miércoles, 16 de julio de 2014

UNA BALADA BALBUCEADA ENTRE ESCOTES. 8


Subíamos por Istedgade tras salir de beber en casa de Carlos/ eran alrededor de las dos de la madrugada/ íbamos cantando el Gang- Bang de Nacho Vegas 
 Había madres con ojos llorosos buscando a sus niños perdidos
Los travestis que formaban semen que era pus en sus testículos negados por tratamientos con hormonas lloraban por el asco que causaban a sus padres
Muy cerca del final de la calle había una iglesia/ Maria Kirke/ su enorme cruz de hierro estaba derecha/ y comprometía en otro tiempo/ seguro/ alguna vez alguien más repararía en ella/ pero aquí era un pleonasmo meneándose desde Maria a Kirke/ aquí los hombres extraviados mantenían a monos en sus cerebros y en sus venas  
Nadie reza por los yonquis de Maria Kirke
Nadie reza por los niños perdidos.


Inacabado

poème abandonné
Paul Valéry



Del poemario inédito "Copenhague".

sábado, 12 de julio de 2014

Callada


Tus manos educan agua al suspirar
Nidos sencillos en copas de hilo
Rizos estudian fuerzas gravitatorias
Besos cosen sogas en plataformas de sol
Callada
El árbol muñón quedo
Ella pinta callada
El jardín iluminó horas de despertador
Las delicias pierden meriendas
Flores pantalón recorren el olor de tus cejas
Callada
El árbol muñón quedo
Ella pinta callada
El asilo ríe como una dama
Evasión
Humo de vida en peces edificados
Tus labios en la soledad
Callada
Rodillas crucificadas en la inspiración del poeta
Ella pinta callada.



martes, 8 de julio de 2014

La edad de los lagartos (2ª edición). Ana Vega






Nuevo libro de Groenlandia:

La edad de los lagartos,
de Ana Vega



Cubierta de Felipe Solano

Ilustraciones de Bárbara López

Diseño de Ana Patricia Moya


Prólogos de Jaime González y Carmen Cambres

Epílogo de Francisco Priegue



Disponible en:






sábado, 5 de julio de 2014

DONCELLA. David González


fátima no abortó
decidió tenerlo
dio a luz a su hijo en la oscuridad
de un refugio de la ciudad de basora

el hijo de fátima pronto sufrirá
vómitos cólicos y diarreas el hijo de fátima
pronto tendrá miedo insomnio e histeria
pronto se esconderá debajo de su cama
pronto se atrincherará bajo la arena del desierto

fátima no abortó
decidió tenerlo
parió

un hijo muerto


David González. ANDA, HOMBRE, LEVÁNTATE DE TI. Bartleby Editores, 2004.



  

sábado, 28 de junio de 2014

SAILOR´S GRAVE. Luna Miguel


Pacté con mi madre un tatuaje en el cuello.
Las dos compartiríamos marca,
las dos,
el sello de la tinta que nos une.

Ahora una cicatriz
en el lugar íntimo
separa nuestras nucas para siempre.


Luna Miguel. ALMANAQUE POÉTICO (VVAA). EL GAVIERO EDICIONES, 2010.





jueves, 26 de junio de 2014

Humo de cigarro


Cerillas se suceden en colores de mechero
Imagen ilusoria de mesas torradas de farola
Humo de cigarro
Pies hablan quedo
Sales con bezos pintados de cintura femenina
Humo de cigarro
Pez de narciso
Sentimental de infantería
Lee cebollas en el balcón de una nao
Nanas de tintero
Glándula de la inspiración
Humo de cigarro.


jueves, 19 de junio de 2014

Esto es hardcore. Jarvis Cocker


Tú eres hardcore.
Me la pones dura.
Ponle el título a la obra y yo interpretaré el papel.

Parece ser que te vi en un sueño húmedo adolescente,
me gusta tu modelito, ya sabes a qué me refiero.

Lo deseo mucho,
lo deseo ahora.
Oh, ¿acaso no ves que ahora estoy preparado?

He visto todas las fotos,
las he estudiado durante una eternidad.
Quiero hacer una película, así que protagonicémosla juntos.
No te muevas hasta que diga "Acción".

Aquí llega la vida hardcore.

Pon el dinero donde esta noche está tu boca.
Déjate el maquillaje puesto y yo dejaré la luz encendida.
Ven aquí, cariño, y habla en dirección al micro.
Oh sí, ahora te oigo,
va a ser una noche tremenda.

