viernes, 17 de octubre de 2014

UNA BALADA BALBUCEADA ENTRE ESCOTES. 18


18  
MANJA SE PRONUNCIABA MANYE
MANJA ERA RUBIA
Y SUS OJOS ERAN GRANDES Y AZULES
Si quieres describirla en un poema,
Te hará falta buscar dentro del diccionario
Un idioma salvaje,
Palabras que se dejen escribir
Como fieras que acceden a ser acariciadas
Benjamín Prado

Manja tenía un acceso entre los muslos
Adentro en el fin los niños que nunca tuvo los niños del jamás de los jamases ululaban conjurados en la nada 
Penetré con mi colección de muñecas de porcelana de grandes ojos azules y dorados cabellos y cuando llegué hasta el final se las ofrecí a aquellos niños de la nada
Les ofrecí mi pesadilla que era semen hecho de cristales rotos
Manja destapó su rizoma que es contrario de la frente y peinó con diligencia los pelos del semen 
Peinó a mis muñecas de porcelana de grandes ojos azules y dorados cabellos que guardaban gusanos en las entrañas
La convidé a mi pesadilla de fluido sin ser que fue mi semen escanciado sobre su frente negada y Manja plantó una cruz en donde estuvo mi boca
Esa misma boca también contraria de la frente que excretaría después versos con pelos encima del poema.

Inacabado

poème abandonné

Paul Valéry

Del poemario inédito "Copenhague".



sábado, 11 de octubre de 2014

Oficio del huevo


Ceniceros asoman cabellos de clavel
Reiterando pinzas de pizarra
El mundanal berbiquí crucifica calas
En lunares de uniforme
Neón de mosquito con bufanda a rayas
El oficio del huevo
Vomita harina negra
Sobre miradas de hormigón
Lienzos meticulosamente dormidos.



jueves, 9 de octubre de 2014

CHICAS MUY GUAPAS PASAN POR AQUÍ Y YO SIGO SENTADA. Ana Carrete


chicas muy guapas pasan por aquí y yo sigo sentada
sintiéndome como un alelado

frente a mí una pegatina dice húndete
no es broma

estoy sorprendida de cuánto tiempo puedo desperdiciar
sin hacer nada de nada
sólo observar escuchar y teclear
soy ridícula
por favor no se lo cuentes a papá ni a mamá


Ana Carrete. VOMIT antología de poesía joven norteamericana. EL GAVIERO EDICIONES, 2013.





miércoles, 1 de octubre de 2014

QUIERO ENAMORARME O ALGO ASÍ. Megan Boyle


quiero saltar desde un trampolín a un gran bidón de pudin
y el pudin poco a poco me llena la boca y la nariz y las orejas
y el ano y la vagina
y sólo es un montón de pudin y me siento llena de algo bueno
voy a pasar una tarde en el bidón
el cielo cambiará del azul al naranja y al negro
a veces un nervio me contraerá la mano
un poste de luz iluminará el bidón
mi cabeza se cubrirá
y tendré una pajita para respirar
sonará "Dancing in the moonlight" de king harvest
puede que haya niños jugando al fútbol en un campo cercano


Megan Boyle (traducción de Ainhoa Rebolledo). VOMIT antología de poesía joven norteamericana. EL GAVIERO EDICIONES, 2013.




jueves, 25 de septiembre de 2014

El diente del tornillo se evapora...



El diente del tornillo se evapora
Masticas las rebajas del laboratorio
Y yo sólo recito piedras
La orquesta decide no cortarle el pelo al perro
Vagabunda es la cintura de la luna
Yo quería golpear el techo con manos tijeras
Y tú saludar con chaquetas en paisajes cuadrados.


lunes, 22 de septiembre de 2014

Nacho Vegas contempla el nuevo bar de moda. David Refoyo


Solo el flash es capaz de iluminarte,
La música anima tus pies jóvenes
Y los pedales desafían la lluvia
Con el viento y los problemas de frente.

Valientes como fuimos
Para construir lo que ahora somos.

El extraño sueño de los tiempos,
El ADSL como velocidad de crucero
Y el botón de conducción automática
Siempre desactivado.

Corre, corre
Gritaba Leño
Aquella noche de plástico
En que regresamos andando,
Cuando el verano sino comenzaba.

Hoy es temporal
Y lanzamientos espectaculares
En la onda media.

Hoy es abrazo y lentitud,
Calendarios raidos
Y manecillas desobedientes.

