miércoles, 27 de febrero de 2013
A veces este tiempo lluvioso. Maite Dono
A VECES este tiempo lluvioso
Esta niebla donde no encuentro
Nada
Mis rasgos diluidos
Mis brazos
Ya no tengo y no brazos para abrazarte
Muñones
Cartuchos de sal en la cuenca yerma de los ojos
Una boca que han tragado las hormigas
Packs de boca mía para el frío invierno
De las hormigas
Qué es esta soledad este cansancio
Si quieres verlo mira la penosa indolencia
Con la que se mueve aquella hoja seca de allí
No es como las otras
No quiere nada
Nada desea
Después de haberlo deseado todo desde su copa
El lugar más alto
El minarete de la pasión
Ha bajado a la tierra dejándose llevar fuera de todo
No es sólo hoja seca
Es lo que muere
Aquello que podemos ver
Que nos es dado ver de lo insondable
Y sin embargo nadie quiere mirar
[...]
Lo ama
Lo ama
Lo ama
Lo ama
Lo ama
Lo ama
Lo ama
Lo ama
Lo ama tanto!
[...]
Un número de teléfono arrugado en el suelo
Volando solo arrastrado por el viento
Maite Dono. CIRCUS GIRL. El Gaviero Ediciones, 2009
domingo, 24 de febrero de 2013
ME MIRO AL ESPEJO... Y ME GUSTA LO QUE VEO. Ramón Zarragoitia
GROENLANDIA PRESENTA SU NUEVO LIBRO DE NARRATIVA:
Me miro al espejo… y me gusta lo que veo
Una novela de Ramón Zarragoitia
Portada y contraportada: José Naveiras
Fotografías de interior: Ángel Muñoz
Prólogo de Patxi Irurzun
“Zarragoitia es un experimentado y multipremiado cuentista y no puede desprenderse de esa condición para conformar esto que antes hemos llamado novela sólo porque nos venía bien para encajar la teoría del espejo de Stendhal; en realidad esta obra es una colección de relatos a los que el autor aplica diferentes técnicas que por su oficio narrativo conoce bien (la epístola, el monólogo interior…) hasta hilar una nouvelle, una novela corta, con las no peripecias de su personaje principal y las apariciones estelares de los secundarios (el desquiciante hijo del vecino, Belloterín; el cuñado patoso; la suegra muy suegra) que son los que ponen la salsa y por lo que, al menos yo, llego a sentir cierta complicidad, porque se convierten en los únicos capaces de hacerle hervir un poco la sangre a nuestro sinsorgo agente inmobiliario”.
Disponible en todas las plataformas de lectura:
jueves, 21 de febrero de 2013
miércoles, 20 de febrero de 2013
domingo, 17 de febrero de 2013
Groenlandia presenta: LUNA EN MI LECTURA, de Amancio de Lier
Groenlandia presenta su nuevo libro:
Luna en mi lectura,
de Amancio de Lier
Portada y contraportada de Felipe Solano
Prólogo de Adriana Bañares Camacho
"Joven poeta mexicano, miembro del grupo Cultura Alternativa de su ciudad natal, dirigida por el Profesor Martín Cruz Alonso. Ha participado en distintas actividades literarias, ha obtenido menciones por sus textos poéticos e incluido en antologías literarias; también ha colaborado en multitud de publicaciones y es autor de los libros “Danzas en lo oscuro” (2010) y “AutoUmbría” (2012)."
Ya disponible en todas las plataformas:
viernes, 15 de febrero de 2013
Un viejo y una ama de casa en una locomotora eléctrica
VIEJO: Suspender un ajedrez de cucharas en alambre
Como quien hace manos
negras de vidrio
AMA DE CASA: Si no recuerdo mal teníamos dos ojos y dos piernas
VIEJO: ¡Monda la naranja y deja de farfullar!
Que ni los indios son
carpinteros
Ni los carpinteros son
arañas
AMA DE CASA: Antropomorfo inmaculado de cucurucho
¿Desde cuándo no bailan
los copleros?
