lunes, 10 de junio de 2013

Antibiótico (fragmento). Agustín Fernández Mallo


hay dos tipos de objetos, aquellos que están condenados a
perder su contenido, por ejemplo, un brick de leche, y
aquellos otros en los que una pérdida de esa clase supone un
accidente, por ejemplo, el disco duro de un ordenador. En los
primeros sus códigos de barras tienden a estar tristes; en los
segundos, depende del temperamento intrínseco al sistema,

el cadáver de Kurt Cobain: lo que más extrañó a los
investigadores fue hallar una Barbie en miniatura en su
estómago que llevaba un vestido de Jackie Kennedy, [por lo
demás, desvió la investigación el hecho de que los dientes del
fallecido fueran rectangulares y de leche],

mi hermana nos comenta que durante mucho tiempo
hubo un olor en la ciudad a carne y plástico quemados,
la Cocacola que abrí ayer
tiene ya un dulzor adhesivo, me asomo
a la ventana que da a la calle Franklin, aún hay luz,

se constata que un enchufe es
más rápido que una palabra,

tu intestino: Futurama,

pasa una ambulancia,
escribo delete,

otra vez,

delete,


Agustín Fernández Mallo. Antibiótico. VISOR LIBROS, 2012.



viernes, 7 de junio de 2013

El absurdo de la poesía


El inglés se quitó el sombrero para reírse de su pelo
Reunión de botellas
Flota en el aire el piano
Que junto a los gallos alimentan al niño ciego
El triángulo que llora por la caída de la rana

¡Los muertos de insomnio cuentan ovejas en mataderos!


martes, 4 de junio de 2013

Necesito mi autopista...


Necesito mi autopista
Julieta dice “Resido en un planeta sin sol
Resido en una casa muy alta
Tan alta que a Romeo le veo muy pequeño
Y se confunde con la gente
¿Dónde estás Romeo?
¿Dónde está mi Romeo?”
Romeo está mayor para trepar hasta el balcón
Ovación espontánea para el burladero que se derrumba
Como mis pies deformados de tanto caminar
No veo con estas malditas pestañas prestadas
Con estos malditos ojos de segunda mano
Mi alma es una fuente de gusanos
Mi alma es una fuente de gusanos
Mi alma es una fuente de gusanos
Mi alma es una fuente de gusanos.


Inacabado.


miércoles, 29 de mayo de 2013

Soy la muñeca y el tejado...


Soy la muñeca y el tejado
El reloj y la caída

A Julito, Gary, Coke y Glez



EL MUNDO DE VISITA
En un moreno de piernas de mujer
Las manos no alcanzaban el cielo de las bañeras
Teníamos cinco orejas en cada calcetín
Y todas las lunas íbamos a comer toldos al círculo vegetal de la toalla
¡Era tan amarillo!
Con una docena de piedras en el sombrero
Los abuelos colocaban alas a la sombrilla adicta a la cerveza
Que como un niño de azófar trepaba la verja escupiendo dos gramos de metal
Ni siquiera los más aburridos pudieron evitar
Cortarse los pies para dejar de usar zapatos.



jueves, 23 de mayo de 2013

Minutos de aire



Lunares rojos en la cara del pez
Dedo absurdo de vidriera
En el escalonado cuello del faro diminuto
Las tijeras de sus senos trepan
Por el uniforme del zapato
¡Escupe glándulas sexuales cerebro de máscaras!
Ojos sin cabello
Golpean en el suicidio de las focas
Se arrodillan cicatrices caninas
En un cielo de nudillos.

lunes, 20 de mayo de 2013

Los pájaros. Sergi de Diego Mas


Aparentemente conocí aquella ciudad
en plena reacción alérgica, el mismo día
que dejé que mi habitación se llenara
de polvo.

El estornudo de un pájaro revoloteaba
de camión en camión, confundiendo
zonas verdes con la magia de los
paraísos fiscales.

Había dinero, mucho dinero.

VISA y MASTERCARD creaban nubes
contra la sequía en los cajeros de una
ciudad repleta de alfombras.

Alfombras de hojas que fueron verdes
en otra vida.