Tal vez pausa,
Miradas furtivas,
Presas observadas cuando caminas desnuda
Por el filo de la habitación.

Tengo hambre
Y cazaré


David Refoyo (Tomado de su blog Una ciudad llamada Perdición)

miércoles, 17 de septiembre de 2014

EXPULSIÓN DE LOS MERCADERES DEL TEMPLO. Elena Medel


Bienvenido, hueco; bienvenidas,
fechas señaladas, vidas de tres o cuatro
años en cajas
de cartón. Tanto entregué que se marcha conmigo.
Ni un vacío: vidas de tres o cuatro años,
sus siluetas marcando la pared.

Después, allí donde me hablaban
los encajes, allí donde me hablaban, el edificio
y su diccionario -cuánto dejarían escapar- los pintaron
de blanco. Me acusaron del comercio.
Pequeñas cajas, ¿qué pensasteis de mí?

El poema se prende entre una casa y otra
y entre una casa y otra, de esta manera,
se empieza otra vez.

Bienvenida, pródiga:
¿qué pensaron que haría? Me libré
de los templos. Sonreídme, decid
adiós al hueco: dadnos hoy
la boca que sople y apague el volcán.


Elena Medel. Chatterton. Colección Visor de Poesía, 2014.



   

martes, 26 de agosto de 2014

ASÍ SE FUNDÓ PUSHER STREET (VI)


VI
LA CANCIÓN DEL DRUG DEALER

Yo he visto al hombre del traje de raya diplomática detenerse delante del puesto de golosinas en remolque de 4 x 2 metros
Sacar la billetera
Mover los labios al contar las coronas
Comprar una boca que da claridad y ventilación
Y hacer penetrar en ella al hombrecillo que se esconde detrás de la cortina
Acérquese
Caballero
Usted
El ojo tiene algunas cámaras para la ocasión
Nosotros le animaremos el retrato robot del hombre moderno
Tome estos lacasitos
Son agradables al paladar
Después
El movimiento de sus tripas los convertirá en heces
Pero eso será después
Después.



Del poemario inédito "Leopoldo María Panero".


domingo, 17 de agosto de 2014

Música para grillos


La monotonía del café produce bocanadas
De palominos
Sobre zocatos de fantasía
Boleros surcaron el apetito del sonido
Los capotes de mi fuente ondearon pinturas terrestres
De pie y esperando
Alentaron sus dedos tardíos
Las migajas del canturreo.


lunes, 11 de agosto de 2014

PAPEL, LÁPIZ Y SOLEDAD. Tomás Soler Borja





Nuevo libro de Groenlandia:


PAPEL, LÁPIZ Y SOLEDAD

Tomás Soler Borja

Con prólogo de Rocío Escobar y fotografía de Lola López-Cózar


Ya disponible en las siguientes plataformas:







jueves, 7 de agosto de 2014

PUESTO QUE EL JOVEN AZUL DE LA MONTAÑA HA MUERTO. Miguel Labordeta


Puesto que el joven azul
de la montaña ha muerto
es preciso partir.
Antes de ser golosamente asesinados
en los crepúsculos de la gran ciudad.
Antes de que las muchedumbres tristes de los metros
invadan el templo del Sol
definitivamente seducidas
por las noches de los trenes
es preciso marchar.
Desnudos y ásperos. Inigualables.
Y al partir preguntar por nosotros
indagar por nosotros
auscultar por nosotros
por nosotros mismos recordar
si tal vez se existió
y que una dulce soledad
nos responda en grave despedida.


Miguel Labordeta. Punto y aparte. El Bardo Colección de poesía, 2000.


miércoles, 16 de julio de 2014

UNA BALADA BALBUCEADA ENTRE ESCOTES. 8


Subíamos por Istedgade tras salir de beber en casa de Carlos/ eran alrededor de las dos de la madrugada/ íbamos cantando el Gang- Bang de Nacho Vegas 
 Había madres con ojos llorosos buscando a sus niños perdidos
Los travestis que formaban semen que era pus en sus testículos negados por tratamientos con hormonas lloraban por el asco que causaban a sus padres
Muy cerca del final de la calle había una iglesia/ Maria Kirke/ su enorme cruz de hierro estaba derecha/ y comprometía en otro tiempo/ seguro/ alguna vez alguien más repararía en ella/ pero aquí era un pleonasmo meneándose desde Maria a Kirke/ aquí los hombres extraviados mantenían a monos en sus cerebros y en sus venas  
Nadie reza por los yonquis de Maria Kirke
Nadie reza por los niños perdidos.


