VINALIA TRIPPERS 12: SPANISH QUINQUI

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Vinalia Trippers número 12: Spanish Quinqui

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Poemash: Especial el Ángel 

"La mejor literatura 

e ilustración subterránea 

de este país"

Blog de Vinalia Trippers

Sus zapatitos de tacón golpean el piso...

Sus zapatitos de tacón golpean el piso

Sigue tan guapa como siempre

Y una cabina telefónica

Y una cabina telefónica

Uñas

Uñas

El torero de farolas cornudas lee en el hospital algo de Arp

Y los tenedores dejan de ser cuchillos

Un bucle de don Rodrigo Cuesta sobre la mesilla del burdel

Hay chinos y judíos jugando al dominó

Llueve con fuerza sobre mi reloj suizo

Todos comen patatas fritas ante un escaparate de lencería

Tengo mucho frío

Es enero

Pero estamos en un país de pantalones cortos

Y camiseta de manga corta

El sodomita se guarda las gafas de sol

En el bolsillo interior de la chaqueta

Se prepara la comida y duerme la siesta al poco rato

Antaño las voces eran chimeneas

Y los ratones unos idiotas que cargaban maletas cada día

Ahora la gente va muy deprisa

No necesitamos jardines

Nos bastan cinco moscas en un tarro de galletas

Sus zapatitos de tacón son negros

Negros como las doce de la noche

Estoy aquí en España

Ahorrando para comprarme un helado

Contando palomas muertas

Contando los cigarrillos que le quedan al paquete

La amistad resulta más bonita cuando hace sol

He malgastado tantas y tantas y tantas y tantas y tantas y tantas y tantas y tantas y tantas que no recuerdo si fui yo

Y ahora no me quedan botellas

Tal vez debería ahorcarme en la Puerta del Sol

Y además llueve con fuerza sobre mi reloj suizo

El pobre no es acuático y muere lenta y dolorosamente

¿Por qué no existen paraguas para relojes?

Y además nunca he hecho aviones de papel

Me parecen poco sofisticados en comparación con los de hoy en día

Al idiota en la laguna le aguardan tetas en bañador

Porque oí en un programa de televisión que antes de ir al coño hay que pasar por las tetas

Así que ahí sigue en la laguna

Y yo me tomo unas vacaciones hastiado de tanta estupidez compartida

De tanta ¿Cómo se dice?

¡Ah sí! De tanta mujer maltratada

A mí me maltrató una mujer

Y por mucho que digan que no estamos solas

Yo estoy sola

Sola y sin Visa oro que es aún peor.

ENTRE PARÉNTESIS. Ana Pérez Cañamares

YA A LA VENTA EN LA TIENDA ONLINE DE EDICIONES LA BARAGAÑA

No emborronar el silencio; considerar las palabras, su peso, su tamaño, su lugar en la composición como si fueran las piedras que se ponen a los pies para cruzar un río; dejar a un lado lo prescindible; aparcar el ingenio cuando lo que intenta es suplantar la maravilla de la sencillez; estimular el músculo de la observación; no despreciar nada de lo que está ocurriendo; buscar lo conmovedor en lo nimio y en lo efímero; tragar la medicina del dolor con ayuda del agua de la belleza; adquirir un ritmo de caminante.

(Tomado del blog de Ediciones la Baragaña.)

Blog de Ediciones la Baragaña

Tienda online de Ediciones la Baragaña

SUPLEMENTO GROENLANDIA 16

Suplemento Groenlandia 16

Con aportaciones literarias (poemas y relatos) de: Francisco Priegue, Lucía Fraga, Pepe Pereza, Elizabeth Pineda, Eva María Medina, Enrique Fuentes-Guerra, Ana Patricia Moya, José Pastor González, Rubén Casado Murcia, Iván Rafael, Marta Polincinska, Isabel Tejada, Lydia Ceña, José Ángel Conde, Alfonso Vila Francés y Amancio de Lier.