En el metro, los operarios barrían las
calles a un nivel pretérito.

No había unidades métricas en aquella
ciudad de batidos proteicos, repleta de
moscas orgullosas.

Desconocer la vida útil de las moscas me
horrorizaba porque una ciudad a merced
de wikipedia es una ciudad sin éxito, un
agujero negro de búsquedas sin sentido.

Me enamoraba de ciudades
emparentadas en la enfermedad,
economías conectadas por cables de
teléfono donde poder colgar la ropa
húmeda.

Y robarla.

El reciclaje del robo.

La política medioambiental era la trampa
de una ciudad de robos y discursos.

Los patios de luces estaban llenos de
palabrería mojada, de flemas escurridizas
en las que resbalar el verbo. Tener que
pagar por ello en una dirección unívoca
era un combate perdido.

El Pressing Catch provocaba bailes de
benzodiazepinas mientras los relojes sin
pilas se cansaban de dar las horas.

No había campanas en el campanario,
solo botones de camisas llenos de
discursos y corbatas, inmensos nudos
de corbatas con los que resolver
pasatiempos.

La ciudad del ahorcado, del tabloide
de noticias.

Demasiadas noticias para tan pocas
gasolineras.

Las gasolineras eran las vigías de los
moteles y las putas, circunloquios en
el camino.

El sexo en las nubes era como un beso
sin manos, un tejado repleto de pájaros
muertos besándose en el pico, ciudades
de personalidad múltiple abrumadas
por el vértigo de la desaparición.

La mirada urbanita de Alfred Hitchcock
se posaba en los columpios, en las
llamadas telefónicas que se balanceaban
para contestar con aparente facilidad No,
ya no vive aquí.

Pero ya no había tiempo: también sale
desenfocado este dibujo cosmopolita.


Sergi de Diego Mas. E-mails para Roland Emmerich. Honolulu Books, 2012.






jueves, 9 de mayo de 2013

Un teléfono blanco. Berta García Faet


... ni vivo ni muerto, y no sabía nada,
buscando en el corazón de la luz, el silencio.
Oed´ und leer das Meer.

T.S. Eliot


¿Es posible que haya perdido un amor
hace escasamente un minuto
para siempre? Y no me turbo. Piedra.
Boca con cremallera, ojos de mañana
de primavera. Soy piedra.
Sigo comiendo mi magdalena.
Paso los pétalos de Proust.
Me voy dando cuenta...
Lo perdí, no regresa, no sangro...
Aquí no fermenta nada. asco,
lilacs out of the dead land, nada,
aquí se pudren las palabras, little
life with dried tubers, asco.

Me desnudo entonces (árida,
desguarnecida, soy ya cadáver
sin flores) para cancelar con mi imagen
el vacío de esta casa abominable.
Los recuerdos, como amonestaciones,
espolean. You gave me hyacinths first
a year ago.
En las caracolas de falsa plata,
they called me en el sofá inclemente,
mirando el techo the hyacinth girl
o la fotografía gris o mi pijama azul,
escuché su despedida allí. ¿Es cierto? Me llamabas
miel, uno, estrellas, fresa. Es posible
que haya perdido un amor
como se pierde un pendiente
(por el paseo marítimo de Santa Cruz),

y se me ha espantado por la pila
y el agua lo ha arrastrado a alejadas
tuberías, metrópolis, mujeres, vertederos.

Así que me voy. ¿Será cierto?
Su voz suena miserable en el contestador.


Berta García Faet. Night Club para alumnas aplicadas. Ediciones Vitruvio, 2009.







domingo, 5 de mayo de 2013

Tres hombres montaban a tres mujeres...




