miércoles, 28 de diciembre de 2011

CONSEJO. Luis Pimentel

Pisa ahora la gaita.
Como a un pulmón
le quedaría siempre
una gota de sangre o aire.
Durante algún tiempo
merece estar exangüe.
Yo ansío una Galicia muda.
Todos estamos gritando.
Quememos nuestros harapos
en Compostela.
Yo bien sé que hay un misterio
en nuestra Tierra:
más allá de la niebla,
más allá del mar,
más allá del bosque.
Yo estoy todavía ensimismado
y me rodea una eterna noche.
Pero espero, espero siempre
un milagro, una voz
Nadie puede arrebatarme
mi soledad.

Luis Pimentel. ANTOLOXÍA. VISOR MADRID, 1989.

lunes, 26 de diciembre de 2011

Paul Valéry

¡Salve, divinidades por la rosa y la sal!
Seréis de la luz joven el juguete primero,
¡Islas!... Pronto colmenas, cuando el sol mañanero
haga que en vuestra roca, islas ya presentidas,
pujantes paraísos reclamen nuestras vidas.
Cimas que el sol fecunda y la luz no intimida,
selvas resonadoras de ideas y de vida
caliente de animales y felices criaturas,
¡Islas!... Entre un rumor de marinas cinturas
madres vírgenes siempre, a pesar de esas marcas,
sois como arrodilladas, maravillosas Parcas:
nada iguala las flores que regaláis al mundo,
pero os tiemblan de frío los pies en lo profundo.


PAUL VALERY. POESÍAS. VISOR MADRID, 1996.

miércoles, 14 de diciembre de 2011

VIVO EN LAS PEQUEÑAS COSAS. Biel Vila


"Vivo en las pequeñas cosas". Biel Vila Pujadas. Ediciones la Baragaña, 2011.

Presentación del poemario este sábado (17 de Diciembre) en la Posada de Bellver. Calle Bellver número 7, Mallorca.


martes, 13 de diciembre de 2011

Tatuadas las manos de agua teñida...


Tatuadas las manos de agua teñida
Vuelan los sombreros de copa
A través del rumor gris
Del humo de mis cigarros
La goma que mastica el murmullo
Infunde llanto
Entre hojas secas
¡Da forma con saliva a las burbujas de mi cabello
Leche desnatada!
Copas de cristal
Silban al roce de mis dedos poemas
Susurros de guitarra
Aplausos de golondrina
¡Dibuja con lápiz de labios escondites de madera
En copas de cristal
Leche desnatada!
¡Limpia con lengua de terciopelo
Los ángulos rectos
De su geométrica mirada
Leche desnatada!

NUEVO LIBRO DE GROENLANDIA


Groenlandia presenta su nuevo libro de poesía:

“Emisión Analógica”, de Tomás Illescas Ferrezuelo


“Emisión analógica” consigue que visualicemos algo más que una imagen pasada: también la emoción. Aquí la soledad es tan importante como la tecnología, podríamos decir. Quizá el paso del tiempo nos vuelva a todos un poco más solos. Lo analógico demuestra esa soledad porque ayuda a visualizarla Irremediablemente. Un programa, cuando es pretérito, es una soledad. Y aunque todo esto parezca una reflexión terminada y demoledora, sin mucha esperanza, no podemos olvidar lo que supone cualquier emisión, digital o no: nuevos programas, nuevas imágenes, evolución, silencio, engaño, Superman joven, paraísos inmediatos

(del prólogo de Julián Cañizares Mata).


Con portada de Luisa Fernández.


Para visualizarlo en el Scribd:


Y en el Issuu:


lunes, 5 de diciembre de 2011

Los murciélagos que mueren...


Los murciélagos que mueren
En lagos de escarcha
Aprendieron a restar las musarañas
De entre sus dedos
En las aulas grises
Que desprenden vino
Equis al cuadrado se divide entre cuatro
En el fondo de mi pecho
Al nadar
Entre guitarras de cartón
Y voces sordas.

lunes, 28 de noviembre de 2011

PRESENTACIÓN DE "CULT MOVIES" EN MADRID


Mañana martes (29 de Noviembre), 19:30h.

