"Je est un autre"

GROENLANDIA NÚMERO 13 + SUPLEMENTO

2012-02-15T10:45:00.000-08:00

GROENLANDIA TRECE (REVISTA Y SUPLEMENTO)

YA EN LA RED

Colaboraciones de: Pepe Pereza, Esperanza García Guerrero, Eva Márquez, Adolfo Marchena, Ángel Muñoz Rodríguez, Felipe Zapico, Óscar Cardeñosa, Felipe Solano, Lucia Fraga, Ana Vega, Sergio S. Taboada, Enrique Fuentes-Guerra, Ana Patricia Moya, Julio Rivera, Diana Moreno, Omar Elvir, Marce Jimena, Eva María Medina, Bernardino Contreras, Francisco Priegue, Antonio J. Sánchez, Carlos Buj, David García, Isabel Tejada, Gustavo M. Galliano, Rubén Casado Murcia y Ricardo Bórnez.

En el ISSUU:

http://issuu.com/revistagroenlandia/docs/suplemento_groenlandia_trece

http://issuu.com/revistagroenlandia/docs/suplemento_groenlandia_13

En el SCRIBD:

http://es.scribd.com/doc/81617176/GROENLANDIA-TRECE

http://es.scribd.com/doc/81618381/SUPLEMENTO-GROENLANDIA-TRECE

POESÍA EN LOS BARES. Groenlandia

2012-02-13T11:10:00.000-08:00

Groenlandia presenta su nueva antología de poesía:

POESÍA EN LOS BARES

Coordinada por Andrés Ramón Pérez Blanco

Prólogos del coordinador y Ana Patricia Moya

Epílogos de Gsús Bonilla y David González

Con poemas y textos de: Ana Patricia Moya, Andrés Ramón Pérez Blanco, Gsús Bonilla, Antonio Díez, Abel Aparicio, Viktor Gómez, David González, Ángel González, Antonio Torrejón, José Ángel Barrueco, Luis Alberto Marcet, Rafael Amor, Antonio Martínez, Adriana Bañares, Lucía Boscá, Esteban Gutiérrez, Jacob, Javier Pascual, Ada Menéndez, Ana Pérez Cañamares, Ángel Muñoz, Lluis Pons Mora, Eva Márquez, Teresa López, Javier Das, Leticia Vera, Armando Gallego, Isabel García Mellado, Safrika, Laura Rosal, Coché López Moreno, Arturo Méndez, Sor Kampana, Dioni Blasco, Carla Badillo, Javier Belinchón, Déborah Vukusic, Ramón de Almagro, Kutxi Romero, Luis Miguel Rabanal, Vicente Muñoz Álvarez, Antonio Gamoneda y Ana Vega.

Ya disponibles en el ISSUU y en el SCRIBD:

http://issuu.com/revistagroenlandia/docs/antologia_poes_a_en_los_bares

http://es.scribd.com/doc/81295878/ANTOLOGIA-POESIA-EN-LOS-BARES

Próximamente, en la Web de Groenlandia.

A Mala Vida. Begoña Paz

2012-02-11T07:35:00.000-08:00

"A Mala Vida"

Begoña Paz

Edición Bilingue Gallego-Castellano.

Imagen de portada: Tono Galán.

Prólogos: Xoán Abeleira y Uxío Larvós.

Epílogo: Ramiro Torres.

12€.

Ediciones la Baragaña, 2012.

http://edicioneslabaragana.blogspot.com/

PRESENTACIÓN DE LA LUZ DEL NÓMADA Y VIVO EN LAS PEQUEÑAS COSAS EN PALMA

2012-02-08T10:50:00.000-08:00

Jueves, 9 de febrero

Librería Literanta. Calle Can Fortuny, 4. Palma.

http://edicioneslabaragana.blogspot.com/

Tu cráneo

2012-02-03T10:07:00.000-08:00

Calorentre sus piernas

Calormucho calor entre sus piernas

Por loque dice me parece que soy pequeño

Diminuto

Contodas esas bocas mirándome y riendo

Conesos bocados de asco y cisnes muertos

Todosfrente a mí

Frenteal ser diminuto

Por loque dices debo de estar

Ya sabes

Muertode miedo

Porquesiempre me dieron miedo los ascensores

Y vivoen uno

Tajante

Fuistetajante cuando me dijiste que no

Sonreíassin decir palabra

Fuistetajante

Fuistepor un segundo esa chica que me pisa el cráneo

Recuerdotus coletas y ese olor a filete de ternera

Medijiste que no con tus manos sobre mi cráneo

Sólopodía oír a tus manos cercenando mi cráneo desnudo

Destrozandomi cráneo con tu fusil de la primera guerra mundial

Desdeentonces te odio porque no tengo cráneo

¡No medejaste ni una pizca!

Tanlácteo como una de tus piernas

Pisas

Pisasuna y otra vez mi cráneo que huele a pie

Huelecomo esas norias grandes de las ferias

Y unacopa de champán derramada en mi sien

Y tuperro cagando sobre mi cráneo

Lascabezas se derriten

Su flujo vaginal se desliza por la paredalcanzando el adoquín roto

Micabeza es una de ellas

Es unacabeza que despide humo

Es unacabeza que huele a casa abandonada

Mi manosostiene el tejado

En eltejado se posan las chimeneas

En elfuturo me dolerá el alma

A ti note importará

Hoy tedoy igual

Esperomi turno para morir como todo el mundo

Misangre mancha las paredes de la casa de tu familia

Agarrasmi cabeza por el pelo

Micabeza sin cuerpo

Lamuestras a los invitados

Memuestras a los invitados

Soy laatracción de la fiesta

Susreacciones son diversas

Unosdicen que es horrible otros preguntan si es de verdad

Todoscoinciden en sus caras de asco

Mepregunto dónde estará mi cuerpo

Cuandome decapitaste sólo te interesaba la cabeza

“Másfácil de llevar” dijiste riéndote

Micuerpo se lo estarán comiendo las ratas

O losinvitados

Cuandome decapitaste me preguntaste la hora

Eranlas tres de la madrugada

Dijiste“Buena hora” mientras afilabas el hacha

Measestaste un golpe limpio en el cuello

Lasúltimas palabras que escuché fueron “Buena hora”

Y micabeza en tu mano siendo observada por los invitados

Ahorason las cinco de la madrugada

Buenahora.

Inacabado.

Del poemario inédito "Diario de un adolescente de pelo raro".

Vinalia Trippers from the Crypt en la red

2012-01-31T22:29:00.000-08:00

Trippers from the Crypt, número 11 de Vinalia Trippers,

ya disponible en el issu!

http://vinaliaplan9espacio.blogspot.com/

Cut-ups de Frankfurt am Main. 6 BANKENVIERTEL (BANKING DISTRICT)

2012-01-24T22:27:00.000-08:00

BANKENVIERTEL

(BANKING DISTRICT)

“Debajo de las multiplicaciones

hay una gota de sangre de pato;

debajo de las divisiones

hay una gota de sangre de marinero;

debajo de las sumas, un río de sangre tierna”.

Federico GarcíaLorca.

En Frankfurt el distrito financiero ocupa MAINZERLANDSTRASSE TAUNUSANLAGE TAUNUSSTRASSE y WILLY BRANDT PLATZ

(Donde la BANCA hace BOOM)

(Donde la BANCA hace BANG)

(Donde la BANCA hace CRACK)

(Donde la BANCA nos hace gritar AH)

(Donde la BANCA nos hace hacer UGH)

(Donde la BANCA nos hace CRASH)

(Donde la BANCA nos pone entre paréntesis).

Del poemario inédito "Cut-ups de Frankfurt am Main (Poemas inspirados en emails enviados desde Frankfurt am Main en 2010)"

No hay tiempo para libros. David González

2012-01-22T05:21:00.000-08:00

DAVID GONZÁLEZ ESTÁ VIVO

Contra todo código de honor, los prólogos se encargan a amigos. Estadísticamente, cuanto mejor es el amigo, peor es el prólogo. Una primera frase usual es conocí a [insertar nombre, el de pila, que queda más íntimo] hace muchos años, cuando aún no era poeta publicado, y desde entonces nos ha unido una gran amistad.

Yo a David González no le conozco personalmente. Sólo hemos intercambiado media docena de e-mails en los últimos dos meses. Y si sé quién es David González es porque es poeta publicado, gracias a lo cual he podido leer sus libros. Todo hace presagiar, pues, que éste será el mejor prólogo de todos los tiempos.

Aunque nunca lo consigan, los prologuistas amigos se proponen persuadirnos de que merece la pena leer lo que viene a continuación. Para ello, recurren a estrategias cosa nostra como el homenaje untuoso o el chantaje emocional, acompañados de anécdotas personales que ilustran el carácter del poeta amigo.

Yo a David González sólo le he visto en foto: su cara me es -si acaso- vagamente familiar, no digamos ya su carisma. Por lo de las anécdotas no hay que preocuparse, porque no tengo ninguna. Lo único que sé de David González es lo que pone en sus poemas. Pero, por alguna oscura razón, estoy convencida de que conozco a David González mejor que él mismo.

Esto es lo que he aprendido sobre David González en No hay tiempo para libros:

David González cuenta cosas

Lo cual podría parecer una simpleza, pero que nadie subestime la verborrea de una cabeza hueca: no tener nada que decir casi nunca impide decirlo. Es el drama de demasiados poetas técnicamente válidos y cerebralmente muertos. La criatura humana vive poco y mal, apenas experimenta nada, raras veces piensa por sí misma. Existir es una ocupación a tiempo completo, la vida no nos da para ser fascinantes. Por eso escribimos tonterías o plagiamos a Ginsberg: para sobrevivir a nuestra intrascendencia.

David González no. David González suministra un volumen de información wikipédica. No hay tiempo para libros no deja de ser un título insultantemente irónico, dado que en 125 páginas se contienen seminalmente varias novelas, un par de ensayos y mucha más poesía de la que está impresa en el papel. Otros poetas -los amigos de prologuistas, mayormente- aislarían cada uno de estos 50 poemas y, con esto viejo y aquello azul y lo de allá prestado, publicarían 50 libros. Claro que, para eso, tendrían antes que concebir al menos uno de estos 50 poemas. Cosa inverosímil donde las haya, por desgracia para ellos y suerte para nosotros.

Los de David González son poemas, sí, pero su naturaleza narrativa los desplaza genológicamente desde la lírica hacia la épica, situándolos en un punto intermedio. El mecanismo es limpio y eficaz: primero se exponen los hechos, después se implica su significado. Los hechos suelen ser propiedad privada, experiencias individuales de los seres humanos/literarios que viven en un libro ominosamente subtitulado Nadie a salvo. El significado de esos hechos, sin embargo, nos alcanza a todos.

