viernes, 28 de octubre de 2011

EL ÚLTIMO DÍA DE AMÉRICA. Raúl Núñez


América esto es muy serio
Allen Ginsberg

El último día de América
comenzará
con un témpano de nafta lleno de viejos
navegando en silencio
una avenida desierta e iluminada;
comenzará
con viscosas e histéricas barrigas
de senadores rubios
subiendo paredes de edificios;
comenzará
con vírgenes calvas
recitando en Congresos;
comenzará
con nubes de pesados blues
sobre el cielo;
comenzará
con fantasmas de grandes bebés flacos
golpeando trozos de carne congelada
en las veredas;
comenzará
con relámpagos de eléctricas brujas;
comenzará
con hambrientos
trepanando huevos de plástico vacíos;
comenzará
con rojos partos de niños negros
en campos de algodón
Y en el último día de América
se oirán cantos
entres calaveras de rascacielos.


Raúl Núñez. Marihuana para los pájaros. Ediciones de Baile del Sol, 2008.



jueves, 27 de octubre de 2011

LECTURA DE ANA PÉREZ CAÑAMARES



Este sábado (29 de octubre) a las 20.30 h., Ana Pérez Cañamares leerá poemas en el bar Malatesta (C/ Olmo, 3, Lavapiés, Madrid), dentro del ciclo "El Tren Vertical".

miércoles, 26 de octubre de 2011

LA LUZ DEL NÓMADA. Luis Ansorena



LA LUZ DEL NÓMADA.
AUTOR:
LUIS ANSORENA. EDICIONES LA BARAGAÑA
NOVIEMBRE 2011.
POESÍA Nº 1
ISBN:978-84-939319-1-9 PÁGINAS: 90
PRECIO: 12€

Mañana (27 de octubre) a las 20:30h Ediciones La Baragaña presenta "La luz del nómada", primer poemario del pintor y poeta Luis Ansorena. Será en el CRCC (Cuartel de intendencia) C/Socorro nº 22 Palma.

http://edicioneslabaragana.com/



lunes, 24 de octubre de 2011

29

Uno y uno
Filosofía de ranas que en el hueso de la hormiga
Aprenden las perversiones sexuales de los cuadrados
A
Ocho y uno
Libros orientales
Calculadoras
Tazas
No exclamo a viva voz que tengamos que usar cinturones anchos
Pero sí que en el cuidado de nuestros dedos
Tengamos en cuenta a los televisores
Escribo con números lo que no sé escribir con letras
Dios se calza relojes de forma esférica
Y ya son veintinueve los que mueren este año.

jueves, 20 de octubre de 2011

Uva


El monte
Tan amarillo como ventanal miga
A la sombra de la iglesia
Sonoridad medida con el rumor social de la uva
Apenas escribo cuando la arruga enseña sus dientes
La pobreza de las ratas
Que entre corchos de metal construye el hotel del mundo
Soñar es sólo abrir los ojos en un parque
Tendido
Cara al sol
Con los pantalones bien bajados
Escuchando música de tejado
Soñar es escupir saliva sin mojar el suelo.

sábado, 15 de octubre de 2011

SUPERMAN. Raúl Núñez


Superman está solo
y come chocolate
sentado en el cordón de la vereda
de una calle de Nueva York.
Busca con los ojos algo,
quizás un gato muerto en medio de la calle
un diario viejo,
un policía,
un perro.
Está sentado en su mundo,
contemplándolo,
pero igual sigue buscando con los ojos
en esa noche en que no tiene que volar
como un vampiro
sobre las ciudades y los mares.
Y Superman recuerda,
es un enorme niño recordando
y la calle se llena por un instante de juguetes
un robot negro,
un soldado verde,
una ametralladora gris
lanzando chispas rojas
que hacen de la muerte sólo un juego.
Todo está en orden, piensa,
su gente duerme tibia
detrás de sólidas paredes
y sigue recordando
y en la calle hay cada vez más juguetes
y tiene muchas ganas de hablar con alguien
con cualquiera,
tiene ganas de recordar con un amigo
alguna chica,
pero Superman no tiene amigos
nunca pudo ocuparse de esas cosas.
Nieva,
pero Superman no tiene frio
o quizás sí,
por primera vez
ahora que está quieto y recuerda
y que no tiene
ningún muerto caliente entre sus manos
aunque tampoco tiene ganas de matar.
Tengo frio, dice
y no hay nadie para contestarle
ningún hombre que deje su cama
baje a la calle
y le diga
-mi viejo Superman, vamos a echar un
trago-
no hay ninguna muchacha
que quiera entibiarlo con sus muslos
sólo una está cerca suyo,
en el cartel del cine que está enfrente.
Superman la mira
y quiere hablarle
pero él no sabe hablarle a una muchacha
entonces le aúlla
como un perro a la luna,
pero ella no baja del cartel
y ni siquiera habla
sólo esa sonrisa
y su cuerpo de papel y color
sigue allí
y las manos de Superman
tratan de abrigarse
y bajan por su piel
que también está helada
y llegan a su sexo
y Nueva York es un cadáver
y Superman ya no puede volar
sólo puede masturbarse
en la calle vacía
y es sólo un hombre
que muere de soledad
en un paraíso de cemento.

Raúl Núñez. Marihuana para los pájaros. Ediciones de Baile del Sol, 2008.






sábado, 8 de octubre de 2011

Ocho


El humo de la aldea produce arcadas
Mientras los pies recitan amistades en bañeras
El engaño conduce a la cojera de babas
Instalando la cocina en el zapato del paraguas
El círculo del armario adquirió tentáculos en los billetes
Y su piel de cocodrilo deformado ya no escupió sangre
Había aprendido a atarse los cordones de los zapatos
La obesidad del vaso de agua se mide por la cantidad de pasteles engullidos
¿Las piernas de la plataforma son vínculos entre el pulpo y la calva?.

lunes, 3 de octubre de 2011

Efecto

De un tiempo a esta parte sentado
Sucio es el orgasmo del piano quedo
Sangre y dedos mutilados
Creí que era una cena de carpetas y ascensores
Charlando en azoteas
Abonados al número y a la loca luna
¡Cómo suda el cenicero!
Alcobas aún desnudas esperan a un joven matrimonio
Fragmentos sin orejas
La guitarra no está entre la mesa y la cafetería
Ahora tocaré con los pies el pecho de una pestaña
El tubo que sale de tu boca es igual que el de la calefacción
Peines plastificados que se introducen en almejas
Se despeinan y hacen ruidos con la boca.