FNAC CASTELLANA

Paseo de la Castellana, 79, Madrid.
Con la participación de Mario Crespo, Juanjo Ramírez y Julia D. Velázquez.


domingo, 27 de noviembre de 2011

Lista


Ella
Sus ojos
Cualquier cosa que resista su golpe
Cualquier cosa
Ella
El abanico hormiga que indaga sobre la muerte del zapato
Cualquier cosa
Cualquier cosa
La carne de infantería
Entre sí
Suministra miel y vino a los caballos del río
Abundancia extrema de líquido
Al partirse la moneda la botella cerró el párpado
¡Qué caprichosa es la arena!
Música que conduce automóviles deportivos
Cualquier cosa
Cualquier cosa que resista su golpe
¿Querrías pintar tu lengua de verde?.

jueves, 24 de noviembre de 2011

lunes, 7 de noviembre de 2011

CULT MOVIES. Vicente Muñoz Álvarez



Con:
32 Pictogramas de Julia D. Velázquez
y
Epílogo de José Ángel Barrueco

El libro viene acompañado de una de las películas reseñadas:
"Gritos en el pasillo" de Juanjo Ramírez.


viernes, 28 de octubre de 2011

EL ÚLTIMO DÍA DE AMÉRICA. Raúl Núñez


América esto es muy serio
Allen Ginsberg

El último día de América
comenzará
con un témpano de nafta lleno de viejos
navegando en silencio
una avenida desierta e iluminada;
comenzará
con viscosas e histéricas barrigas
de senadores rubios
subiendo paredes de edificios;
comenzará
con vírgenes calvas
recitando en Congresos;
comenzará
con nubes de pesados blues
sobre el cielo;
comenzará
con fantasmas de grandes bebés flacos
golpeando trozos de carne congelada
en las veredas;
comenzará
con relámpagos de eléctricas brujas;
comenzará
con hambrientos
trepanando huevos de plástico vacíos;
comenzará
con rojos partos de niños negros
en campos de algodón
Y en el último día de América
se oirán cantos
entres calaveras de rascacielos.


Raúl Núñez. Marihuana para los pájaros. Ediciones de Baile del Sol, 2008.



jueves, 27 de octubre de 2011

LECTURA DE ANA PÉREZ CAÑAMARES



Este sábado (29 de octubre) a las 20.30 h., Ana Pérez Cañamares leerá poemas en el bar Malatesta (C/ Olmo, 3, Lavapiés, Madrid), dentro del ciclo "El Tren Vertical".

miércoles, 26 de octubre de 2011

LA LUZ DEL NÓMADA. Luis Ansorena



LA LUZ DEL NÓMADA.
AUTOR:
LUIS ANSORENA. EDICIONES LA BARAGAÑA
NOVIEMBRE 2011.
POESÍA Nº 1
ISBN:978-84-939319-1-9 PÁGINAS: 90
PRECIO: 12€

Mañana (27 de octubre) a las 20:30h Ediciones La Baragaña presenta "La luz del nómada", primer poemario del pintor y poeta Luis Ansorena. Será en el CRCC (Cuartel de intendencia) C/Socorro nº 22 Palma.

http://edicioneslabaragana.com/



lunes, 24 de octubre de 2011

29

Uno y uno
Filosofía de ranas que en el hueso de la hormiga
Aprenden las perversiones sexuales de los cuadrados
A
Ocho y uno
Libros orientales
Calculadoras
Tazas
No exclamo a viva voz que tengamos que usar cinturones anchos
Pero sí que en el cuidado de nuestros dedos
Tengamos en cuenta a los televisores
Escribo con números lo que no sé escribir con letras
Dios se calza relojes de forma esférica
Y ya son veintinueve los que mueren este año.

jueves, 20 de octubre de 2011

Uva


El monte
Tan amarillo como ventanal miga
A la sombra de la iglesia
Sonoridad medida con el rumor social de la uva
Apenas escribo cuando la arruga enseña sus dientes
La pobreza de las ratas
Que entre corchos de metal construye el hotel del mundo
Soñar es sólo abrir los ojos en un parque
Tendido
Cara al sol
Con los pantalones bien bajados
Escuchando música de tejado
Soñar es escupir saliva sin mojar el suelo.