Es arriesgado -no suicida- aplicar a David González apodos exhaustos como poeta social, aunque denuncie explícitamente la brutalidad policial - "abajo están las rocas: / y las olas rompiendo contra las rocas: /lavando mi sangre/ y llevándose mis despojos"- o la violencia de un padre contra su propia hija. En unos poemas nos encontraremos a nosotros mismos como miembros a regañadientes de tribus donde ni somos ni deseamos ser bienvenidos: "Musa & david/ no tienen nada de nada: /ni casa propia:/ ni coche:/ ni hijos:/ ni tarjetas de crédito:/ ni vacaciones:/ en realidad:/ y esto es lo más jodido:/ Musa & david/ ni tan siquiera/ se tienen ya/ el uno/ al otro". Pero no hace falta reconocerse en nada ni nadie para comprender algo o a alguien. Es el movimiento del arte por inercia: hacia lo universal. Incapaz de ser trivial, David González no nos entretiene con viñetas ni moralejas ni intrahistorias de la irrelevancia. A lo que él se dedica es a la sustancia de la existencia humana, con independencia de si está incrustada en el cielo roto de Hiroshima o en el nudo de la corbata de American Gigolo. A esto se llama ser postmoderno o, simplemente, pensar.

David González dice lo que pasa

De él amamos su resistencia al amor aprendido. Como un cáncer del alma, el romanticismo pervierte la dignidad de las relaciones humanas, sacrificando la realidad de lo que somos y sentimos - algo tan alto, tan poderoso- en aras de dioses menores, además de falsos. La de David González es una causa perdida-y por eso mismo más noble- contra mil años de cuentos de hadas.

"Love poem" se empuña como arma de destrucción masiva en este cuerpo a cuerpo con el ycomieronperdices. Como indica su título, se trata de un rosario de versos donde una mujer le declara su amor a un hombre. Más sencillo, imposible. Lo que extraña es que suena honesto: "las bragas chorreando: /tan, pero tan mojada/que no me podía ni vestir". Originalmente, "Love poem" era un e-mail y un mensaje de voz: nada más cálido, más íntimo, que las máquinas que nos intercomunican 24/7. La mujer no pronuncia ni una sola vez la palabra "amor". Amar es un proceso, una codependencia ambigua, se canaliza a través de múltiples manifestaciones, a menudo contradictorias. El amor es invasivo, jugoso, incita a compartir con otro lo que uno experimenta. "Love poem" dice la verdad. Y básicamente el resto de los poemas también.

David González llama a las cosas por su nombre

Anónimo, el dolor son sólo cinco letras. Pero si le añades una mínima biografía, el dolor se hace hombre, se hace mujer. Es entonces cuando empieza a doler. Y mucho.

"Salpicadero" cuenta la historia de una infidelidad. A lo largo de un matrimonio para toda la vida, padre guarda en la guantera de su(s) coche(s) la foto de una mujer que no es madre. Esta anomalía deconstruye a padre en la mente del hijo: "me tengo por un hombre, / con todo lo que ello implica:/ así que puedo ponerme / en el lugar de padre". Tal vez por negarse a escalar las soberbias torres de la superioridad moral, el hijo no juzga a padre por su adulterio de pensamiento, fotografía y obra, sino por condenar a madre -toda humana, tan de carne y hueso- a competir con un sueño. Es el denominado David González plot twist: como en la vida misma, en esta poesía nada es lo que esperamos que sea. Que es precisamente lo que nos hace levantarnos cada mañana o abrir un libro: la expectativa de lo imprevisto, ese impecable oxímoron.

Y después está el dolor irrevocable: la muerte. Una de las falacias más complejas de desmontar en la teoría de los géneros literarios es la sinceridad de las elegías, y no porque sean de suyo insinceras, sino porque lo son de manera mediata: a través del arte como proceso de manipulación de la realidad. Un poema es siempre el producto de un cálculo, o no es un poema. Cuando intentas hacerle entender a alguien que "my father moved through dooms of love" es un artefacto diseñado por una mente pensante y no sólo un corazón sintiente, ese alguien suele mirarte como si acabases de profanar la tumba de e. e. cummings.

Ahora leo "TNT", y me siento avergonzada. Yo, que apunto con dedo acusatorio a chavales de veinte años porque creen en el sufrimiento de Miguel Hernández al querer llorando ser el hortelano de la tierra que ocupas y estercolas; yo, sin embargo, tengo fe en el duelo de quien me dice: "yo lo único que sé / es que Musa solo tenía 42 años:/ Musa solo tenía 42 años joder: /42:/ y que quería escribir algo sobre ella: solo eso". Sospecho que tiene algo que ver con la forma directa, real, de expresarse. También con la repetición del número 42. Y, sobre todo, con la persona -impulsiva, efusiva, inmensamente viva- que David González ha resucitado en nuestra imaginación. Porque la teoría literaria puede ser convincente. Pero David González lo es más.

David González no es original

Como el resto de la especie humana, David González habla de lo de siempre: que si la soledad, que si el amor, que si la muerte. Los lunes hablará de fútbol, suponemos.

David González habla de lo mismo, sí, pero de otra manera. Cuando recuerda su pasado, no lo hace en términos de divino tesoro o paraíso perdido. La infancia no es inocencia, el niño no es reconfigurado por el adulto de acuerdo con pautas de nostalgia heredada. Para él, la memoria no es invención, sino pensamiento, una ocasión de socavar los cimientos de su propio pedestal: "cinco, seis o siete años: / de ese tiempo seríamos/ cuando dimos con la pistola:/ [...] empezamos,/ por turnos,/ a dispararnos:/ a dispararnos, sí:/ a la tierna y temprana edad de/ cinco, seis o siete años". Ser niño implica sentirse a menudo confuso y casi siempre culpable. Ser niño supone asimilar cantidades obscenas de normas, actitudes y comportamientos que, como mucho, nos permitirán ser ciudadanos de segunda clase en una sociedad que otros han arruinado para nosotros. De niños, estamos en permanente desventaja. Si eso es la inocencia, entonces añorar la infancia es una insensatez: "todavía llevo pantalones cortos: / todavía no ha muerto el dictador: / todavía no descansa en guerra: / todavía llevo pantalones cortos". Son los iconos generacionales a los que nos agarramos para no perder nuestro mísero lugar en el mundo.

Y luego crecemos. Y, aunque parezca increíble, la cosa empeora.

David González es original

Hay ciertas convenciones tan atornilladas al ensamblaje poético que acaban por sacralizarse. Una de las más discretas y por lo tanto dañinas es la manía de colocar las citas inmediatamente a continuación del título del poema. Las palabras de otros son, de este modo, si no una guía de lectura, al menos una contextualización a dos bandas: permiten al autor reconocerse en deuda con una tradición o una inspiración, y al lector situarse en un ángulo óptimo para abarcar una visión lo más amplia posible del espectro cultural y simbólico que se despliega en el poema. Por continuidad y recurrencia, es una de las variedades más consolidadas del intertexto de Genette, lo cual la convierte también en una de las más estáticas y menos interesantes. Casi por definición, en poesía, una cita siempre encabeza.

Denso como un agujero negro, No hay tiempo para libros atrae materia poética o poetizable con una fuerza omnipotente. Las voces salen de gargantas muy dispares, pero a menudo de mujer: la palabra la tiene ellas, desde Margaret Atwood hasta Marlene Dietrich, desde Sharon Olds hasta Calamity Jane, desde Amélie Nothomb hasta Denise Duhamel. En su autoridad se ampara el poeta para enunciar su aquí estoy yo, pero otros hubo antes de mí.

Lo curioso del caso es que ninguno de los invitados hace su brindis antes que el anfitrión: todas las citas se posponen hasta el final de cada poema. En lugar de condicionar nuestro primer contacto con lo que sigue, nos retrotraen hacia una lectura ya consumada, nos hacen reconsiderar nuestra percepción de lo leído. Más que una variante del excutatio non petita, accusatio manifesta, las citas son aquí una ratificación externa de lo que el poeta -parece sugerirse- hubiera dicho de todos modos. A David González no le encabeza nadie. Ni el mismísimo Rimbaud.

David González abre la puerta

A lo que sea. Como soy una prologuista sin escrúpulos, reproduzco en este medio público la siguiente frase de uno de los e-mails personales que David González me ha enviado: "Los puntos son como puertas que se cierran". Y si estas palabras suenan como apocalípticas es porque son ciertas.

La puntuación de No hay tiempo para libros es desconcertante no porque no exista -muchos hay que la suprimen y no pasa nada-, sino porque no es ordinaria. El caballo ganador son los dos puntos, signo por excelencia de la continuidad como tránsito. Los dos puntos nos introducen en una nueva dimensión del multiverso que es cada poema por separado y todos ellos como unidad de significado. Semióticamente, los dos puntos de David González manifiestan una postura del autor ante su obra, del hombre ante el mundo: lo que debería compartimentar, vincula. Al encontrarse con los dos puntos, los ojos se van instintivamente a la palabra siguiente, al próximo verso. La lectura se convierte en compulsiva, casi obsesiva.

Como recomendaba Poe, No hay tiempo parra libros se lee de una sentada: la impresión que recibimos es una, sola, plena. Y no es porque tengamos un rato libre, y ese rato libre coincida casualmente con el tiempo exacto que se tarda en leer estas 125 páginas. No es potestad nuestra decidir si paramos o continuamos. Es el propio libro -los dos puntos hipnóticos- el que marca nuestro tempo. Y la consigna es siempre la misma: adelante.

Porque es adelante, y no a saltos, ni mucho menos hacia atrás. Como estructura narrativa articulada, No hay tiempo para libros procede por secuencia lógica, comenzando con una poética devastadora - "escribo a mano: / igual que si cavase/ mi propia tumba"- y terminando con un haiku de imaginería homérica - "siembro poesía / y cosecho granizo: / las hojas caen" - mientras fragmentos de realidad poéticamente reelaborada -humanamente comprensible- se suceden entre medias. El finis terrae de los poemas verbales es, no obstante, un apellido, una de las palabras más poderosas de la historia de la literatura, un monumento a nuestra grandeza como hombres y mujeres entregados a la creación literaria: Kerouac. Porque sí, somos grandes. Inmensos.

