viernes, 28 de diciembre de 2012

FRANKFURT, SEPTIEMBRE. Paul Celan


Mampara ciega,
de barbada luz.
Un sueño de escarabajo
es quien la irradia.

Detrás, descompuesta por la queja,
se abre la frente de Freud,

la lágrima
duramente callada fuera
la dispara con la frase:
"Por última
vez psico-
logía"

El cuervo
de imitación
desayuna.

La oclusiva laringal
canta.


Paul Celan. HEBRAS DE SOL. COLECCIÓN VISOR DE POESÍA, 2002.





jueves, 27 de diciembre de 2012

ANIMALES PERDIDOS. VICENTE MUÑOZ ÁLVAREZ




ANIMALES PERDIDOS
Vicente Muñoz Álvarez

Baile del Sol, 2012

83 poemas inéditos
Prólogo de José Ángel Barrueco e ilustraciones de Julia D. Velázquez


www.bailedelsol.org

elblogdebailedelsol.blogspot.com.es

mividaenlapenumbra-vinaliatrippers.blogspot.com.es


                                             

miércoles, 26 de diciembre de 2012

CXXV. Juan Ramón Jiménez


EPITAFIO
DE UNA REINA DE CORAZONES
MUERTA EN UNA MÚSICA, PUES QUE ES IDA PARA MÍ

Ejemplo de mi vida es esta rosa
que de mi muerte, vida eterna, brota:
lleva en su mano, dulce, la corona.


Juan Ramón Jiménez. Diario de un poeta reciencasado (1916). Ediciones Cátedra, 1998.


domingo, 23 de diciembre de 2012

Honestidad brutal. Ana Patricia Moya



Aislado del amor
cualquier coño es violento.
[Isla Correyero]


Cuando me cabreo,
escribo con el coño,
cuando lloro,
escribo con el coño.

¿Ordinaria yo? Sólo soy sincera:
en la identidad del útero
y los ovarios está mi fuerza.


Ana Patricia Moya Rodríguez. Bocaditos de Realidad. Reedición revisada, corregida y ampliada. Groenlandia, 2012.


http://es.scribd.com/doc/22828918/Bocaditos-de-Realidad-de-Ana-Patricia-Moya

   

martes, 18 de diciembre de 2012

Con dos piernas blandas...



Con dos piernas blandas
Mejunje desorbitado
Cada ojo
Uno en Madrid
Otro entre tus piernas
Funestas manos que no te tocan
Fútil aliento que no se esparce por tu nuca y por tus senos
Cada mil meses me cuelgo del tejado para dejar correr la sangre
Tirado en el suelo te veo desde abajo
Y pareces más alta
Mucho más alta
Y entre mis manos un pescado muere de insolación
Mi soledad de piscina en invierno
¿Qué puedo hacer?
Sentarme en la escalera con Bea a esperar a que alguien me propine un botellazo en la cabeza
A esperar a que las nubes se derramen y manchen de blanco las paredes de los edificios
Su coleta en la comedia era el personaje principal
Esa coleta rubia que invitaba a ponerse en mangas de camisa
Esa coleta que las puertas no dejaban de mirar
Yo como una puerta más la miraba
Embelesado absorto anonadado
Miraba esa coleta rubia que se dejaba caer por tu blanca espalda de actriz
Miserable es el ruido de coches que se van
Para no volver jamás a ser vistos por mis ojos abiertos
Mis ojos siempre abiertos y siempre clavados a tu entrepierna
Coches que se van haciendo mucho ruido
Hacia el enjambre de brazos amputados
Brazos cuyas muñecas visten de todo
Desde relojes a pulseras
Desde venas a dedos
Y tú siempre con tu coleta rubia
Con tus pantalones vaqueros
Con tus bragas negras
Mis venas
El ladrillo que me regalaste
Tu cráneo
Mis poemas de amor
Tu coleta rubia
Mis cromos de fútbol
Mi mano abierta
Tus pantalones vaqueros
Mi camiseta del atleti
Mi antojo de cerveza
Mis películas de vídeo
Tu novio
Todo se quema
He dejado de ser un hombre
Lo he dejado para siempre
A partir de ahora soy una cabina telefónica
Mi cerebro es el auricular y mi sistema nervioso el cable telefónico
Para hablar conmigo tendréis que marcar un número de teléfono
Y os costará dinero
Pero soy más barato por la noche
El piano se deshace en mi cerebro de auricular telefónico
El piano se derrite hasta el hueso
Que está asomado a la ventana del músculo
El piano derretido le pregunta por la calidad del paisaje
Y el hueso le describe un paisaje cojo
Porque lo vio sólo con un ojo
Le describe mis quince años en agosto
La gigantesca flor que antes habitaba en mi cerebro
Tu sonrisa hace dos años.

