Napoleón.

División panal sorprende con latitudes expiatorias al mejillón que ríe con carne de mono entre las manos

Alerta invertida

¡Lo acabamos de hacer!

Ya no quedan monedas en tu frigorífico griego

(Dios de las chinchetas)

La niña y su brazo son raíces de la gigantesca teta doliente mordida por cerdos en lo más alto de la abeja.

Salir.

En el plástico de nuestras manos hacen uvas volteretas

En el arrebato del que no tiene casa

Los sillones lácteos hacen nuevos amigos

Cinco idiotas abusando de la sal que da la acera

Entre risas huérfanas

¡Qué nos hizo explotar!.

Música.

A Julito

Hay gatos mordiendo la distancia entre labio y geometría

Es el ritmo de la goma el que incendia los corazones de las palmeras

Asediados por campanas una tarde de misa

Nos escondimos en el parque de la plaza

¡Qué tardes aquéllas hablando de chicas y fútbol!

Saqué mis uñas a pasear durante demasiado tiempo

Y las hormigas

Cojas

Fueron quemadas

Asesinadas por colillas que buscaban ceniceros aéreos

¡Qué mañanas aquéllas caminando hacia el río huyendo de Dios!.

Cisco Bellabestia.

Te levantas por la mañana

y la belleza de tu esposa

se ha quedado en su cabeza,

su cuerpo de jirafa

apenas cabe en la habitación;

las zapatillas de paño de ambos calzadas

por sus cuatro patas.

Peores peros

y el cubo de agua en el patio

para que pueda beber

porque

de ninguna manera eres Lord Byron.

En las calles los ultracuerpos pasean y desfilan,

entre ellos aparece un perro con cabeza humana

que te reconoce

y ladra como el hermano de tu mujer.

Entre rejas te espera el sueño

y el falo de la dormidera.

Peace frog suena.

Cisco Bellabestia. ZOOMBI. Editorial Aristas Martínez, 2010.

Dolor.

Las bocas se abren prolongando el pato

Que orina impulsos supurativos

En el recorrido del cable

Es el momento en que las embarazadas son atropelladas

Y los ojos azules indican cuáles son las pistolas

Cuyas balas pueden atravesar manzanas

Suceso imprevisto cuya causa se ignora

Comedia burlesca que mastica el puño del aburrido

El que sea más mentiroso ganará la autoría del poema anónimo

Al flotar la bombilla sobre el reloj

Las corbatas se cruzaron mojando el color de sus estampados

En la experiencia se acumularon palabras del Evangelio

Se tornaron loros por faldas cortas

Percibí brotar sangre del órgano de la palabra del coco

Y el vapor cerebral del ambiente desintegró el agua de mi centro

Aportando semillas a una carrera como actor

Había reunido las monedas para barajar las venas de los cristales

Es extraña la lágrima del diente

Que sobre la incertidumbre que despierta la última palabra

Contribuye con nariz de Pinocho al rumor seco

De una mano que se mueve.

NO HAY PROSA. Groenlandia.

NO HAY PROSA

Escrito a cuatro manos entre Andrés Ramón Pérez y Carmelita Contreras.


Ya disponible en el SCRIBD y en el ISSUU:

http://issuu.com/revistagroenlandia/docs/no_hay_prosa_definitivo

http://www.scribd.com/doc/48755311/NO-HAY-PROSA

Infusión sesuda

¡Escándalo de moscas!

Sangre

Sangre con pianos incrustados

Mi querida rosa

Rosa de alquitrán y huesos

Las agujas de debajo del puente son caballos blancos

Como el bebé que llora

Al igual que su sonido de mueble

Mis pupilas se tornan cristales

Sangre

Sangre en las pezuñas de las horas

Con sus moscas y su escándalo

Con sus muñecas en el baño del tren

Y su ámbito de trono

¡Escándalo de moscas!

¡Escándalo de sangre!

SI UN DÍA ME OYES. Ana Pérez Cañamares.