Y hemos dicho poemas verbales porque también los hay visuales. Descontextualizadas, las fotografías e ilustraciones que se intercalan entre estos versos transmitirían señales plurales, polisémicas. Encastradas en Mundo DavidGonzález, su significado se reorienta en una dirección flexible, pero inequívoca. Si, según el poeta, los puntos son puertas que se cierran, las imágenes son aquí ventanas que se abren. Al asomarnos, vemos rostros familiares y desconocidos, objetos que importan porque protagonizan la poesía y la vida que aquí se narra. También vemos a Justicia con su venda -aunque todos sabemos que hace trampa y mira por debajo-. Lo último que vemos es el corazón de una manzana oxidada.

El oxígeno oxida. Nosotros lo respiramos, es pura vida. El combustible de nuestros pulmones es el mismo veneno que degrada la carne de la manzana. Tal vez nuestro corazón también esté oxidado. Quod me nutrit me destruit.

Y porque David González abre puertas, Denise Levertov -a los pies de la manzana herida- cierra el libro con un inapelable puedes seguir: has de continuar. Todavía una niña -12 años tenía entonces-, Levertov tuvo la sabia osadía de enviarle sus poemas nada menos que a T. S. Eliot, a ver qué opinaba. Confianza en sí misma nunca le faltó, a Levertov. Pero lo mejor del caso es que T. S. Eliot le respondió con una carta de dos páginas, donde la animaba a perseverar en la poesía. Es lo que dijo el trueno. Y ella, claro, obedeció.

El testamento quedó leído. Nosotros heredamos la tierra.

David González cambia

Porque heredar no es poseer, No hay tiempo para libros incluye una astuta cláusula que garantiza la libertad de su autor. Nadie se hace poeta para ser rico, popular o Stieg Larsson. Uno escribe poesía para ser libre. O al menos para poder elegir sus propias esclavitudes. David González usa la palabra poeta como si fuera su segundo apellido: basta consultar su página web, davidgonzalezpoeta.com. Parte de sus poemas son su nombre - "me llamo david"- o su identidad -"yo: / poeta maldito" - o alguno de los rostros francisbaconianos que todos nos encontramos de vez en cuando en el espejo. No es egocéntrico: esa enfermedad mental sólo se diagnostica a pacientes con ceguera irreversible. Y la visión de David González es de 20/20, demasiado aguda para su propio bien.

Autoconsciente. Ésa es la descripción: David González es un poeta autoconsciente. Posiblemente, el poeta autoconsciente de la poesía española contemporánea. David González es un hombre de 46 años que se mira las manos como lo hacen los niños: escrutando en ellas un destino. No exageramos: un par de poemas de este libro las tienen como protagonistas en el papel de casus belli. Así que ni freudiano, ni contemplativo, ni autocomplaciente. Autoconsciente.

Como la literatura misma, David González Poeta es autorreferencial, lleva incorporado su propio contexto. En torno a su órbita gravitan David Bowie, los Who, la certeza de que "la belleza/ es una propiedad de la vida". Pero, porque todas las generaciones son perdidas, también él -en su incómoda autoconsciencia- asume que, aunque los sueños no se cumplan, los plazos sí lo hacen, y la serpiente muda de piel, y el escritor da un paso más hacia su obra. Profecía de que "se acerca ya/lahora del relevo", "Testigos" es el comunicado oficial de quien necesita más espacio, o simplemente otro espacio, para ser quien es y hacer lo que hace, y le cede su hábitat creativo a los que aún están creciendo. El cambio, como la verdad, nos vacía de contenido, nos llena de energía, nos hace libres.

Mundo posible con vida inteligente, No hay tiempo para libros es una construcción autónoma, autocrítica, un rito de paso no en un sentido iniciático, sino de transición. David González parece prepararse para algo, se conjura para una metamorfosis dentro del universo que levanta de la nada en cada poema, se arma para seguir adelante, hacia la desesperación, hacia el acabamiento, hacia la verdad que más duele, pero siempre adelante, porque eso es la poesía, eso es la vida.

Que es precisamente lo más valioso que nos ha enseñado No hay tiempo para libros:

David González está vivo

Dos puntos:

(Del prólogo de Ainhoa Sáenz de Zaitegui).

No hay tiempo para libros (Nadie a salvo). David González. Editorial Origami, 2012.

losvalientesandansolos.blogspot.com

www.editorialorigami.com

NUEVO LIBRO DE GROENLANDIA

2012-01-21T00:17:00.000-08:00

GROENLANDIA PRESENTA SU NUEVO LIBRO DE NARRATIVA:

Contrafábulas,

de Francis Novoa Terry,

con ilustraciones de Felipe Solano

“Las Contrafábulas de Francis, decía, se desprenden de su carácter metafórico y se transforman en cuentos realistas, naturalistas, son otra vez el espejo de Stendhal al pie del camino. Si el mundo está lleno de cerdos, de tiburones despiadados que nos muerden la cartera y el corazón cada día, de buitres que los avalan y hacen del despojamiento ley, de ovejas asustadas que cagan votos sobre los que esos carroñeros se suben, de perros policías, perros guardianes, perros con porra para proteger el cortijo a cambio de un currusco de pan, si el mundo se ha convertido en una finca particular, un establo, una jaula, qué mejor que escribir sobre los seres humanos cómo lo que realmente somos: animales”.

(Del prólogo de Patxi Irurzun)

Francis Novoa Terry (Perú, 1973) ha ganado varios concursos de cómics y ha publicado en diversos fanzines y revistas del medio. En el 2000 huyó de su país y se refugió en España, país en el que vive actualmente y donde escribe relatos cortos para las revistas Heavy Rock y Kerrang.

Ya disponible en el ISSUU y en el SCRIBD:

http://es.scribd.com/doc/78865286/CONTRAFABULAS-DE-FRANCIS-NOVOA-TERRY

http://issuu.com/revistagroenlandia/docs/contraf_bulas__de_francis_novoa_terry

Podría haber sido peor. Abraham Boba

2012-01-20T06:59:00.001-08:00

PRESENTACIÓN DE VINALIA TRIPPERS FROM THE CRYPT EN LEÓN

2012-01-17T10:46:00.000-08:00

Presentación de Trippers from the Crypt (número 11 de Vinalia Trippers).

Este jueves (19 de enero) en el Gran Café, León.

Nota de prensa:

"FIESTA VINALIA" + CONCIERTO DE "LOS CARACOLES"

21:30HS. JUE19ENE

PRODUCCIONES VINALIA TRIPPERS PRESENTA

TRIPPERS FROM THE CRYPT

El número 11 del fanzine VInalia Trippers, Trippers from the crypt, es un homenaje a la mítica revista pulp norteamericana Tales from the Crypt.

80 autores, entre narradores, poetas, ilustradores y diseñadores, aportan su particular visión del género en un cuidado volumen con portada de Mik Baro, que incluye en su interior el suplemento Masters of Horror.

La presentación en León será el día 19 de enero, a las 21.30 horas en el Gran Café, con la actuación de la banda leonesa Los caracoles.

Formado en el año 2010 e integrado por Javi (guitarra), Edu (bajo), Raúl (batería) y Andrés (voz), Los caracoles tienen claras influencias del rock de los 70, combinadas con bases de funk y soul. Fuerza y experiencia sobre el escenario y guiños a Hendrix y Beck, entre otros muchos.

Entrada: 3 euros.

http://vinaliaplan9espacio.blogspot.com

No sabemos del cielo. Kike Suárez & La Desbandada

2012-01-15T02:24:00.000-08:00

Lengua verde...

2012-01-13T10:11:00.001-08:00

Lengua verde

Se alimenta deconversaciones telefónicas

Luz violeta

Crucifijo deinfartos

Latente amarillo

Bufanda de montañas

Humo de nata secondensó en tu sangre

Enamorado

Un cuerpo a trazosdibujo

Sobre mis manos

Dibujo con llanto

Lágrimas de mar

Perlas y delfines regalados.

El chorro del paisaje brotó de su boca...

2012-01-10T09:47:00.000-08:00

El chorro del paisaje brotó de su boca

Y mi diente renegando de mí fue desintegrándose

De mí sólo la culata del revólver y su golpe en untrozo de mi sien

Ahora no sé qué toca

¿Me toca tirar a mí?

Tirar del cordel para levantar el telón

Telón de terciopelo rojo

Y en escena ella vomitando su paisaje de dientesdesintegrándose

Soy hombre de vocación

Soy hombre enamorado de ti de vocación

Con mi traje de Spiderman salgo a escena

Y todo el mundo se ríe

“¡Se te ajusta a la barriga!” grita uno

“¡Pide otra talla!” grita otra

Soy un Spiderman jubilado que reaparece

Pero ya no es lo mismo

No soy el mismo

Y mi parlamento es breve y la burla excesiva

“¡No seáis tan duros conmigo!” grito

Y ella vuelve a vomitar su paisaje dental que luchapor desintegrarse

Mañana el sol será viejo y las montañas le darán laespalda

¡No hay sitio para los viejos en Hollywood!

Tus senos tras esa blusa blanca

Tu sexo tras las bragas y éstas tras la falda corta

Me gusta mirarte

Me gustaría tocarte

Eres de ésas que me ignoran por vocación

Mi sonrisa es breve y la plataforma donde bailasparece separada del mundo

Desde luego es ajena a mi mundo

No podría acceder a ella aunque lo intentara

Es como intentar entrar al otro lado de latelevisión

Estoy ahí tumbado en el sofá viendo una peli y se meocurre ir a conocer a toda esa gente

Primero rodeo la tele

Investigo un poco a ver si hay alguna ranura o algopara meter el pie

Pero no hay nada de eso

No podría acceder a ella aunque lo intentara

Desde luego es ajena a mi mundo

Me pasa lo mismo cuando intento entrar en tu coño

Parecesseparada del mundo

Desde luego eres ajena a mi mundo

Y te miro detrás de mis gafas de sol

Los senos que están detrás de la blusa

El coño que está detrás de las bragas y éstas de lafalda corta

Delante de ti una pantalla que no puedo traspasar

Bailando arriba de la plataforma

Reconozco misojos en todo tu cuerpo

“Esto es echar un vistazo al otro lado del mundo” ledije a mi estómago que por fuera de mí dolía

Y éste doliéndose chapoteó en el agua

Dejando sobre ella trozos de pus y cachos de sangre

Un paisaje de columpios verás si cierras los ojos

Y a Virginia columpiándose en uno

Y a tus amigos fumando cigarrillos en un bancocercano

Y a ti doliéndote el estómago con ellos

Ese mundo es una plaza con columpios nada más

Entonces chapoteo en el charco

Y el traje de Spiderman se moja al igual que elcigarrillo

Cuando mires hacia el banco tus amigos ya no estarán

Sólo el “Glez” de espaldas haciendo un tres con losdedos de la mano derecha

No abras losojos

El ascensor todavía no está fabricado

No abras los ojos

Sólo eres un puto vendedor de árboles de Navidad.