Inacabado

poème abandonné
Paul Valéry



Del poemario inédito "Copenhague".

sábado, 12 de julio de 2014

Callada


Tus manos educan agua al suspirar
Nidos sencillos en copas de hilo
Rizos estudian fuerzas gravitatorias
Besos cosen sogas en plataformas de sol
Callada
El árbol muñón quedo
Ella pinta callada
El jardín iluminó horas de despertador
Las delicias pierden meriendas
Flores pantalón recorren el olor de tus cejas
Callada
El árbol muñón quedo
Ella pinta callada
El asilo ríe como una dama
Evasión
Humo de vida en peces edificados
Tus labios en la soledad
Callada
Rodillas crucificadas en la inspiración del poeta
Ella pinta callada.



martes, 8 de julio de 2014

La edad de los lagartos (2ª edición). Ana Vega






Nuevo libro de Groenlandia:

La edad de los lagartos,
de Ana Vega



Cubierta de Felipe Solano

Ilustraciones de Bárbara López

Diseño de Ana Patricia Moya


Prólogos de Jaime González y Carmen Cambres

Epílogo de Francisco Priegue



Disponible en:






sábado, 5 de julio de 2014

DONCELLA. David González


fátima no abortó
decidió tenerlo
dio a luz a su hijo en la oscuridad
de un refugio de la ciudad de basora

el hijo de fátima pronto sufrirá
vómitos cólicos y diarreas el hijo de fátima
pronto tendrá miedo insomnio e histeria
pronto se esconderá debajo de su cama
pronto se atrincherará bajo la arena del desierto

fátima no abortó
decidió tenerlo
parió

un hijo muerto


David González. ANDA, HOMBRE, LEVÁNTATE DE TI. Bartleby Editores, 2004.



  

sábado, 28 de junio de 2014

SAILOR´S GRAVE. Luna Miguel


Pacté con mi madre un tatuaje en el cuello.
Las dos compartiríamos marca,
las dos,
el sello de la tinta que nos une.

Ahora una cicatriz
en el lugar íntimo
separa nuestras nucas para siempre.


Luna Miguel. ALMANAQUE POÉTICO (VVAA). EL GAVIERO EDICIONES, 2010.





jueves, 26 de junio de 2014

Humo de cigarro


Cerillas se suceden en colores de mechero
Imagen ilusoria de mesas torradas de farola
Humo de cigarro
Pies hablan quedo
Sales con bezos pintados de cintura femenina
Humo de cigarro
Pez de narciso
Sentimental de infantería
Lee cebollas en el balcón de una nao
Nanas de tintero
Glándula de la inspiración
Humo de cigarro.


jueves, 19 de junio de 2014

Esto es hardcore. Jarvis Cocker


Tú eres hardcore.
Me la pones dura.
Ponle el título a la obra y yo interpretaré el papel.

Parece ser que te vi en un sueño húmedo adolescente,
me gusta tu modelito, ya sabes a qué me refiero.

Lo deseo mucho,
lo deseo ahora.
Oh, ¿acaso no ves que ahora estoy preparado?

He visto todas las fotos,
las he estudiado durante una eternidad.
Quiero hacer una película, así que protagonicémosla juntos.
No te muevas hasta que diga "Acción".

Aquí llega la vida hardcore.

Pon el dinero donde esta noche está tu boca.
Déjate el maquillaje puesto y yo dejaré la luz encendida.
Ven aquí, cariño, y habla en dirección al micro.
Oh sí, ahora te oigo,
va a ser una noche tremenda.

No puedes ser una espectadora, oh, no.
Tienes que tomar estos sueños y completarlos.

Esto es hardcore:
ya no hay vuelta atrás para ti.
Esto es hardcore:
esto soy yo encima de ti.
Y no puedo creer que me llevara todo este tiempo.
Que me llevara todo este tiempo.

Esto es el ojo de la tormenta,
es por lo que pagan los hombres en gabardinas manchadas,
pero aquí dentro es puro.

Esto es el final definitivo.
He visto desarrollarse el argumento tantas veces antes:

Eso va ahí dentro,
y después eso va ahí dentro,
y después eso va ahí dentro,
y después eso va ahí dentro,
y entonces se acaba.

Oh, que pedazo de actuación,
pero lo que yo quiero saber es:
¿Qué haces exactamente por un bis?

Porque esto es hardcore.


