jueves, 18 de diciembre de 2014

PRÓLOGO DE "DUELO AL SOL". Rodrigo Córdoba



(basado en hechos casi reales)

salto sobre él… agarro su cabeza, entre mis dedos un buen manojo de pelo, mi cuchillo (afilado como la lengua de su pastor) rápido, de adelante hacia atrás, rápido y sin pensarlo…

llevo un bonito recuerdo suyo, como si estuviera recogiendo conchas en una playa de Benidorm, me lo cuelgo del cinturón, ay qué asco!!! me ha manchado de sangre, a ver si este minero sucio sin dientes me contagia algo!!!! asco, espero que la parienta no se enoje, bueno… seguro que al final por algo va a protestar…
si llego tarde a la cena, la mesa ya está servida, el agua de fuego… si entro al tipi con las patas sucias… bueno, lo mismo…
a seguir juntando conchas, quiero decir cabelleras… una buena manta para el invierno es lo que nos hace falta.

olvidarnos de Ford, de sus vaqueros de dientes relucientes y camisas limpias y viajar al desierto de Almería, fumarnos la primera piedra que encontremos y quemarnos bajo el sol toma tras toma… unos espaguettis al dente, sucios y grasientos.

a disfrutar el VINALIA!
número especial para subirse al caballo
y viajar por sus páginas.

Rodrigo Córdoba


Rodrigo Córdoba. Prólogo de "Duelo al sol", Vinalia Trippers 13, 2014.


miércoles, 17 de diciembre de 2014

PRESENTACIÓN DE VINALIA TRIPPERS 13 "DUELO AL SOL" EN LEÓN




VINALIA TRIPPERS 13

DUELO AL SOL

Y EL ESPECIAL POEMASH
DESEO DE SER PIEL ROJA

19 de Diciembre, viernes
20:30 h
Gran Café
C/ Cervantes, 9. León




domingo, 14 de diciembre de 2014

Anillos consumen tu cuerpo...


Anillos consumen tu cuerpo
Con bocanadas de humo
Rey de sotas
Echo a volar
Sonidos de teclado
Al ritmo de la sangre de una farola
Arpas con filtro
Revolotean traviesas
Alrededor de un pan de molde.

lunes, 8 de diciembre de 2014

ENDORFINA (2)


2
ENDORFINA

Celebramos la boda dentro de la Endorfina
Donde no entran los jefes ni los mosquitos
El encéfalo era una sala de fiestas circunscrito por gas neón vivo de color violeta y nosotros neurotransmisores de la energía luminosa en la época de los descampados antes de los rascacielos
Donde el mundo es una pelota de playa mapamundi
Pásamela! Te decía
Y me la pasabas de una patada
Y veíamos girar el mundo en el aire antiséptico en esa pelota de playa
Y se veía violeta
Tú y yo de viaje por el sol -salía de los altavoces-
en una nueva dimensión.
¿Qué podría ser mejor que estar siempre juntos tú y yo
de viaje por el sol en una nueva dimensión?
¿Qué podría ser mejor que estar siempre juntos tú y yo?” –sonando-
Y la cadencia etérea de este tema de Los Planetas se mezclaba con tu para siempre en mis oídos y se apretaban en mi corazón interruptores encendiendo un circuito de scalextric que lanzaba coches a toda velocidad por mis venas
Nos encontramos al hombre más rico del mundo
Que se había colado
Le di una patada en el culo y vi que soltaba una moneda
Entonces vinieron los demás y todos le pateamos el culo hasta que explotó como si fuera un videojuego en un gran puñado de monedas de oro que recogimos antes de que se desvanecieran
Dentro de la Endorfina los relojes no tenían números ni agujas
Una adivina me leyó la mano
Cada línea desembocaba dentro de ti.


Del poemario inédito "Diario de un poeta reciencasado (2014)".

domingo, 7 de diciembre de 2014

Prólogo de "Duelo al sol". Vicente Muñoz Álvarez



¿Qué hay de nuevo, viejos?


Tras la descomunal resaca del número anterior,Spanish Quinqui, que ha durado meses, nuestra tripulación se embarca en otra aventura: Duelo al sol: un homenaje al Salvaje Oeste que nos llevará (y a vosotros también, bizarros lectores) por el lado oscuro del sueño americano y almeriense buscando el camino de baldosas amarillas...