Si un día me oyes

- después de una noche

en la que he resultado ser

encantadora:

de esas mujeres que beben

y se ponen graciosas

contando anécdotas

de bares y ácidos y viajes

y camas y cabrones

con el pelo despeinado

para mejor

y el carmín corrido

como si viniera

de morrearme en el baño

con el tío más guapo

del garito-

si un día

después de una de estas noches

en las que ejerzo

de encantadora de serpientes

al despedirme

me oyes decir

que sólo soy un fraude

compadéceme:

los adictos a los aplausos

también necesitamos testigos

cuando nos quitamos

el maquillaje.

Ana Pérez Cañamares. Alfabeto de cicatrices. Ediciones de Baile del Sol, 2010.

Table Dance. Pedro Juan Gutiérrez.

La fiera tiene una buena colección de látigos.
Le gusta castigar.
De noche se dispara su furia.
A pocas mujeres les apetece
que las azote.
A veces se lo piden tímidamente.
La fiera ve ratas
que se esconden veloces
en la oscuridad.
Entonces escribe un haikú:
El látigo
ella se contrae
El amor
Sólo cuando le piden con vehemencia
que las azote
se da gusto.
A veces se encuentra con algunas mujeres
mucho más pervertidas. Locas. Desesperadas
que le gritan:
¡Estúpido, no preguntes!
¡Acaba conmigo! ¡Destrózame!
Y beben durante días enteros
y suceden cosas que es mejor callar.
Después, la fiera camina como un loco
sin rumbo por la ciudad.
En Denfert Rocherau
se mete en las catacumbas.
Ensucia sus manos tocando los huesos
y el polvo. La mierda de las ratas.
No sabe dónde está.
Solo bebe agua
y espera que la locura ceda.
Hasta que al fin encuentra el camino de regreso.
Y dibuja esos hombres feroces
con los pelos erizados
y un gran falo erecto.
Eyaculando en la noche.

Pedro Juan Gutiérrez. Morir en París.

Tomado de la página Todo sobre Pedro Juan: http://www.pedrojuangutierrez.com/

De blanco se partió el gemido...

De blanco se partió el gemido

De vacas muertas

Ante el cristal del suicidio

De las perfidias

Ramas de los gatos

El estanque ahogó en su lecho

Los miles de hocicos

De manos curiosas

En la noche en que las ranas

Contaron ovejas.

Groenlandia Número 10.

Groenlandia diez

Con colaboraciones de Pepe Pereza, Luis Sevilla, Ángel Muñoz, Manuel Guerrero Cabrera, Luisa Fernández, Esperanza García Guerrero, Adolfo Marchena, Adriana Bañares, Ana Patricia Moya, Amarande Guzman, Rezgo Reis, Felipe Solano, Ricardo Bórnez, Tomás Illescas, Arantza Guinea, Lucia Fraga, Marta Noviembre, Patxi Irurzun, Jesús Suárez, Elena Ortiz, Jack Farfán, Remisson Aniceto, Rolando Revagliatti, Begoña Leonardo, Óscar Varona, Rubén Casado, Mar Benegas, Beatriz García, Néstor Villazón, Óscar Cardeñosa, Toni Quero, Velpister, Yolanda Martínez, José Ángel Parejo, Daniel García, Paz Hernández, Tomás Rivero y Daniel Pulido.


LINKS DE LA REVISTA:

http://issuu.com/revistagroenlandia/docs/groenlandia_diez_revista

http://www.scribd.com/doc/48247808/GROENLANDIA-DIEZ

LINKS DEL SUPLEMENTO:

http://issuu.com/revistagroenlandia/docs/groenlandia_diez

http://www.scribd.com/doc/48247038/SUPLEMENTO-GROENLANDIA-DIEZ

Vejez. Leopoldo María Panero.

Estoy marchito y acaricio mis heces como si

fuera un revólver

Oh disparo en la sien que haga nada del hombre

Oh sinfonía de disparos

Para que nazca

Mudo

El hombre.

Equiparándose a la nada

Y equiparándose al viento

Oh poema que cuelgas de mis piernas

Oh falo barrido por el viento.

Leopoldo María Panero. ERECCIÓN DEL LABIO SOBRE LA PÁGINA. VALDEMAR, 2004.

Cielo rojo...

Cielo rojo

Ensangrentado

Reventaron las entrañas

De las vacas que ríen

El zumo de rubias trenzas

Empañó los cristales de hojas de pan

Serpenteando en vertical

Cielo rojo

Ensangrentado

Reventaron las mejillas

De los dioses

Rostro quemado nada en leche

Junto a mesas de cartón

Junto a pianos de cera.