No puedes ser una espectadora, oh, no.
Tienes que tomar estos sueños y completarlos.

Esto es hardcore:
ya no hay vuelta atrás para ti.
Esto es hardcore:
esto soy yo encima de ti.
Y no puedo creer que me llevara todo este tiempo.
Que me llevara todo este tiempo.

Esto es el ojo de la tormenta,
es por lo que pagan los hombres en gabardinas manchadas,
pero aquí dentro es puro.

Esto es el final definitivo.
He visto desarrollarse el argumento tantas veces antes:

Eso va ahí dentro,
y después eso va ahí dentro,
y después eso va ahí dentro,
y después eso va ahí dentro,
y entonces se acaba.

Oh, que pedazo de actuación,
pero lo que yo quiero saber es:
¿Qué haces exactamente por un bis?

Porque esto es hardcore.


Jarvis Cocker. Madre, hermano, amante. Random House Mondadori, 2012.



domingo, 15 de junio de 2014

Sopa de frutas maduras


Cuadernos demostrativos articularon palabras de sombra
Encuentros de cordones
Fueron asientos para estados de almohada
Las entrañas del Papa piel de revista
Mostraron muecas de conejo
En abejas sin dientes
Laurel sin gallo
¿Podrá suicidarse acaso en mano de pincel relativa a la escayola?


miércoles, 11 de junio de 2014

Quisiera vomitar sobre ti...


Quisiera vomitar sobre ti
Es el humo del cementerio
Al amor de los niños lo llaman verdadero
Casas heroínas en julio
Manchas de lunares
Cigarros apagados en ceniceros
Los corazones son balcones y flores rojas
El instinto del camino del cielo
Camellos fermentados
El vino aprisa se bebe con pelo de perro
La nieve en zapatillas se fuma
La velocidad telefónica se escucha en bares
¡Son las montañas las únicas que se mueven!
Árboles altos
Los turistas desnudos pintan en inglés
Mar de madera en las camisetas
Tenemos el pelo largo.


lunes, 2 de junio de 2014

BREVE EJERCICIO LÓGICO SOBRE LAS GOMAS DE BORRAR. Berta García Faet


Tú sostienes desde hace muchos años (lo recuerdo)
la abominable tesis de que olvidamos lo desagradable.
¿Cuánto, si esto cierto, se nos escapa para siempre?
¿Qué hay más abominable que el olvido mismo, en el otoño?

Como es desagradable en exceso ser consciente,
saber, o intuir con eficacia,
que estamos olvidando gravemente
--saber
que los detalles, el núcleo incluso, se volatilizan sin remedio--
(cuando estamos a tiempo aún de salvar una parte:
aquí está la tragedia),
esto también lo olvidamos, you can´t help it;
olvidamos que olvidamos y seguimos
olvidando que ya olvidamos previamente:
y, así, la destrucción de los ojos y de la memoria
--y de la única vida posible: la vida concreta--
(en progresión geométrica y terrible:
aquí el rigor del mundo, aquí su contumacia)
queda apaciguada por el tiempo; la memoria
queda arrasada por el tiempo,
que es, a su vez, el desierto-campo-de-batalla
de la guerra entre real, interpretado y retenido;

y, así (concédeme que estas son las conclusiones
más razonables respetando escrupulosamente tus premisas)
olvidamos que olvidamos y parece
que pasa la vida sin aportarnos más que pizza.


Berta García Faet. Introducción a todo. La Bella Varsovia, 2011.



viernes, 16 de mayo de 2014

POEMAS BASADOS EN EL “SUPERVIVENCIA” DE HOUELLEBECQ (Y EN EL CARREFOUR) (4)


4
"recuerdos

a veces nítidos
otras difusos
casi nunca buenos"
Vicente Muñoz Álvarez


Me acuerdo de cuando tenía trece años
Ya me sentía defectuoso
Ya había alguien dentro de mi cabeza insultándome
Ridiculizándome
No me gustaba la vida
En agosto la vida ponía calor y una piscina y chicas guapas en bikini pero era como si la pasaran por televisión y yo la viera encerrado en un sótano
La vida en agosto era insufrible
Empecé a interesarme por Kurt Cobain
Una mañana un chico de la urbanización nos pidió un cigarrillo y hablando nos dijo que Kurt Cobain se había suicidado de un disparo en la cabeza
En realidad se mató un año antes pero nos enteramos ese día
Después me compraría un libro con canciones suyas traducidas al español
Me acuerdo de cuando tenía quince años
La vida seguía dando su fiesta por la tele pero ya no la veía mucho
Leía poemas de Mayakovski que se suicidó de un disparo en el pecho
Ya me sentía desgraciado
Ya quería suicidarme.