Tres hombres montaban a tres mujeres
Pastores coloreaban un bote de Fanta Limón
Yo balbuceaba algo así como “Te quiero”
Mis amigos
Borrachos
Cantaban sobre una tarima de madera
Conté tantos chistes como pude recordar
Agosto era el decorado y Julieta la de las tetas grandes
Mis amigos hablaban sobre marcas de botellas
Los tres hombres no eran hombres sino muñecos de cartón
Y las tres mujeres ratones con globos por cabeza
Coletas con gomas rojas y amarillas
Todos mis amigos echados en la hierba
Yo tenía la boca como un mueble de madera
No tengo ganas
Ya me bajé los pantalones
Y me quité la camisa
No quedan quemados ya llegaron los bomberos
Las chicas que dicen ser vírgenes mienten
Son más zorras con esa carita de nena
No tengo ganas pues ya estoy desnudo
No quedan amores de novela
No quedan huelgas de automóvil
Las chicas que dicen ser vírgenes mienten
Follaron ayer
Y han tenido problemas en las manos
Han jugado al póquer desnudas
Son más putas con ese pelito rubio teñido
No tengo ganas
Ya estoy callado
Y solo con las luces apagadas
No quedan carros astillados
Caminos cuyas huellas forman parte del ombligo de mi niña
Las chicas que dicen ser vírgenes mienten
Hace mucho que tuvieron orgasmos
¡Píntate las uñas de verde para mí!
No te pago para otra cosa
Ahora pienso que no hay casada sin cuernos
No hay primera vez sin alma de camionero.


viernes, 3 de mayo de 2013

2ª EDICIÓN DE "CANCIONES DE LA GRAN DERIVA", DE VICENTE MUÑOZ ÁLVAREZ



"Canciones de la gran deriva, es un poemario que no dudaría en calificar de visionario ya que los temas de que trata –la crisis que nos asola sin ir más lejos- siguen vigentes a fecha de hoy, en el momento de escribir estas líneas, quizá incluso más vigentes que cuando fueron escritos, cualidad que solo poseen los grandes libros, y el hecho, incuestionable, inapelable, de que estos poemas hayan superado la prueba del tiempo dice más, mucho más en su favor y a favor de su autor de lo que yo mismo soy capaz de expresar."

David González




sábado, 27 de abril de 2013

Conserje de piano...



Conserje de piano sedujo a los olores de alfombra
Con zapatos en flor
Vago dátil de carmín
Que entre tijeras encendidas
Y vómitos de ojos
Pinta orejas y guitarras
Esporas tragaron ranas
Y ranas tragaron esporas
¡Quién articuló palabra!
El Papa extiende colorete por su analítico ano
Tazas de café
Añoranza de grados
Ángulos rectos orinan en sostenes de mujercitas
De marineros.


jueves, 25 de abril de 2013

Desahucios en el Paraíso. Begoña Leonardo



MABELE EDICIONES presenta:

“Desahucios en el Paraíso” de Begoña Leonardo

Prólogo de Alfonso Xen Rabanal 

Ilustraciones de Escritorio Mutante



Me cuentan que en un prólogo debería exponer las virtudes estilísticas del poemario, dar una ligera orientación panegírica para que el "consumidor" sienta la pulsión de “poseer” la poesía. Diseccionar racionalmente para que lo degluta... y lo olvide. Begoña, no busca ese lector de estadística, el afín a los poetas-recetas que les dice lo que quieren oír y, así, sentirse rebeldes, pero no incómodos en la quietud de su refugio. No, la poesía de Begoña duele, remueve, te hunde en los abismos, te enfrenta con la sombra, te saca a las calles donde viven sus versos, buscando Sol entre las sombras, te muestra la herida y entre sus palabras naces al sangrar, al sentir que regresa la fuerza a tus brazos, que todavía queda algo en ti que quiere luchar.

Cuéntame(...)
qué te corre por las venas

(del prólogo)

DISPONIBLE EN LAS PLATAFORMAS:






domingo, 21 de abril de 2013

EL REINCIDENTE. Vicente Muñoz Álvarez





DESPERTAR: Amanecer sin sueños, casi sin recuerdos. Edificios arruinados,

esqueletos de ciudades jóvenes, ráfagas de fuego demediando un cielo gris.

Calor y sed, ardor y hiel. Niños huérfanos buscando en los escombros, sombras

de iras aún candentes, confusión, abulia, hipocondría. Obreros ciegos

cubriendo las fisuras, inhumando en brea cadáveres de neuronas muertas,

martirizadas por la causa. Hermafroditas exhaustos sobre un lecho de flores

rancias. Paredes grises, pasillo gris, universo gris. Lluvia sorda. Esputos de

nubes negras y abultadas. Pájaros sin alas intentando levantar el vuelo:

REMORDIMIENTO.