Jarvis Cocker. Madre, hermano, amante. Random House Mondadori, 2012.



domingo, 15 de junio de 2014

Sopa de frutas maduras


Cuadernos demostrativos articularon palabras de sombra
Encuentros de cordones
Fueron asientos para estados de almohada
Las entrañas del Papa piel de revista
Mostraron muecas de conejo
En abejas sin dientes
Laurel sin gallo
¿Podrá suicidarse acaso en mano de pincel relativa a la escayola?


miércoles, 11 de junio de 2014

Quisiera vomitar sobre ti...


Quisiera vomitar sobre ti
Es el humo del cementerio
Al amor de los niños lo llaman verdadero
Casas heroínas en julio
Manchas de lunares
Cigarros apagados en ceniceros
Los corazones son balcones y flores rojas
El instinto del camino del cielo
Camellos fermentados
El vino aprisa se bebe con pelo de perro
La nieve en zapatillas se fuma
La velocidad telefónica se escucha en bares
¡Son las montañas las únicas que se mueven!
Árboles altos
Los turistas desnudos pintan en inglés
Mar de madera en las camisetas
Tenemos el pelo largo.


lunes, 2 de junio de 2014

BREVE EJERCICIO LÓGICO SOBRE LAS GOMAS DE BORRAR. Berta García Faet


Tú sostienes desde hace muchos años (lo recuerdo)
la abominable tesis de que olvidamos lo desagradable.
¿Cuánto, si esto cierto, se nos escapa para siempre?
¿Qué hay más abominable que el olvido mismo, en el otoño?

Como es desagradable en exceso ser consciente,
saber, o intuir con eficacia,
que estamos olvidando gravemente
--saber
que los detalles, el núcleo incluso, se volatilizan sin remedio--
(cuando estamos a tiempo aún de salvar una parte:
aquí está la tragedia),
esto también lo olvidamos, you can´t help it;
olvidamos que olvidamos y seguimos
olvidando que ya olvidamos previamente:
y, así, la destrucción de los ojos y de la memoria
--y de la única vida posible: la vida concreta--
(en progresión geométrica y terrible:
aquí el rigor del mundo, aquí su contumacia)
queda apaciguada por el tiempo; la memoria
queda arrasada por el tiempo,
que es, a su vez, el desierto-campo-de-batalla
de la guerra entre real, interpretado y retenido;

y, así (concédeme que estas son las conclusiones
más razonables respetando escrupulosamente tus premisas)
olvidamos que olvidamos y parece
que pasa la vida sin aportarnos más que pizza.


Berta García Faet. Introducción a todo. La Bella Varsovia, 2011.



viernes, 16 de mayo de 2014

POEMAS BASADOS EN EL “SUPERVIVENCIA” DE HOUELLEBECQ (Y EN EL CARREFOUR) (4)


4
"recuerdos

a veces nítidos
otras difusos
casi nunca buenos"
Vicente Muñoz Álvarez


Me acuerdo de cuando tenía trece años
Ya me sentía defectuoso
Ya había alguien dentro de mi cabeza insultándome
Ridiculizándome
No me gustaba la vida
En agosto la vida ponía calor y una piscina y chicas guapas en bikini pero era como si la pasaran por televisión y yo la viera encerrado en un sótano
La vida en agosto era insufrible
Empecé a interesarme por Kurt Cobain
Una mañana un chico de la urbanización nos pidió un cigarrillo y hablando nos dijo que Kurt Cobain se había suicidado de un disparo en la cabeza
En realidad se mató un año antes pero nos enteramos ese día
Después me compraría un libro con canciones suyas traducidas al español
Me acuerdo de cuando tenía quince años
La vida seguía dando su fiesta por la tele pero ya no la veía mucho
Leía poemas de Mayakovski que se suicidó de un disparo en el pecho
Ya me sentía desgraciado
Ya quería suicidarme.


Del poemario inédito "Versiones".





lunes, 12 de mayo de 2014

EN EL CERRO. Jordi Doce


Se enturbia la mirada, y el aire de la tarde
humea como brasa contra un fondo
de velas sopladas y espuma rota.
El mar es la respiración, la espera.

Tomadas por el grueso sol de agosto,
las rocas se deslizan hasta el agua.
Un charco se consume entre destellos.
La sal brilla en los flancos chorreantes.

Verano, en tu temblor enceguecido
aprendo la constancia del azul.
Bajo el vuelo tenaz de las gaviotas,
soy uno con el tiempo del agua remansada.


Jordi Doce. LECCIÓN DE PERMANENCIA. PRE-TEXTOS, 2000.