Inacabado.

“poèmeabandonné”.

Paul Valéry.

ANIMALES PERDIDOS. Vicente Muñoz Álvarez

2012-01-03T01:35:00.000-08:00

Para N y R

No eran buenos tiempos.

Me acababa de separar de mi mujer

y había tenido que dejar mi casa en el campo

y alquilar un apartamento

en el extrarradio de la gran ciudad.

Escribía fumaba bebía

y de vez en cuando lloraba

al contemplar asomado a la ventana

la desolación del paisaje:

los bloques inhóspitos de hormigón en la niebla

el cansancio en los ojos de los transeúntes

y el tráfico ensordecedor de la gran avenida.

Por primera vez en 40 años

me encontraba solo en la tierra.

R, la vecina del 6º,

adoptaba animales perdidos.

Se había quedado viuda hacía 2 años

y recogía por la calle

perros vagabundos y enfermos.

Uno de ellos, N, carecía de extremidades

y estaba inmovilizado y ciego.

R le había construido

una especie de cuna acolchada

y le daba en ella de comer con los dedos.

Algunas noches N, agitado en sus sueños,

se caía de su lecho e,

incapacitado para cualquier movimiento,

aullaba desesperadamente

hasta que R se levantaba

y le volvía a colocar en la cesta.

Yo le escuchaba desde la soledad

de mi cuarto oscuro

y su aullido me desgarraba por dentro:

aquel sollozo infinito y lánguido y triste.

Tumbado en la cama,

incapaz de dormir,

fumaba un cigarro tras otro

y añoraba el norte perdido,

el calor y el rumbo perdido,

naufragando una y otra vez

en los mismos recuerdos.

No eran buenos tiempos:

nada me satisfacía llenaba

todo me estremecía

todo me hacía llorar.

Por primera vez en 40 años

me encontraba perdido en la tierra.

Y me gustara o no,

tarde o temprano,

también solo debería reanudar el camino.

Vicente Muñoz Álvarez. Des-amor (antología literaria groenlandesa). Varios autores. Groenlandia, 2010.

www.revistagroenlandia.com/PDF/Antologia-desamor.pdf

mividaenlapenumbra-vinaliatrippers.blogspot.com

EL VIGILANTE. Sonia San Román

2012-01-02T03:51:00.000-08:00

Un homenaje a Jack Torrance
(El Resplandor)

All work and no play make Jack a dull boy

Demasiado ruido para trabajar.
El triciclo de Danny chirría por los pasillos
como un tenedor raspando un plato.
La voz de Wendy al final de la escalera
me enerva como un diálogo absurdo de ascensor.
La música que suena en mi cabeza.
¿O es en el bar?

All work and no play make Jack a dull boy

El hotel Overlook es un calamar
de tentáculos simétricos
que nacen en la habitación 237
y horadan mi cerebro
penetrando cada uno
de mis orificios.
Una botella de Bourbon, un vaso y hielo
me aliviarán la falta de inspiración.
-Tú me las vas sirviendo
y yo me las voy tomando, Lloyd, una a una.
Son gajes del oficio.

All work and no play make Jack a dull boy

El cielo eyacula sobre el laberinto
un maná diabólico sobre el que corretean
Wendy y mi hijo.
Un hacha será suficiente
para hacerles entender.
Un buen escritor
siempre corrige con rojo
el folio blanco.

Here´s Johnny!

Sonia San Román. POEMASH ESPECIAL MASTERS OF HORROR. VINALIA TRIPPERS, 2011.

NUEVO LIBRO DE GROENLANDIA

2012-01-01T14:29:00.000-08:00

Groenlandia presenta su nuevo libro de poesía:

“EN EL INVIERNO DE LA LLUVIA”

De Helena Ortiz

“La poesía es un viaje hacia el Yo. El viaje de Helena es doloroso. En cada estación hay derrotas y cicatrices: la casa está desordenada, con el congelador lleno de comida podrida: el recuerdo de los progenitores es un padre que no oye y una madre a veces borracha; el aborto ha dejado una herida imposible de ignorar. De la relación lo que queda es una ruptura no asumida y el vértigo ante el vacío de la ausencia”. (Antonio J. Sánchez)

“Su poesía habrá actuado en vosotros a modo de purificación y la piel que sentíais tan vuestra, es ahora el almacenaje de cientos de poros anegados con su voz, por ese yo absoluto que os ha acompañado en este recorrido y que seguirá haciéndolo, tiempo después, ya alojado en algún lugar inconcreto pero tan cierto como es la propia conciencia del soñador”. (Luisa Fernández).

Para visualizarlo en el Scribd o en el ISSUU:

http://es.scribd.com/doc/76889902/En-El-Invierno-de-La-Lluvia

http://issuu.com/revistagroenlandia/docs/en_el_invierno_de_la_lluvia

CONSEJO. Luis Pimentel

2011-12-28T02:45:00.000-08:00

Pisa ahora la gaita.
Como a un pulmón
le quedaría siempre
una gota de sangre o aire.
Durante algún tiempo
merece estar exangüe.
Yo ansío una Galicia muda.
Todos estamos gritando.
Quememos nuestros harapos
en Compostela.
Yo bien sé que hay un misterio
en nuestra Tierra:
más allá de la niebla,
más allá del mar,
más allá del bosque.
Yo estoy todavía ensimismado
y me rodea una eterna noche.
Pero espero, espero siempre
un milagro, una voz
Nadie puede arrebatarme
mi soledad.

Luis Pimentel. ANTOLOXÍA. VISOR MADRID, 1989.

Paul Valéry

2011-12-26T02:30:00.000-08:00

¡Salve, divinidades por la rosa y la sal!
Seréis de la luz joven el juguete primero,
¡Islas!... Pronto colmenas, cuando el sol mañanero
haga que en vuestra roca, islas ya presentidas,
pujantes paraísos reclamen nuestras vidas.
Cimas que el sol fecunda y la luz no intimida,
selvas resonadoras de ideas y de vida
caliente de animales y felices criaturas,
¡Islas!... Entre un rumor de marinas cinturas
madres vírgenes siempre, a pesar de esas marcas,
sois como arrodilladas, maravillosas Parcas:
nada iguala las flores que regaláis al mundo,
pero os tiemblan de frío los pies en lo profundo.

PAUL VALERY. POESÍAS. VISOR MADRID, 1996.

En el charco no había nadie...

2011-12-22T12:17:00.000-08:00

En el charco no había nadie

Sólo yo y este estómago que por fuera de mí dolía

Me imaginaba estar frente a ella

¡Chapoteo!

Me imaginaba estar frente a ella desnuda

¡Chapoteo con más fuerza!

Me imaginaba estar desnudo frente a ella desnuda

¡Chapoteo con más y más fuerza!

Mi estómago independiente de mí dolía

Y su dolor me decía que las nubes y las rosas sondel mismo tamaño

Como esas navajas que una vez afiladas puedentraspasar el mundo

Hacer un boquete en él y así mirar al otro lado

Al otro lado del mundo todo

¡Pincho el agua del charco y éste gime doliéndose!

Dice que los tacones de las mujeres pinchan el agua

Y que la sangre del agua es más agua.

Inacabado.

“poèmeabandonné”.

Paul Valéry.

Video Games. Lana del Rey

2011-12-20T03:01:00.001-08:00

¿Alguien desea un cuerpo de muchacha por treinta dólares?

2011-12-17T01:33:00.000-08:00

¿Alguien desea un cuerpo de muchacha por treintadólares?

Está ahí mismo

En el interior de esa roulotte

Vamos caballeros no sean tímidos

Acérquense

Hay cuerpo de muchacha para todos.

Inacabado.

"poème abandonné".

Paul Valéry.

VIVO EN LAS PEQUEÑAS COSAS. Biel Vila

2011-12-14T09:13:00.000-08:00

"Vivo en las pequeñas cosas". Biel Vila Pujadas. Ediciones la Baragaña, 2011.

Presentación del poemario este sábado (17 de Diciembre) en la Posada de Bellver. Calle Bellver número 7, Mallorca.

http://edicioneslabaragana.blogspot.com/

Tatuadas las manos de agua teñida...

2011-12-13T23:19:00.000-08:00

Tatuadas las manos de agua teñida

Vuelan los sombreros de copa

A través del rumor gris

Del humo de mis cigarros

La goma que mastica el murmullo

Infunde llanto

Entre hojas secas

¡Da forma con saliva a las burbujas de mi cabello

Leche desnatada!

Copas de cristal

Silban al roce de mis dedos poemas

Susurros de guitarra

Aplausos de golondrina

¡Dibuja con lápiz de labios escondites de madera

En copas de cristal

Leche desnatada!

¡Limpia con lengua de terciopelo

Los ángulos rectos

De su geométrica mirada

Leche desnatada!

NUEVO LIBRO DE GROENLANDIA

2011-12-13T09:44:00.000-08:00

Groenlandia presenta su nuevo libro de poesía:

“Emisión Analógica”, de Tomás Illescas Ferrezuelo

“Emisión analógica” consigue que visualicemos algo más que una imagen pasada: también la emoción. Aquí la soledad es tan importante como la tecnología, podríamos decir. Quizá el paso del tiempo nos vuelva a todos un poco más solos. Lo analógico demuestra esa soledad porque ayuda a visualizarla Irremediablemente. Un programa, cuando es pretérito, es una soledad. Y aunque todo esto parezca una reflexión terminada y demoledora, sin mucha esperanza, no podemos olvidar lo que supone cualquier emisión, digital o no: nuevos programas, nuevas imágenes, evolución, silencio, engaño, Superman joven, paraísos inmediatos

(del prólogo de Julián Cañizares Mata).

Con portada de Luisa Fernández.

Para visualizarlo en el Scribd:

http://es.scribd.com/doc/75460671/EMISION-ANALOGICA-de-Tomas-Illescas

Y en el Issuu:

http://issuu.com/revistagroenlandia/docs/emisi_n_anal_gica_de_tom_s_illescas

Los murciélagos que mueren...

2011-12-05T22:36:00.000-08:00

Los murciélagos que mueren

En lagos de escarcha

Aprendieron a restar las musarañas

De entre sus dedos

En las aulas grises

Que desprenden vino

Equis al cuadrado se divide entre cuatro

En el fondo de mi pecho

Al nadar

Entre guitarras de cartón

Y voces sordas.

Desde mi ventana el sonar de un microbio flatulento...