Portada de Amarande Guzmán

En todas las plataformas de lectura:

Issuu

Calaméo

Me juego la castaña mirándote el ombligo

Bolas de champán anudándose tercas a una vela de lino

Una calada y otra y otra

Y por fin la marea alta

Jugueteando con los lunares del sol

La posada de la estación es barata

Muy barata

Yo en la puerta buscando mariposas en el interior de un sombrero de copa

La tela de araña es sedosa

Del azul de tus ojos puedo extraer el verano de pistas de baile.

Inacabado.

HEMORRAGIA DE AMOR. Vicente Muñoz Álvarez

a Raúl Núñez

santo Raúl

que estás en los cielos

tú nos enseñaste a amar

nos mostraste el camino

cada verso una rosa

cada palabra una visión

una iluminación un guiño

Tom rat cat

Cabeza de huevo

Picaporte dream

Hemorragia de amor

Cuando muera Allen Ginsberg

navegamos contigo

sin salvavidas

& aprendimos

bien la lección

aunque naufraguemos

aunque nos perdamos

aunque nada tengamos

ahí seguirá

el Poema

sobreviviendo al desastre

sobreviviendo a todo

& nada

ni nadie

nunca

nos lo podrá robar

Vicente Muñoz Álvarez. ANIMALES PERDIDOS. Ed. Baile del Sol, 2012.

Vicente Muñoz Álvarez

Baile del Sol

Gusano amarillo. Adriana Bañares

Una niña,
una niña pequeña.
Una niña... Esa niña soy yo.

Visualiza una pulsera. Una pulsera, no de círculos, no de
caramelos.
Son cuadraditos amarillos.

¿Has visualizado esa circunferencia? Sí, mírala, es una pul-
sera de cuadraditos amarillos, y está sobre la mesa del hall...
En la casa de tu abuela materna.

¿La tienes visualizada en tu mente?
Jajaja... No es una pulsera: Es un extraño gusano amarillo.

Lo coges con cuidado, es pequeño... y quieres cuidarlo. Pe-
queño e indefenso.

¿Por qué no lo acepta el resto de tu familia? ¿Qué hay de
malo en tener un pequeño ser al que cuidar?
¿Es tu abuela una nueva Lillith senil?
¿Qué?
¡Sí!
- abuela, no, ¡te comerás su cabeza!

Malditas sean estas viejas... se ha comido el primer cuadra-
dito amarillo, ahora tu gusano es un inmundo bichejo deca-
pitado.
Dolida, en plan Madre Coraje, huyes con el pequeño ser
descerebrado.
Es de noche.
Está lloviendo.

Una niña.
Un gusano.
Una tienda de campaña.

Sientes que va pasando el tiempo, que vas creciendo.

También lo hace tu pequeño gusano amarillo.
Que no, que ya no es tan pequeño.

Treinta y cinco centímetros, quizá unos pocos más, y ¿Cuán-
tos? ¿Quince quizá? De diámetro unos pocos más.
No tiene cabeza. Este gusano tuyo parece, en verdad,
Una almohada cilíndrica, blandita, amarillita.
Amarrada a una correa.

Paseas tu bicho por la ciudad,
Lo presentas en sociedad.

Sin patas, sin cabeza,
¡Sólo repta este animal!

Desde su correa naranja, a algún perro ha de asustar.
¿Qué cosa es esta que con afán has de cuidar?
El gusano que mi abuela quiso decapitar.
El terror de los canes,
El amigo de los niños.

Señoras y señores, con orgullo les presento
al Gusano Amarillo.


Adriana Bañares. La involución cítrica. Editorial Origami, 2012.

http://awixumayita.blogspot.de/

http://www.editorialorigami.com/tienda/index.php?route=product/product&product_id=51

Dibujo temblor de manos...

Dibujo temblor de manos en una chapa de cerveza

Los inocentes van a lamer el grueso de los mercados

Tartamuda y llena de lunares

Respiras el último rojo del autocar

No te das prisa

Eres la araña en la fresa de la guitarra malherida

Con tus doce pistolas bajo la camisa

Abres el horno y piensas

¡Ay mañanas de deshojar buzones!

¡Ay mañanas de cantar al tiburón de la cinta métrica!

Inacabado. 