Del poemario inédito "Versiones".





lunes, 12 de mayo de 2014

EN EL CERRO. Jordi Doce


Se enturbia la mirada, y el aire de la tarde
humea como brasa contra un fondo
de velas sopladas y espuma rota.
El mar es la respiración, la espera.

Tomadas por el grueso sol de agosto,
las rocas se deslizan hasta el agua.
Un charco se consume entre destellos.
La sal brilla en los flancos chorreantes.

Verano, en tu temblor enceguecido
aprendo la constancia del azul.
Bajo el vuelo tenaz de las gaviotas,
soy uno con el tiempo del agua remansada.


Jordi Doce. LECCIÓN DE PERMANENCIA. PRE-TEXTOS, 2000.

  

domingo, 4 de mayo de 2014

NUEVO LIBRO DE MABELE EDICIONES




UNA NIÑA FEA, TRISTE Y SOLITARIA
Javier del Sastre Alonso 


Con prólogo de Carmen Cambres y epílogo de Stefano Presi


Disponible en:






viernes, 2 de mayo de 2014

Conocí a Elizabeth en un restaurante italiano...


Conocí a Elizabeth en un restaurante italiano
Elizabeth tiene veinte años
Elizabeth es de Chicago
Ella no fuma y yo fumo demasiado
Elizabeth tiene un ombligo precioso
Elizabeth vive con una chica danesa
Ella no fuma y yo fumo demasiado
Le invito a una cerveza y mientras bebe me cuenta
Que en su país no puede beber alcohol por ley
Hasta los veintiún años
Yo no hablo inglés y ella lo habla demasiado.

Inacabado

poème abandonné
 Paul Valéry 

domingo, 27 de abril de 2014

ROCK & ROLL EN ISLANDS BRYGGE. 3


3

El champán era vertebrado y su efervescencia ósea raspaba la garganta a cada trago
La chica del apartamento en Dronningensgade que me invitó a dormir con ella separó los muslos enseñándome la cueva del animal y esa cueva tenía sabor a hierro y el animal me dijo que la chica se casó en Vor Frelsers Kirke
Con mi boca desdentada le dije a su boca desdentada que demandaba el semen zumo de mi carne que nosotras las viejas ya no necesitamos del Falo
Que el semen mana con espinas y sabor a vinagre y la ranura de la que se desprende hace el ruido de alguien que habla teniendo la boca muy seca.

Inacabado


poème abandonné

Paul Valéry


Del poemario inédito "Copenhague".

martes, 15 de abril de 2014

ASÍ SE FUNDÓ PUSHER STREET (III)



III
EL POEMA DE RICK BLAINE

Recuerdo que te chiflaba el champán Mumm Cordon Rouge
A mí también
Naturalmente
Y tu marca de cigarrillos…
¡Cuál era!
Lucky
Recuerdo que decías “LLLucky”
Como arrastrando la ele
Recuerdo que salíamos a bailar todas las noches
Te llamaba “Peque”
Recuerdo que tarareabas así
“Tará-rará-rará
Tará-rará-rará
Na-ná
Na-ná
Na-ná
Na
Na”
Una pausa y después
“As time goes by”
Entonces era feliz
Y luego llegaron los alemanes
Y los cañonazos y las bocinas
Recuerdo la noche que viniste al Rick´s Café y te acostaste conmigo para conseguir los salvoconductos para Lisboa
Me dijiste que me querías
Ahora
Que se me cae el pelo y tengo el hígado hecho polvo
Si te dijera “I love you” me saldría un gallo
Y si me lo dijeras tú
No te creería.


Del poemario inédito "Leopoldo María Panero".


martes, 8 de abril de 2014

TRINIDAD. Alberto Santamaría


Tienes gesto de horizonte y las manos dormidas,
sobre el jergón mi piel se hace barro en tu boca.

Tienes ceniza en el vestido, escombros de un gesto y de mi
sombra.
Moldeas mis pies y mis costillas con el sabor que gotea de
tus pechos.