2011-12-01T11:17:00.000-08:00

Desde mi ventana el sonar de un microbio flatulento

De ahora en adelante el mordisco se empaña

Para el sorbo más planetario de todos los misiles

Me aplasto la mano con una carta de amor

Ley del acuario “El pez grande se come al chico”

Leí el anuncio y me entraron ganas de beber Coca cola

Desde mi ventana el humo en hojarasca de un vertedero cercano

Su crisma en lo alto y su falda entre mis manos

Mis manos que son de hojalata

Como con mis manos este manjar de reyes

¡Yo que soy tan blanco y que estoy de puntillas!

El minero no cree en las ventanas

La cola del minero se enrosca atrapando un pan

Ya verde por el moho pero atractivo al tacto

Su mordedura se extravió

Su collar de perlas se extravió

Su calva coronilla de bebé no quiere sol sólo mina

¡Mina

La mina de los que trepan por la cuerda negra

Mina

La mina de los que se dan prisa por la cuerda negra!

Y de espanto me toco los agujeros

Y con esparto relleno los agujeros

Y atrapado entre ventanas salto al vacío de la música.

Inacabado.

"poème abandonné".

Paul Valéry.

PRESENTACIÓN DE "CULT MOVIES" EN MADRID

2011-11-28T09:13:00.000-08:00

Mañana martes (29 de Noviembre), 19:30h.

FNAC CASTELLANA

Paseo de la Castellana, 79, Madrid.

Con la participación de Mario Crespo, Juanjo Ramírez y Julia D. Velázquez.

Lista

2011-11-27T07:31:00.000-08:00

Ella

Sus ojos

Cualquier cosa que resista su golpe

Cualquier cosa

Ella

El abanico hormiga que indaga sobre la muerte del zapato

Cualquier cosa

La carne de infantería

Entre sí

Suministra miel y vino a los caballos del río

Abundancia extrema de líquido

Al partirse la moneda la botella cerró el párpado

¡Qué caprichosa es la arena!

Música que conduce automóviles deportivos

Cualquier cosa

Cualquier cosa que resista su golpe

¿Querrías pintar tu lengua de verde?.

Left only with love. Smog

2011-11-26T03:23:00.000-08:00

HAPPY MEAL. Adriana Bañares

2011-11-24T09:35:00.000-08:00

Happy Meal – Peluches en los coches.

Cartonerita niñabonita, 2011.

"Happy Meal es el miedo de quien ha llegado al mundo y empieza a aprender qué es la vida y se pregunta por qué el tiempo no se puede detener."

Presentación de Happy Meal. Adriana Bañares Camacho. from awixumayita atiyamuxiwa on Vimeo.

http://awixumayita.blogspot.com/

http://www.cartoneritaninabonita.comze.com

Las puertas aborrecen de lo que están hechas...

2011-11-21T22:20:00.000-08:00

Las puertas aborrecen de lo que están hechas

Tú abres una y al momento se instala en tus senos un montón de madera

Mis manos son dos ceniceros y tus sesos están hechos de madera

Si sostengo un matrimonio es porque nunca soporté estar solo

Si me dejas sólo abriré una puerta y saldré corriendo intentando huir del litro de cerveza de la rubia que me ignora y yo no a ella

Del filete crudo que una vez estuvo vivo

Su frente adornada por un hermoso flequillo rubio

Y sus labios como una puerta que esconde la lengua

La luna también tiene lengua y de su baba nos colgamos tú y yo esta noche

Su baba como un cable de ascensor

Tú viva y coleando

Yo vivo y coleando

Y el cigarrillo que compartimos es un montón de humo

Es un montón de amor

Amor escondido detrás de la puerta de una habitación de hotel

El humo negro cerró un puño y se quejó de ser hijo de un hombre y una mujer

Yo también quise ser futbolista de pequeño

Quise aprender a disparar una escopeta

Quise ser soldado

Quise que todas las mujeres bellas del mundo se enamoraran de mí aunque fuera por dinero

¡Ya lo he hecho!

¡He construido el árbol de Navidad de ladrillo más grande del mundo!

He cerrado todas las puertas y me he quedado solo en la habitación

He respirado el humo negro hasta la hartura

He tirado por la borda todo lo que un día juré conservar.

Inacabado.

“poème abandonné”.

Paul Valéry.

¡Mírame soy un capilar escrutado por diez millones de ojos!...

2011-11-16T22:23:00.000-08:00

¡Mírame soy un capilar escrutado por diez millones de ojos!

Una mejilla lívida inclinándose pesa el hueco del ascensor sobre los brazos de Elena

Me mordí una mejilla y el grana se acurrucó en el alféizar del billete de un dólar

“Caducó hace dos años” dijo y se refería a mi sangre

¡Pasad ya estoy listo para saltar desde el décimo piso

Preparado para convertirme en una bolsa de papel arrugada!

Podría enamorarme de ti ahora mismo

¿Podrías tú enamorarte de mí?

¡Pronto entrad los maniquíes y dejadlos en la recepción!

De las ramas de su sangre manan sombreros de cumpleaños

Quise verte los pies

Mas tres señoras vestidas de época intercambiaban sus órganos vitales entre sí

¡Yo de eso no me cuelgo!

Un anzuelo me une a tu coño

Olía a tu pelo esta mañana

Me pone triste

El olor a tu pelo me pone triste

Antes de bostezar escupiré zumo de naranja sobre los poros cerrados del maniquí más próximo

Los ojos están abiertos

El verano oprime mis huesos

Vértigo de cosas cosidas

Me cepillo los dientes

Por un segundo mi matrimonio es feliz.

Inacabado.

“poème abandonné”.

Paul Valéry.

PRESENTACIÓN DE "CULT MOVIES" EN LEÓN

2011-11-15T12:48:00.000-08:00

El 25 de Noviembre; en la librería Artemis, León.

http://eutelequia.com/books/29.html

Nuestro baile del viernes. Sidonie

2011-11-11T12:05:00.000-08:00

CULT MOVIES. Vicente Muñoz Álvarez

2011-11-07T10:54:00.000-08:00

Con:

32 Pictogramas de Julia D. Velázquez

Epílogo de José Ángel Barrueco

El libro viene acompañado de una de las películas reseñadas:

"Gritos en el pasillo" de Juanjo Ramírez.

http://eutelequia.com/books/29.html

La cara salpicada de casas blancas...

2011-11-05T02:58:00.000-07:00

La cara salpicada de casas blancas

El infarto se produjo en el peor momento

Y todas esas casas blancas me salpicaron la cara

Con sus techos llenos de antenas

Con sus toldos en carmín

Con sus balcones abigarrados con hermosos culos de mujer

Un bañador jamás se secó tan deprisa

Chimeneas soltando camisas blancas cuyas bisagras dan paso a una nave llena de nubes estropeadas

Dejamos atrás el malecón donde la gente pescaba y nos dirigimos hacia el ladrido del perro

Su aliento produce vaho en nuestras pupilas y ya no vemos nada

¿No es lo que siempre quisimos?

¿No queríamos ser ciegos?

Pastillas en las manos

Un montón de pastillas en cada mano y un interrogante ¿Cuántas?

¿Cuántas debo tragar para estar muerto?

¿Vendrá el Leñador a talarme la vida?

El camello me dijo que ésa era una pregunta inusual

“La gente me pregunta cuántas debe tragar para colocarse no para estar muerto” dijo mientras se encogía de hombros

Y en su boca vi una camisa blanca tendida a la que se le notaban los huesos

Un bañador jamás se secó tan deprisa.

Inacabado.

“poème abandonné”.

Paul Valéry.

En el carril derecho una trompeta suena a gemido de mujer haciendo el amor...

2011-11-01T01:19:00.000-07:00

En el carril derecho una trompeta suena a gemido de mujer haciendo el amor

Carril hecho con los dientes de una torre cercana

En las riberas dispuestos en ambas direcciones hay buitres de piedra

Y mi estómago que dolía por fuera se abrió sacando de sí a una mujer dándose aire con un abanico muy hermoso

Mañana esas colinas perderán altura porque serán taladas por el Leñador

Mañana el Leñador visitará la casa de Virginia y la prenderá fuego con ella dentro

El Leñador tala uno de los cabellos rubios de Virginia

Lo huele lo chupa

Y dice que eso que taló no es un cabello rubio de Virginia sino una ola del Mediterráneo

El Mediterráneo se mudó a Madrid hace ya algunos años

Mi cama está tan deshecha como tu peinado después de hacer el amor

La luz es escasa y el viento golpea las ventanas intentando entrar

Eres muy hermosa

Mi cama es muy hermosa con tu sangre encima

Mi cama está tan deshecha como tu cuerpo después de matarte

Soy un poco cadáver bajo el agua

Tu cintura flota en este sorbo que doy a la cruz de madera

Vi tu cuerpo

Lo olí lo chupé

Uno de los dos polis me abrió la ceja con la culata de su revólver mientras olía y chupaba tu cuerpo

Esposado me sacaron

Tus caderas son solubles en este sorbo que doy al vaso de cerveza mientras contemplo sentado en una terraza del paseo marítimo a las chicas guapas pasear por la playa en bikini

Hay una cruz de madera sobre mi cama

Uno de los dos polis roía mis huesos mientras construía un árbol de Navidad mezclando la playa y sus chicas

Estoy en el carril derecho y los rascacielos son soldados muy altos

Desde esa azotea se ven tus lunares

Desde mi cadáver que flota el Leñador vio tus lunares

La orquesta sonó

Fue maravilloso

Las trompetas sonaron a gemidos de mujer haciendo el amor

Los violines a espasmos producidos por el orgasmo

El director era un transexual arrepentido que batía fuerte los brazos mientras suplicaba un cañonazo de plomo

Hay buitres de piedra en la playa

Un quirófano ambulante recorre la ciudad

El quirófano te quita la vida

El quirófano te deshace el peinado

Yo prefiero un rascacielos al quirófano

Desde esa azotea se ven tus lunares

Eres muy hermosa

La orquesta sonó en el carril derecho de la autopista

Fue tal y como esperaba

Mañana el Leñador talará el color de mi traje de Spiderman

Mañana lo pasaré solo

Mañana Fernando Torres hará dos goles y nosotros le ovacionaremos de pie

La calle tiene el agua de la lluvia que acaba de pasar y los niños chapotean en las aceras

Desde la terraza de Marga se ve Madrid perfectamente bien

Se ve la lluvia irse

Aquí se está a salvo del quirófano ambulante que patrulla Madrid

Tengo las gafas de sol puestas y la cremallera de la bragueta subida

Desde aquí se ven tus lunares perfectamente bien

Se ve el Mediterráneo

Se ve la Puerta de Alcalá (viendo pasar el tiempo como dice la canción)

Los árboles quieren ser rascacielos

El Leñador quiere ser un rascacielos

Uno de los dos polis quiere ser un rascacielos.