UNA CONVERSACIÓN SOBRE LA MORAL, LA ETERNIDAD Y LA COPULACIÓN. Charles Bukowski

regresaban calle abajo y calle arriba
sin brazos, sin piernas, sin ojos,
sin pulmones, ni mentes
ni vida, aunque
la guerra había sido ganada
y la madame de pie en la puerta
me dijo,
no importa, habrá
negocio como
siempre
porque si no les han dado un tiro
en las otras partes
seguirán queriendo
follar

¿y los muertos? le
pregunté

los muertos carecen de dinero
y de sentido

¿no pasa igual con muchos de los vivos?
sugerí

sí, pero a ésos
no servimos.

Dios te
amará

Seguro que
sí

¿Le servirás
tú?

Yo he estado sirviéndole, tú lo sabes:
los hombres son hombres y
los soldados son soldados y
les encanta
follar, ¿no es
así?

Amén,
dije.


Charles Bukowski. Madrigales de la pensión. VISOR LIBROS, 2001.

FRANKFURT, SEPTIEMBRE. Paul Celan

Mampara ciega,
de barbada luz.
Un sueño de escarabajo
es quien la irradia.

Detrás, descompuesta por la queja,
se abre la frente de Freud,

la lágrima
duramente callada fuera
la dispara con la frase:
"Por última
vez psico-
logía"

El cuervo
de imitación
desayuna.

La oclusiva laringal
canta.


Paul Celan. HEBRAS DE SOL. COLECCIÓN VISOR DE POESÍA, 2002.

ANIMALES PERDIDOS. VICENTE MUÑOZ ÁLVAREZ

ANIMALES PERDIDOS

Vicente Muñoz Álvarez

Baile del Sol, 2012

83 poemas inéditos

Prólogo de José Ángel Barrueco e ilustraciones de Julia D. Velázquez

www.bailedelsol.org

elblogdebailedelsol.blogspot.com.es

mividaenlapenumbra-vinaliatrippers.blogspot.com.es

                                             

CXXV. Juan Ramón Jiménez

EPITAFIO

DE UNA REINA DE CORAZONES

MUERTA EN UNA MÚSICA, PUES QUE ES IDA PARA MÍ

Ejemplo de mi vida es esta rosa

que de mi muerte, vida eterna, brota:

lleva en su mano, dulce, la corona.

Juan Ramón Jiménez. Diario de un poeta reciencasado (1916). Ediciones Cátedra, 1998.

Honestidad brutal. Ana Patricia Moya

Aislado del amor

cualquier coño es violento.

[Isla Correyero]

Cuando me cabreo,
escribo con el coño,
cuando lloro,
escribo con el coño.

¿Ordinaria yo? Sólo soy sincera:
en la identidad del útero
y los ovarios está mi fuerza.

Ana Patricia Moya Rodríguez. Bocaditos de Realidad. Reedición revisada, corregida y ampliada. Groenlandia, 2012.

http://es.scribd.com/doc/22828918/Bocaditos-de-Realidad-de-Ana-Patricia-Moya

   

Con dos piernas blandas...

Con dos piernas blandas

Mejunje desorbitado

Cada ojo

Uno en Madrid

Otro entre tus piernas

Funestas manos que no te tocan

Fútil aliento que no se esparce por tu nuca y por tus senos

Cada mil meses me cuelgo del tejado para dejar correr la sangre

Tirado en el suelo te veo desde abajo

Y pareces más alta

Mucho más alta

Y entre mis manos un pescado muere de insolación

Mi soledad de piscina en invierno

¿Qué puedo hacer?

Sentarme en la escalera con Bea a esperar a que alguien me propine un botellazo en la cabeza

A esperar a que las nubes se derramen y manchen de blanco las paredes de los edificios