sábado, 15 de octubre de 2011

SUPERMAN. Raúl Núñez


Superman está solo
y come chocolate
sentado en el cordón de la vereda
de una calle de Nueva York.
Busca con los ojos algo,
quizás un gato muerto en medio de la calle
un diario viejo,
un policía,
un perro.
Está sentado en su mundo,
contemplándolo,
pero igual sigue buscando con los ojos
en esa noche en que no tiene que volar
como un vampiro
sobre las ciudades y los mares.
Y Superman recuerda,
es un enorme niño recordando
y la calle se llena por un instante de juguetes
un robot negro,
un soldado verde,
una ametralladora gris
lanzando chispas rojas
que hacen de la muerte sólo un juego.
Todo está en orden, piensa,
su gente duerme tibia
detrás de sólidas paredes
y sigue recordando
y en la calle hay cada vez más juguetes
y tiene muchas ganas de hablar con alguien
con cualquiera,
tiene ganas de recordar con un amigo
alguna chica,
pero Superman no tiene amigos
nunca pudo ocuparse de esas cosas.
Nieva,
pero Superman no tiene frio
o quizás sí,
por primera vez
ahora que está quieto y recuerda
y que no tiene
ningún muerto caliente entre sus manos
aunque tampoco tiene ganas de matar.
Tengo frio, dice
y no hay nadie para contestarle
ningún hombre que deje su cama
baje a la calle
y le diga
-mi viejo Superman, vamos a echar un
trago-
no hay ninguna muchacha
que quiera entibiarlo con sus muslos
sólo una está cerca suyo,
en el cartel del cine que está enfrente.
Superman la mira
y quiere hablarle
pero él no sabe hablarle a una muchacha
entonces le aúlla
como un perro a la luna,
pero ella no baja del cartel
y ni siquiera habla
sólo esa sonrisa
y su cuerpo de papel y color
sigue allí
y las manos de Superman
tratan de abrigarse
y bajan por su piel
que también está helada
y llegan a su sexo
y Nueva York es un cadáver
y Superman ya no puede volar
sólo puede masturbarse
en la calle vacía
y es sólo un hombre
que muere de soledad
en un paraíso de cemento.

Raúl Núñez. Marihuana para los pájaros. Ediciones de Baile del Sol, 2008.






sábado, 8 de octubre de 2011

Ocho


El humo de la aldea produce arcadas
Mientras los pies recitan amistades en bañeras
El engaño conduce a la cojera de babas
Instalando la cocina en el zapato del paraguas
El círculo del armario adquirió tentáculos en los billetes
Y su piel de cocodrilo deformado ya no escupió sangre
Había aprendido a atarse los cordones de los zapatos
La obesidad del vaso de agua se mide por la cantidad de pasteles engullidos
¿Las piernas de la plataforma son vínculos entre el pulpo y la calva?.

lunes, 3 de octubre de 2011

Efecto

De un tiempo a esta parte sentado
Sucio es el orgasmo del piano quedo
Sangre y dedos mutilados
Creí que era una cena de carpetas y ascensores
Charlando en azoteas
Abonados al número y a la loca luna
¡Cómo suda el cenicero!
Alcobas aún desnudas esperan a un joven matrimonio
Fragmentos sin orejas
La guitarra no está entre la mesa y la cafetería
Ahora tocaré con los pies el pecho de una pestaña
El tubo que sale de tu boca es igual que el de la calefacción
Peines plastificados que se introducen en almejas
Se despeinan y hacen ruidos con la boca.

viernes, 23 de septiembre de 2011

SARDINAS CON VESTIDOS A RAYAS. Charles Bukowski

vale, están tocando Beethoven otra vez; cuando
dormía en aquel banco del parque en Texas tocaban
Beethoven, cuando llovió el domingo pasado y el muelle se
hundió en el agua estaban tocando Beethoven; me llegué
hasta ese muelle hace 55 años y ahora está en el fondo del
océano,
como la Atlántida
pero las cosas se rompen y desaparecen, eso no es nada
nuevo, hoy he
recibido una carta de Louise, dice que se va del
Barrio Francés y se muda con su hermana a un
pueblo a 45 minutos de Nueva Orleans.
la gente se está cansando, la gente se está cayendo y se vuelve
a levantar, y están tocando Beethoven mientras los vagabundos
me paran
a la salida de correos: Buenos días, caballero, ¿tiene
un dólar?

el viejo circo aéreo se está desplomando del cielo, perros y
gatos me miran raro, aparece el Klan, se desvanece, Hitler
se sorbe los mocos bajo tierra entre las raíces de las palmeras,
este puro
barato que fumo, pone Cuba, pone La Habana, traído de
contrabando
hasta aquí para ahogarme mientras
tocan Beethoven, mientras suena Beethoven
William Saroyan está muerto Céline está muerto pero Fante
no
morirá
con las piernas cortadas, y ciego en su angosta tumba no
morirá:
3 años así postrado en ese hospital, ¿en qué está
pensando?