Tienes heridas como labios en el costado, llagas que beso y
me olvidan,
heridas del tamaño del aire, cuerpo del tamaño del miedo...
cuerpo.

Tienes una cruz y una corona de espinas sobre tu frente
suave.
Bendita, santa y bruja entre todas las mujeres... resucita.

Resucita siempre sobre el sabor de mi boca abierta.


Alberto Santamaría. Notas de verano sobre ficciones del invierno. VISOR LIBROS, 2005.

jueves, 3 de abril de 2014

¡Rubia!


Triángulo rectángulo círculo
El refresco se mantiene frío
Y las peras mecen marionetas
¡Rubia!
Minutero azul
Que se escribe con molinos verdes
En la puerta de los bares
Sonetos vomitan gatos
¡Cómo me gustan tus piernas Rubia!
Escribe con molinos verdes
En la puerta de los bares
Que empiezo a olvidar minuteros azules
¡Rubia!
¿Quieres cuadros el día de tu boda?
El refresco se mantiene frío
Y tus piernas sudan al hacer deporte
La melodía del teléfono
Partió toallas al parir sondeos
¡Cómo sangra la pared!
¡Oye!
No puedo respirar con plástico en la boca
El refresco se mantiene refresco.


viernes, 21 de marzo de 2014

UNA BALADA BALBUCEADA ENTRE ESCOTES. 11

11
FLOR DE BAR

Estaba sin blanca
Apuraba los vasos de cerveza caliente de las mesas antes de que los recogiera el camarero
Salí a la calle a pedir y después de una hora me dieron casi para una pinta
Hacía mucho frío
Entré de nuevo en el Moose y deambulé mirando al suelo por si encontraba unas monedas 
Una colilla espachurrada
Aún humeante
Se extinguía en el suelo
El filtro tenía una mancha de carmín
El humo era retirado de su ascua como una prostituta vieja del burdel y como una atracción anticuada de la feria
Me sentí igual que cuando miré las Giant Fagends de Claes Oldenburg.

Inacabado


poème abandonné

Paul Valéry

martes, 18 de marzo de 2014

TUS OJOS SE HAN VUELTO MI CENICERO. Natalia Litvinova


días y noches te he escrito, la primera frase era no
existe Rusia, París no existe.

mis manos se vuelven más y más invisibles, besarte es
besar una pared en blanco, y no nos hemos besado.

miro este cuerpo tan cuerpo, cuántos lo han amado
(¿quién podría amar un cuerpo perdido?), cuántos in-
viernos prematuros festejaron en su vientre.

al margen de esta hoja se escribe mi vida, y se asusta y
se intenta poesía, se intenta verso claro que fracasa y
se vuelve cuerpo.

leo el testamento de Kafka como única carta de amor.

pronto en París caerá la nieve. en Rusia también, otra
nieve. vendrá la primavera por vientre.

los que me han amado intentarán volver a mí por la
fuerza.

querido, tus ojos se han vuelto mi cenicero. besarte es
besar la desventaja del tiempo.

leo el testamento de Kafka, lo único que me queda.
mientras, regresan tranquilos los que me quieren santa
y desnuda.


Natalia Litvinova. Esteparia. ÁRTEse quien pueda, 2013.



jueves, 13 de marzo de 2014

THIS IS HARDCORE (COVER) (5)


5
ESE JERSEY VALE CADA CÉNTIMO QUE HAYAS PAGADO POR ÉL
(Dorothea Lasky revisitado)

No quiero ser yo mismo
Tengo miedo de ser yo mismo
Joe Mismoe da miedo
Es un hombre torcido
Es brutal
Me da miedo
A veces usa mi cuerpo y hace cosas malas y los demás no notan la diferencia porque está dentro de mí
Odio ser Joe Mismoe
Él también me odia
Me insulta
Dice que tendrá todo lo que las mujeres no quieren darnos
El interior de la falda mirando al cielo con sus estrellas.

(Versión del poema “WHATEVER YOU PAID FOR THAT SWEATER, IT WAS WORTH IT” de Dorothea Lasky, del poemario “Awe”, Wave Books, 2007.)


Del poemario inédito "Versiones".

martes, 11 de marzo de 2014

Prólogo a "Días de Ruta". Gsús Bonilla


pero, tú, Marat, ¿por qué caminos tan dificultosos recorres la carrera del hombre libre, que de espinas han trabado tu ruta antes de alcanzar el final? Era en medio de los tiranos que tú nos hablabas de libertad


Marqués de Sade: Escritos políticos


1.