Inacabado.

"poème abandonné".

Paul Valéry.

Love will tear us apart. Joy Division

2011-10-31T10:18:00.000-07:00

EL ÚLTIMO DÍA DE AMÉRICA. Raúl Núñez

2011-10-28T05:41:00.000-07:00

América esto es muy serio

Allen Ginsberg

El último día de América

comenzará

con un témpano de nafta lleno de viejos

navegando en silencio

una avenida desierta e iluminada;

comenzará

con viscosas e histéricas barrigas

de senadores rubios

subiendo paredes de edificios;

comenzará

con vírgenes calvas

recitando en Congresos;

comenzará

con nubes de pesados blues

sobre el cielo;

comenzará

con fantasmas de grandes bebés flacos

golpeando trozos de carne congelada

en las veredas;

comenzará

con relámpagos de eléctricas brujas;

comenzará

con hambrientos

trepanando huevos de plástico vacíos;

comenzará

con rojos partos de niños negros

en campos de algodón

Y en el último día de América

se oirán cantos

entres calaveras de rascacielos.

Raúl Núñez. Marihuana para los pájaros. Ediciones de Baile del Sol, 2008.

http://www.bailedelsol.org/

http://elblogdebailedelsol.blogspot.com/

LECTURA DE ANA PÉREZ CAÑAMARES

2011-10-27T10:03:00.000-07:00

Este sábado (29 de octubre) a las 20.30 h., Ana Pérez Cañamares leerá poemas en el bar Malatesta (C/ Olmo, 3, Lavapiés, Madrid), dentro del ciclo "El Tren Vertical".

LA LUZ DEL NÓMADA. Luis Ansorena

2011-10-26T09:12:00.000-07:00

LA LUZ DEL NÓMADA.
AUTOR: LUIS ANSORENA. EDICIONES LA BARAGAÑA
NOVIEMBRE 2011. POESÍA Nº 1
ISBN:978-84-939319-1-9 PÁGINAS: 90
PRECIO: 12€

Mañana (27 de octubre) a las 20:30h Ediciones La Baragaña presenta "La luz del nómada", primer poemario del pintor y poeta Luis Ansorena. Será en el CRCC (Cuartel de intendencia) C/Socorro nº 22 Palma.

http://edicioneslabaragana.com/

29

2011-10-24T09:37:00.000-07:00

Uno y uno

Filosofía de ranas que en el hueso de la hormiga

Aprenden las perversiones sexuales de los cuadrados

Ocho y uno

Libros orientales

Calculadoras

Tazas

No exclamo a viva voz que tengamos que usar cinturones anchos

Pero sí que en el cuidado de nuestros dedos

Tengamos en cuenta a los televisores

Escribo con números lo que no sé escribir con letras

Dios se calza relojes de forma esférica

Y ya son veintinueve los que mueren este año.

Uva

2011-10-20T11:09:00.000-07:00

El monte

Tan amarillo como ventanal miga

A la sombra de la iglesia

Sonoridad medida con el rumor social de la uva

Apenas escribo cuando la arruga enseña sus dientes

La pobreza de las ratas

Que entre corchos de metal construye el hotel del mundo

Soñar es sólo abrir los ojos en un parque

Tendido

Cara al sol

Con los pantalones bien bajados

Escuchando música de tejado

Soñar es escupir saliva sin mojar el suelo.

SUPERMAN. Raúl Núñez

2011-10-15T01:48:00.000-07:00

Superman está solo

y come chocolate

sentado en el cordón de la vereda

de una calle de Nueva York.

Busca con los ojos algo,

quizás un gato muerto en medio de la calle

un diario viejo,

un policía,

un perro.

Está sentado en su mundo,

contemplándolo,

pero igual sigue buscando con los ojos

en esa noche en que no tiene que volar

como un vampiro

sobre las ciudades y los mares.

Y Superman recuerda,

es un enorme niño recordando

y la calle se llena por un instante de juguetes

un robot negro,

un soldado verde,

una ametralladora gris

lanzando chispas rojas

que hacen de la muerte sólo un juego.

Todo está en orden, piensa,

su gente duerme tibia

detrás de sólidas paredes

y sigue recordando

y en la calle hay cada vez más juguetes

y tiene muchas ganas de hablar con alguien

con cualquiera,

tiene ganas de recordar con un amigo

alguna chica,

pero Superman no tiene amigos

nunca pudo ocuparse de esas cosas.

Nieva,

pero Superman no tiene frio

o quizás sí,

por primera vez

ahora que está quieto y recuerda

y que no tiene

ningún muerto caliente entre sus manos

aunque tampoco tiene ganas de matar.

Tengo frio, dice

y no hay nadie para contestarle

ningún hombre que deje su cama

baje a la calle

y le diga

-mi viejo Superman, vamos a echar un

trago-

no hay ninguna muchacha

que quiera entibiarlo con sus muslos

sólo una está cerca suyo,

en el cartel del cine que está enfrente.

Superman la mira

y quiere hablarle

pero él no sabe hablarle a una muchacha

entonces le aúlla

como un perro a la luna,

pero ella no baja del cartel

y ni siquiera habla

sólo esa sonrisa

y su cuerpo de papel y color

sigue allí

y las manos de Superman

tratan de abrigarse

y bajan por su piel

que también está helada

y llegan a su sexo

y Nueva York es un cadáver

y Superman ya no puede volar

sólo puede masturbarse

en la calle vacía

y es sólo un hombre

que muere de soledad

en un paraíso de cemento.

Raúl Núñez. Marihuana para los pájaros. Ediciones de Baile del Sol, 2008.

http://www.bailedelsol.org/

http://elblogdebailedelsol.blogspot.com/

Un simple giro del destino. Nacho Vegas

2011-10-13T11:19:00.000-07:00

Simple twist of fate. Bob Dylan

2011-10-13T11:16:00.000-07:00

PURO CUENTO. NUEVA NARRATIVA MALLORQUINA

2011-10-12T10:11:00.000-07:00

Relatos de 19 autores.

Ediciones La Baragaña, septiembre de 2011.

http://www.edicioneslabaragana.com/

Ocho

2011-10-08T01:24:00.000-07:00

El humo de la aldea produce arcadas

Mientras los pies recitan amistades en bañeras

El engaño conduce a la cojera de babas

Instalando la cocina en el zapato del paraguas

El círculo del armario adquirió tentáculos en los billetes

Y su piel de cocodrilo deformado ya no escupió sangre

Había aprendido a atarse los cordones de los zapatos

La obesidad del vaso de agua se mide por la cantidad de pasteles engullidos

¿Las piernas de la plataforma son vínculos entre el pulpo y la calva?.

Efecto

2011-10-03T01:14:00.000-07:00

De un tiempo a esta parte sentado

Sucio es el orgasmo del piano quedo

Sangre y dedos mutilados

Creí que era una cena de carpetas y ascensores

Charlando en azoteas

Abonados al número y a la loca luna

¡Cómo suda el cenicero!

Alcobas aún desnudas esperan a un joven matrimonio

Fragmentos sin orejas

La guitarra no está entre la mesa y la cafetería

Ahora tocaré con los pies el pecho de una pestaña

El tubo que sale de tu boca es igual que el de la calefacción

Peines plastificados que se introducen en almejas

Se despeinan y hacen ruidos con la boca.

VIVIR Y MORIR EN LAVAPIÉS. José Ángel Barrueco

2011-10-02T02:06:00.000-07:00

http://www.edicionesescalera.com/

CULT MOVIES. Vicente Muñoz Álvarez

2011-09-30T02:45:00.000-07:00

EN NOVIEMBRE EN LAS LIBRERÍAS

http://eutelequia.com/books/29.html

SARDINAS CON VESTIDOS A RAYAS. Charles Bukowski

2011-09-23T09:35:00.000-07:00

vale, están tocando Beethoven otra vez; cuando

dormía en aquel banco del parque en Texas tocaban

Beethoven, cuando llovió el domingo pasado y el muelle se

hundió en el agua estaban tocando Beethoven; me llegué

hasta ese muelle hace 55 años y ahora está en el fondo del

océano,

como la Atlántida

pero las cosas se rompen y desaparecen, eso no es nada

nuevo, hoy he

recibido una carta de Louise, dice que se va del

Barrio Francés y se muda con su hermana a un

pueblo a 45 minutos de Nueva Orleans.

la gente se está cansando, la gente se está cayendo y se vuelve

a levantar, y están tocando Beethoven mientras los vagabundos

me paran

a la salida de correos: Buenos días, caballero, ¿tiene

un dólar?

el viejo circo aéreo se está desplomando del cielo, perros y

gatos me miran raro, aparece el Klan, se desvanece, Hitler

se sorbe los mocos bajo tierra entre las raíces de las palmeras,

este puro

barato que fumo, pone Cuba, pone La Habana, traído de

contrabando

hasta aquí para ahogarme mientras

tocan Beethoven, mientras suena Beethoven

William Saroyan está muerto Céline está muerto pero Fante

morirá

con las piernas cortadas, y ciego en su angosta tumba no

morirá:

3 años así postrado en ese hospital, ¿en qué está

pensando?

quiero desaparecer rápido como una aceituna sin hueso en la

boca

de un bobo, mientras siguen llegando jovencitas de Des

Moines meneándose cual sardinas con vestidos a rayas, ¿qué

supone, escuchar a Beethoven ahora?

y ahora se acaba... "Vaya a tomar el sol a Palm Springs",

empieza el locutor mientras bajo el volumen y miro con una

mueca

este puro, vuelvo a subir el volumen: es

Mahler, la 10ª, justo después de la 5ª de Bee, una noche

intensa

de la hostia mientras, más o menos aquí solo,

pienso en cuánto me gusta El filo de la navaja de Somerset

Maugham,

luego apago el puto puro, bebo un poco de vino,

me levanto, pienso, es lo

mismo para todo el mundo, más o menos, unos más, otros

menos, Céline está muerto, Beethoven es un momento de la

hostia:

ha sido un mundo lleno de valientes

y los quiero a todos

mientras afuera el

Puente de Vincent Thomas se arquea en la oscuridad,

sosteniendo, ahora mismo, la suerte de todos.

Charles Bukowski. Guerra sin cesar. Poemas 1981-1984. VISOR LIBROS, 2008.

