martes, 30 de diciembre de 2014

Prólogo de "Deseo de ser piel roja". Vicente Muñoz Álvarez




Aunque como todos los tripulantes nos sentimos en el fondo más indios que vaqueros, no podía ser de otra manera, hemos decidido dedicarles a ellos, los indios pieles rojas, este Poemash.

Despojados, humillados, alienados y masacrados en nombre del progreso, marginados, iluminados y auténticos, ellos, los indios pieles rojas, nos han inspirado estos poemas, ajuste de cuentas que desde hace mucho teníamos pendiente.

Cheyennes, Arapahoes, Pies Negros, Mohícanos, Apaches, Navajos, Semínolas, Mojaves, Pueblos, Comanches, Hopis, Dakotas, Sioux, Serranos, Iowas, Cuervos y demás desposeídos del mundo, por vosotros brindamos.

Y también por Leopoldo María Panero, siempre presente (con su hacha de guerra en la mano), del que tomamos prestado el poema que da título a este libro: Deseo de ser piel roja.

Salud
& Paz en la Tierra


Vicente Muñoz Álvarez. Prólogo de "Deseo de ser piel roja". Especial Poemash, Duelo al sol, Vinalia Trippers 13, 2014.

viernes, 26 de diciembre de 2014

PRÓLOGO DE "DUELO AL SOL". Silvia D. Chica



Muy buenas, amigos lectores, adultos y ávidos de cultura A Contra Corriente.

Aquí estamos el equipo de Vinalia Trippers con la enorme tripulación que va subiendo a nuestra nave, en este caso diligencias y caballos, ofreciendo un panorama jugoso de los mejores cerebros de nuestra generación!

Escritores, poetas, ilustradores, fotógrafos. Gente que se junta con un objetivo común. El disfrute de hacer algo posible. Y que dure en el tiempo. Vinalia Trippers.

Esta vez dos rendidos homenajes, a Leopoldo Mª Panero, gran poeta, en nuestra separata de Poemash, y al género Western desde el lado salvaje, Duelo al Sol.

Vaqueros, indios y tahúres, que disfrutéis con la entrega.

Y larga vida a Vinalia!

Up!


Silvia D. Chica. Prólogo de "Duelo al sol", Vinalia Trippers 13, 2014.

lunes, 22 de diciembre de 2014

CHICAS BONITAS (2)


2
YOLANDA

Sus órganos se derretían
Explayándose por la planta hasta impregnar el negro de mis zapatos
Llovían gusanos
Con todas sus bombillas apagadas
Hay que cerciorarse del vientre antes de lamer la huella en la playa
Con los ojos extraviados me incliné para oler el humo del porro
En la humareda se debatían grandes soldados con armaduras líquidas
Ganó el que mejor nadaba
Y la primavera quebró mis orejas a golpe de pájaro
De sus ramas el bramido del ahorcado
No tiene ése prisa ya por enjugar su semen
Latente está la huracanada estación de bombillas
Sus rayos se hilvanan para componer pestañas sólidas
Que se queman por el calor al poco de recorrer un cuerno de virus
Mi niña
La más hermosa del baile
Este avión es una enorme sala de fiestas
¿No lo ves?
¡Cómo apesta la creación!
Con su negritud
Con sus sermones
Con mis hijos atropellados
Un gol de Fernando Torres que festejamos nosotros ovacionándole en pie
Fernando Torres está rodeado de paredes
Mil millones de paredes llenas de bombillas le iluminan rodeándole
Mi amor
La más guapa del baile
Tus ojos son fritos
Como es incolora la sangre del muerto
Mis incursiones al excremento de Alicia son cada vez mayores
Y el olor trastorna mis músculos
Sus senos uno en cada mano
Sus latidos salían de su cuerpo haciéndose extensos
¡Oh sus dos senos uno en cada una de mis manos!
Mis latidos vomitaron playas donde sólo había grados
Yo en la comunión de tu pezón rosa
No sé tu nombre ni tu edad
Sólo me sé tus senos en mis manos
Y esa lluvia de trigo por tu espalda
Y ese salvaje contoneo de tu talle
Corrí
Corrí por la ensenada de sombreros y miles de sillas salieron despedidas del hotel
Un bombardeo de sillas sobre las cabezas inmóviles sin cuerpo
Ésas que desparramadas por el suelo sólo pueden mirar el cielo o la tierra según su postura
Un bombardeo de sillas sobre la ojeriza que el asesino tiene por su víctima
Un bombardeo de sillas sobre el solar repleto de escombros de mi existencia
En el hotel ya no quedaba nadie
Los números de las puertas se suicidaron
Se tiraron desde la altura de sus puertas reventando sobre la moqueta del pasillo al caer
Los números sangran letras
Las puertas inauguraron un museo
Y no nos permiten la entrada a los hombres
Sólo Dalí ha estado en su interior
(Disfrazado de puerta)
Después de aquello nunca más quiso ser hombre y no se quitó el disfraz
Yolanda me cobró un millón de dólares por montarla
Y me obligó a taparme la cara con una bolsa de papel que llevaba en el bolso
Tu zapato de tacón
Con mis calcetines hago una lengua
Larga y lisa de dragón para asustarte
Me queman las manos
Se zurcen los horóscopos de un invierno en el claustro
Me queman las manos
Me revienta el pulso
Tus grandes ojos azules Yolanda
Tus piernas confundidas con las mías
Tu pelo confundido entre mis rizos Yolanda
Asolado y despierto entorno la ventana.


Del poemario inédito "El chico que se peinaba con un revólver".

jueves, 18 de diciembre de 2014

PRÓLOGO DE "DUELO AL SOL". Rodrigo Córdoba



(basado en hechos casi reales)

salto sobre él… agarro su cabeza, entre mis dedos un buen manojo de pelo, mi cuchillo (afilado como la lengua de su pastor) rápido, de adelante hacia atrás, rápido y sin pensarlo…

llevo un bonito recuerdo suyo, como si estuviera recogiendo conchas en una playa de Benidorm, me lo cuelgo del cinturón, ay qué asco!!! me ha manchado de sangre, a ver si este minero sucio sin dientes me contagia algo!!!! asco, espero que la parienta no se enoje, bueno… seguro que al final por algo va a protestar…
si llego tarde a la cena, la mesa ya está servida, el agua de fuego… si entro al tipi con las patas sucias… bueno, lo mismo…
a seguir juntando conchas, quiero decir cabelleras… una buena manta para el invierno es lo que nos hace falta.

olvidarnos de Ford, de sus vaqueros de dientes relucientes y camisas limpias y viajar al desierto de Almería, fumarnos la primera piedra que encontremos y quemarnos bajo el sol toma tras toma… unos espaguettis al dente, sucios y grasientos.

a disfrutar el VINALIA!
número especial para subirse al caballo
y viajar por sus páginas.

Rodrigo Córdoba


Rodrigo Córdoba. Prólogo de "Duelo al sol", Vinalia Trippers 13, 2014.


miércoles, 17 de diciembre de 2014

PRESENTACIÓN DE VINALIA TRIPPERS 13 "DUELO AL SOL" EN LEÓN




VINALIA TRIPPERS 13

DUELO AL SOL

Y EL ESPECIAL POEMASH
DESEO DE SER PIEL ROJA

19 de Diciembre, viernes
20:30 h
Gran Café
C/ Cervantes, 9. León




domingo, 14 de diciembre de 2014

Anillos consumen tu cuerpo...


Anillos consumen tu cuerpo
Con bocanadas de humo
Rey de sotas
Echo a volar
Sonidos de teclado
Al ritmo de la sangre de una farola
Arpas con filtro
Revolotean traviesas
Alrededor de un pan de molde.

lunes, 8 de diciembre de 2014

ENDORFINA (2)


2
ENDORFINA

Celebramos la boda dentro de la Endorfina
Donde no entran los jefes ni los mosquitos
El encéfalo era una sala de fiestas circunscrito por gas neón vivo de color violeta y nosotros neurotransmisores de la energía luminosa en la época de los descampados antes de los rascacielos
Donde el mundo es una pelota de playa mapamundi
Pásamela! Te decía
Y me la pasabas de una patada
Y veíamos girar el mundo en el aire antiséptico en esa pelota de playa
Y se veía violeta
Tú y yo de viaje por el sol -salía de los altavoces-
en una nueva dimensión.
¿Qué podría ser mejor que estar siempre juntos tú y yo
de viaje por el sol en una nueva dimensión?
¿Qué podría ser mejor que estar siempre juntos tú y yo?” –sonando-
Y la cadencia etérea de este tema de Los Planetas se mezclaba con tu para siempre en mis oídos y se apretaban en mi corazón interruptores encendiendo un circuito de scalextric que lanzaba coches a toda velocidad por mis venas
Nos encontramos al hombre más rico del mundo
Que se había colado
Le di una patada en el culo y vi que soltaba una moneda
Entonces vinieron los demás y todos le pateamos el culo hasta que explotó como si fuera un videojuego en un gran puñado de monedas de oro que recogimos antes de que se desvanecieran
Dentro de la Endorfina los relojes no tenían números ni agujas
Una adivina me leyó la mano
Cada línea desembocaba dentro de ti.


Del poemario inédito "Diario de un poeta reciencasado (2014)".

domingo, 7 de diciembre de 2014

Prólogo de "Duelo al sol". Vicente Muñoz Álvarez



¿Qué hay de nuevo, viejos?


Tras la descomunal resaca del número anterior,Spanish Quinqui, que ha durado meses, nuestra tripulación se embarca en otra aventura: Duelo al sol: un homenaje al Salvaje Oeste que nos llevará (y a vosotros también, bizarros lectores) por el lado oscuro del sueño americano y almeriense buscando el camino de baldosas amarillas...


Siempre en nuestra línea, desde los márgenes y las trincheras, hemos desenterrado el hacha de guerra y nos hemos zambullido de cabeza en el Far West (más el de Sergio Leone que el de John Ford, más en el fango que en las praderas), bien provistos de peyote, balas y tequila...


Spaghetti (y acid y weird) western, oro, ferrocarriles, salones, prostitutas, duelos, venganzas, tramperos, tahúres, predicadores, traiciones, caballos, carros, cactus, bandidos, confederados, yanquis, desiertos, asaltos, serpientes y alacranes, tipis, caravanas, esclavos, cimarrones, Billy el Niño, Morricone, Castaneda, Clint Eastwood, Klaus Kinski, caspa, mugre, cárceles, tótems, Custer (vade retro), Lafuente Estefanía, ahorcados, linchamientos, fuertes, asedios, cabelleras, brujos, maldiciones, Sancho Gracia, 800 balas, México, pipas de la paz, Buffalo Bill, Gerónimo, Toro Sentado, La Frontera, Soldado Azul...


Los mejores narradores, poetas e ilustradores subterráneos de este país, reunidos ex profeso para la ocasión y listos para desenfundar... Y la sombra de los Indios Pieles Rojas (y de Leopoldo María Panero, al que dedicamos el suplemento Poemash) planeando sobre nuestras cabezas...

Ajustaos de nuevo los cinturones, queridos drugos, y preparaos, aviso, para las emociones fuertes.


Más que nunca hoy, somos Leyenda.


Vicente Muñoz Álvarez. Prólogo de "Duelo al sol", Vinalia Trippers 13, 2014.

jueves, 4 de diciembre de 2014

29 de noviembre. Manuel Vilas


29 de noviembre

Me perturba salir a la calle. Creo que la calle
es ficción. Por eso Jorge Luis Borges se volvió
ciego. Y su ceguera era un don de lo Alto.
Mejor no ver el mundo, que es falso.
Por eso yo solo veo mi pantalla del ordenador
y las palabras que escribo en esa pantalla, que
son más reales que lo que ocurre en el mundo.
Y si no existiese esa pantalla, proyectaría las
palabras sobre el cielo blanco.
Voy a escribir una novela de cien millones de
páginas. Nunca saldré de esta silla.
Soy el Big Bang de mí mismo.
Mejor doscientos millones de páginas. Jamás
tendrá fin.
Una novela infinita escrita por un ser
infinito.
Siempre sentado en la silla, renunciando a
todo, hasta la respiración. Me sobra hasta la
respiración, excesivo contacto con el mundo es
la respiración.
Me distrae hasta respirar de esta terrorífica
empresa.


Manuel Vilas. Listen to me. La Bella Varsovia, 2013.


  

martes, 2 de diciembre de 2014

Preludio de sombras



Pases de pecho en la solapa dibuja el compás de zapatos sin tacón
Puños cerrados lamieron pegamento
En las orillas de cirios encendidos y apagados
Sillones enamorados de sillas componen melodías de ojos
Mandos a distancia sin maletas
Pantalones color falda rezaron bajo piedras en curva
Corchos de anuncio
Sortilegio con gas
Cigarros apagados humedecen lapiceros
¡Azúcar son tus piernas!
Coronas cojas
Admitieron lentes perezosas de llanto.