Inacabado.


jueves, 13 de diciembre de 2012

48. Gsús Bonilla



y siempre es de noche cuando ocurre

y ocurre
que es el miedo que tengo
a dejar de ser de hueso

y empezar
a ser de piedra


Gsús Bonilla. mi Padre, el rey. Ediciones La Baragaña, 2012.


miércoles, 12 de diciembre de 2012

El hogar de un perdedor. Vicente Muñoz Álvarez



Una estación de ferrocarril abandonada.
Una torre aislada bajo un cielo plomizo.
Una procesión de hormigas negras.
Pedazos de uralita por el suelo.
Bidones de aceite echando humo.
Una sábana raída sobre un cable de luz.
El sillón de un coche calcinado.
Botellas, mantas, jeringuillas
y cajas de medicamentos.
Un viejo colchón con manchas rojas.
Un espejo roto en la pared.
Un borracho con un perro a su lado.

Un graffiti que dice:

JESÚS ES EL CAMINO



Vicente Muñoz Álvarez. CANCIONES DE LA GRAN DERIVA. Editorial Origami, 2012.

sábado, 1 de diciembre de 2012

1. Angélica Liddell

1

Siento el calor como las mesas

Que les da el sol y nada más
Este mes de mierda
Estas flores de mierda

Quiero que todos tengan ganas de morir


Angélica Liddell. ALMANAQUE POÉTICO, VVAA. EL GAVIERO EDICIONES, 2010

jueves, 29 de noviembre de 2012

Reedición de "Bocaditos de realidad" de Ana Patricia Moya

Nuevo libro de Groenlandia

BOCADITOS DE REALIDAD
(REEDICIÓN)

De Ana Patricia Moya

Revisión ampliada, corregida y revisada

Incluye poemas nuevos

Portada y contraportada: Jesús Taguas
Ilustraciones de interior: Juan Carlos Cardesín
Prólogo de la primera edición: Rafael Infantes
Segundo prólogo: Luisa Fernández
Epílogo: Andrés Ramón Pérez Blanco

“…ella nos adentra más allá de la piel de la mujer, del caparazón de cartílagos fabricado de pasiones que se sujeta al alma con el esparadrapo de las utopías. Enseña las cicatrices que hay tras sus vendas, las heridas de los amores clavados que todavía bostezan bajo la dermis como animales exóticos y que lanzan a traición algún que otro zarpazo”.

(Luisa Fernández)


“Curiosamente, la poesía de Ana Patricia no sólo se lee, también se huele, se saborea, se palpa, esta llena de esas siniestras “magdalenas de Proust” que para la ocasión adoptan la forma del aroma del café recién hecho, de la vainilla, del incienso o un cigarrillo mentolado y que conducen irremediablemente al odio…”  

(Rafael Infantes)
  
Ya disponible en el ISSUU y en el SCRIBD:




Próximamente, en la nueva página Web de Groenlandia.

domingo, 25 de noviembre de 2012

El constructor de árboles de navidad de ladrillo. 4



 