Siempre en nuestra línea, desde los márgenes y las trincheras, hemos desenterrado el hacha de guerra y nos hemos zambullido de cabeza en el Far West (más el de Sergio Leone que el de John Ford, más en el fango que en las praderas), bien provistos de peyote, balas y tequila...


Spaghetti (y acid y weird) western, oro, ferrocarriles, salones, prostitutas, duelos, venganzas, tramperos, tahúres, predicadores, traiciones, caballos, carros, cactus, bandidos, confederados, yanquis, desiertos, asaltos, serpientes y alacranes, tipis, caravanas, esclavos, cimarrones, Billy el Niño, Morricone, Castaneda, Clint Eastwood, Klaus Kinski, caspa, mugre, cárceles, tótems, Custer (vade retro), Lafuente Estefanía, ahorcados, linchamientos, fuertes, asedios, cabelleras, brujos, maldiciones, Sancho Gracia, 800 balas, México, pipas de la paz, Buffalo Bill, Gerónimo, Toro Sentado, La Frontera, Soldado Azul...


Los mejores narradores, poetas e ilustradores subterráneos de este país, reunidos ex profeso para la ocasión y listos para desenfundar... Y la sombra de los Indios Pieles Rojas (y de Leopoldo María Panero, al que dedicamos el suplemento Poemash) planeando sobre nuestras cabezas...

Ajustaos de nuevo los cinturones, queridos drugos, y preparaos, aviso, para las emociones fuertes.


Más que nunca hoy, somos Leyenda.


Vicente Muñoz Álvarez. Prólogo de "Duelo al sol", Vinalia Trippers 13, 2014.

jueves, 4 de diciembre de 2014

29 de noviembre. Manuel Vilas


29 de noviembre

Me perturba salir a la calle. Creo que la calle
es ficción. Por eso Jorge Luis Borges se volvió
ciego. Y su ceguera era un don de lo Alto.
Mejor no ver el mundo, que es falso.
Por eso yo solo veo mi pantalla del ordenador
y las palabras que escribo en esa pantalla, que
son más reales que lo que ocurre en el mundo.
Y si no existiese esa pantalla, proyectaría las
palabras sobre el cielo blanco.
Voy a escribir una novela de cien millones de
páginas. Nunca saldré de esta silla.
Soy el Big Bang de mí mismo.
Mejor doscientos millones de páginas. Jamás
tendrá fin.
Una novela infinita escrita por un ser
infinito.
Siempre sentado en la silla, renunciando a
todo, hasta la respiración. Me sobra hasta la
respiración, excesivo contacto con el mundo es
la respiración.
Me distrae hasta respirar de esta terrorífica
empresa.


Manuel Vilas. Listen to me. La Bella Varsovia, 2013.


  

martes, 2 de diciembre de 2014

Preludio de sombras



Pases de pecho en la solapa dibuja el compás de zapatos sin tacón
Puños cerrados lamieron pegamento
En las orillas de cirios encendidos y apagados
Sillones enamorados de sillas componen melodías de ojos
Mandos a distancia sin maletas
Pantalones color falda rezaron bajo piedras en curva
Corchos de anuncio
Sortilegio con gas
Cigarros apagados humedecen lapiceros
¡Azúcar son tus piernas!
Coronas cojas
Admitieron lentes perezosas de llanto.

viernes, 28 de noviembre de 2014

PRESENTACIÓN DE VINALIA TRIPPERS 13 "DUELO AL SOL" EN MADRID



VINALIA TRIPPERS 13

DUELO AL SOL

Y EL ESPECIAL POEMASH
DESEO DE SER PIEL ROJA

12 de Diciembre, viernes
21 hs
Calvario Bar
C/ Calvario 16, Madrid




domingo, 23 de noviembre de 2014

NUEVO LIBRO DE GROENLANDIA



Nuevo libro de narrativa

"Unos cuantos"

Inés Vázquez

Con prólogo de Carmen Cambres y fotografía de Alfonso Vila Francés

Ya disponible en la red:










miércoles, 19 de noviembre de 2014

DISECCIÓN DE UN CORAZÓN. Sandra Martínez


Mira los pájaros que hay detrás de los cristales

de ojos abiertos, disecados.

Todos los desamparados animales.
Todas las aves sin cobijo alguno.