quiero desaparecer rápido como una aceituna sin hueso en la
boca
de un bobo, mientras siguen llegando jovencitas de Des
Moines meneándose cual sardinas con vestidos a rayas, ¿qué
supone, escuchar a Beethoven ahora?

y ahora se acaba... "Vaya a tomar el sol a Palm Springs",
empieza el locutor mientras bajo el volumen y miro con una
mueca
este puro, vuelvo a subir el volumen: es
Mahler, la 10ª, justo después de la 5ª de Bee, una noche
intensa
de la hostia mientras, más o menos aquí solo,
pienso en cuánto me gusta El filo de la navaja de Somerset
Maugham,
luego apago el puto puro, bebo un poco de vino,
me levanto, pienso, es lo
mismo para todo el mundo, más o menos, unos más, otros
menos, Céline está muerto, Beethoven es un momento de la
hostia:
ha sido un mundo lleno de valientes
y los quiero a todos
mientras afuera el
Puente de Vincent Thomas se arquea en la oscuridad,
sosteniendo, ahora mismo, la suerte de todos.


Charles Bukowski. Guerra sin cesar. Poemas 1981-1984. VISOR LIBROS, 2008.

domingo, 18 de septiembre de 2011

Sencillo


La conversión del pájaro Jaula se conoce según el color de la moqueta
El borrador de la pizarra siempre caía
Caía
Caía con la cabeza entre las piernas
Porque las mariposas amigas del techo tenían hélices
En virtud de la semilla
El péndulo vagabundo nunca lamió un césped recién pintado
Ni nada por el estilo
Bolígrafos escucharon fornicar frotándose los cinturones de calabaza
Enajenados los carpinteros
La silla pudo moverse unos metros y hablar
Durante cinco minutos contra la pared.

viernes, 16 de septiembre de 2011

REVISTA GROENLANDIA Nº 12 + SUPLEMENTO





Groenlandia doce

(y su suplemento)



Con participaciones de: Ángel Muñoz Rodríguez, Felipe Solano, Óscar Cardeñosa, Patxi Irurzun, Antonio Huerta, Carmen Luisa Contreras, Antonio J. Sánchez, Sergio S. Taboada, Miguel Ángel Guerrero, Esperanza García Guerrero, Adriana Ventura, Enrique Fuentes-Guerra, Adolfo Marchena, Ana Vega, Fernando Sanabráis, Vanessa Navarro, Rafael Indi, Jorge Decarlini, Ana Patricia Moya, José Pastor González, Pepe Pereza, Lucia Fraga, Rafael Zeledón, Bernardino Contreras, José Antonio Fernández, José Ángel Conde, Noel Pérez, Alfonso Ortega Borrego, Tomás Illescas y Jesús Taguas Ruiz.

Ya en el SCRIBD y en el ISSUU:

Revista:


http://issuu.com/revistagroenlandia/docs/groenlandia_doce_final

http://es.scribd.com/doc/64940099/Groenlandia-Doce-Final


Suplemento:


http://issuu.com/revistagroenlandia/docs/suplemento_groenlandia_doce

http://es.scribd.com/doc/64939911/SUPLEMENTO-GROENLANDIA-DOCE

martes, 13 de septiembre de 2011

La involución cítrica. Adriana Bañares



Editorial Origami



ANA Y LA INCERTIDUMBRE. Sergio S. Taboada


Groenlandia presenta su nuevo libro de poesía:

ANA Y LA INCERTIDUMBRE,

de Sergio S. Taboada

“Sergio Sánchez en Ana y la incertidumbre nos cuenta una historia tan real como su vida, tan efímera como la muerte y tan dolorosa y verdadera como el amor; porque amor sin sufrimiento no puede ser amor y porque tras toda esa angustia de ver paso a paso la ruina del ser amado no nos puede quedar más opción que seguir amándolo, pese a las ruinas, a las rutinas del día a día y pese a la presencia constante de su probable pronta ausencia”.

(Del epílogo de Eva Márquez)


Ya disponible en el SCRIBD y en el ISSUU:


http://es.scribd.com/doc/64845699/Ana-y-La-Incertidumbre

http://issuu.com/revistagroenlandia/docs/ana_y_la_incertidumbre


Próximamente, en la Web.

LA VIDA MIENTRAS TANTO. Alfonso Vila Francés


Groenlandia presenta su nuevo libro de narrativa:

LA VIDA MIENTRAS TANTO,

de Alfonso Vila Francés.

El primer libro de relatos del autor.

