sábado, 30 de abril de 2011

miércoles, 20 de abril de 2011

Nueve

Dados gimen
Botellas coronadas por iglesias
En la mirada vulgar de la naranja
Hacia el brazo de madera
¡Queman los estados de papel!
Y es que escogemos al azar la fe
En los utensilios de luz
Serpientes en la forma del incienso
Al ascender por la planta número Nueve.

martes, 19 de abril de 2011

LITERATURA DEPRESIVA DE MADAME PSICOSIS. Luna Miguel.


Todos esos hombres
podrían violarme ahora mismo.

Aquí.
En esta estación nocturna
de Madriz.

Que me violen,
que me violen todos,
que me violen una y otra vez,

me da
igual
el Sida,
me da
igual
la Sangre.

Sólo importa el vientre.
Los hijos que no quiero.
Los que nunca querré.

Que me violen esos hombres.

Pues ni una gota de su semen
alcanzará mi ombligo.

Ni un bebé amarillo
de su semen
llorará
mi vida.

Espero en la estación nocturna:
leo a Jane Kenyon.

Leo:
me aburre su mesa de miel,
su perfume de abeja
sus charlas con amigas
alrededor del té
y las pastas.

Con estacas y bramante
Jane Kenyon
no habla de hombres.
Jane Kenyon
no habla de amantes.
Jane Kenyon
y su delicada
muerte.

Yo podría morir como ella.
Aquí.
Bajo el cuchillo
del Hombre Retorcido.

Podría morir ahora.
Después de la literatura depresiva.
Después del sexo
en la única cama.
Después la psicosis.

Con las estacas y el bramante
de aquellos hombres
a los que a veces
temo.


Luna Miguel. POETRY IS NOT DEAD. DVD EDICIONES, 2010.

viernes, 15 de abril de 2011

Recuerdo tu vagina precintada... 5


Recuerdo tu vagina precintada y las esposas en mis muñecas
Y que lloré camino de la comisaría
Recuerdo la cara de desprecio del policía al colocarme las esposas


5

Pasen y vean
“Come & See” gritó un hombre vestido de etiqueta
Las ropas del frac estaban andrajosas y sucias
Una niña que iba de la mano de su padre se giró y me guiñó un ojo
“Come & See” gritó tosiendo aquel hombre
Entonces lo vi
Un hermoso cadáver yacía en el suelo
Era el cadáver de una chica joven
No tendría más de veinte años
Junto a él sollozaba una señora robusta que sosteniéndole la mano clamaba al cielo
Aparté a la muchedumbre agolpada en el lugar y me arrodillé junto al cadáver tomándole la otra mano
Era el cadáver de una hermosa chica danesa
No tendría más de veinte años.

Inacabado.
(“poème abandonné”).
Paul Valéry.


Del poemario inédito "Copenhague".


RIMBAUD. Leopoldo María Panero.


Es Azul
el color del espanto
y Amarillo
el color del odio
Blanco
el color de la muerte
y de la nada
como un linchamiento perfecto
como una cabeza cortada
para dar de comer a los pájaros.


Leopoldo María Panero. Esquizofrénicas o La balada de la lámpara azul. EDICIONES HIPERIÓN, 2005.

jueves, 14 de abril de 2011

Esta noche me emborracho. Gardel (Tango de Discépolo).




Sola, fané, descangayada,
la vi esta madrugada
salir de un cabaret;
flaca, dos cuartas de cogote
y una percha en el escote
bajo la nuez;
chueca, vestida de pebeta,
teñida y coqueteando
su desnudez...
Parecía un gallo desplumao,
mostrando al compadrear
el cuero picoteao...
Yo que sé cuando no aguanto más
al verla, así, rajé,
pa' no llorar.

¡Y pensar que hace diez años,
fue mi locura!
¡Que llegué hasta la traición
por su hermosura!...
Que esto que hoy es un cascajo
fue la dulce metedura
donde yo perdí el honor;
que chiflao por su belleza
le quité el pan a la vieja,
me hice ruin y pechador...
Que quedé sin un amigo,
que viví de mala fe,
que me tuvo de rodillas,
sin moral, hecho un mendigo,
cuando se fue.