Vicente Muñoz Álvarez. Marginales. Excodra Editorial, 2013.







jueves, 18 de abril de 2013

Degradación. Lois Pereiro


(Y dijo Sartre: "Cuando Genet decide que quiere lo Peor, sabe que lo Peor ya fue vencido...". Yo también lo supe desde el principio, pero debía ser cuestión de prioridades.)

Degradación

Una bola de nieve cae rodando
llevando dentro sombra y pesadillas,
dirigida hacia el punto más bajo
de su inexistencia.

Una bola de vida con mi nombre
y el destino marcados,
que se precipita hacia el silencio,
trazado ya el camino desde hace tiempo.

Dado por muerto por segunda vez,
incluso el infierno rechazó admitirme
por no cargar conmigo,
denegando mi solicitud.

Otro fracaso más que me hace seguir vivo
hasta que me corrija y me libere.

Agosto, 95


Lois Pereiro. Poesía última de amor y enfermedad. Editorial Libros del Silencio, 2012.

sábado, 13 de abril de 2013

la oscuridad lo invadió todo... Ana Vega



«Cuando veo el rostro de una mujer transformado por el orgasmo que
hemos alcanzado juntos sé que nos hemos unido.
Es el vocabulario de hoy, el único lenguaje que queda»
Leonard Cohen. The favourite Game



la oscuridad lo invadió todo, un cuerpo permaneció en pie
junto a otro cuerpo, vieron la salvación en ese instante en que
la vida vence a la muerte por un segundo cuando uno alcanza a
empujar con cierta violencia una parte de su anatomía sobre el
otro. quizá vinculación sagrada o unión que paraliza el mundo
pero por un escaso margen de tiempo nunca el suficiente jamás
capaz de vencer la muerte tan sólo de paralizar su avance por
el choque inevitable de un golpe extremo de belleza algo que
sólo un cuerpo puede lograr frente a otro cuerpo


Ana Vega. Herrumbre. Groenlandia, 2012.

miércoles, 10 de abril de 2013

De rodillas tempranas




Mi lunar precipitado al regazo fraudulento
Los muslos blancos como macetas
Vacuo el olor a tornillo en la mano
Estertor de tetas
La americana con todo dentro
Dogales de metralla en todos los flancos
¡Aquí allá!
En todos los bucles de mi esqueleto se enajenan discretos los poros de la musaraña
Sentir la lisonja en los labios
Mi quemadura en el torso cual estrella que penetra en la madriguera del eructo
En la cuneta mi máscara de clérigo
En la tempestad del enredo de tu pelo mi misión a Mercurio
En la pared pintamos nuestros nombres
Tus manos
Menudas
Salvajes
En la extensión del ladrillo rojo
Multitud de enfermos
Estuve a los mandos de ese Mercedes
¡Fue maravilloso!
Sorber de las olas su matriz
Rehusar a congelar la aurora para dibujarla
Tengo que irme
Pronto el sollozo será inconsolable.

Inacabado.


viernes, 29 de marzo de 2013

ASÍ SE FUNDÓ PUSHER STREET (XII)



XII
SPAGHETTI WESTERN

A Sergio Leone




Imágenes de internet
Iconos de América.

* * *

El dólar
Y el revólver
Mitos de la fotocopiadora americana y su circunvalación
Los cazarrecompensas y los bandidos y el whisky y los asesinos a sueldo y los ladrones de bancos y los pistoleros rápidos y las pendonas
Circunvalando
Los dólares enrollados girando y el tambor del revólver girando
Recorriendo una órbita que ya recorrieron los muertos.