Ya disponible en el ISSUU y en el SCRIBD:

http://issuu.com/revistagroenlandia/docs/la_vida_mientras_tanto

http://es.scribd.com/doc/64727706/La-Vida-Mientras-Tanto

Próximamente, en la página Web.



sábado, 27 de agosto de 2011

EL TREN DE CRËCY-LA-CHAPELLE. Michel Houellebecq


Me gustaría mucho tener algún contemporáneo
Cuando el insomnio socava mis noches, a veces, muy tarde;
Me gustaría tanto encontrar alguna mirada,
Hablar con la gente como se habla a un humano.

Parapetado en mi desconfianza y mi timidez,
La noche se le antoja tan larga a mi mente enferma
Me gustaría tanto a veces tener amigos,
Me dicen que estoy perdiendo mis mejores años.

¡Ah! Esas adolescentes que no amé
Cuando cogía el tren de Crécy-la-Chapelle
Los sábados a mediodía, al volver del instituto;
Las veía moverse, y me parecían bellas.

Sentía latir en mí un mundo de deseos
Y los sábados por la noche observaba mi cara:
No me atrevía a bailar, pero tampoco a irme,
Nadie me besaba. Me sentía muy solo.

Me despreciaba tanto que quería morirme,
O vivir momentos fuertes y excepcionales;
Hoy día, me esfuerzo por no sufrir demasiado,
Me acerco al final. Vuelvo a lo real.


Michel Houellebecq. SUPERVIVENCIA. Ediciones Acuarela & A. Machado Libros, 2007.

jueves, 28 de julio de 2011

Cut-ups de Frankfurt am Main. 11 YONQUIS DE HAUPTBAHNHOF

11

YONQUIS DE HAUPTBAHNHOF

Recuerdo que alguien me dijo una vez que Frankfurt es la ciudad más yonqui de Alemania y que el 90% de los yonquis de Frankfurt están en el barrio de la estación central

Hay yonquis en la Kaiserstrasse

Los hay por la Gutleutstrasse

Por la Münchener Strasse

“¡Lástima de hijo!”

Dijo mi madre cuando estaba de visita y nos cruzamos con uno

La escena se representa allí las 24 horas

Guiñapos alimentando con ciervos a la bestia feroz que radica en sus metabolismos para el abasto de su de

Seo

D. s. o

Des

Eo

Ése de la gorra del Eintracht Frankfurt fumando sobre plata en la esquina del O´Reilly´s

El otro más joven aplaudiéndose la vena del brazo

Son ex maridos

Ex madres

Ex hijos

Ex

Mientras subimos al S-Bahn

Actúan un esperpento

Una nada

En realidad es horrible

Como dice Nacho Vegas en una canción

Dentro de este horror no hay literatura”.


Del poemario inédito "Cut-ups de Frankfurt am Main (Poemas inspirados en emails enviados desde Frankfurt am Main en 2010)"

VINALIA TRIPPERS 11: TRIPPERS FROM THE CRYPT




YA A LA VENTA!!

Podéis adquirirlo en los puntos habituales de venta:

BARCELONA
-Acció cultural, c/Martinez de la Rosa 57
-Arkham Cómics,
c/Xuclà 16

MADRID
-Entrelíneas, librebar, c/Gonzálo de Córdoba 3,metro: Bilbao/Quevedo
-Arrebato Libros, c/La Palma 21, metro:Tribunales
-Traficantes de sueños, c/Embajadores 35, metro: Lavapies
-La Integral, c/de León 25, metro: Antón Martín
-Enclave libros, c/Relatores 16, metro: Tirso de Molina

LEÓN
-Elektra cómics, c/Comandante Zorita 4
-Librería Artemis, c/Villa Benavente 17

GIJÓN
-Librería Paradiso, c/ de la Merced, 28

ZARAGOZA
-Libreria Portadores de Sueños, c/Jerónimo Blancas 4

ZAMORA
- Sala Berlín, CC La Marina
- Avalón Café, C/San Andrés, 17

PAMPLONA
-Me quiero Vivir, Plaza del Castillo, 38


miércoles, 20 de julio de 2011

Michel Houellebecq


En un momento de renuncia, me dejo caer sobre la banqueta. Sin
embargo, los engranajes de la necesidad vuelven a ponerse en mar-
cha. Se jodió la noche; tal vez la semana; puede que la vida; eso no
quita para que tenga que volver a salir para comprar una botella de
alcohol.

Jóvenes burguesas circulan entre los anaqueles del Monoprix, ele-
gantes y sexuales como ocas. Probablemente también haya hom-
bres; me la suda. Es preferible no imaginarse ya posibles palabras
entre uno mismo y el resto de la humanidad, la vagina no es más
que un orificio.