Nunca creí que la vería
en un "requiscat in pace"
tan cruel como el de hoy.
¡Mire, si no es pa' suicidarse
que por ese cachivache
sea lo que soy!...
Fiera venganza la del tiempo,
que le hace ver deshecho
lo que uno amó...
Este encuentro me ha hecho tanto mal,
que si lo pienso más
termino envenenao.
Esta noche me emborracho bien,
me mamo, ¡bien mamao!,
pa' no pensar.

Enrique Santos Discépolo.

miércoles, 13 de abril de 2011

Precipitado a la candidez del Te quiero


En el vértigo de tu pecho

Catorce equis iluminando el árbol de Navidad

Mientras te hablo huelo las vísceras del animal muerto

Más muerto que un párpado lívido

Mañana Ana saldrá por la puerta

Esa puerta que tiré ayer a patadas

Mi puño cerrado muy cerrado

Como tus piernas a las dos de la tarde

El oso trepa por mi columna vertebral

Y alcanza el pilar de oro

No te amo lo suficiente

Te golpeé tan fuerte que aniquilé tu garganta rosa

En mi funeral dos velas y un barco cojo

Ana

Saldrás por la puerta

Rápidamente

Segura de ti

El vigilante vetusto corretea por el parque

Desnudo y chiflado

Como un domingo en la calle

Por no defraudar al caníbal me corté la mano izquierda

Y se la ofrecí de primer plato

La verdad es que me duele

La realidad es que me duele

Me duele mucho.

Inacabado.

Del poemario inédito "Diario de un adolescente de pelo raro".


Urbe desta historia. Rubén Casado Murcia.


Groenlandia presenta nuevo poemario:

URBE DESTA HISTORIA

De Rubén Casado Murcia


Con arte de César Nevado y prólogo de Ana Vega

“El compromiso y la denuncia son dos claves imprescindibles en toda escritura. De poco sirve como nos recuerda el autor, lamentarse de realidades lejanas y terribles como el hambre o el dolor ajeno mientras nos columpiamos cómodamente en nuestro sillón observando la desgracia ajena como una simple pantalla plana que no esconde nada detrás […] Se denuncia aquí la mentira, la hipocresía, el egoísmo, la doble moral y la injusticia que vivimos a cada paso de forma individual y colectiva y la pasividad del ser humano frente a esta situación”.

(Prólogo de Ana Vega)

Ya disponible en el SCRIBD y en el ISSUU:


http://es.scribd.com/doc/52841919/URBE-DESTA-HISTORIA-de-Ruben-Casado-Murcia


http://issuu.com/revistagroenlandia/docs/urbe_desta_historia_de_rub_n_casado_murcia



martes, 12 de abril de 2011

Redondo


Tenía el culo redondo como la luna
Latido de zapato en la pelea de luna
Tu cabeza emana gusanos sin rumbo
Con pendientes empinadas en las afiladas manos arremetías
Con flechas sobre la nariz del perro
Muñeca con cara de dedo amputado
La escalera que baja al cielo se encuentra con el conflicto del gato
Miradas y manos que quieren palpar oraciones
Soy subordinado del martillo
Al morir inventa tractores con cable
En el beso de los invertebrados
Tenía el culo redondo
Redondo como miembro cultural del parque
Fotografía de lo imaginado.


viernes, 8 de abril de 2011

7 Noches infectadas de hachas. 7


Noche 7

A esta noche se le marcaban las costillas

Su liturgia era de una delgadez extrema

Sentí Copenhague como una noche de bodas

Consumada en divorcio

Las chicas desangraron el carmín de sus labios

En vasos y cigarrillos

A esta noche se le marcaban las costillas

Miré su rostro en calavera y me asusté.

Inacabado.

(“poème abandonné”).

Paul Valéry.