BEATITUD. Ediciones Baladí.

"Beatitud es el pequeño tributo que 33 autores que dos generaciones distintas han querido rendir a través de sus textos a otra generación de escritores y poetas estadounidenses imprescindibles para entender el desarrollo cultural y social del siglo XX.
Un libro que, más que un homenaje, es el pago necesario a una deuda ineludible."

Ediciones Baladí

http://edicionesbaladi.blogspot.com

http://beatitudvisionesdelageneracinbeat.blogspot.com

CONGELADOS. Nacho Vegas.

Fuimos congelados
por voluntad propia
según dicen.
Hubo un fallo en la máquina:
se pudrió el silencio.
Es más;
envejecimos.
(Fue larga nuestra ausencia.)

¡Hagámosle frente a nuestra política
de incomprensibles hechos consumados!

¿Somos nosotros
o es el mundo el que ha cambiado?

¡No respondas!
Canturrea,
canturrea conmigo:
"Ya no estoy
callado,
tralará,
ahora estoy
vacío."


Nacho Vegas. Política de hechos consumados (Relatos, monólogos y poemas). Limbo Starr, 2006.

CAL. Irene La Sen.

"Los poemas de Irene La Sen tienen

una voz que se arranca la piel para pisar

con sus pies descalzos las colillas del

tabaco que encuentra en su camino."

Irene La Sen. CAL. Ya lo dijo Casimiro Parker, 2010.

Irene La Sen.

BREWER STREET. Verónica García.

El vaho del café
amortigua la lluvia de letras
pero no apaga los circuitos
de la pena
que cae sobre cabinas telefónicas,
sobre autobuses de bruma
huyendo calle arriba:
talando los árboles que el amor
planta.


Verónica García. LAPSO. Ediciones de Baile del Sol, 2006.

ZOOMBI. Cisco Bellabestia.

Cisco Bellabestia. ZOOMBI. Editorial Aristas Martínez, Colección Libros del caos, 2010.
Con ilustraciones de Fidel Martínez.

7 Noches infectadas de hachas. 1

Noche 1

La fachada del Hotel
De ladrillo crudo
De un rojo puro
Capturé su decrepitud al pronunciar la siguiente frase
“El velo de la novia tiene una quemadura de cigarrillo”
Los hoteles de Istedgade son como los coños de las putas
Entras y sales de ellos sin dejar nada dentro
Istedgade lleva las uñas de los pies pintadas de rojo
Entiéndeme no es un barrio donde ir con la familia los domingos
Es un cenicero lleno de colillas
Nos guiñó un ojo y le enseñamos las venas del brazo
¡Nosotros también tenemos venas!
La noche allí se gesta en un vientre horadado de sarna
Y es dada a luz en su abandono.

Inacabado.

(“poème abandonné”).
Paul Valéry.

Del poemario inédito "Copenhague".

EXTRACCIÓN. Ana Pérez Cañamares.

Lo que se va me alimenta

y lo que viene me lastima hermosamente.

Rodrigo Galarza.

Aprieto la lengua contra el hueco

que el diente ha dejado

y el recuerdo vuelve preciso y cortante

superficial como un muerto enterrado a toda prisa.

Cuando era niña el vacío estaba por llenarse

estaba lleno de lo que no tenía

y esperaba tener.

Una vida propia lejos del colegio

una casa abuhardillada

- ignoraba sus incomodidades-

éxitos, compañía, risas, cuerpos, borracheras.

Ahora el hueco es otra cosa.

Es un vacío conquistado.

Todo aquello a lo que he dicho adiós

liberándome del espaci0 muerto

que abarrotan y manchan las esperanzas

como muebles al aire en un solar.

Este hueco que el diente ha dejado

es un trastero limpio

en el que sólo partículas de luz

campan a sus anchas.

Ana Pérez Cañamares. Alfabeto de cicatrices. Ediciones de Baile del Sol, 2010.

Apología de la Muñeca de Bellmer. Groenlandia.

¡¡YA EN LA WEB OFICIAL DE GROENLANDIA!!

Apología de la muñeca de Bellmer:

http://www.revistagroenlandia.com/PDF/aplogia-muneca.pdf

ÚLTIMO FRAGMENTO. Raymond Carver.