VIEJO: ¡Saltar!
¡Teníamos quince años
y muchas ganas de fumar!
Ella y él bajo la
sombrilla
Ella le llama Pez de
consola
Y él a ella Pene color
globo
Como si aquello fuese
la prolongación del plátano
Una OCA
Orquesta Casino y
Alquimia
AMA DE CASA: Bobo y boba
Vaca
pis
A veces
y otras veces
VIEJO: Relación de precios
1 LENGUARAZ
Laberinto caverna
Dogal rosa
Hasta mañana los
anfibios no robarán el banco
2 WHITE PLASTIC
PVP
Un botero desnudo
El glamour de una
modelo versus El calor del escalope
ZIPPO (Made in USA)
El astronauta irlandés
AMA DE CASA: Las Autoridades Sanitarias advierten
Fumar
perjudica a los que le rodean
VIEJO: No tenemos chicles de nicotina.
viernes, 8 de febrero de 2013
martes, 5 de febrero de 2013
Serán las ganas de azotar la sal...
Serán
las ganas de azotar la sal
Los
brazos que se derraman en Madrid
De
coche a coche
En la
gran piña del Dios Tienda
1 Jugar a saltar tres
veces al día
2 Ir a los toros
junto a toros bien vestidos
Aprendí en el árbol
de las cinco chimeneas
Que los sillones no
se rompen por exceso de peso
3 Reírse del flaco
irrisorio
4 Perder el
equilibrio en el Congo con la curiosidad de los últimos caramelos
La camisa siempre
en el armario como tantas cosas de vestir
5 Besar a una chica
con un ojo cerrado y otro abierto por si acaso.
sábado, 2 de febrero de 2013
LOVE & SEEDS. Vicente Muñoz Álvarez
construimos aquella
casa de juguete
sobre una colina
con ramas piedras pajas
y dos semillas dentro
deseando intensamente
que se hiciera real
se hiciera real
y abrazados
frente al sol de poniente
consagramos juntos
el rito
nuestro amor
era un milagro
el ocaso
un sortilegio
aquel hogar
lo más bello
en la tierra
Vicente Muñoz Álvarez. ANIMALES PERDIDOS. Ed. Baile del Sol, 2012.
miércoles, 30 de enero de 2013
VINALIA TRIPPERS 12: SPANISH QUINQUI
Próximamente:
Vinalia Trippers número 12: Spanish Quinqui
+
Poemash: Especial el Ángel
"La mejor literatura
e ilustración subterránea
de este país"
jueves, 24 de enero de 2013
Sus zapatitos de tacón golpean el piso...
Sus zapatitos de
tacón golpean el piso
Sigue tan guapa
como siempre
Y una cabina
telefónica
Y una cabina
telefónica
Uñas
Uñas
El torero de
farolas cornudas lee en el hospital algo de Arp
Y los tenedores
dejan de ser cuchillos
Un bucle de don
Rodrigo Cuesta sobre la mesilla del burdel
Hay chinos y judíos
jugando al dominó
Llueve con fuerza
sobre mi reloj suizo
Todos comen patatas
fritas ante un escaparate de lencería
Tengo mucho frío
Es enero
Pero estamos en un
país de pantalones cortos
Y camiseta de manga
corta
El sodomita se
guarda las gafas de sol
En el bolsillo
interior de la chaqueta
Se prepara la
comida y duerme la siesta al poco rato
Antaño las voces
eran chimeneas
Y los ratones unos
idiotas que cargaban maletas cada día
Ahora la gente va
muy deprisa
No necesitamos
jardines
Nos bastan cinco
moscas en un tarro de galletas
Sus zapatitos de
tacón son negros
Negros como las
doce de la noche
Estoy aquí en
España
Ahorrando para
comprarme un helado
Contando palomas
muertas
Contando los
cigarrillos que le quedan al paquete
La amistad resulta
más bonita cuando hace sol
He malgastado
tantas y tantas y tantas y tantas y tantas y tantas y tantas y tantas y tantas
que no recuerdo si fui yo
Y ahora no me
quedan botellas
Tal vez debería
ahorcarme en la Puerta del Sol
Y además llueve con
fuerza sobre mi reloj suizo
El pobre no es
acuático y muere lenta y dolorosamente
¿Por qué no existen
paraguas para relojes?