Primero como autor, poco después como persona, conozco a Vic desde hace algunos años; tampoco muchos, pero entiendo que son los suficientes como para tenernos el aprecio justo para barajar dentro de las líneas que marcan las confianzas el referenciarnos, cuando proceda, como mi amigo; el término “amigo” no es gratuito, nunca lo es. No para mí. Me consta que también él pone el listón bien alto.


Soy aficionado al dulce y que un autor de la trayectoria y recorrido de Vicente Muñoz Álvarez siga ofreciendo estos caramelos es para felicitarse, claro; pero que te otorgue el privilegio de presenciar el proceso de su creación, que te invite a participar en él, y encima, te encargue un prólogo para hospedarle en lo que será su último libro es, como poco, para considerarse unsuertudo; especialmente cuando, como me pasa a mí, es complejo distanciarse de la admiración que siente por alguien que una vez escribió en un poema que había que hablar claro, gritar fuerte y no ser cómplice; versos que, desde entonces, resuenan muy adentro y que tengo presentes cuando me enfrasco en cualquier intento de poema, para el momento oportuno en el que la idea me ronde por la cabeza.


Podría decir, sin equívoco, que fue entre estos versos donde empecé a tomar su poesía como unos de los pilares necesarios en mi ideario particular.


El hecho de tener, o no, apego para con ciertas personas me lleva a veces a vivir emociones que me cuesta horrores gestionar. Confundirlas. ¿Cuándo acaba el autor y empieza la persona, o viceversa?


Qué le vamos a hacer, cada cuál es como es, pero tomar conciencia de que la amistad aporta los instrumentos necesarios para progresar en el hecho de vivir siempre lo consideré otro puntal, también necesario, para formarte como persona o en cualesquiera de los ámbitos, profesionales o no, que atañen a un individuo dentro de una sociedad. Con Vicente Muñoz Álvarez me pasa que descubro fascinado que mucho de parentesco y proximidad hay con él. Esa misma cercanía de nuevo emana en este DÍAS DE RUTA suyo, donde para mí no es un trabajo complejo reconocerse.


2.


De manera que no me engañaré, ni os engañaré, valga mi prólogo como homenaje a un tío que se está dejando los huevos en la literatura de este país, desde hace casi dos décadas; embebido por los sumideros, reptando bajo cañerías, para desembocar en las depuradoras que nos devuelven las aguas puras de la literatura transparente. Un autor al que le importan un carajo los réditos, los créditos y esas mierdas que tanto gustan a ciertos escribidores de orificios, espumarajos y vaselinas. Alguien a quien respetar.


Habría de decir, antes de todo, o poner sobre aviso, que lo que sucederá en este libro desobediente, de ilímites y frontera, fuera de clasificaciones, es que su lectura podría dar la sensación de que nos va a situar ante un diario de sentimientos encontrados, más o menos organizados de algún modo; pero, como en el sortilegio de las nubes, hay lugar a otra interpretación. Yo digo: que este es un libro que va más allá del vómito.


Su autor, en él, nos revelará la monotonía como existencia; un planeta propio donde todo está previsto y ajustado, y en esa armonía la barbarie de la duda que te turba, el temor ante una situación frente a la cual el individuo se siente en peligro.


Aquí, Vicente, tiene pues, interés por liberarse de esos sentimientos amargos y la necesidad de buscar “nuevas alegrías” que le purifiquen:


¿Dónde está el camino de baldosas amarillas?


Por tanto, así lo entiendo yo, DÍAS DE RUTA más que un libro convencional, ya sea de poemas, prosa, etcétera, es un tratado para con la vida hoy, cuando el sistema capitalista se descompone como una oveja muerta a la orilla del arroyo, que además, quizá te sirva para aprender a ver el lado positivo de un todo. A mí, por ejemplo, me vale para universalizar el día a día, desde lo pequeño a lo infinito, donde memoria y crítica hacen del amor un ejemplo de fraternidad y compromiso:


LA POESÍA, o aquello que a unos nos salva, y, supongo que en la misma proporción, destruye a otros tantos.


3.


Es en el verano de 2013 cuando my friend Vic me dio a leer el archivo digital de DÍAS DE RUTA y a medida que iba visualizando los textos y absorbiendo palabras, fui descubriendo a un hombre en continúa contradicción con su interior; a vueltas con esa voz que nos regula los estados de ánimo, la mucha o ninguna gana de vivir.