Del poemario inédito "Copenhague".



lunes, 4 de abril de 2011

el rey de las lágrimas. David González.

llanto: el alimento que él come.
LOUIS ZUFOFSKY

en la cama,
con las manos cruzadas por detrás de la cabeza,
con la ventana abierta,


que mis amigos me vendieron
como carne en la carnicería,

que mis amigas tenían muy buena cara
pero muchas puñaladas;

y sé

que ese coche
que está aparcando
no lo conduzco yo,

que ese perro
que ladra
no es mi perro,

que ese niño
que grita
no es mi hijo,

que esa mujer
que se ríe
no es la mía,

que esa puerta
que se abre
no es la de mi portal,

que esa persiana
que se baja
no es la de mi habitación;

y sé también

que pronto oscurecerá
y que yo, una vez más, un día más, no tendré
ni fuerzas
ni ánimos

para levantarme

y encender
la luz.


David González. SEMBRANDO HOGUERAS. BARTLEBY EDITORES, 2001.


viernes, 1 de abril de 2011

El constructor de árboles de navidad de ladrillo. 1


Cantaba en el tejado una balada dislocada
Con la boca seca
Y la bragueta desabrochada
No pude lamerte la otra noche
En tu apartamento
No pude lamerte porque tenía que actuar
Tu nombre me ardía
Todas las mujeres llevan tu nombre
Y yo llevo un estómago que duele por fuera
La otra noche canté una casa en ruinas
Mientras
Tú veías la televisión en tu apartamento
¡Qué hermosa vista!
Esta habitación de hotel con vistas al mar me llena las manos de ojos
Todos los ojos que alguna vez miraron a través del balcón
Los ojos que alguna vez buscaron un tejado
Tus ojos
Porque sé que te hospedaste aquí hace algunos años
¡Qué hermoso techo!
Y tus pechos ahora se libran del sujetador
Y mis manos ahora se llenan de tus pechos
En este balcón
Fue en el balcón de esta habitación
Fue en la habitación de este hotel donde te dije que Virginia era una mujer sin rostro
Donde te pedí que te casaras conmigo
Donde tú fumando
Desnuda bajo mi jersey negro
Con el pelo suelto muy rubio
Me dijiste que no
Quedando tus labios con forma de No para siempre
Donde después de aquello te dije “Prefiero las mujeres que tienen los labios con forma de corazón” donde tú respondiste “Prefiero los hombres con dinero”
Fue en el tejado donde compuse una balada dislocada
Lo hice después de una cena copiosa en casa de mis padres
Tras un desengaño amoroso
Tras pensar en Kirsten Dunst
Tú estabas en tu apartamento viendo la televisión
Ignoras que mi esposa mide quince centímetros
Que vive en una casa de muñecas
Mañana actúo en el tejado
Mi vientre con sus agujeros de bala
Las manos llenas de agua de mar
El traje de luces...
Mañana estarás en tu apartamento viendo la televisión
Tus piernas perfectamente depiladas
Las manos llenas de cadáveres
Tu minifalda negra...
Desde este balcón me vienen a la memoria las veces que mis manos se llenaron de tus tetas
Mis manos ahora llenas de dinero robado
Dinero que sin duda gastaré con prostitutas
¡Qué hermosa vista!
Mi esposa mide quince centímetros
Vive en una casa de muñecas
El día se ha nublado un poco
Está blanco como tus muslos
Una mujer se acercó a mí hoy en la playa
Estábamos solos porque el día estaba nublado y nadie más se acercó hasta la playa
Como tus muslos
Se acercó hacia mí como si nos conociéramos e inclinándose buscando mi oído dijo “Vienes de destruirte”.

Inacabado.
(“poème abandonné”).
Paul Valéry.


Del poemario "Apología de la Muñeca de Bellmer". Groenlandia, 2010.



Revista Agitadoras Número 22




Este mes los colaboradores son: Adán Echeverría, Inés Matute, Juan Planas, David Roas, Mª Angeles Cabré, Jesús Zomeño, David Torres, Jan Hamminga, Rolando Revagliatti, Juana Cortés, Itziar Minguez, Joaquín Lloréns, Luis Arturo Hernández, Care Santos, Paco Piquer, Lalo Borja, Holly, Il Gatopando, Susana Corroto, Mar Solana, Javier Cánaves, Emy Luna, Ángela Mallén, Francisco López, Juan Carlos Marzal, Marina San Martín, Carmen Andreu, Jorge Heras, Ricardo Triviño, Josep Oliver.