Subo las escaleras, apretando mi litro de ron dentro de una bolsa
de plástico. Me estoy destruyendo, lo noto; mis dientes se desinte-
gran. Y además, ¿por qué mi mirada espanta a las mujeres? ¿La juz-
gan implorante, fanática, colérica o perversa? No lo sé, probable-
mente no lo sabré nunca, pero eso constituye la desgracia de mi
vida.

Michel Houellebecq. SUPERVIVENCIA. Ediciones Acuarela & A. Machado Libros, 2007.

miércoles, 13 de julio de 2011

Irene la Sen.


Cuando estás satisfecho
vuelves a casa
la dejas abierta
y sueltas a los perros.
No me enfrento a ellos
pero conocen mi olor
me encuentran en la basura
me acosan hasta el sótano.
Desde la puerta
me ladran y me
ridiculizan y me
impiden salir
el tiempo que les parece.
A veces
me dejo comer las manos
durante unos minutos
siento su hocico cálido.
Tú ya ni siquiera
reconoces mi sangre en sus bocas
y cuando vuelvan a ti
enfermos, hambrientos
cansados de perseguirme
hundirán de nuevo su hocico
en el plato de tu puerta.

Irene la Sen. Cal. Ya lo dijo Casimiro Parker, 2010.

miércoles, 6 de julio de 2011

La Supervilla de Ana

El pino con sus dos maletas

Renqueante apresa su talle con un fanal de hojas pardas

Aquella tarde pude rodar colina abajo

Con una de tus maletas en la palma de la mano

Entraré tu equipaje no sea que coja frío

Y me enamoré de una farola

En la repisa de la estancia una cacharra de neopreno

Teje movimientos ninja

Bucólicos amarrados al engranaje de una noria

Vivo delante de la feria

Noche tras noche oigo el alboroto del gentío

A los nerviosos niños que huelen a caramelos

Chillando y riendo sin cesar

Y la oigo también a ella noche tras noche

Ella haciendo palmas

Tengo muchas de sus palmas envasadas en frascos de vidrio

Que en tardes como ésta destapo para así enchufar mi corazón al maniquí de tetas dulces

Patizambo descalabro su peinado

Siendo sus maletas las raíces de este pino

Las raíces de este pino de hojas con máscaras de hierro

Atentando como hace contra mi sistema nervioso

Con esa forma tan suya de columpiarse

Muchos cañones apuntan hacia el vidrio rojo de tus uñas

Eres la Supervillana que dispara estanques de agua podrida

Me enfermas viniendo a mí la corteza de las maletas del pino

Encaramado a tu frente prendo fuego a todos los taxis del mundo

Las farolas así escalan los edificios introduciéndose en las casas

Con sus cabezas todas machacando misiles

Y las raíces de los astronautas están arraigadas en sus poros

Desarrollando la única función de mantener el equilibrio

Las farolas caen del cielo

Y se alimentan de pinos

Algunas tienen la facultad de transformarse en edificio

Nunca sé si un edificio es de verdad un edificio o una farola disfrazada

Eso sólo lo sabes tú que eres una farola con la facultad de transformarse en mujer

Me caigo al suelo y reboto

Reboto porque el suelo está sucio

Reboto para ensuciarme lo menos posible

Ese giro de volante brusco casi violento para virar lo antes posible y no chocar de bruces con el suelo sucio

Con esa suciedad de tejado

Yo siempre camino con un volante de coche entre las manos

Despacio el vidrio rojo de tus uñas se despeña comercio abajo

Muy abajo

Hasta las profundidades de la golosina

Saben mucho más a fresas los barcos anudados entre sí de puerta roja

Que las tetas de la Supervillana de Ana

Me acosté con la Supervillana porque así ella lo quiso

No tenía elección

Me amenazó con dispararme un estanque de agua podrida si me negaba

Tuve que hacerlo

Y las ponzoñosas entrañas de su marido chorreando por las paredes

En las manos de mi niña todas las calles de París

Toda su vida tocando la guitarra debajo del mismo árbol

De esa manera vio cómo Rebeca besaba a un idiota de pelo rubio

Vio cómo las calles de París de sus manos se transformaban en sucias calles de Detroit

Vio cómo mi cuerpo se derretía para tocar la suela de sus zapatos.

Inacabado.


Del poemario inédito "Diario de un adolescente de pelo raro".