Y encontraba a un tipo con la energía en modo off, decepcionado, superado; como en un paisaje de inercia, con un horizonte de zozobra al fondo.


Intuí el vacío. Visualicé el color negro, el humillo que despide el campo de batalla cuando los bandos en guerra son uno propio, de blanco y negro, a la par, en el transcurso de la contienda; el tiempo de la noche y el día enredado en igual trinchera; uno que es, a la vez, los buenos y los malos; en definitiva tú mismo a puñetazos contigo. Interiormente también vivo su incomprensión con relación a lo que le sucede. Percibo los trazos del lápiz cuando se empiezan a crear fantasmas con todo tipo de ideas, cuando se corre el riesgo de estar alejado de sí, descentrado.


Asimilo su dibujo y sitúo mi atención sobre su ser interno y concluyo que si a partir de ahí, él acepta, al nivel del corazón, las experiencias de la vida -mientras se protege- es que ya es tiempo de que se pase a otra cosa, que se cambie de actitud si es que quiere mejorar la suerte. Con determinación:


Siempre adelante/ me digo/ ya volverá/ la poesía/ ya llegará/ la ensoñación.


Subrayo, me apropio del oxígeno que aún proyecta.


Tomo apuntes, y escribo al margen como nota imprescindible que, una vez más, tengo la fortuna de toparme con un autor que sigue vinculado a la piel. Un escritor contracorriente y al otro lado del espejo y, para mi deleite, un poeta para tempestades e intemperie.


4.


Me considero un hombre y escritor esponja, fetichista y mitómano hasta la médula..., nos apunta en uno de sus textos y me parece importante, como el "to open-to close" de ojos que lo globaliza todo en este libro; como la puerta abierta, con la que se inicia DÍAS DE RUTA que nos allana el camino hacia la sinceridad; hasta la puerta cerrada, que lo concluye. No hay exhibición, hay exposición: se arriesga. Entretanto se danza en otra melodía, con su propia poesía y música distinta de fondo; caracteres distintivos de autores relegados al país de las amnesias, a la cúspide de la ingratitud y el desprecio, en definitiva, condenados al ostracismo. Es El Canto de la Tripulación:


Olvidados.


Habilidosos de la literatura, la música, el cine o la pintura.


God save the Trippers


Bien podríamos reunirlos, poco después, en este verso absoluto: mis/ amigos/ perros/ de la lluvia, del poema "Poetas", y que vosotros mismos iréis descubriendo texto a texto, página a página, en el transcurso de DÍAS DE RUTA. Todos ellos referentes y precisos compañeros en este viaje, de igual manera que lo han sido a largo y ancho de toda su trayectoria como autor disidente de la literatura oficial de este país; no en vano Vicente Muñoz Álvarez es un autor con más de una veintena de libros publicados, donde se puede constatar quiénes iluminan su obra; nutrida, y que abarca desde los años 90 hasta hoy; donde narrativa, ensayo, poesía, reseñas, fanzines y libros colectivos, apuntalan su figura; la cual, no me cansa decir, admiro profundamente.


5.


fascinación entonces por esta bitácora personal, que no es tal, donde queda registrado el dato de lo acontecido, la perspectiva y la ilusión; pero también la ira, el desastre y la desesperanza.


Son cuatro los apeaderos: “CAMPAÑA DE OTOÑO: Días de ruta”, “CUADERNO DE INVIERNO: Una realidad aparte”, “CAMPAÑA DE PRIMAVERA: Babilonia en ruinas”, “CUADERNO DE VERANO: Arte de la Ensoñación”, como dársenas en las que se sube o baja, y es el clima y su conjunto quien condiciona el trayecto hasta el principio de ese otro final, el ensoñado; ese fin en el cual arribar puro y cristalino y originarse de nuevo.


He aquí el arte de la ensoñación: DÍAS DE RUTA. Ni menos, ni más, que apostar por las tres o cuatro cosas sencillas que verdaderamente nos hacen feliz, frente a las siete u ocho que nos van jodiendo en nuestra cotidianidad... eso sí, dejarse la vida necesariamente en el envite.


La ruta y derrotero como el día a día en la vida de un representante de calzado, para los que no lo sepáis, además de escribir vendo zapatos, soy representante de calzado, que se prenda de la literatura con todo su corolario; que ama a sus amigos, a quienes le rodean, con la correspondencia lógica del sentido común; que venera a la vida como si fuese un Dios aparte, inequívocamente de este mundo.