Y además nunca he
hecho aviones de papel
Me parecen poco
sofisticados en comparación con los de hoy en día
Al idiota en la
laguna le aguardan tetas en bañador
Porque oí en un
programa de televisión que antes de ir al coño hay que pasar por las tetas
Así que ahí sigue
en la laguna
Y yo me tomo unas
vacaciones hastiado de tanta estupidez compartida
De tanta ¿Cómo se
dice?
¡Ah sí! De tanta
mujer maltratada
A mí me maltrató
una mujer
Y por mucho que digan
que no estamos solas
Yo estoy sola
Sola y sin Visa oro
que es aún peor.
martes, 22 de enero de 2013
ENTRE PARÉNTESIS. Ana Pérez Cañamares
YA A LA VENTA EN LA TIENDA ONLINE DE EDICIONES LA BARAGAÑA
No emborronar el silencio; considerar las palabras, su peso, su tamaño, su lugar en la composición como si fueran las piedras que se ponen a los pies para cruzar un río; dejar a un lado lo prescindible; aparcar el ingenio cuando lo que intenta es suplantar la maravilla de la sencillez; estimular el músculo de la observación; no despreciar nada de lo que está ocurriendo; buscar lo conmovedor en lo nimio y en lo efímero; tragar la medicina del dolor con ayuda del agua de la belleza; adquirir un ritmo de caminante.
(Tomado del blog de Ediciones la Baragaña.)
SUPLEMENTO GROENLANDIA 16
Suplemento Groenlandia 16
Con aportaciones literarias (poemas y relatos) de: Francisco Priegue, Lucía Fraga, Pepe Pereza, Elizabeth Pineda, Eva María Medina, Enrique Fuentes-Guerra, Ana Patricia Moya, José Pastor González, Rubén Casado Murcia, Iván Rafael, Marta Polincinska, Isabel Tejada, Lydia Ceña, José Ángel Conde, Alfonso Vila Francés y Amancio de Lier.
Portada de Amarande Guzmán
En todas las plataformas de lectura:
jueves, 17 de enero de 2013
Me juego la castaña mirándote el ombligo
Bolas de champán
anudándose tercas a una vela de lino
Una calada y otra y
otra
Y por fin la marea
alta
Jugueteando con los
lunares del sol
La posada de la
estación es barata
Muy barata
Yo en la puerta
buscando mariposas en el interior de un sombrero de copa
La tela de araña es
sedosa
Del azul de tus
ojos puedo extraer el verano de pistas de baile.
Inacabado.
martes, 15 de enero de 2013
HEMORRAGIA DE AMOR. Vicente Muñoz Álvarez
a Raúl Núñez
santo Raúl
que estás en los cielos
tú nos enseñaste a amar
nos mostraste el camino
cada verso una rosa
cada palabra una visión
una iluminación un guiño
Tom rat cat
Cabeza de huevo
Picaporte dream
Hemorragia de amor
Cuando muera Allen Ginsberg
navegamos contigo
sin salvavidas
& aprendimos
bien la lección
aunque naufraguemos
aunque nos perdamos
aunque nada tengamos
ahí seguirá
el Poema
sobreviviendo al desastre
sobreviviendo a todo
& nada
ni nadie
nunca
nos lo podrá robar
Vicente Muñoz Álvarez. ANIMALES PERDIDOS. Ed. Baile del Sol, 2012.
jueves, 10 de enero de 2013
Gusano amarillo. Adriana Bañares
Una niña,
una niña pequeña.
Una niña... Esa niña soy yo.
Visualiza una pulsera. Una pulsera, no de círculos, no de
caramelos.
Son cuadraditos amarillos.