¿Y conseguiste lo que
querías en esta vida?
Lo conseguí.
¿Y qué querías?
Considerarme amado, sentirme
amado sobre la tierra.


Raymond Carver. TODOS NOSOTROS. BARTLEBY EDITORES, 2006.

www.bartlebyeditores.es

PARTO. Denise Duhamel.

Empujo y empujo pero, en lugar del bebé prometido en la
ecografía, una niña Pinocho se desliza entre mis piernas.
Tiene una nariz elocuente. El cordón umbilical es una ma-
raña de cuerdas de marioneta. Los médicos empiezan a jugar
con ella. Dicen: "¡Mirad! ¡Está sana! ¡Puede bailar!". Trato de
que la pequeña Pinocho no perciba el desencanto de su
madre cuando los doctores la arrojan a mis brazos. Echo una
mirada a sus frágiles ojos y toco la línea de pintura que se di-
buja en su sonrisa. Desearía ser una madre de verdad.


Denise Duhamel. AFORTUNADA DE MÍ. BARTLEBY EDITORES, 2008.

XXXIII EMBRIAGAOS. Charles Baudelaire.

Hay que estar siempre ebrio. Todo se reduce a eso; es la
única cuestión. Para no sentir el horrible peso del Tiempo,
que os destroza los hombros doblegándoos hacia el suelo,
debéis embriagaros sin cesar.
Pero, ¿de qué? De vino, de poesía o de virtud, como os
plazca. Pero embriagaos.
Y si alguna vez os despertáis en la escalinata de un pala-
cio, tumbados sobre la verde hierba de una cuneta o en la
lóbrega soledad de vuestro cuarto, menguada o disipada ya
la embriaguez, preguntadle al viento, a la ola, a la estrella, al
pájaro, al reloj, a todo lo que huye, a todo lo que gime, a
todo lo que rueda, canta o habla, preguntad qué hora es; y
el viento, la ola, la estrella, el pájaro, el reloj os contestarán:
"¡Es hora de embriagarse!" Para no ser los esclavos martiri-
zados del Tiempo, embriagaos; ¡embriagaos sin cesar! De
vino, de poesía o de virtud, como os plazca.


Charles Baudelaire. Spleen de París. VISOR LIBROS, 1998.

EL PENACHO. André Bretón.

Si solamente hiciera sol esta noche
Si en el fondo de la Ópera dos senos claros y resplande-
cientes
Compusieran para la palabra amor la más maravillosa capi-
tular viviente
Si el pavimento de madera se abriera sobre la cima de las
montañas
Si el armiño mirara con gesto suplicante
Al sacerdote de vendas rojas
Que regresa de la prisión contando los coches cerrados
Si el eco lujoso de los ríos que atormento
Sólo arrojara mi cuerpo en la hierba de París
Que no se hiela en el interior de las joyerías
Por lo menos la primavera ya no me causaría miedo
Si solamente fuera una raíz del árbol del cielo
Por fin el bien en la caña de azúcar del aire
Qué ves tú hermosa silenciosa
Bajo el arco de triunfo del Carrusel
Si el placer gobernara bajo el aspecto de una eterna tran-
seunte
Estando las Cámaras surcadas sólo por la mirada violeta
de los paseos
Qué no daría yo porque un brazo del Sena se deslizara
bajo la Mañana
Que está de todas formas perdida
No me resigno no a las salas acariciantes
Donde suena el teléfono de las multas de la noche
Al partir he prendido fuego a una mecha de cabellos que
es la mecha de una bomba
Y la mecha de cabellos excava un túnel bajo París
Si solamente mi tren penetrara por ese túnel


André Bretón. Poemas I. Visor Libros, 1993.

EN EL BAILE. Paul Eluard.

Pequeña mesa infantil,
hay mujeres de ojos como terrones de azúcar,
hay mujeres solemnes como los movimientos de un oculto

amor,

hay mujeres de pálido rostro,
otras como el cielo a la espera del viento.
Pequeña mesa dorada de los días de fiesta,
hay mujeres de madera verde y oscura:
las que lloran,
de madera oscura y verde:
las que ríen.