* * *

Oh Rubio que en la bala que lleva tu nombre escrito hay una errata
Que en tus ojos se ve una caja llena de dólares dentro de una tumba que traquetea cuando meneas la cabeza en silencio
(Como una banda sonora dentro de una cinta cinematográfica)
(Como el alma de los objetos que también es un objeto aunque lingüístico)
Y oímos el parlamento del Colt
Y la réplica del Remington
Donde los pistoleros eran ventrílocuos
Contemplamos aquellos duelos al sol
Las miradas de aquellos hombres transmitiendo un sentido
Pero sin contexto
(Las miradas de aquellos hombres) Flasheando verbos
Nombres
Pero sin ligazón
Después
Las balas silbando
Y uno que queda en pie
Y otro que permanece inmóvil en el suelo
Y dos humos blanquecinos desprendiéndose de las bocas de los revólveres
Uno que podríamos imaginar el alma liberándose del cuerpo
El otro nos parece el del cigarro de después
Y suena entonces esa parte de la música
Como hecha de varios chillidos arrebatados
Que nos aquieta y nos mueve.


Del poemario inédito "Leopoldo María Panero".

martes, 26 de marzo de 2013

REVISTA GROENLANDIA NÚMERO 16




YA DISPONIBLE EN LA RED

GROENLANDIA 16


Participantes: Antonio Sánchez Fernández - Esperanza García Guerrero - Alfonso Vila Francés - Ana Vega - Francisco Priegue - Adolfo Marchena - Rubén Casado Murcia - Lucía De Fraga - José Pastor González - Ana Patricia Moya - Kiko Moras - Javier Arboleya - Manuel Arduino Pavón - Mikel García - Marta Polincinska - David García - Augusto Aníbal Toledo - Rui Caverta - Israel Álvarez - Colectivo Los Cuervos - Gema Bocardo - Raúl Bombs Caravan - Marieta Alonso - Lydia Ceña - Laura García – Felipe Solano – Ángel Muñoz Rodríguez – Felipe Zapico – Óscar Cardeñosa


Disponible en:







domingo, 24 de marzo de 2013

Mi cuerpo deshecho de la belleza... Maite Dono

MI CUERPO deshecho de la belleza
Ajena
Las templadas formas de la espalda de cualquiera pero bella
Bella y cualquiera
Mi cuerpo al mar y barco
Abierto sin pudor delante de todos
Me duele este cuerpo así saboteado
Pues todos podéis amasar lo que hay dentro
Ser implacables con la tristeza
Con sus vísceras al aire
Ponerlas de collar de cinturón o de estola
Estoy podrida
Una vez más estoy podrida a la altura del amor
Y el amor apenas corresponde como debe
Apenas esto apenas esto apenas esto
Lo que siento qué siento?
No importa
A nadie importa
No importa si vivo o muero de amor
No importa si me gasto delante de un maldito espejo
Sin alma piedad ninguna
No importa si se me pudren los órganos sexuales
En su nuez de terciopelo y raso
No importa si me oxido en odio intenso por mi barco cuerpo
Sin las bellas proporciones que ansío
El mundo perece de belleza ante mis ojos
Y no tengo manos
Y no tengo boca
La razón extraviada
El alma condenada
Y no tengo nada nada
Frente a la belleza ajena
Que me ataca
Que me ataca
Que me ataca
Me ataca!
  

Maite Dono. CIRCUS GIRL. El Gaviero Ediciones, 2009

miércoles, 20 de marzo de 2013

Palabras atípicas



La lengua del núcleo se introduce en la pisada
¡Quien luche con el techo se limpiará con la luna!
Y se abre el bolso
Mientras
Sus manos acarician sexualmente a una gallina
Ojos de huevo.


martes, 19 de marzo de 2013

MARGINALES (EBOOK). VICENTE MUÑOZ ÁLVAREZ



RESEÑA del escritor ESTEBAN GUTIÉRREZ GÓMEZ (Bacø):