¿Has visualizado esa circunferencia? Sí, mírala, es una pul-
sera de cuadraditos amarillos, y está sobre la mesa del hall...
En la casa de tu abuela materna.
¿La tienes visualizada en tu mente?
Jajaja... No es una pulsera: Es un extraño gusano amarillo.
Lo coges con cuidado, es pequeño... y quieres cuidarlo. Pe-
queño e indefenso.
¿Por qué no lo acepta el resto de tu familia? ¿Qué hay de
malo en tener un pequeño ser al que cuidar?
¿Es tu abuela una nueva Lillith senil?
¿Qué?
¡Sí!
- abuela, no, ¡te comerás su cabeza!
Malditas sean estas viejas... se ha comido el primer cuadra-
dito amarillo, ahora tu gusano es un inmundo bichejo deca-
pitado.
Dolida, en plan Madre Coraje, huyes con el pequeño ser
descerebrado.
Es de noche.
Está lloviendo.
Una niña.
Un gusano.
Una tienda de campaña.
Sientes que va pasando el tiempo, que vas creciendo.
También lo hace tu pequeño gusano amarillo.
Que no, que ya no es tan pequeño.
Treinta y cinco centímetros, quizá unos pocos más, y ¿Cuán-
tos? ¿Quince quizá? De diámetro unos pocos más.
No tiene cabeza. Este gusano tuyo parece, en verdad,
Una almohada cilíndrica, blandita, amarillita.
Amarrada a una correa.
Paseas tu bicho por la ciudad,
Lo presentas en sociedad.
Sin patas, sin cabeza,
¡Sólo repta este animal!
Desde su correa naranja, a algún perro ha de asustar.
¿Qué cosa es esta que con afán has de cuidar?
El gusano que mi abuela quiso decapitar.
El terror de los canes,
El amigo de los niños.
Señoras y señores, con orgullo les presento
al Gusano Amarillo.
Adriana Bañares. La involución cítrica. Editorial Origami, 2012.
sábado, 5 de enero de 2013
Dibujo temblor de manos...
Dibujo temblor de
manos en una chapa de cerveza
Los inocentes van a
lamer el grueso de los mercados
Tartamuda y llena
de lunares
Respiras el último
rojo del autocar
No te das prisa
Eres la araña en la
fresa de la guitarra malherida
Con tus doce
pistolas bajo la camisa
Abres el horno y
piensas
¡Ay mañanas de
deshojar buzones!
¡Ay mañanas de
cantar al tiburón de la cinta métrica!
Inacabado.
miércoles, 2 de enero de 2013
UNA CONVERSACIÓN SOBRE LA MORAL, LA ETERNIDAD Y LA COPULACIÓN. Charles Bukowski
regresaban calle abajo y calle arriba
sin brazos, sin piernas, sin ojos,
sin pulmones, ni mentes
ni vida, aunque
la guerra había sido ganada
y la madame de pie en la puerta
me dijo,
no importa, habrá
negocio como
siempre
porque si no les han dado un tiro
en las otras partes
seguirán queriendo
follar
¿y los muertos? le
pregunté
los muertos carecen de dinero
y de sentido
¿no pasa igual con muchos de los vivos?
sugerí
sí, pero a ésos
no servimos.
Dios te
amará
Seguro que
sí
¿Le servirás
tú?
Yo he estado sirviéndole, tú lo sabes:
los hombres son hombres y
los soldados son soldados y
les encanta
follar, ¿no es
así?
Amén,
dije.
Charles Bukowski. Madrigales de la pensión. VISOR LIBROS, 2001.
viernes, 28 de diciembre de 2012
FRANKFURT, SEPTIEMBRE. Paul Celan
Mampara ciega,
de barbada luz.
Un sueño de escarabajo
es quien la irradia.
Detrás, descompuesta por la queja,
se abre la frente de Freud,
la lágrima
duramente callada fuera
la dispara con la frase:
"Por última
vez psico-
logía"
El cuervo
de imitación
desayuna.