Pequeña mesa demasiado baja o demasiado alta.
hay mujeres gordas
con sombras delgadas,
hay vestidos huecos,
hay vestidos áridos,
vestidos que se lleva uno a casa y el amor no deja nunca

salir.

Pequeña mesa,
no me gustan las mesas en que bailo,
seguro.


Paul Eluard. Capital del dolor. VISOR LIBROS, 1997.

POST- SCRIPTUM. René Char.

Apartaos de mí, que espera pacientemente sin boca;
nací a vuestros pies, pero me habéis perdido;
mis fuegos tuvieron demasiada necesidad de su reino;
mi tesoro se hundió contra vuestro tronco.

El desierto, como asilo con el único tizón suave,
no me ha nombrado nunca, no me ha devuelto nunca.

Apartaos de mí, que espera pacientemente sin boca:
el trébol de la pasión es de hierro en mi mano.

En el estupor del aire en que se abren mis avenidas,
el tiempo podará poco a poco mi rostro
como un caballo sin término en un trabajo amargado.


René Char. Furor y Misterio. VISOR MADRID, 1979.

JUGANDO CON HACHAS. Paul Celan.

SIETE horas de la noche, siete años en vela:
jugando con hachas,
yaces a la sombra de erguidos cadáveres
-¡oh árboles que no talas!-,
de cabecera el lujo de lo callado,
la bagatela de las palabras a los pies,
yaces y juegas con las hachas-
y al fin refulges como ellas.


Paul Celan. De umbral en umbral. EDICIONES HIPERIÓN, 2000.

Antonin Artaud.

Queridos amigos,

Lo que habéis tomado por mis obras no eran más que
los desperdicios de mí mismo, esas raspaduras del alma
que el hombre normal no acoge.
Si desde entonces mi mal ha retrocedido o avanzado,
es un problema que no me atañe, él está en el dolor y la
sideración persistente de mi espíritu.
Me encuentro de vuelta en M..., donde he encon-
trado de nuevo la sensación de aturdimiento y vértigo,
esa brusca y loca necesidad de sueño, esa pérdida súbita
de mis fuerzas con un enorme sentimiento de dolor, de
embrutecimiento instantáneo.


Antonin Artaud. El pesa- nervios. VISOR LIBROS, 2002.

SOY UN CABALLO. Jean Arp.

Viajo en un tren
abarrotado
en mi compartimiento
cada plaza está ocupada por una mujer
que lleva a un hombre en las rodillas
el aire está insoportablemente caliente
es una atmósfera tropical
todos los viajeros
tienen un apetito gigantesco
comen sin parar
de pronto los hombres empiezan a gimotear
piden que les den teta
piden que les den de mamar
quieren mamar
sueltan los corsés de las mujeres
y toman el pecho
Saborean la buena leche fresca
sólo yo no mamo a nadie
ni soy mamado por nadie
nadie me ha sentado en sus rodillas
porque soy un caballo
estoy sentado tieso y alto
con mis patas de atrás
en el banco del ferrocarril
me apoyo cómodamente
con mis patas delanteras
relincho vivamente hiihiihii
en mi pecho brillan
los seis botones del sex- appeal
bien alineados
como los botones brillantes de un uniforme
oh qué pequeño es el mundo
oh qué grandes son las cerezas


Jean Arp. Días deshojados. EDICIONES HIPERIÓN.

CUANDO YA NO HAY HENO EN EL PESEBRE. Benjamín Péret.

Si yo tuviera en la cabeza todo el heno que he cortado
que he cortado como cuatro
tendría una cabellera de aurora y mantequilla fresca
pero el heno cortado se va al río
como la pluma al viento
El heno sube y baja
sin saber a dónde va
y los barcos que lo persiguen no lo atrapan jamás
pues el heno cortado tiene alas
alas que lo llevan no importa dónde
a los palacios y a las prisiones
a la boca de los monjes
a la oreja de los sordos
al cuello de los condenados a muerte
a las tumbas ilustres
y a los teatros subvencionados


Benjamín Péret. El Gran Juego. VISOR, 1980.

Doce pisos. Camilo de Ory.

Las ventanas ordenan a la gente en familias.
Sé contar hasta doce,

multiplicar la vida.

La vida es vertical.

No debe de ser fácil pintar esa pared,
no debe de ser fácil caer desde ahí arriba.
(En la caída libre nunca hubo libertad).