  

domingo, 4 de mayo de 2014

NUEVO LIBRO DE MABELE EDICIONES




UNA NIÑA FEA, TRISTE Y SOLITARIA
Javier del Sastre Alonso 


Con prólogo de Carmen Cambres y epílogo de Stefano Presi


Disponible en:






viernes, 2 de mayo de 2014

Conocí a Elizabeth en un restaurante italiano...


Conocí a Elizabeth en un restaurante italiano
Elizabeth tiene veinte años
Elizabeth es de Chicago
Ella no fuma y yo fumo demasiado
Elizabeth tiene un ombligo precioso
Elizabeth vive con una chica danesa
Ella no fuma y yo fumo demasiado
Le invito a una cerveza y mientras bebe me cuenta
Que en su país no puede beber alcohol por ley
Hasta los veintiún años
Yo no hablo inglés y ella lo habla demasiado.

Inacabado

poème abandonné
 Paul Valéry 

domingo, 27 de abril de 2014

ROCK & ROLL EN ISLANDS BRYGGE. 3


3

El champán era vertebrado y su efervescencia ósea raspaba la garganta a cada trago
La chica del apartamento en Dronningensgade que me invitó a dormir con ella separó los muslos enseñándome la cueva del animal y esa cueva tenía sabor a hierro y el animal me dijo que la chica se casó en Vor Frelsers Kirke
Con mi boca desdentada le dije a su boca desdentada que demandaba el semen zumo de mi carne que nosotras las viejas ya no necesitamos del Falo
Que el semen mana con espinas y sabor a vinagre y la ranura de la que se desprende hace el ruido de alguien que habla teniendo la boca muy seca.

Inacabado


poème abandonné

Paul Valéry


Del poemario inédito "Copenhague".

martes, 15 de abril de 2014

ASÍ SE FUNDÓ PUSHER STREET (III)



III
EL POEMA DE RICK BLAINE

Recuerdo que te chiflaba el champán Mumm Cordon Rouge
A mí también
Naturalmente
Y tu marca de cigarrillos…
¡Cuál era!
Lucky
Recuerdo que decías “LLLucky”
Como arrastrando la ele
Recuerdo que salíamos a bailar todas las noches
Te llamaba “Peque”
Recuerdo que tarareabas así
“Tará-rará-rará
Tará-rará-rará
Na-ná
Na-ná
Na-ná
Na
Na”
Una pausa y después
“As time goes by”
Entonces era feliz
Y luego llegaron los alemanes
Y los cañonazos y las bocinas
Recuerdo la noche que viniste al Rick´s Café y te acostaste conmigo para conseguir los salvoconductos para Lisboa
Me dijiste que me querías
Ahora
Que se me cae el pelo y tengo el hígado hecho polvo
Si te dijera “I love you” me saldría un gallo
Y si me lo dijeras tú
No te creería.


Del poemario inédito "Leopoldo María Panero".


martes, 8 de abril de 2014

TRINIDAD. Alberto Santamaría


Tienes gesto de horizonte y las manos dormidas,
sobre el jergón mi piel se hace barro en tu boca.

Tienes ceniza en el vestido, escombros de un gesto y de mi
sombra.
Moldeas mis pies y mis costillas con el sabor que gotea de
tus pechos.

Tienes heridas como labios en el costado, llagas que beso y
me olvidan,
heridas del tamaño del aire, cuerpo del tamaño del miedo...
cuerpo.

Tienes una cruz y una corona de espinas sobre tu frente
suave.
Bendita, santa y bruja entre todas las mujeres... resucita.

Resucita siempre sobre el sabor de mi boca abierta.


Alberto Santamaría. Notas de verano sobre ficciones del invierno. VISOR LIBROS, 2005.

jueves, 3 de abril de 2014

¡Rubia!


Triángulo rectángulo círculo
El refresco se mantiene frío
Y las peras mecen marionetas
¡Rubia!
Minutero azul
Que se escribe con molinos verdes
En la puerta de los bares
Sonetos vomitan gatos
¡Cómo me gustan tus piernas Rubia!
Escribe con molinos verdes
En la puerta de los bares
Que empiezo a olvidar minuteros azules
¡Rubia!
¿Quieres cuadros el día de tu boda?
El refresco se mantiene frío
Y tus piernas sudan al hacer deporte
La melodía del teléfono
Partió toallas al parir sondeos
¡Cómo sangra la pared!
¡Oye!
No puedo respirar con plástico en la boca
El refresco se mantiene refresco.