Marginales es el libro inacabado de Vicente Muñoz Álvarez. Es el libro inacabado y su apuesta más personal por la literatura. Marginales es, contrariamente a lo que se dice de él, el libro en el que el autor leonés se muestra más desnudo, porque a través de los personajes de cada uno de los 50 relatos de este bestiario, he podido ver su alma. Porque el alma nace vacía y se colma con los años, con las experiencias vividas y con la imaginadas una vez nos posee la ficción, cuando nos forjamos como personas. En Marginales podemos conocer el alimento intelectual de Vicente Muñoz Álvarez en la juventud: las películas y series de televisión de su vida, sus lecturas preferidas, la música con la que dejó que el ritmo le dominase; el alimento intelectual que, en suma, ha ido fraguando su aliento y su forma de entender el mundo. Sus pensamientos recurrentes, sus fobias, las bestias que pueblan sus noches. Por eso es el libro más personal, el más literario y, a la vez, el que nos ofrece su rostro verdadero. El lector podrá conocer entre líneas los demonios que atormentan al autor leonés y reconociéndolos, como Francis Bacon reconocía al animal que habita en el hombre de sus retratos, podrá entender su literatura. Pero no olviden, queridos lectores, que Marginales es un libro inacabado, que serán ustedes quienes reescriban en su cabeza cada uno de los relatos y que, quizá, encuentren el espíritu inquieto del autor allí o, quizá, sea su propia ferocidad la que se muestre. Al fin y al cabo, amigos lectores, en esta vida todos compartimos las mismas pesadillas.

Por si fuera poco, el libro cuenta con el valor añadido de las ilustraciones de Mik Baro que acompañan los textos. Geniales en su fiereza.



sábado, 16 de marzo de 2013

La palma de tu mano sonrosada...



La palma de tu mano sonrosada
Duerme bajo patatas sencillas de luna
Arcos en óleo dibuja el escondite de madera
¡Azotad los panes de mi ventana!
Verdugos sin cabeza que aprenden inglés en tus tobillos
El alfiler sin venas vomita sobre palomas con zapatos negros
La paloma de tu mano sonrosada
Rezuma corazonadas
Cintura sin camiones ni coches
Soledad moja galletas en café
Letras que salpican
Guantes de tiburón
Ascendencia de pasillos que con hilo se cuelgan de nubes
Días blancos
Días negros
La palma de tu mano sonrosada
Llana y vertebrada
Como pluma de mosquito.


lunes, 11 de marzo de 2013

VINALIA TRIPPERS 12 & SUPLEMENTO POEMASH: AUTORES PARTICIPANTES


Spanish Quinqui


Portada: Miguel Ángel Martín

Entrevista a Bernard Seray por Diego López


Relatos inéditos de:

Carlos Salcedo Odklas, José Ángel Barrueco, Kike Turrón, Esteban Gutiérrez Gómez, Alex Portero, Patxi Irurzun, Pepe Pereza, Alfonso Xen Rabanal, Julio César Álvarez, Juanjo Ramírez, Gabriel Oca Fidalgo, Cisco Bellabestia, Mario Crespo, Vicente Muñoz Álvarez, Jorge Barco, Felipe Zapico Alonso, Octavio Gómez Milián, Pablo Cerezal, Vanity Dust, Velpister, Jesús Palacios, Eloy Fernández Porta y David González.


Entrevista a José Hernández (Los Calis) por Jorge Barco

Vocabulario al margen: David González


Ilustrados por:

H Valdez, Salvador Armesto, Miguel Ángel Martín, Pablo Je Je, Diego Blanco, Riot Uber Alles, J.Kalvellido, Luis F.Sanz, Santos M.Perandones, Mik Baro, Andrés Casciani, Fernando Centrángolo, Fidel Martínez, Pobreartista, Julia D.Velázquez, Nuria Palencia, Cisco Bellabestia, Charly Aquilué, Pablo Gallo, Virginia Jiménez Calvente, Velpister, María Luisa Porto, Toño Benavides y Rodrigo Córdoba.


Póster despleglable: Julia D.Velázquez



Poemash Especial El Ángel


Portada: Silvia D.Chica

Prólogo: Ana Curra


Poemas inéditos de:

Joaquín Piqueras, Karmelo Iribarren, Enrique Villagrasa, Jorge M Molinero, José G.Cordonié, Gsús Bonilla, Iñaki Estévez, David Vázquez, José Naveiras, Juan Carlos Vicente, Silvia D.Chica, El Dogo, José Manuel Vara, Ángel Muñoz Rodríguez, Javier Das, Choche, Garazi Gorostiaga, Enrique Cabezón, Toño Benavides, Ricardo Moreno Mira, Vicente Muñoz Álvarez y César Scappa.