La oclusiva laringal
canta.
Paul Celan. HEBRAS DE SOL. COLECCIÓN VISOR DE POESÍA, 2002.
jueves, 27 de diciembre de 2012
ANIMALES PERDIDOS. VICENTE MUÑOZ ÁLVAREZ
.JPG)
ANIMALES PERDIDOS
Vicente Muñoz Álvarez
Baile del Sol, 2012
83 poemas inéditos
Prólogo de José Ángel Barrueco e ilustraciones de Julia D. Velázquez
www.bailedelsol.org
elblogdebailedelsol.blogspot.com.es
mividaenlapenumbra-vinaliatrippers.blogspot.com.es
miércoles, 26 de diciembre de 2012
CXXV. Juan Ramón Jiménez
EPITAFIO
DE UNA REINA DE CORAZONES
MUERTA EN UNA MÚSICA, PUES QUE ES IDA PARA MÍ
Ejemplo de mi vida es esta rosa
que de mi muerte, vida eterna, brota:
lleva en su mano, dulce, la corona.
Juan Ramón Jiménez. Diario de un poeta reciencasado (1916). Ediciones Cátedra, 1998.
domingo, 23 de diciembre de 2012
Honestidad brutal. Ana Patricia Moya
Aislado del amor
cualquier coño es violento.
[Isla Correyero]
escribo con el coño,
cuando lloro,
escribo con el coño.
¿Ordinaria yo? Sólo soy sincera:
en la identidad del útero
y los ovarios está mi fuerza.
Ana Patricia Moya Rodríguez. Bocaditos de Realidad. Reedición revisada, corregida y ampliada. Groenlandia, 2012.
http://es.scribd.com/doc/22828918/Bocaditos-de-Realidad-de-Ana-Patricia-Moya
martes, 18 de diciembre de 2012
Con dos piernas blandas...
Con
dos piernas blandas
Mejunje
desorbitado
Cada
ojo
Uno
en Madrid
Otro
entre tus piernas
Funestas
manos que no te tocan
Fútil
aliento que no se esparce por tu nuca y por tus senos
Cada
mil meses me cuelgo del tejado para dejar correr la sangre
Tirado
en el suelo te veo desde abajo
Y
pareces más alta
Mucho
más alta
Y
entre mis manos un pescado muere de insolación
Mi
soledad de piscina en invierno
¿Qué
puedo hacer?
Sentarme
en la escalera con Bea a esperar a que alguien me propine un botellazo en la
cabeza
A
esperar a que las nubes se derramen y manchen de blanco las paredes de los
edificios
Su
coleta en la comedia era el personaje principal
Esa
coleta rubia que invitaba a ponerse en mangas de camisa
Esa
coleta que las puertas no dejaban de mirar
Yo
como una puerta más la miraba
Embelesado
absorto anonadado
Miraba
esa coleta rubia que se dejaba caer por tu blanca espalda de actriz
Miserable
es el ruido de coches que se van
Para
no volver jamás a ser vistos por mis ojos abiertos
Mis
ojos siempre abiertos y siempre clavados a tu entrepierna
Coches
que se van haciendo mucho ruido
Hacia
el enjambre de brazos amputados
Brazos
cuyas muñecas visten de todo
Desde
relojes a pulseras
Desde
venas a dedos
Y tú
siempre con tu coleta rubia
Con
tus pantalones vaqueros
Con
tus bragas negras
Mis
venas
El
ladrillo que me regalaste
Tu
cráneo
Mis
poemas de amor
Tu
coleta rubia
Mis
cromos de fútbol
Mi
mano abierta
Tus
pantalones vaqueros
Mi
camiseta del atleti
Mi
antojo de cerveza
Mis
películas de vídeo
Tu
novio
Todo
se quema
He
dejado de ser un hombre
Lo
he dejado para siempre
A
partir de ahora soy una cabina telefónica
Mi
cerebro es el auricular y mi sistema nervioso el cable telefónico
Para
hablar conmigo tendréis que marcar un número de teléfono
Y os
costará dinero
Pero
soy más barato por la noche
El
piano se deshace en mi cerebro de auricular telefónico
El
piano se derrite hasta el hueso
Que
está asomado a la ventana del músculo
El
piano derretido le pregunta por la calidad del paisaje
Y el
hueso le describe un paisaje cojo
Porque
lo vio sólo con un ojo
Le
describe mis quince años en agosto
La
gigantesca flor que antes habitaba en mi cerebro
Tu
sonrisa hace dos años.