Así lo dicen mis tripas

2011-09-21T09:56:00.000-07:00

Tus pies en sus tacones inorgánicos

Me destrozo las manos frotando el desfile

Mi regazo como un rincón desolado y oscuro tan lleno de cristales rotos

Las cabezas de bebé están pisadas

Pisé una cabeza de bebé para al reventarla construir una ola de sangre

Mis cabezas de insecto tan pérfidas y tan pisadas

Te masturbas con mis dedos amputados

Nado en un charco con forma de ballena

¡Estás llena muy llena rebosas de lo llena que estás!

No tengo cama

Ya no volveré a dormir jamás

Tu dinero se derrama

Sueldo de azafata

Almuerzo con escombros rojos

Me pisas con los tacones las manos tan en el suelo que hace meses que no tengo cama

Construyendo como estoy olas con sangre

Te llamo mas no contestas

Al hablar se me caen los dientes

En las manos muchas bolsas de basura

¿Meterme en una bolsa de basura?

A veces lo pienso

Ese humo ha sido padre y tú madre

Te niegas a hablarme por teléfono

Mis manos ya forman parte del suelo

Un infarto me persigue

¡Rubia la más rubia del baile aquí te grito mi espanto!

Me faltan los dedos

¿Los has visto?

Decir algo parecido a una punta de lanza

Es como escupir un limón seco a punto de seducirte pero

¡Alto!

Esta vez la luna baja a vernos

Me pisas las manos con tu agujero

Antes de verte un almuerzo con mis intestinos

Tu pubis afeitado

Las manchas que más se parezcan a una cafetera tendrán un lugar de honor en mis intestinos

Me quedo con la pantomima más aérea.

Inacabado.

(“poème abandonné”).

Paul Valéry.

Alta fidelidad. Lori Meyers

2011-09-19T10:07:00.000-07:00

Sencillo

2011-09-18T03:24:00.001-07:00

La conversión del pájaro Jaula se conoce según el color de la moqueta

El borrador de la pizarra siempre caía

Caía

Caía con la cabeza entre las piernas

Porque las mariposas amigas del techo tenían hélices

En virtud de la semilla

El péndulo vagabundo nunca lamió un césped recién pintado

Ni nada por el estilo

Bolígrafos escucharon fornicar frotándose los cinturones de calabaza

Enajenados los carpinteros

La silla pudo moverse unos metros y hablar

Durante cinco minutos contra la pared.

REVISTA GROENLANDIA Nº 12 + SUPLEMENTO

2011-09-16T10:25:00.000-07:00

Groenlandia doce

(y su suplemento)

Con participaciones de: Ángel Muñoz Rodríguez, Felipe Solano, Óscar Cardeñosa, Patxi Irurzun, Antonio Huerta, Carmen Luisa Contreras, Antonio J. Sánchez, Sergio S. Taboada, Miguel Ángel Guerrero, Esperanza García Guerrero, Adriana Ventura, Enrique Fuentes-Guerra, Adolfo Marchena, Ana Vega, Fernando Sanabráis, Vanessa Navarro, Rafael Indi, Jorge Decarlini, Ana Patricia Moya, José Pastor González, Pepe Pereza, Lucia Fraga, Rafael Zeledón, Bernardino Contreras, José Antonio Fernández, José Ángel Conde, Noel Pérez, Alfonso Ortega Borrego, Tomás Illescas y Jesús Taguas Ruiz.

Ya en el SCRIBD y en el ISSUU:

Revista:

http://issuu.com/revistagroenlandia/docs/groenlandia_doce_final

http://es.scribd.com/doc/64940099/Groenlandia-Doce-Final

Suplemento:

http://issuu.com/revistagroenlandia/docs/suplemento_groenlandia_doce

http://es.scribd.com/doc/64939911/SUPLEMENTO-GROENLANDIA-DOCE

La involución cítrica. Adriana Bañares

2011-09-13T22:30:00.000-07:00

Editorial Origami

www.editorialorigami.com

ANA Y LA INCERTIDUMBRE. Sergio S. Taboada

2011-09-13T22:26:00.001-07:00

Groenlandia presenta su nuevo libro de poesía:

ANA Y LA INCERTIDUMBRE,

de Sergio S. Taboada

“Sergio Sánchez en Ana y la incertidumbre nos cuenta una historia tan real como su vida, tan efímera como la muerte y tan dolorosa y verdadera como el amor; porque amor sin sufrimiento no puede ser amor y porque tras toda esa angustia de ver paso a paso la ruina del ser amado no nos puede quedar más opción que seguir amándolo, pese a las ruinas, a las rutinas del día a día y pese a la presencia constante de su probable pronta ausencia”.

(Del epílogo de Eva Márquez)

Ya disponible en el SCRIBD y en el ISSUU:

http://es.scribd.com/doc/64845699/Ana-y-La-Incertidumbre

http://issuu.com/revistagroenlandia/docs/ana_y_la_incertidumbre

Próximamente, en la Web.

LA VIDA MIENTRAS TANTO. Alfonso Vila Francés

2011-09-13T22:21:00.000-07:00

Groenlandia presenta su nuevo libro de narrativa:

LA VIDA MIENTRAS TANTO,

de Alfonso Vila Francés.

El primer libro de relatos del autor.

Ya disponible en el ISSUU y en el SCRIBD:

http://issuu.com/revistagroenlandia/docs/la_vida_mientras_tanto

http://es.scribd.com/doc/64727706/La-Vida-Mientras-Tanto

Próximamente, en la página Web.

Susana

2011-09-10T03:54:00.000-07:00

En limusina por Madrid

Tú reías

Yo quedo me escribía tu nombre con bolígrafo en la mano

Una mandíbula de bronce

Caía del disco arrebatado

Vello tras los muñones del cilindro que chorreaba cava

Tú reías con un lunar de trapo entre las manos

Yo aguantaba la respiración tapándome la nariz y boca con la mano

Corpúsculos chorreando cava

Cena con velas largas

Tu cintura como un decorado de largos ratones

Reacciono horrorizado ante un Madrid derretido

Con gesto de lápiz

Quedo como muerto

Tu cintura entre mis manos

Cien corazones crudos entre las tuyas

Con tus dientes en una ola de zumo de rubias trenzas

Tus dientes flotan

Y sus plumas de pelícano flotan en un charco de sangre

Tu cintura vuela mi sombrero

Que con alas suma las maderas construyendo un mástil

Tú debajo mirando ¡Cómo reías!

Tus ojos azules y mi pistola de agua ¡Cómo reías!

Los costados de las chimeneas miran sus rojos ladrillos

Ahí colgado soy un agua de orificios que me dan sombra

Susana en la orilla

Sus pies mojados

Su pelo vuela

Su cintura entre mis manos

Enormes barcos surcan aguas en el horizonte

Tras tu cabeza muchos peces

Muchos peces haciendo de pez

Mi lengua está seca

Un litro tan largo como una vela

Me sacude el tigre imposible

Trato de acercarme a ti

Trato de abrazarte

Tú reías

¡Cómo reías!

Mi corbata en el cuello

Y tu cintura entre mis manos

Siempre entre mis manos

Ahí de pie en la playa soy un cocodrilo verde

Me caí

Mi rubia

La más guapa del baile

Me caí en la arena y la espalda se me quemó de repente

Se puso como un ladrillo rojo

En Madrid llovía

Picos de lanza eran vomitados por las chimeneas

Cuyos costados miraban siempre hacia sus ladrillos rojos

Los perros llevaban bombillas en la boca

Sus colas eran cable de teléfono

Y el atasco

Siempre el atasco

Asco y atasco

Susana miraba una lata de cerveza

Yo me escribía su nombre con bolígrafo en la mano

En la playa me he sentido bien

Jugando a la pelota con mi hermano

“¿Dónde está la playa?” le pregunté a un hombre que pasaba por allí

“Señor en Madrid no hay playa” contestó.

Inacabado.

(“poème abandonné”).

Paul Valéry.

Enfermo...

2011-09-06T09:10:00.000-07:00

Enfermo

Mi humanidad se esconde en la luna

AUTOPSIA DE MI CONCIENCIA

Mi conciencia es un litro de vasos encajando camiones

En el detrito de sangre

Tengo un arma en el interior de mi pierna

Entre músculos y huesos

Soy una infección humana

Me hice una casa con gaviotas muertas

En Madrid no hay por lo que costó muy cara

Los demás materiales eran puertas ventanas padres que perdieron a sus hijos candidez en los pasos rameras muy baratas ramas de árbol de Navidad ladrillos metidas de mano medida de encaje y un minúsculo volcán

Me apeo en la avenida de los cisnes

Y la carne fláccida se derrite manchando de azafrán las columnas de la boca

Que sostienen la iglesia

Conozco un lugar fuera de Dios

(Esa enorme puerta).

Inacabado.

AGITADORAS NÚMERO 25. SEPTIEMBRE DE 2011

2011-09-02T23:27:00.000-07:00

http://www.agitadoras.com/

EL TREN DE CRËCY-LA-CHAPELLE. Michel Houellebecq

2011-08-27T03:34:00.000-07:00

Me gustaría mucho tener algún contemporáneo

Cuando el insomnio socava mis noches, a veces, muy tarde;

Me gustaría tanto encontrar alguna mirada,

Hablar con la gente como se habla a un humano.

Parapetado en mi desconfianza y mi timidez,

La noche se le antoja tan larga a mi mente enferma

Me gustaría tanto a veces tener amigos,

Me dicen que estoy perdiendo mis mejores años.

¡Ah! Esas adolescentes que no amé

Cuando cogía el tren de Crécy-la-Chapelle

Los sábados a mediodía, al volver del instituto;

Las veía moverse, y me parecían bellas.

Sentía latir en mí un mundo de deseos

Y los sábados por la noche observaba mi cara:

No me atrevía a bailar, pero tampoco a irme,

Nadie me besaba. Me sentía muy solo.

Me despreciaba tanto que quería morirme,

O vivir momentos fuertes y excepcionales;

Hoy día, me esfuerzo por no sufrir demasiado,

Me acerco al final. Vuelvo a lo real.

Michel Houellebecq. SUPERVIVENCIA. Ediciones Acuarela & A. Machado Libros, 2007.

CREATURA NÚMERO 67. AGOSTO DE 2011

2011-08-08T09:56:00.000-07:00

creaturafanzinedigital.blogspot.com

Cut-ups de Frankfurt am Main. 11 YONQUIS DE HAUPTBAHNHOF

2011-07-28T13:01:00.000-07:00

YONQUIS DE HAUPTBAHNHOF

Recuerdo que alguien me dijo una vez que Frankfurt es la ciudad más yonqui de Alemania y que el 90% de los yonquis de Frankfurt están en el barrio de la estación central

Hay yonquis en la Kaiserstrasse

Los hay por la Gutleutstrasse

Por la Münchener Strasse

“¡Lástima de hijo!”