Su coleta en la comedia era el personaje principal

Esa coleta rubia que invitaba a ponerse en mangas de camisa

Esa coleta que las puertas no dejaban de mirar

Yo como una puerta más la miraba

Embelesado absorto anonadado

Miraba esa coleta rubia que se dejaba caer por tu blanca espalda de actriz

Miserable es el ruido de coches que se van

Para no volver jamás a ser vistos por mis ojos abiertos

Mis ojos siempre abiertos y siempre clavados a tu entrepierna

Coches que se van haciendo mucho ruido

Hacia el enjambre de brazos amputados

Brazos cuyas muñecas visten de todo

Desde relojes a pulseras

Desde venas a dedos

Y tú siempre con tu coleta rubia

Con tus pantalones vaqueros

Con tus bragas negras

Mis venas

El ladrillo que me regalaste

Tu cráneo

Mis poemas de amor

Tu coleta rubia

Mis cromos de fútbol

Mi mano abierta

Tus pantalones vaqueros

Mi camiseta del atleti

Mi antojo de cerveza

Mis películas de vídeo

Tu novio

Todo se quema

He dejado de ser un hombre

Lo he dejado para siempre

A partir de ahora soy una cabina telefónica

Mi cerebro es el auricular y mi sistema nervioso el cable telefónico

Para hablar conmigo tendréis que marcar un número de teléfono

Y os costará dinero

Pero soy más barato por la noche

El piano se deshace en mi cerebro de auricular telefónico

El piano se derrite hasta el hueso

Que está asomado a la ventana del músculo

El piano derretido le pregunta por la calidad del paisaje

Y el hueso le describe un paisaje cojo

Porque lo vio sólo con un ojo

Le describe mis quince años en agosto

La gigantesca flor que antes habitaba en mi cerebro

Tu sonrisa hace dos años.

Inacabado.

48. Gsús Bonilla

y siempre es de noche cuando ocurre

y ocurre
que es el miedo que tengo
a dejar de ser de hueso

y empezar
a ser de piedra


Gsús Bonilla. mi Padre, el rey. Ediciones La Baragaña, 2012.

El hogar de un perdedor. Vicente Muñoz Álvarez

Una estación de ferrocarril abandonada.
Una torre aislada bajo un cielo plomizo.
Una procesión de hormigas negras.
Pedazos de uralita por el suelo.
Bidones de aceite echando humo.
Una sábana raída sobre un cable de luz.
El sillón de un coche calcinado.
Botellas, mantas, jeringuillas
y cajas de medicamentos.
Un viejo colchón con manchas rojas.
Un espejo roto en la pared.
Un borracho con un perro a su lado.

Un graffiti que dice:

JESÚS ES EL CAMINO



Vicente Muñoz Álvarez. CANCIONES DE LA GRAN DERIVA. Editorial Origami, 2012.

LECTURA DE VICENTE MUÑOZ Y GSÚS BONILLA EN LEÓN

VIERNES 14 -21H.

BAR BELMONDO,

C/ SAN LORENZO Nº1

LEÓN

1. Angélica Liddell

1

Siento el calor como las mesas
Que les da el sol y nada más
Este mes de mierda
Estas flores de mierda

Quiero que todos tengan ganas de morir


Angélica Liddell. ALMANAQUE POÉTICO, VVAA. EL GAVIERO EDICIONES, 2010

Reedición de "Bocaditos de realidad" de Ana Patricia Moya

Nuevo libro de Groenlandia

BOCADITOS DE REALIDAD

(REEDICIÓN)

De Ana Patricia Moya

Revisión ampliada, corregida y revisada

Incluye poemas nuevos

Portada y contraportada: Jesús Taguas

Ilustraciones de interior: Juan Carlos Cardesín

Prólogo de la primera edición: Rafael Infantes

Segundo prólogo: Luisa Fernández

Epílogo: Andrés Ramón Pérez Blanco

“…ella nos adentra más allá de la piel de la mujer, del caparazón de cartílagos fabricado de pasiones que se sujeta al alma con el esparadrapo de las utopías. Enseña las cicatrices que hay tras sus vendas, las heridas de los amores clavados que todavía bostezan bajo la dermis como animales exóticos y que lanzan a traición algún que otro zarpazo”.

(Luisa Fernández)

“Curiosamente, la poesía de Ana Patricia no sólo se lee, también se huele, se saborea, se palpa, esta llena de esas siniestras “magdalenas de Proust” que para la ocasión adoptan la forma del aroma del café recién hecho, de la vainilla, del incienso o un cigarrillo mentolado y que conducen irremediablemente al odio…”  

(Rafael Infantes)

  

Ya disponible en el ISSUU y en el SCRIBD:

http://issuu.com/revistagroenlandia/docs/bocaditos_de_realidad_ana_patricia_moya_reedici_n

http://es.scribd.com/doc/22828918/Bocaditos-de-Realidad-de-Ana-Patricia-Moya

Próximamente, en la nueva página Web de Groenlandia.