Inacabado.
jueves, 13 de diciembre de 2012
48. Gsús Bonilla
y siempre es de noche cuando ocurre
y ocurre
que es el miedo que tengo
a dejar de ser de hueso
y empezar
a ser de piedra
Gsús Bonilla. mi Padre, el rey. Ediciones La Baragaña, 2012.
miércoles, 12 de diciembre de 2012
El hogar de un perdedor. Vicente Muñoz Álvarez
Una estación de ferrocarril abandonada.
Una torre aislada bajo un cielo plomizo.
Una procesión de hormigas negras.
Pedazos de uralita por el suelo.
Bidones de aceite echando humo.
Una sábana raída sobre un cable de luz.
El sillón de un coche calcinado.
Botellas, mantas, jeringuillas
y cajas de medicamentos.
Un viejo colchón con manchas rojas.
Un espejo roto en la pared.
Un borracho con un perro a su lado.
Un graffiti que dice:
JESÚS ES EL CAMINO
Vicente Muñoz Álvarez. CANCIONES DE LA GRAN DERIVA. Editorial Origami, 2012.
martes, 11 de diciembre de 2012
LECTURA DE VICENTE MUÑOZ Y GSÚS BONILLA EN LEÓN
VIERNES 14 -21H.
BAR BELMONDO,
C/ SAN LORENZO Nº1
LEÓN
sábado, 1 de diciembre de 2012
1. Angélica Liddell
1
Siento el calor como las mesas
Que les da el sol y nada más
Este mes de mierda
Estas flores de mierda
Quiero que todos tengan ganas de morir
Angélica Liddell. ALMANAQUE POÉTICO, VVAA. EL GAVIERO EDICIONES, 2010
Siento el calor como las mesas
Que les da el sol y nada más
Este mes de mierda
Estas flores de mierda
Quiero que todos tengan ganas de morir
Angélica Liddell. ALMANAQUE POÉTICO, VVAA. EL GAVIERO EDICIONES, 2010
jueves, 29 de noviembre de 2012
Reedición de "Bocaditos de realidad" de Ana Patricia Moya
Nuevo libro de Groenlandia
BOCADITOS DE
REALIDAD
(REEDICIÓN)
De Ana Patricia Moya
Revisión
ampliada, corregida y revisada
Incluye
poemas nuevos
Portada
y contraportada: Jesús Taguas
Ilustraciones
de interior: Juan Carlos Cardesín
Prólogo
de la primera edición: Rafael Infantes
Segundo
prólogo: Luisa Fernández
Epílogo:
Andrés Ramón Pérez Blanco
“…ella nos adentra
más allá de la piel de la mujer, del caparazón de cartílagos fabricado de
pasiones que se sujeta al alma con el esparadrapo de las utopías. Enseña las
cicatrices que hay tras sus vendas, las heridas de los amores clavados que
todavía bostezan bajo la dermis como animales exóticos y que lanzan a traición
algún que otro zarpazo”.
(Luisa Fernández)
“Curiosamente, la
poesía de Ana Patricia no sólo se lee, también se huele, se saborea, se palpa,
esta llena de esas siniestras “magdalenas de Proust” que para la ocasión
adoptan la forma del aroma del café recién hecho, de la vainilla, del incienso
o un cigarrillo mentolado y que conducen irremediablemente al odio…”
(Rafael Infantes)
Ya disponible en el ISSUU y en el SCRIBD:
Próximamente, en la nueva página Web de Groenlandia.
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