Dijo mi madre cuando estaba de visita y nos cruzamos con uno

La escena se representa allí las 24 horas

Guiñapos alimentando con ciervos a la bestia feroz que radica en sus metabolismos para el abasto de su de

Seo

D. s. o

Des

Ése de la gorra del Eintracht Frankfurt fumando sobre plata en la esquina del O´Reilly´s

El otro más joven aplaudiéndose la vena del brazo

Son ex maridos

Ex madres

Ex hijos

Mientras subimos al S-Bahn

Actúan un esperpento

Una nada

En realidad es horrible

Como dice Nacho Vegas en una canción

“Dentro de este horror no hay literatura”.

Del poemario inédito "Cut-ups de Frankfurt am Main (Poemas inspirados en emails enviados desde Frankfurt am Main en 2010)"

VINALIA TRIPPERS 11: TRIPPERS FROM THE CRYPT

2011-07-28T12:50:00.001-07:00

YA A LA VENTA!!

Podéis adquirirlo en los puntos habituales de venta:

BARCELONA
-Acció cultural, c/Martinez de la Rosa 57
-Arkham Cómics, c/Xuclà 16

MADRID
-Entrelíneas, librebar, c/Gonzálo de Córdoba 3,metro: Bilbao/Quevedo
-Arrebato Libros, c/La Palma 21, metro:Tribunales

-Traficantes de sueños, c/Embajadores 35, metro: Lavapies

-La Integral, c/de León 25, metro: Antón Martín

-Enclave libros, c/Relatores 16, metro: Tirso de Molina

LEÓN
-Elektra cómics, c/Comandante Zorita 4

-Librería Artemis, c/Villa Benavente 17

GIJÓN

-Librería Paradiso, c/ de la Merced, 28

ZARAGOZA
-Libreria Portadores de Sueños, c/Jerónimo Blancas 4

ZAMORA
- Sala Berlín, CC La Marina
- Avalón Café, C/San Andrés, 17

PAMPLONA

-Me quiero Vivir, Plaza del Castillo, 38

o pedirlo por correo a:

vinaliatrippers@yahoo.es

vinaliaplan9espacio.blogspot.com

Nick Drake. Russian Red

2011-07-25T12:40:00.000-07:00

Michel Houellebecq

2011-07-20T10:28:00.000-07:00

En un momento de renuncia, me dejo caer sobre la banqueta. Sin

embargo, los engranajes de la necesidad vuelven a ponerse en mar-

cha. Se jodió la noche; tal vez la semana; puede que la vida; eso no

quita para que tenga que volver a salir para comprar una botella de

alcohol.

Jóvenes burguesas circulan entre los anaqueles del Monoprix, ele-

gantes y sexuales como ocas. Probablemente también haya hom-

bres; me la suda. Es preferible no imaginarse ya posibles palabras

entre uno mismo y el resto de la humanidad, la vagina no es más

que un orificio.

Subo las escaleras, apretando mi litro de ron dentro de una bolsa

de plástico. Me estoy destruyendo, lo noto; mis dientes se desinte-

gran. Y además, ¿por qué mi mirada espanta a las mujeres? ¿La juz-

gan implorante, fanática, colérica o perversa? No lo sé, probable-

mente no lo sabré nunca, pero eso constituye la desgracia de mi

vida.

Michel Houellebecq. SUPERVIVENCIA. Ediciones Acuarela & A. Machado Libros, 2007.

Suplemento Vinalia Trippers from the Crypt: Poemash, Masters of Horror

2011-07-16T01:06:00.000-07:00

(Portada por Silvia D. Chica).

Próximamente...

Irene la Sen.

2011-07-13T09:07:00.000-07:00

Cuando estás satisfecho

vuelves a casa

la dejas abierta

y sueltas a los perros.

No me enfrento a ellos

pero conocen mi olor

me encuentran en la basura

me acosan hasta el sótano.

Desde la puerta

me ladran y me

ridiculizan y me

impiden salir

el tiempo que les parece.

A veces

me dejo comer las manos

durante unos minutos

siento su hocico cálido.

Tú ya ni siquiera

reconoces mi sangre en sus bocas

y cuando vuelvan a ti

enfermos, hambrientos

cansados de perseguirme

hundirán de nuevo su hocico

en el plato de tu puerta.

Irene la Sen. Cal. Ya lo dijo Casimiro Parker, 2010.

Llueve. Diego Vasallo (Poema de Roger Wolfe)

2011-07-12T09:18:00.000-07:00

La Supervilla de Ana

2011-07-06T09:26:00.000-07:00

El pino con sus dos maletas

Renqueante apresa su talle con un fanal de hojas pardas

Aquella tarde pude rodar colina abajo

Con una de tus maletas en la palma de la mano

Entraré tu equipaje no sea que coja frío

Y me enamoré de una farola

En la repisa de la estancia una cacharra de neopreno

Teje movimientos ninja

Bucólicos amarrados al engranaje de una noria

Vivo delante de la feria

Noche tras noche oigo el alboroto del gentío

A los nerviosos niños que huelen a caramelos

Chillando y riendo sin cesar

Y la oigo también a ella noche tras noche

Ella haciendo palmas

Tengo muchas de sus palmas envasadas en frascos de vidrio

Que en tardes como ésta destapo para así enchufar mi corazón al maniquí de tetas dulces

Patizambo descalabro su peinado

Siendo sus maletas las raíces de este pino

Las raíces de este pino de hojas con máscaras de hierro

Atentando como hace contra mi sistema nervioso

Con esa forma tan suya de columpiarse

Muchos cañones apuntan hacia el vidrio rojo de tus uñas

Eres la Supervillana que dispara estanques de agua podrida

Me enfermas viniendo a mí la corteza de las maletas del pino

Encaramado a tu frente prendo fuego a todos los taxis del mundo

Las farolas así escalan los edificios introduciéndose en las casas

Con sus cabezas todas machacando misiles

Y las raíces de los astronautas están arraigadas en sus poros

Desarrollando la única función de mantener el equilibrio

Las farolas caen del cielo

Y se alimentan de pinos

Algunas tienen la facultad de transformarse en edificio

Nunca sé si un edificio es de verdad un edificio o una farola disfrazada

Eso sólo lo sabes tú que eres una farola con la facultad de transformarse en mujer

Me caigo al suelo y reboto

Reboto porque el suelo está sucio

Reboto para ensuciarme lo menos posible

Ese giro de volante brusco casi violento para virar lo antes posible y no chocar de bruces con el suelo sucio

Con esa suciedad de tejado

Yo siempre camino con un volante de coche entre las manos

Despacio el vidrio rojo de tus uñas se despeña comercio abajo

Muy abajo

Hasta las profundidades de la golosina

Saben mucho más a fresas los barcos anudados entre sí de puerta roja

Que las tetas de la Supervillana de Ana

Me acosté con la Supervillana porque así ella lo quiso

No tenía elección

Me amenazó con dispararme un estanque de agua podrida si me negaba

Tuve que hacerlo

Y las ponzoñosas entrañas de su marido chorreando por las paredes

En las manos de mi niña todas las calles de París

Toda su vida tocando la guitarra debajo del mismo árbol

De esa manera vio cómo Rebeca besaba a un idiota de pelo rubio

Vio cómo las calles de París de sus manos se transformaban en sucias calles de Detroit

Vio cómo mi cuerpo se derretía para tocar la suela de sus zapatos.

Inacabado.

Del poemario inédito "Diario de un adolescente de pelo raro".

El pene que tenía aletas de tiburón

2011-07-04T09:35:00.000-07:00

(No pude metértela por tener mi pene aletas de tiburón)

En la aleta dorsal una cicatriz en medio de la luna

(Carisma de pescado)

A veces me parto en dos

En el taxi había dos limones muertos

Y un yonqui pinchándose heroína

En la aleta dorsal cada vez me hospitalizo más

Y barras en el hostal y cohetes en el ano de Yolanda

En la aleta dorsal su cicatriz me casa con un juez obeso

En la aleta dorsal sordera de nubes

En las aletas pectorales eclosión de televisores

Una puerta se abre

Tamara está tras ella

Sus ojos están cerrados

Lleva en la mano una puerta pequeña

También abierta

A mí me gustaría besarte

Con los ojos cerrados

Y la puerta abierta

En la aleta dorsal tu cicatriz pesa igual que un piano

En la aleta dorsal mi gata dormía

En las aletas pectorales el teléfono sonaba

A veces me parto en dos

El tiburón vomitaba su cresta de gallo

Y Boom y millones de pezones

Llovía sobre una corbata arrugada

En la aleta dorsal alguien meaba sobre el atasco de narices

En la aleta dorsal nadie lee el periódico

En la aleta dorsal me casé con la más guapa del baile

Y ahora está muerta

¡MUERTA!.

Inacabado.

(“poème abandonné”).

Paul Valéry.

California o los árboles incendiados

2011-06-29T22:19:00.000-07:00

Los soldados con los puños infinitamente entornados

Cabalgan hacia el norte de la medusa

Tan arraigados a la torpeza infante de mis huesos

Me conforma el cristal roto de espejo

Tan ofuscado con todas esas plumas

Su letanía igual a la mía

Moribundo soy bajo el pino

El pino abriga pero da miedo como el monstruo del armario

No hay más playas en tus senos

En tus senos dulces como melocotones

Tu playa se la tragó el mar

Su silueta de mercado

Apenas revienta aparecen los viejos de la Tierra

A tirar sus capirotes con su pus

Y su virulento tapizado negro

Esos ancianos que dormían en casas de quinqués encendidos

Esos veteranos del dolor que mantenían relaciones sexuales con sus esposas muertas

Momificadas

El cristal de sus gafas está roto

Más roto aún que mis piernas

Y luces de Pub

Mi playa en la retina del pescado capturado

Un jardín de señales de tráfico

Mi rostro extenuado de mirarte

Y mi alma de quererte

Y mi cuerpo de desearte

¡No me das tregua Maldita!

Vivo en este jardín de señales de tráfico

Jardín sin fin

Nunca he entrado ni salido

A veces imagino que tú también eres una señal de tráfico

Pero me entristece pensar que sin duda serías la de Prohibido el paso

Todo lo que me rodea son señales de tráfico

Y quince años después todo será anacrónico

Y yo estaré de más

Con mi corbata pasada de moda

Y mi peinado con forma de señal de tráfico.

Inacabado.

Del poemario inédito "Diario de un adolescente de pelo raro".

TRIPPERS FROM THE CRYPT: Cubierta

2011-06-24T09:51:00.001-07:00

(Portada por Mik Baro).

Próximamente...

http://vinaliaplan9espacio.blogspot.com