De tu hueco mana una fila de muñecas de ojos muy abiertos

Les tendí la mano y un tren empañó mis ojos con su humo negro
Tú ya le estás dando el pecho
Me gusta mirar aunque en mis ojos sólo quedan dos huecos y en su
interior el humo negro
Las cuencas de mis ojos cercando dos noches sin luna
Y tú ya estás dando el pecho al inglés
Está asido a tu seno
¡No lo suelta!
De tu hueco mana una fila de muñecas de ojos muy abiertos
Me miraste y te tendí la mano pero un tren me instaló en las pupilas su
noche sin luna de humo
“¡Camarera sírvame su cuello quiero lamerlo!” dije
“Mi cuello no puede estirarse tanto” dijiste.

Inacabado (“poème abandonné”).

Paul Valéry.



Apología de la Muñeca de Bellmer. Groenlandia, 2010.

sábado, 17 de noviembre de 2012

Es hora de vivir. David González


He visto cosas que no creerías.
RUTGER HAUER (en BLADE RUNNER)
Los días de mi vida serán,
a partir de ahora, 2 de julio de 2002,
como todos esos momentos
que se pierden igual
que lágrimas en la lluvia:
naves en llamas más allá de Orión,
rayos C brillando en la oscuridad,cerca de la puerta de Tanhaussen.

Amaré la vida siempre,
y no solo en el momento de perderla.

Aspiraré a lo que ya poseo, conservándolo:
la luz, la limpia lluvia, la mar,
los chillidos de las gaviotas en el tejado,
los buenos días del gato
blanco de la ventana de enfrente,
el hogar en que echamos raíces…

Y el día de mañana, en la vejez (si llego),
quizá me sea concedido el privilegio
de contemplar
cómo se deslizan por el cristal de nuestra ventana
las gotas
de lluvia.

David González. La carretera roja. Editorial Groenlandia, 2012.




81

MOSCÚ ENTRE CLAVÍCULAS. Carmen Moreno y Ángel Muñoz


lunes, 12 de noviembre de 2012

En el camino. Vicente Muñoz Álvarez


Soñé que yo era Jack
& Neal se agitaba frenético
sobre el volante a cien por hora
riéndose & gritando

Sabemos cómo es el tiempo
y sabemos que todo
va realmente bien


mientras fumábamos
& bebíamos
& los campos se deslizaban
lánguidamente en la llanura
como lagartos verdes
bajo el sol.

Soñé que yo era Jack
& latía en mi corazón
toda su pena
& mis lágrimas iban llenado
una petaca de cuero para Neal
que apuntaba con su cigarro
de yerba a las colinas.

Entonces vimos
por el retrovisor del coche
al Capitán América en su moto
& después a un toro & a un torero
& a un hombre que se arrancaba
los dedos de los pies
con dos tenazas.

Mientras el sol
se desangraba sobre el ruedo
& el viejo Bill disparaba
con su rifle a las palomas
& Neal seguía gritando:

Sabemos cómo es el tiempo
y sabemos que todo
va realmente bien.



Vicente Muñoz Álvarez. CANCIONES DE LA GRAN DERIVA. Editorial Origami, 2012.

lunes, 5 de noviembre de 2012

Héroes (fragmento). Ray Loriga


Cuando tenía catorce años todavía rezaba y le pedía a Dios una chica bonita. Jugábamos al fútbol todos los fines de semana y no siempre ganábamos. En realidad nunca ganábamos. Bebíamos cerveza y le pedíamos a Dios una chica bonita. Teníamos corbatas pero no las usábamos, sabíamos muchas oraciones pero no las rezábamos. Sólo nos acordábamos de Dios para pedirle una chica bonita. A los dieciocho entré a trabajar en una tienda. Nada más verle la cara al encargado perdí la fe. Era el chico de los recados y aunque era un trabajo mal pagado, Dios sabe que nunca me quejé y que todo lo que quería era una chica bonita. Un día pedí permiso para ir al funeral de mi abuelo y me lo negaron. Un día pedí permiso para ir a vomitar y me lo negaron. Trabajaba cuando estaba enfermo porque decían que había muchos esperando mi puesto. No era divertido pero yo no pedía nada. No pedía nada más que una chica bonita. No me gustan los concursos pero he llamado a uno que se llama “Llame y pida”. Sé que parece un juego de palabras pero no importa. He llamado y sólo he pedido un poco más de lo que pedía antes. Lo único que he conseguido es una batería de cocina mandada a la dirección equivocada. No acabo de entender por qué es todo tan difícil. Nunca he pedido nada. Nada que no sea una chica bonita.