Era Kerouac, Santo y devoción para Vicente Muñoz Álvarez, quien decía que la vida es un país extranjero; yo hoy atiendo a un inmigrante, a un hombre al aire libre; con su desnivel en la trocha, como senda abierta en la maleza.


Contemplo ese horizonte al fin, más turbio que los orines de las escupideras del palacio, cómo clarea.




Gsús Bonilla; Diciembre de 2013, Pozos de Cabrera (León).


Vicente Muñoz Álvarez. Días de Ruta. Ediciones Lupercalia, 2014.






 

jueves, 6 de marzo de 2014

EL DÍA EN QUE SE ACABA LA CANCIÓN. Leopoldo María Panero


Cuando el sentido, ese anciano que te hablaba
en horas de soledad, se muere
entonces
miras a la mujer amada como a un viejo,
y lloras.
           Y queda
huérfano el poema, sin padre ni madre,
y lo odias,
aborreces al hijo colgando
como un aborto entre las piernas, balanceándose allí
como hilo que cuelga o telaraña,
cuando el sentido muere,
como un niño
castrado por un ciego,
al amparo de la noche feroz, de la noche:
como la voz de un niño perdido aullando en 
el viento
el día en que se acaba la canción, dejando
sólo un poco de tabaco en la mano,
y la ciudad ahora, las
ciudades convertidas en vastas plantaciones de tabaco,
y la mano
asombrada toca la boca sin labios
el día en que se acaba la canción, y se pierde
el hombre que a sí mismo le daba el nombre de alguien,
al dar la vuelta a una esquina, un atardecer sin música.
El día en que se acaba la canción el dolor mismo
es sólo un poco de tabaco en la mano,
y las palabras
son todas de antaño, y de otro país, y caen
de la boca sin dientes como un líquido
parecido a la bilis,
                                     el día
en que se muere el sentido, ese
asesino que al crepúsculo hablaba y al
insomnio susurraba palabras y cosas,
                                                                             el día
en que se acaba la canción miras
a la mujer amada como a un viejo, y
con la cabeza entre las piernas,
frente al mundo abortado, lloras.


Leopoldo María Panero. Poesía Completa 1970-2000. VISOR LIBROS, 2001.

Hoy es el día en que se ha acabado la canción
D.E.P. Leopoldo María Panero


   

miércoles, 5 de marzo de 2014

Migajas...


Migajas
Migajas de sesos
Migajas de un parto cuyos efluvios son manadas de moscas alrededor de un ano
¡Mañana me caso!
Me caso con un caníbal
Yo seré el banquete de boda
De primero mi corazón
De segundo mis sesos
De postre mis manos
Anoche choqué accidentalmente con una de mis ideas
Era oceánica con un terruño de larvas cosido a una de sus olas
Era sacudida
Era con guantes y levita negros
No supe qué decirle
No supo qué decirme
Nos miramos como dos extraños que saben que se conocen de algo pero no saben de qué
Ella se fue lanzando telarañas de un edificio a otro
Yo me fui era tarde a casa caminando como un curda
Tú Tamara y yo en el desierto de zapatos negros de tacón
La nave ardía
La casita baja era un cigarrillo mal apagado
Y mis manos tocaron las tuyas
Y el cemento cayó de golpe.


Inacabado

poème abandonné
Paul Valéry

miércoles, 26 de febrero de 2014

DÍAS DE RUTA. Vicente Muñoz Álvarez






"Oscilante y extremo, nunca aséptico ni imparcial, nunca en el medio: Vicente Muñoz Álvarez nos ofrece un nuevo libro. Indefinible en su estructura: ¿Un cuaderno de poemas? ¿Un diario, personal, de carretera…? ¿Un híbrido de ambos?, en cualquier caso, es un libro fuera de lo común, en el que comparte con nosotros textos muy personales. En DÍAS DE RUTA el autor trata de desterrar todo aquello que le oprime y desconcierta; donde elabora -con la gran estafa de la crisis económica de fondo- un ejercicio de escritura autosanador, a través de la confesión y la poesía. Fantasmas, miedos y traumas, en lucha constante contra la ensoñación de quien se felicita en el hecho asombroso de estar vivo: Welcome to Babilonia."

Gsús Bonilla, contraportada para Días de Ruta.

Próximamente...