Estas torres serenas de un gris color ladrillo
no crecen con el fin

de alcanzar ningún cielo.

Los hombres que aparecen detrás de las ventanas
nos miran sin creer que nos están mirando
y sin saber que a veces los miramos nosotros.

Pero saben de sobra que no somos hormigas.


Camilo de Ory. Lugares comunes. Pre- Textos, 2006.

EL VIAJERO. Juan Bonilla.

Allí de donde vengo nadie me retenía.
Sé que nadie me espera donde voy.

Por la ventana quietos desfilan los paisajes.
Sería hermoso no llegar a ningún sitio.

Permanecer así:
viajando de un lugar que ya no existe
a otro que nunca existirá.


Juan Bonilla. PARTES DE GUERRA. PRE- TEXTOS, 1998.

Déborah Vukusic.

vestida de novia cadáver para mi pasado

croacia
aparece y desaparece
como cuando era niña

soy una secuencia ralentizada
el barro salpica el vestido de mi primera comunión
me mancha la cara
me agujerea hasta el hueso

corazón rojo latente en la orilla oscura
rojo con cuadros blancos

vuelvo a no saber quien soy
y a no querer
a no querer

si mis ojos dejan de llorar
puede que vea con claridad

croacia
aparece y desaparece

el libro que leía antes de dormir
cae y me despierta
me lavo el sudor de la nuca
me miro
y sólo me veo
si acaso un poco más vieja

vuelvo a la cama pero estoy desvelada

así que
me visto la armadura para ir a trabajar


Déborah Vukusic. Guerra de identidad. Ediciones de Baile del Sol, 2009.

José Daniel García.

En Auschwitz- Birkenau y Lublin- Majdanek, los científi-
cos alemanes hallaron una extraña variedad de flores de
la familia de las Rosáceas que crecían bajo las cintas trans-
portadoras de los hornos crematorios, fruto de la ceniza
acumulada en los ventiladores. La corola estaba compuesta
por pétalos grisáceos de forma cóncava, y el color de los
pistilos y estambres era ligeramente azulado.


José Daniel García. EL SUEÑO DEL MONÓXIDO. DVD ediciones, 2006.

FOTO DE CLASE, 1954. Billy Collins.

Soy el tercero
por la izquierda en la tercera fila.

La chica de la que he estado enamorado
desde quinto de primaria está justo detrás de mí
a la derecha, la del flequillo.

El chico que me empuja y me tira
al suelo del patio
es el último de la izquierda de la fila de arriba.

Y mi amigo Paul es el segundo
de la segunda fila, el que
lleva el cuello por fuera, al lado del profesor.

Pero eso no es todo -
si miras detenidamente se ve
nuestra casa al fondo

con su porche y su chimenea de ladrillo
y arriba en las nubes
se pueden ver las caras de mis padres,

y por allí, hacia un lado,
Superman está haciendo equilibrios
sosteniendo con una mano un coche verde por encima de la cabeza.


Billy Collins. LO MALO DE LA POESÍA Y OTROS POEMAS. Bartleby Editores, 2007.

Barry Gifford.

Qué pasaría si una gran

bola de fuego
cayera del espacio
sobre la tierra
y rodara
por el planeta
quemándolo todo
y nada pudiera
detenerla
hasta los ricos
morirían


Barry Gifford. Las cuatro reinas. La Fábrica Editorial, 2007.

LOS DOS PUTONES. Roger Wolfe.

TODAS las mujeres que no me follé
vienen a visitarme en mis mejores sueños,
en mis peores pesadillas.
Me levanto con la polla como un poste
todas las mañanas.
Tomo ginseng y vitaminas
A, B, C, D y E.
Luego me fumo un cigarrillo
y me siento a la máquina
a teclear poemas como éste
y a esperar a los dos putones más infames
de la tierra: la Fama y la Muerte.
Sólo me cabe la esperanza
de que no vengan, las jodidas, cogidas
de la mano.


Roger Wolfe. MENSAJES EN BOTELLAS ROTAS. Editorial Renacimiento, 1996.

YA VES, NADA. Karmelo C. Iribarren.