Ray Loriga, Héroes

http://www.scribd.com/doc/23865170/ray-loriga-heroes

 

 

sábado, 3 de noviembre de 2012

Nuevo libro de Groenlandia: La carretera roja, de David González



LA CARRETERA ROJA

David González

Con portada y contraportada de Felipe Solano,
fotografías de interior de Felipe Zapico,
prólogos de Ángel Muñoz Rodríguez y de Gsús Bonilla
y epílogo de Andrés Ramón Pérez Blanco (el "Kebran")



Ya disponible en el ISSUU y en el SCRIBD:






jueves, 1 de noviembre de 2012

Tratado de tristeza




Su rostro media entre el espantajo moribundo y mis ganas de destruir jabón
Docenas apiladas de aplausos
Unos compulsivos
Y otros agarrando los cuernos del dedo
La manta me muerde
Me muerde
Y está envuelta en un cohete de Navidad
Las cosas se han torcido
Dos oportunidades solamente para montar en el tiovivo
Será mi mundo
Será mi glándula
Si me dices tu nombre me subo a la azotea para gritarlo
GRITARLO
Cambiándome de corbata cada vez
Los tratados de tristeza siempre se escriben por turnos
El sol está averiado
Le falla un no sé qué de tal cosa
Será reparado por un niño de diez años
Con los hombros mojados y las pestañas fuera de la ciudad
Ya saben de vacaciones por el puente
Tomando café o paseando por París
El caso es que el sol está estropeado y lo arreglará un niño de diez años
Él es el único capaz de enmendar el daño solar
Todos confían en ese niño
Para que quite de una vez el cartel de “No funciona” de la frente del sol
Sus ojos apuntan a una maleta que contiene al resto del niño en trozos
Nunca más habrá luz solar
El niño que arregla soles está muerto
Descuartizado
La cabeza del maniquí se quema
Sus pechos cintura y caderas son de hace dos siglos
La moda se hace a distancia
Los diseñadores trabajan en pijama
Alguien dice que sus oraciones huelen a farmacia
Un forense trabaja en el caso del niño de diez años
Los pensionistas se acurrucan en los bancos del parque
Allí hay dos bandos
Unos son adinerados y se relacionan sexualmente con cabezas disecadas
Otros traducen literatura griega al español mientras escuchan los latidos del reloj
El ratón se esconde del gato en la perrera
Me siento como si hiciera cosas de abogado
Mis ojos tienen barriga de anticuario
Pero si los cierro esa tripa se transforma en mentón coagulado por hachas
A decir verdad la chica lleva diadema color asfalto
Mis huecos de las manos permiten a la gente ver la televisión
Gente que pierde muelas
El niño muerto sabía cosas que los adultos ignoran
En su cráneo se esconde el ratón del gato
Quiero ser carpintero para cubrir los agujeros de mi mano.

Inacabado.

miércoles, 24 de octubre de 2012

Pijama en flor



Caducó el fresón de piedra
Mejor anula la primavera
El toro es conjunción esclava
Estamos en el surco de mis zapatos
Y las bragas con su paté esconden a estudiantes aplicados
Parecía un reloj mordido por profesores
Zaragocí y Vaticano en una misma celda
Racimos de pijamas
Brotaron de sus piernas desnudas
¡Playa de lesbianas en Atocha!