Todos disecados.
Nuestros ojos,
nuestras almas.
Disecados todos.

Por la fuerza gravitatoria.

Disecados,
nuestros no-latidos se no-encuentran en las
vitrinas.

Déjame acariciar la piel de tus manos.


Sandra Martínez. Apuestas Nueve nuevos poetas (VVAA). La Bella Varsovia, 2014.



jueves, 13 de noviembre de 2014

REFUGIO TRANSITORIO. María Mercromina


Dos partículas anuncian que se entienden en la
distancia.

Pero yo
quise envolverte de días,
humo y placenta,
matar al pájaro
para poderlo tocar.
Escribir amor,
no decir hambre.

Quise también
enseñarte el uso de la fuga,
que no estremeciera la voz
al cambiar de cuerpo.

Pero mi grito de anoche
lo ves ahora.


María Mercromina. Apuestas Nueve nuevos poetas (VVAA). La Bella Varsovia, 2014.






lunes, 10 de noviembre de 2014

VINALIA TRIPPERS 13. DUELO AL SOL: Nómina de autores






Manzanas decapitadas...


Manzanas decapitadas
Pestañearon tinta negra
En balcones pintados
Como hacen los mancos vestidos con cocinas
Lloran las manos de las montañas altas
Con goma se borraron sus colores
Las arenas amarillas de las playas
Son adoquines de cerámica
En ellos se dibuja sombrillas y hamacas
¡Lloran las manos de las manzanas decapitadas!
¡Lloran las pestañas negras de las altas montañas!


martes, 4 de noviembre de 2014

Todos los días son martes



Las manos de las palmeras
Se calzan aceites de bombilla
Palomas con hocico
Los pasos se colorearon de patadas
Partos de sudor lamieron el rubio pelo
De la playa.



sábado, 25 de octubre de 2014

HIMNO A ANGELS BARCELÓ. Alberto Santamaría


ella dice atentado
y la piel se le enreda alrededor del ombligo
como una cereza
es su deseo. atenta la cámara
y su palabra es el eco de las ochoymedia.
de su escote nace la mirada
de otro mundo. madre o lujuria
su piel es látigo y mi látigo sus labios
qué savia da forma a sus sílabas,
qué rojo débil su perfilador asesino.
da paso a los deportes, su sonrisa
abre la noche como un pan, y quietos
la esperamos. ella dice maltrato
y al fondo mis células son aves calladas, motores
que elevan la sangre a deseo. ella dice
y sus dientes inundan la cantina, y el aliento
del invierno repentino nos envuelve
en el liso manto de su piel
bronceada en lo más profundo de diciembre.
cenamos,
repican las últimas gotas en la ventana.
sabemos
que en palestina han muerto cuatro
y que en dakota
alguien inventa "el método definitivo
para extender su pene".
ella lo dice y yo quisiera saber qué pájaros
habitan entonces su vientre.
ella dice y nosotros creemos sorbo a sorbo en...
...quietos, silencio,
alguien habla suavemente en su oído,
ángeles o cuerpos eléctricos. dicen, susurran
alguien habla. al otro lado, sí, al otro lado
pide paso rosa lerchundi.


Alberto Santamaría. INTERIOR METAFÍSICO CON GALLETAS. EL GAVIERO EDICIONES, 2012.



  

viernes, 17 de octubre de 2014

UNA BALADA BALBUCEADA ENTRE ESCOTES. 18


18  
MANJA SE PRONUNCIABA MANYE
MANJA ERA RUBIA
Y SUS OJOS ERAN GRANDES Y AZULES
Si quieres describirla en un poema,
Te hará falta buscar dentro del diccionario
Un idioma salvaje,
Palabras que se dejen escribir
Como fieras que acceden a ser acariciadas
Benjamín Prado

Manja tenía un acceso entre los muslos
Adentro en el fin los niños que nunca tuvo los niños del jamás de los jamases ululaban conjurados en la nada 
Penetré con mi colección de muñecas de porcelana de grandes ojos azules y dorados cabellos y cuando llegué hasta el final se las ofrecí a aquellos niños de la nada
Les ofrecí mi pesadilla que era semen hecho de cristales rotos
Manja destapó su rizoma que es contrario de la frente y peinó con diligencia los pelos del semen 
Peinó a mis muñecas de porcelana de grandes ojos azules y dorados cabellos que guardaban gusanos en las entrañas
La convidé a mi pesadilla de fluido sin ser que fue mi semen escanciado sobre su frente negada y Manja plantó una cruz en donde estuvo mi boca
Esa misma boca también contraria de la frente que excretaría después versos con pelos encima del poema.