"NO te vayas, no me dejes
así", te hubiese dicho
entonces. Pero no dije nada,
sin embargo. Me quedé quieto,
allí, bajo la lluvia, como un
perfecto imbécil, viendo
cómo te ibas para siempre.
Eso es lo único que hice.
Luego, es verdad, bebí
durante muchos meses mucho,
demasiado. Hasta que una
mañana de resaca infernal
te vomité en la alfombra.
Y esa fue al final toda
la historia. Ya ves, nada:
talego y medio de tintorería.


Karmelo C. Iribarren. SEGURO QUE ESTA HISTORIA TE SUENA Poesía completa (1985- 2005). Editorial Renacimiento, 2005.

PARÍS SIN EL ESTEREOSCOPIO. Leopoldo María Panero.

recuerdas el que vivía antes en el piso de arriba y echó a su
hija de casa y se oían los gritos y luego él tiró sus muñecas al
patio porque ella todavía conservaba sus muñecas y allí es-
tuvieron entre toda aquella basura y las miramos que no se
movían y ya no se oían los gritos hasta que se hizo de noche
y luego el portero debió de recogerlas a la mañana siguiente
algunas sin brazos

las estuvimos mirando toda la tarde mientras iban perdien-
do forma hasta que oscureció y no pudimos verlas y luego
cuando me desperté a medianoche pensé "ya no queda nadie
para vigilarlas"


Leopoldo María Panero. Poesía Completa 1970- 2000. Visor Libros, 2001.

SUEÑO. Violeta C. Rangel.

Asoma la cabeza el pajarraco,
hace polvo los cristales
y se posa en la mesilla.
Te pide como siempre servidumbre
y tú, que temes perder todo
si no ofreces algo que lo calme hasta mañana,
le entregas tu parné, tus venas,
tus sostenes y a cambio deja en ti
todos sus huevos, el frío de una piedra
al despedirse.


Violeta C. Rangel. La posesión del humo. Ediciones Hiperión, 1997.

PEREZA. Safrika.

Diván, flores frescas, presente tosco.
Ella baila con los diminutos zapatos sobre el mármol
Y él otea la ventana con las manos en los riñones.

El poema se manifiesta entonces en motas de polvo al trasluz.
Con la música inclasificable que ella escucha todo el tiempo.
Y la nevera vacía, ocultando un rastro de cadáveres.

Fuman autocompasivos, se regodean en carne y
Comprenden perfectamente la función del lubricante.

Es más que eso, comprenden
Que hay humo siempre tras la cortina, hay monedas que mueren en botes

Y que esos
Botes naufragan, grapadoras que grapan aire a los pulmones
Bolígrafos ahogados, crema corporal y un blister sobre la cómoda.

Muñecas hechas a mano, cartas del tarot, fotografías y firmas.
Agua embotellada, tratamiento homeopático en dosificador.

Ella suspira, ha perdido mucho peso.
Suda apoyada en el quicio de la puerta, los zapatos le aprietan

Y él responde cuando ella pregunta.
- Bien
Parece cansado y pulula por el cuarto, quejándose de la primavera.

- A esto no puede llamársele autopsia- dice ella.
- Nena, ¿vas a empezar con eso otra vez?

Ella toma con sus manos las manos del enemigo.
Y dice
I love you, I love you, I love you

Sólo será un momento.

Todo vuelve después a la rutina escanciada sobre la moqueta
A la consumición de barritas energéticas y píldoras para dormir.
Suena alguna canción de moda en una emisora local.

Las rejas de la ventana parecen rayos de sol.


Safrika. Pills (Fácil) Poemas de la última semana en casa. Ediciones de Baile del Sol, 2008.

LA TOALLA. David González.

si te caes
tienes que levantarte
tienes que levantarte siempre
si te caes
si me caigo
es lo que hago
me levanto
me levanto siempre
si me caigo
consciente sin embargo
a medida que los años
me golpean y golpean
del esfuerzo
cada vez mayor
que eso supone

levantarse

de la enorme
fuerza de voluntad
que se necesita
sobre todo
si como es el caso
te pasas
la mayor parte
de tu miserable vida
por los suelos


David González. LOSER. Bartleby editores, 2009.