martes, 16 de octubre de 2012

EL MONSTRUO DEL FIN DE RAZA



1
EL MONSTRUO DEL FIN DE RAZA

Detenido Leopoldo María Panero la miró
Miró su esparcimiento
Tendida con un pelo negro de su pubis en la boca de espumillón cantaba “Si tú me dices ven lo dejo todo”
½ hora después (ya había asumido el circuito de su O que separa lo continuo de lo discontinuo)
Miró el menstruo pelirrojo y adiposo que le resbalaba entre los muslos
½ hora después (ya había consumido con la mente en las nubes el circuito de su O que separa lo continuo de lo discontinuo) ojeó sus piernas
Abiertas y ligeramente dobladas
El menstruo resbaló por el circuito de su O y Leopoldo María Panero lo dispuso en su regazo y lo limpió mansamente con un pañuelo blanco de tela que llevaba unas iniciales bordadas en hilo
Pronto comenzó a salir de la animosa boca recién nacida un árbol
De corteza estriada
Venosa
En la que
El insecto empollaba poesías donando el calor de sus pedos
De una de las ramas
Colgado por el cuello
El hombre donaba el esperma con el que las mujeres tejían las sogas
Quería deshacer el nudo que inútilmente le sujetaba al bebé de la nada
El alumbramiento del menstruo era un desastre
Igual a un terremoto o a un incendio
Pero el menstruo fundó el ayuntamiento de la ilustración
El ahorcado donaba su esperma con el cual las mujeres elaboraban la vida
Que está apestada de comuniones en lonjas
Leopoldo María Panero quería mondarse los dientes con la pluma de un ágila para sacar la carne del cordero y deshacer el nudo que inútilmente le ataba al bebé que no existe
Ese be be que se escuchó allá en el matadero y que se acalló después
Ese be be que está grabado en la corteza del árbol
La araña atravesaba su calavera donde
Había tocado alegría
En su sala de fiestas donde
Había tocado música rock and roll
La serpiente dormía enroscada en la cavidad de su esternón
Aún vestido con la chaqueta larga en tono negro de tipo cruzado confeccionada para alcanzar el lujo absoluto
Y los niños
Venían de la boda con las manos y los bordes de los labios cubiertos de pasta de chocolate negro
Que tenía no obstante el aspecto del excremento
Asimismo los viejos
Venían
Con las manos y los bordes de los labios cubiertos de excremento
Que tenía no obstante el aspecto del chocolate negro
El ahorcado donaba el esperma con el que se escribían los poemas
El apellido fue embargado por el menstruo que habló así y una cucaracha negra le recorría la boca
“¡Besa mi frente!
Está invertebrada mi broma de carne
Besa mi frente” decía
Había visto el útero ya
Estuvo allí
Decía que sobrevolaban los buitres
“¡Besa mi frente!
Pon los labios aquí
Sobre mi testamento” decía.

Inacabado.
poème abandonné”.
Paul Valéry.

Del poemario inédito "Leopoldo María Panero".


lunes, 15 de octubre de 2012

FRITURA ADULADORA Y COMESTIBLE...



FRITURA ADULADORA Y COMESTIBLE
Domina mis entrañas
Domina todas las bocas
Domina al camión de la basura
Todos los leones se dieron un chapuzón
Yo no
Dominas mis peinados
Dominas todas las puertas
Dominas al caimán vegetariano.


viernes, 12 de octubre de 2012

RUIDO...



RUIDO
SESGADO
Y EVACUADO

¡BANG!
PÍ PÍ
¡ZAS!
PLACK
TIRO RIRO…
PLAF
PLOF
BROOM BROOM
¡BASTA!
10 años bajo cero
Y no conseguimos apaciguarnos
¡LLAMA AHORA AL 07639888884738!
FUNESTAS MUECAS EN EL ATOLLADERO DE LA IZQUIERDA
LA GENTE YA NO HABLA EN LATÍN
YA NO SOMOS GATAS NI PERROS
EL DOSSIER DE LA ROPA MÁS CHIC
YA SÓLO ES UNA MÁSCARA
DE INNUMERABLES SOMBREROS
EL TELEVISOR
UN PLATO
EN EL CINE
PELO CORTO
UN TRAVESTÍ
VINO TINTO
SERVICIO A DOMICILIO
DOS TRES
PAGAR UN MILLÓN DE PESETAS POR UN CROISSANT
JA JA JA JA JA
PUES NO TIENE GRACIA
ES MÁS
USTED ESTÁ MUERTO.