El constructor de árboles de navidad de ladrillo. 4

 

De tu hueco mana una fila de muñecas de ojos muy abiertos
Les tendí la mano y un tren empañó mis ojos con su humo negro
Tú ya le estás dando el pecho
Me gusta mirar aunque en mis ojos sólo quedan dos huecos y en su
interior el humo negro
Las cuencas de mis ojos cercando dos noches sin luna
Y tú ya estás dando el pecho al inglés
Está asido a tu seno
¡No lo suelta!
De tu hueco mana una fila de muñecas de ojos muy abiertos
Me miraste y te tendí la mano pero un tren me instaló en las pupilas su
noche sin luna de humo
“¡Camarera sírvame su cuello quiero lamerlo!” dije
“Mi cuello no puede estirarse tanto” dijiste.

Inacabado (“poème abandonné”).
Paul Valéry.

Apología de la Muñeca de Bellmer. Groenlandia, 2010.

Es hora de vivir. David González

He visto cosas que no creerías.
RUTGER HAUER (en BLADE RUNNER)

Los días de mi vida serán,

a partir de ahora, 2 de julio de 2002,

como todos esos momentos

que se pierden igual

que lágrimas en la lluvia:

naves en llamas más allá de Orión,

rayos C brillando en la oscuridad,cerca de la puerta de Tanhaussen.

Amaré la vida siempre,

y no solo en el momento de perderla.

Aspiraré a lo que ya poseo, conservándolo:

la luz, la limpia lluvia, la mar,

los chillidos de las gaviotas en el tejado,

los buenos días del gato

blanco de la ventana de enfrente,

el hogar en que echamos raíces…

Y el día de mañana, en la vejez (si llego),

quizá me sea concedido el privilegio

de contemplar

cómo se deslizan por el cristal de nuestra ventana

las gotas

de lluvia.

David González. La carretera roja. Editorial Groenlandia, 2012.

81

MOSCÚ ENTRE CLAVÍCULAS. Carmen Moreno y Ángel Muñoz

En el camino. Vicente Muñoz Álvarez

Soñé que yo era Jack
& Neal se agitaba frenético
sobre el volante a cien por hora
riéndose & gritando

Sabemos cómo es el tiempo
y sabemos que todo
va realmente bien

mientras fumábamos
& bebíamos
& los campos se deslizaban
lánguidamente en la llanura
como lagartos verdes
bajo el sol.

Soñé que yo era Jack
& latía en mi corazón
toda su pena
& mis lágrimas iban llenado
una petaca de cuero para Neal
que apuntaba con su cigarro
de yerba a las colinas.

Entonces vimos
por el retrovisor del coche
al Capitán América en su moto
& después a un toro & a un torero
& a un hombre que se arrancaba
los dedos de los pies
con dos tenazas.

Mientras el sol
se desangraba sobre el ruedo
& el viejo Bill disparaba
con su rifle a las palomas
& Neal seguía gritando:

Sabemos cómo es el tiempo
y sabemos que todo
va realmente bien.


Vicente Muñoz Álvarez. CANCIONES DE LA GRAN DERIVA. Editorial Origami, 2012.

Héroes (fragmento). Ray Loriga

Cuando tenía catorce años todavía rezaba y le pedía a Dios una chica bonita. Jugábamos al fútbol todos los fines de semana y no siempre ganábamos. En realidad nunca ganábamos. Bebíamos cerveza y le pedíamos a Dios una chica bonita. Teníamos corbatas pero no las usábamos, sabíamos muchas oraciones pero no las rezábamos. Sólo nos acordábamos de Dios para pedirle una chica bonita. A los dieciocho entré a trabajar en una tienda. Nada más verle la cara al encargado perdí la fe. Era el chico de los recados y aunque era un trabajo mal pagado, Dios sabe que nunca me quejé y que todo lo que quería era una chica bonita. Un día pedí permiso para ir al funeral de mi abuelo y me lo negaron. Un día pedí permiso para ir a vomitar y me lo negaron. Trabajaba cuando estaba enfermo porque decían que había muchos esperando mi puesto. No era divertido pero yo no pedía nada. No pedía nada más que una chica bonita. No me gustan los concursos pero he llamado a uno que se llama “Llame y pida”. Sé que parece un juego de palabras pero no importa. He llamado y sólo he pedido un poco más de lo que pedía antes. Lo único que he conseguido es una batería de cocina mandada a la dirección equivocada. No acabo de entender por qué es todo tan difícil. Nunca he pedido nada. Nada que no sea una chica bonita.

Ray Loriga, Héroes

http://www.scribd.com/doc/23865170/ray-loriga-heroes

 

 

Nuevo libro de Groenlandia: La carretera roja, de David González

LA CARRETERA ROJA

David González

Con portada y contraportada de Felipe Solano,
fotografías de interior de Felipe Zapico,

prólogos de Ángel Muñoz Rodríguez y de Gsús Bonilla

y epílogo de Andrés Ramón Pérez Blanco (el "Kebran")

Ya disponible en el ISSUU y en el SCRIBD:

http://issuu.com/revistagroenlandia/docs/la_carretera_roja_de_david_gonz_lez

http://es.scribd.com/doc/111958291/LA-CARRETERA-ROJA-DE-DAVID-GONZALEZ

Tratado de tristeza

Su rostro media entre el espantajo moribundo y mis ganas de destruir jabón

Docenas apiladas de aplausos

Unos compulsivos

Y otros agarrando los cuernos del dedo

La manta me muerde

Me muerde

Y está envuelta en un cohete de Navidad

Las cosas se han torcido

Dos oportunidades solamente para montar en el tiovivo

Será mi mundo

Será mi glándula

Si me dices tu nombre me subo a la azotea para gritarlo

GRITARLO

Cambiándome de corbata cada vez

Los tratados de tristeza siempre se escriben por turnos

El sol está averiado

Le falla un no sé qué de tal cosa

Será reparado por un niño de diez años

Con los hombros mojados y las pestañas fuera de la ciudad

Ya saben de vacaciones por el puente

Tomando café o paseando por París

El caso es que el sol está estropeado y lo arreglará un niño de diez años

Él es el único capaz de enmendar el daño solar

Todos confían en ese niño

Para que quite de una vez el cartel de “No funciona” de la frente del sol

Sus ojos apuntan a una maleta que contiene al resto del niño en trozos

Nunca más habrá luz solar

El niño que arregla soles está muerto

Descuartizado

La cabeza del maniquí se quema

Sus pechos cintura y caderas son de hace dos siglos

La moda se hace a distancia

Los diseñadores trabajan en pijama

Alguien dice que sus oraciones huelen a farmacia

Un forense trabaja en el caso del niño de diez años

Los pensionistas se acurrucan en los bancos del parque

Allí hay dos bandos

Unos son adinerados y se relacionan sexualmente con cabezas disecadas

Otros traducen literatura griega al español mientras escuchan los latidos del reloj

El ratón se esconde del gato en la perrera

Me siento como si hiciera cosas de abogado

Mis ojos tienen barriga de anticuario

Pero si los cierro esa tripa se transforma en mentón coagulado por hachas

A decir verdad la chica lleva diadema color asfalto

Mis huecos de las manos permiten a la gente ver la televisión

Gente que pierde muelas

El niño muerto sabía cosas que los adultos ignoran

En su cráneo se esconde el ratón del gato

Quiero ser carpintero para cubrir los agujeros de mi mano.

Inacabado.

PRESENTACIÓN DE LOS ÚLTIMOS LIBROS DE ORIGAMI EN MADRID

Pijama en flor

Caducó el fresón de piedra

Mejor anula la primavera

El toro es conjunción esclava

Estamos en el surco de mis zapatos

Y las bragas con su paté esconden a estudiantes aplicados

Parecía un reloj mordido por profesores

Zaragocí y Vaticano en una misma celda

Racimos de pijamas

Brotaron de sus piernas desnudas

¡Playa de lesbianas en Atocha!