FALDA. Pablo García Casado.

como un tornado que pasa lentamente
la vida esparció los objetos por las cuatro
esquinas de este mapa objetos

de escaso valor souvenirs bolígrafos gastados
transistores sin pilas y prendas prendas como esa falda

tirada por el suelo
recuerdo el día que la compraste ¿qué es esto? no
no voy a ponérmela es demasiado corta cien mil veces

en cócteles en verbenas en domingos estúpidos en casa
bailando para ti sólo para ti cien mil veces me la puse
sin bragas sin nada debajo como tú me pedías y ahora ves

tirada por el suelo
se la pone luisa para jugar con las amigas

si vieras cómo ha crecido en pocos meses


Pablo García Casado. EL MAPA DE AMÉRICA. DVD ediciones, 2001.

Recuerdo tu vagina precintada... 4.

Recuerdo tu vagina precintada y las esposas en mis muñecas
Y que lloré camino de la comisaría
Recuerdo la cara de desprecio del policía al colocarme las esposas


4

El grito del hueco
El toro pastó largo tiempo
La chica me apretó el brazo y observando mis venas dijo “You are an apartment full of spiders”
En lo oscuro del hueco advertí mis monedas
Las palpé y quise cogerlas
Pero ya no eran mías
A la mujer enorme se le descolgó la vulva que cayó en mis manos
Pero no supieron acoplarla
Te miré horrorizado y me devolviste el horror al señalar su himen podrido yaciendo en el suelo junto a mi hijo recién nacido
Mi boca se transformó en grito
Y el grito vomitó hebras de hierba
Orillado así en la brecha pedí vez para purgar mis pecados.

Inacabado.

(“poème abandonné”).

Paul Valéry.

Del poemario inédito "Copenhague".

Beatitud: Visiones de la Beat Generation.

Vídeo promocional realizado por Pablo & Mario Crespo de la antología: "Beatitud: Visiones de la Beat Generation"

Publicará Ediciones Baladí en Enero de 2011.

(Coordinada por Vicente Muñoz Álvarez e Ignacio Escuín).

"Una vieja deuda pendiente con la generación de escritores que más ha influido en nuestra obra y en la de muchos de nuestros colegas de gremio.
Una selección de relatos y ensayos inéditos de 33 autores españoles contemporáneos ofreciéndonos su visión personal de los beat".

beatitudvisionesdelageneracinbeat.blogspot.com

Apología de la Muñeca de Bellmer. Groenlandia.

GROENLANDIA PUBLICA MI PRIMER POEMARIO:

"Apología de la Muñeca de Bellmer".

Disponible ya en el SCRIBD y en el ISSUU:

http://issuu.com/revistagroenlandia/docs/apologia_de_la_mu_eca_de_bellmer_jorge_heras_garci

http://www.scribd.com/doc/45345264/APOLOGIA-DE-LA-MUNECA-DE-BELLMER-JORGE-HERAS-GARCIA

Y próximamente, en la Web Oficial.

¡¡¡MIL GRACIAS A ANA PATRICIA MOYA Y AL EQUIPO DE GROENLANDIA!!!

Cuentos de la Carne. Groenlandia.

Groenlandia presenta:

“Cuentos de la Carne”

El nuevo libro de relatos eróticos.

Ya disponible en los siguientes links:


http://issuu.com/revistagroenlandia/docs/cuentos_de_la_carne

http://www.scribd.com/doc/44607484/CUENTOS-DE-LA-CARNE

Próximamente, en la página Web oficial.

ANA PATRICIA MOYA.

10. LA IGLESIA DE LA SANTA CRUZ.

10
LA IGLESIA DE LA SANTA CRUZ

La Iglesia de la Santa Cruz
Como un macho que copula para fecundar a la hembra
Hizo esfuerzo por atestar de alma inmortal la oquedad de nuestros cuerpos
Carcasas de tierra laborable
“La mierda contante y sonante del mundo” que decía Tyler Durden en El Club de la Lucha y seguía hablando de que todos formamos parte del mismo montón de estiércol
Allí se nos dijo que el Cordero de Dios quita el pecado del mundo
Que un lametón de su lengua arregla las heridas que nos hacemos con los dientes
Y enfrente
A pocos metros
En la plaza
Fotografié a Joanna junto al monumento a Nicolás Copérnico.

Del poemario inédito "15 Imágenes de Joanna en Varsovia".