Inacabado

poème abandonné

Paul Valéry

Del poemario inédito "Copenhague".



sábado, 11 de octubre de 2014

Oficio del huevo


Ceniceros asoman cabellos de clavel
Reiterando pinzas de pizarra
El mundanal berbiquí crucifica calas
En lunares de uniforme
Neón de mosquito con bufanda a rayas
El oficio del huevo
Vomita harina negra
Sobre miradas de hormigón
Lienzos meticulosamente dormidos.



jueves, 9 de octubre de 2014

CHICAS MUY GUAPAS PASAN POR AQUÍ Y YO SIGO SENTADA. Ana Carrete


chicas muy guapas pasan por aquí y yo sigo sentada
sintiéndome como un alelado

frente a mí una pegatina dice húndete
no es broma

estoy sorprendida de cuánto tiempo puedo desperdiciar
sin hacer nada de nada
sólo observar escuchar y teclear
soy ridícula
por favor no se lo cuentes a papá ni a mamá


Ana Carrete. VOMIT antología de poesía joven norteamericana. EL GAVIERO EDICIONES, 2013.





miércoles, 1 de octubre de 2014

QUIERO ENAMORARME O ALGO ASÍ. Megan Boyle


quiero saltar desde un trampolín a un gran bidón de pudin
y el pudin poco a poco me llena la boca y la nariz y las orejas
y el ano y la vagina
y sólo es un montón de pudin y me siento llena de algo bueno
voy a pasar una tarde en el bidón
el cielo cambiará del azul al naranja y al negro
a veces un nervio me contraerá la mano
un poste de luz iluminará el bidón
mi cabeza se cubrirá
y tendré una pajita para respirar
sonará "Dancing in the moonlight" de king harvest
puede que haya niños jugando al fútbol en un campo cercano


Megan Boyle (traducción de Ainhoa Rebolledo). VOMIT antología de poesía joven norteamericana. EL GAVIERO EDICIONES, 2013.




jueves, 25 de septiembre de 2014

El diente del tornillo se evapora...



El diente del tornillo se evapora
Masticas las rebajas del laboratorio
Y yo sólo recito piedras
La orquesta decide no cortarle el pelo al perro
Vagabunda es la cintura de la luna
Yo quería golpear el techo con manos tijeras
Y tú saludar con chaquetas en paisajes cuadrados.


lunes, 22 de septiembre de 2014

Nacho Vegas contempla el nuevo bar de moda. David Refoyo


Solo el flash es capaz de iluminarte,
La música anima tus pies jóvenes
Y los pedales desafían la lluvia
Con el viento y los problemas de frente.

Valientes como fuimos
Para construir lo que ahora somos.

El extraño sueño de los tiempos,
El ADSL como velocidad de crucero
Y el botón de conducción automática
Siempre desactivado.

Corre, corre
Gritaba Leño
Aquella noche de plástico
En que regresamos andando,
Cuando el verano sino comenzaba.

Hoy es temporal
Y lanzamientos espectaculares
En la onda media.

Hoy es abrazo y lentitud,
Calendarios raidos
Y manecillas desobedientes.

Tal vez pausa,
Miradas furtivas,
Presas observadas cuando caminas desnuda
Por el filo de la habitación.

Tengo hambre
Y cazaré


David Refoyo (Tomado de su blog Una ciudad llamada Perdición)

miércoles, 17 de septiembre de 2014

EXPULSIÓN DE LOS MERCADERES DEL TEMPLO. Elena Medel


Bienvenido, hueco; bienvenidas,
fechas señaladas, vidas de tres o cuatro
años en cajas
de cartón. Tanto entregué que se marcha conmigo.
Ni un vacío: vidas de tres o cuatro años,
sus siluetas marcando la pared.

Después, allí donde me hablaban
los encajes, allí donde me hablaban, el edificio
y su diccionario -cuánto dejarían escapar- los pintaron
de blanco. Me acusaron del comercio.
Pequeñas cajas, ¿qué pensasteis de mí?

El poema se prende entre una casa y otra
y entre una casa y otra, de esta manera,
se empieza otra vez.

Bienvenida, pródiga:
¿qué pensaron que haría? Me libré
de los templos. Sonreídme, decid
adiós al hueco: dadnos hoy
la boca que sople y apague el volcán.


Elena Medel. Chatterton. Colección Visor de Poesía, 2014.



   

martes, 26 de agosto de 2014

ASÍ SE FUNDÓ PUSHER STREET (VI)


VI
LA CANCIÓN DEL DRUG DEALER

Yo he visto al hombre del traje de raya diplomática detenerse delante del puesto de golosinas en remolque de 4 x 2 metros
Sacar la billetera
Mover los labios al contar las coronas
Comprar una boca que da claridad y ventilación
Y hacer penetrar en ella al hombrecillo que se esconde detrás de la cortina
Acérquese
Caballero
Usted
El ojo tiene algunas cámaras para la ocasión
Nosotros le animaremos el retrato robot del hombre moderno
Tome estos lacasitos
Son agradables al paladar
Después
El movimiento de sus tripas los convertirá en heces
Pero eso será después
Después.



Del poemario inédito "Leopoldo María Panero".


domingo, 17 de agosto de 2014

Música para grillos


La monotonía del café produce bocanadas
De palominos
Sobre zocatos de fantasía
Boleros surcaron el apetito del sonido
Los capotes de mi fuente ondearon pinturas terrestres
De pie y esperando
Alentaron sus dedos tardíos
Las migajas del canturreo.


lunes, 11 de agosto de 2014

PAPEL, LÁPIZ Y SOLEDAD. Tomás Soler Borja





Nuevo libro de Groenlandia:


PAPEL, LÁPIZ Y SOLEDAD

Tomás Soler Borja

Con prólogo de Rocío Escobar y fotografía de Lola López-Cózar


Ya disponible en las siguientes plataformas:







jueves, 7 de agosto de 2014

PUESTO QUE EL JOVEN AZUL DE LA MONTAÑA HA MUERTO. Miguel Labordeta


Puesto que el joven azul
de la montaña ha muerto
es preciso partir.
Antes de ser golosamente asesinados
en los crepúsculos de la gran ciudad.
Antes de que las muchedumbres tristes de los metros
invadan el templo del Sol
definitivamente seducidas
por las noches de los trenes
es preciso marchar.
Desnudos y ásperos. Inigualables.
Y al partir preguntar por nosotros
indagar por nosotros
auscultar por nosotros
por nosotros mismos recordar
si tal vez se existió
y que una dulce soledad
nos responda en grave despedida.


Miguel Labordeta. Punto y aparte. El Bardo Colección de poesía, 2000.


miércoles, 16 de julio de 2014

UNA BALADA BALBUCEADA ENTRE ESCOTES. 8


Subíamos por Istedgade tras salir de beber en casa de Carlos/ eran alrededor de las dos de la madrugada/ íbamos cantando el Gang- Bang de Nacho Vegas 
 Había madres con ojos llorosos buscando a sus niños perdidos
Los travestis que formaban semen que era pus en sus testículos negados por tratamientos con hormonas lloraban por el asco que causaban a sus padres
Muy cerca del final de la calle había una iglesia/ Maria Kirke/ su enorme cruz de hierro estaba derecha/ y comprometía en otro tiempo/ seguro/ alguna vez alguien más repararía en ella/ pero aquí era un pleonasmo meneándose desde Maria a Kirke/ aquí los hombres extraviados mantenían a monos en sus cerebros y en sus venas  
Nadie reza por los yonquis de Maria Kirke
Nadie reza por los niños perdidos.


Inacabado

poème abandonné
Paul Valéry



Del poemario inédito "Copenhague".

sábado, 12 de julio de 2014

Callada


Tus manos educan agua al suspirar
Nidos sencillos en copas de hilo
Rizos estudian fuerzas gravitatorias
Besos cosen sogas en plataformas de sol
Callada
El árbol muñón quedo
Ella pinta callada
El jardín iluminó horas de despertador
Las delicias pierden meriendas
Flores pantalón recorren el olor de tus cejas
Callada
El árbol muñón quedo
Ella pinta callada
El asilo ríe como una dama
Evasión
Humo de vida en peces edificados
Tus labios en la soledad
Callada
Rodillas crucificadas en la inspiración del poeta
Ella pinta callada.



martes, 8 de julio de 2014

La edad de los lagartos (2ª edición). Ana Vega






Nuevo libro de Groenlandia:

La edad de los lagartos,
de Ana Vega



Cubierta de Felipe Solano

Ilustraciones de Bárbara López

Diseño de Ana Patricia Moya


Prólogos de Jaime González y Carmen Cambres

Epílogo de Francisco Priegue



Disponible en:






sábado, 5 de julio de 2014

DONCELLA. David González


fátima no abortó
decidió tenerlo
dio a luz a su hijo en la oscuridad
de un refugio de la ciudad de basora

el hijo de fátima pronto sufrirá
vómitos cólicos y diarreas el hijo de fátima
pronto tendrá miedo insomnio e histeria
pronto se esconderá debajo de su cama
pronto se atrincherará bajo la arena del desierto

fátima no abortó
decidió tenerlo
parió

un hijo muerto


David González. ANDA, HOMBRE, LEVÁNTATE DE TI. Bartleby Editores, 2004.



  

sábado, 28 de junio de 2014

SAILOR´S GRAVE. Luna Miguel


Pacté con mi madre un tatuaje en el cuello.
Las dos compartiríamos marca,
las dos,
el sello de la tinta que nos une.

Ahora una cicatriz
en el lugar íntimo
separa nuestras nucas para siempre.


Luna Miguel. ALMANAQUE POÉTICO (VVAA). EL GAVIERO EDICIONES, 2010.





jueves, 26 de junio de 2014

Humo de cigarro


Cerillas se suceden en colores de mechero
Imagen ilusoria de mesas torradas de farola
Humo de cigarro
Pies hablan quedo
Sales con bezos pintados de cintura femenina
Humo de cigarro
Pez de narciso
Sentimental de infantería
Lee cebollas en el balcón de una nao
Nanas de tintero
Glándula de la inspiración
Humo de cigarro.


jueves, 19 de junio de 2014

Esto es hardcore. Jarvis Cocker


Tú eres hardcore.
Me la pones dura.
Ponle el título a la obra y yo interpretaré el papel.

Parece ser que te vi en un sueño húmedo adolescente,
me gusta tu modelito, ya sabes a qué me refiero.

Lo deseo mucho,
lo deseo ahora.
Oh, ¿acaso no ves que ahora estoy preparado?

He visto todas las fotos,
las he estudiado durante una eternidad.
Quiero hacer una película, así que protagonicémosla juntos.
No te muevas hasta que diga "Acción".

Aquí llega la vida hardcore.

Pon el dinero donde esta noche está tu boca.
Déjate el maquillaje puesto y yo dejaré la luz encendida.
Ven aquí, cariño, y habla en dirección al micro.
Oh sí, ahora te oigo,
va a ser una noche tremenda.

No puedes ser una espectadora, oh, no.
Tienes que tomar estos sueños y completarlos.

Esto es hardcore:
ya no hay vuelta atrás para ti.
Esto es hardcore:
esto soy yo encima de ti.
Y no puedo creer que me llevara todo este tiempo.
Que me llevara todo este tiempo.

Esto es el ojo de la tormenta,
es por lo que pagan los hombres en gabardinas manchadas,
pero aquí dentro es puro.

Esto es el final definitivo.
He visto desarrollarse el argumento tantas veces antes:

Eso va ahí dentro,
y después eso va ahí dentro,
y después eso va ahí dentro,
y después eso va ahí dentro,
y entonces se acaba.

Oh, que pedazo de actuación,
pero lo que yo quiero saber es:
¿Qué haces exactamente por un bis?

Porque esto es hardcore.


Jarvis Cocker. Madre, hermano, amante. Random House Mondadori, 2012.



domingo, 15 de junio de 2014

Sopa de frutas maduras


Cuadernos demostrativos articularon palabras de sombra
Encuentros de cordones
Fueron asientos para estados de almohada
Las entrañas del Papa piel de revista
Mostraron muecas de conejo
En abejas sin dientes
Laurel sin gallo
¿Podrá suicidarse acaso en mano de pincel relativa a la escayola?