miércoles, 10 de octubre de 2012

Diego Vasallo


Lanzarote, marzo

No estoy enamorada de ti,
me dijeron
a la luz de las velas,
en aquel restaurante del puerto,
esos ojos transparentes
del color de las nubes.

Los transbordadores
volvían de Fuerteventura
a Lanzarote,
esa isla de color
negro
como el futuro
que me esperaba ahí mismo,
a la vuelta de la esquina.


Diego Vasallo. CANCIONES QUE NO FUERON. HUACANAMO, 2011.





lunes, 8 de octubre de 2012

CANCIONES DE LA GRAN DERIVA DE VICENTE MUÑOZ ÁLVAREZ YA A LA VENTA




YA A LA VENTA!!

Canciones de la gran deriva
Vicente Muñoz Álvarez

Origami, 2012

"Canciones de la gran deriva, es un poemario que no dudaría en calificar de visionario, ya que los temas de que trata -la crisis que nos asola sin ir más lejos- siguen vigentes a fecha de hoy, en el momento de escribir estas líneas, quizá incluso más vigentes que cuando fueron escritos, cualidad que solo poseen los grandes libros, y el hecho, incuestionable, inapelable, de que estos poemas hayan superado la prueba del tiempo dice más, mucho más en su favor y a favor de su autor de lo que yo mismo soy capaz de expresar."

(Del prólogo de David González.)




sábado, 6 de octubre de 2012

Escuela de cómo abordar los asuntos cuando se está ebrio



 Tacto facial
Sólo accesible para muñones
En la zurda un paraguas
Y en la diestra una naranja podrida
Patosos ebrios que abren la bocaza a las tres de la madrugada
No llevan corbata
 Hace frío
Jamás hablan por teléfono con nadie
Y a veces y sólo a veces
Cantan sin desafinar demasiado
Es invierno y se nota
Los árboles desnudos invitan a quedarse en casa
Las viejas gruñen más que de costumbre
Y los niños salen a la calle vestidos de esquimales
La pistola que escupe agua tiene polvo ya
Como mis pisadas por el pasillo de casa
No tengo sueño
La verdad es que nunca cuento las hojas de plástico
Ni los dientes del tiburón que me devora
Es tarde y las chimeneas escapan de nuestro asedio
Se nos escapan de las manos
Y los gordos pagan por unos minutos de conversación
Es tarde
Tarde como los pantalones del albañil
Los techos cicatrizan
El impetuoso quebranto de una docena de estrellas que se suicidan
La piscina comprende una piscina un árbol y una barraca
Donde mato las horas con un martillo y una sierra
¡No te poses en las venas de un cuadrúpedo!
Un gatito negro se pasea por delante de mi coche estacionado
Arrastra una bombona de butano
Y en la boca lleva una cesta llena de sacerdotes que se aburren de estar en paro
No tiene pelo tiene humo de cigarrillo
Nunca me tocó la lotería
Ni trabajé en la mina
Ni me arrodillé ante el pino de Guadarrama
Nunca me corté la mano izquierda por devoción a la derecha
Tampoco fui engullido por la gorda del bar
Tus ojos son azules
Tus labios carnosos
Y tu frente aérea
Pasas frío igual que yo
Abro la puerta del baño y me encuentro al mayordomo
Me pregunta que si deseo una toalla limpia
“¿Desea el señor una toalla limpia?”
No sé qué contestar
Me está apuntando a la cabeza con una escopeta de caza
“Sí… eh… una toalla limpia… si me hace el favor…”
Atino a responder.