Diseño & maquetación: H.Valdez


Próximamente...



sábado, 9 de marzo de 2013

De noche



De noche
Eterna como migas de pan
Rayos de sol
Risas en el comedor sin clase del bar
Poemas defecados
De noche
Eterna como migas de pan
Sonidos del teclado de la botella
Luces digitales
Besos en monitores
De noche
Eterna como migas de pan.


miércoles, 6 de marzo de 2013

Groenlandia presenta: Desde momentos encapsulados, de Francisco Priegue




GROENLANDIA PRESENTA:

Desde momentos encapsulados

Francisco Priegue



Ilustraciones de Bitxo Animal

Prólogo de Layla Martínez



“Desde momentos encapsulados me llegó en un sencillo documento de word y lo primero que pensé al abrirlo es que esos poemas cortos y sin título se refugiaban en una esquina de la página, como si el espacio en blanco fuese tan importante como el texto. Luego lo leí y pensé en planos y en mapas que se despliegan, pero supe que mi primera intuición también había sido acertada, que los espacios en blanco son importantes porque es el lugar que el autor nos deja para que lo habitemos, porque son los espacios que podemos recorrer. Porque el lector forma parte también de esa infinidad de mapas superpuestos que conforman el libro. Al fin y al cabo, eso deben ser los buenos poemarios: un mapa de lo que llevamos debajo de la piel” (del prólogo). 



DISPONIBLE GRATUITAMENTE EN:













miércoles, 27 de febrero de 2013

A veces este tiempo lluvioso. Maite Dono


A VECES este tiempo lluvioso
Esta niebla donde no encuentro
Nada
Mis rasgos diluidos
Mis brazos
Ya no tengo y no brazos para abrazarte
Muñones
Cartuchos de sal en la cuenca yerma de los ojos
Una boca que han tragado las hormigas
Packs de boca mía para el frío invierno
De las hormigas
Qué es esta soledad este cansancio
Si quieres verlo mira la penosa indolencia
Con la que se mueve aquella hoja seca de allí
No es como las otras
No quiere nada
Nada desea
Después de haberlo deseado todo desde su copa
El lugar más alto
El minarete de la pasión
Ha bajado a la tierra dejándose llevar fuera de todo
No es sólo hoja seca
Es lo que muere
Aquello que podemos ver
Que nos es dado ver de lo insondable
Y sin embargo nadie quiere mirar
[...]
Lo ama
Lo ama
Lo ama
Lo ama
Lo ama
Lo ama
Lo ama
Lo ama
Lo ama tanto!
[...]
Un número de teléfono arrugado en el suelo
Volando solo arrastrado por el viento


Maite Dono. CIRCUS GIRL. El Gaviero Ediciones, 2009


  

domingo, 24 de febrero de 2013

ME MIRO AL ESPEJO... Y ME GUSTA LO QUE VEO. Ramón Zarragoitia



GROENLANDIA PRESENTA SU NUEVO LIBRO DE NARRATIVA:

Me miro al espejo… y me gusta lo que veo

Una novela de Ramón Zarragoitia

Portada y contraportada: José Naveiras
Fotografías de interior: Ángel Muñoz
Prólogo de Patxi Irurzun

“Zarragoitia es un experimentado y multipremiado  cuentista y no puede desprenderse de esa condición  para conformar esto que antes hemos llamado  novela sólo porque nos venía bien para encajar la  teoría del espejo de Stendhal; en realidad esta obra  es una colección de relatos a los que el autor aplica  diferentes técnicas que por su oficio narrativo conoce bien (la epístola, el monólogo interior…)  hasta hilar una  nouvelle, una novela corta, con las no peripecias de su personaje principal y las  apariciones estelares de los secundarios (el  desquiciante hijo del vecino, Belloterín; el cuñado  patoso; la suegra muy suegra) que son los que  ponen la salsa y por lo que, al menos yo, llego a  sentir cierta complicidad, porque se convierten en  los únicos capaces de hacerle hervir un poco la  sangre a nuestro sinsorgo agente inmobiliario”.

Disponible en todas las plataformas de lectura: