miércoles, 24 de octubre de 2012

Pijama en flor



Caducó el fresón de piedra
Mejor anula la primavera
El toro es conjunción esclava
Estamos en el surco de mis zapatos
Y las bragas con su paté esconden a estudiantes aplicados
Parecía un reloj mordido por profesores
Zaragocí y Vaticano en una misma celda
Racimos de pijamas
Brotaron de sus piernas desnudas
¡Playa de lesbianas en Atocha!


martes, 16 de octubre de 2012

EL MONSTRUO DEL FIN DE RAZA



1
EL MONSTRUO DEL FIN DE RAZA

Detenido Leopoldo María Panero la miró
Miró su esparcimiento
Tendida con un pelo negro de su pubis en la boca de espumillón cantaba “Si tú me dices ven lo dejo todo”
½ hora después (ya había asumido el circuito de su O que separa lo continuo de lo discontinuo)
Miró el menstruo pelirrojo y adiposo que le resbalaba entre los muslos
½ hora después (ya había consumido con la mente en las nubes el circuito de su O que separa lo continuo de lo discontinuo) ojeó sus piernas
Abiertas y ligeramente dobladas
El menstruo resbaló por el circuito de su O y Leopoldo María Panero lo dispuso en su regazo y lo limpió mansamente con un pañuelo blanco de tela que llevaba unas iniciales bordadas en hilo
Pronto comenzó a salir de la animosa boca recién nacida un árbol
De corteza estriada
Venosa
En la que
El insecto empollaba poesías donando el calor de sus pedos
De una de las ramas
Colgado por el cuello
El hombre donaba el esperma con el que las mujeres tejían las sogas
Quería deshacer el nudo que inútilmente le sujetaba al bebé de la nada
El alumbramiento del menstruo era un desastre
Igual a un terremoto o a un incendio
Pero el menstruo fundó el ayuntamiento de la ilustración
El ahorcado donaba su esperma con el cual las mujeres elaboraban la vida
Que está apestada de comuniones en lonjas
Leopoldo María Panero quería mondarse los dientes con la pluma de un ágila para sacar la carne del cordero y deshacer el nudo que inútilmente le ataba al bebé que no existe
Ese be be que se escuchó allá en el matadero y que se acalló después
Ese be be que está grabado en la corteza del árbol
La araña atravesaba su calavera donde
Había tocado alegría
En su sala de fiestas donde
Había tocado música rock and roll
La serpiente dormía enroscada en la cavidad de su esternón
Aún vestido con la chaqueta larga en tono negro de tipo cruzado confeccionada para alcanzar el lujo absoluto
Y los niños
Venían de la boda con las manos y los bordes de los labios cubiertos de pasta de chocolate negro
Que tenía no obstante el aspecto del excremento
Asimismo los viejos
Venían
Con las manos y los bordes de los labios cubiertos de excremento
Que tenía no obstante el aspecto del chocolate negro
El ahorcado donaba el esperma con el que se escribían los poemas
El apellido fue embargado por el menstruo que habló así y una cucaracha negra le recorría la boca
“¡Besa mi frente!
Está invertebrada mi broma de carne
Besa mi frente” decía
Había visto el útero ya
Estuvo allí
Decía que sobrevolaban los buitres
“¡Besa mi frente!
Pon los labios aquí
Sobre mi testamento” decía.

Inacabado.
poème abandonné”.
Paul Valéry.

Del poemario inédito "Leopoldo María Panero".


lunes, 15 de octubre de 2012

FRITURA ADULADORA Y COMESTIBLE...



FRITURA ADULADORA Y COMESTIBLE
Domina mis entrañas
Domina todas las bocas
Domina al camión de la basura
Todos los leones se dieron un chapuzón
Yo no
Dominas mis peinados
Dominas todas las puertas
Dominas al caimán vegetariano.


viernes, 12 de octubre de 2012

RUIDO...



RUIDO
SESGADO
Y EVACUADO

¡BANG!
PÍ PÍ
¡ZAS!
PLACK
TIRO RIRO…
PLAF
PLOF
BROOM BROOM
¡BASTA!
10 años bajo cero
Y no conseguimos apaciguarnos
¡LLAMA AHORA AL 07639888884738!
FUNESTAS MUECAS EN EL ATOLLADERO DE LA IZQUIERDA
LA GENTE YA NO HABLA EN LATÍN
YA NO SOMOS GATAS NI PERROS
EL DOSSIER DE LA ROPA MÁS CHIC
YA SÓLO ES UNA MÁSCARA
DE INNUMERABLES SOMBREROS
EL TELEVISOR
UN PLATO
EN EL CINE
PELO CORTO
UN TRAVESTÍ
VINO TINTO
SERVICIO A DOMICILIO
DOS TRES
PAGAR UN MILLÓN DE PESETAS POR UN CROISSANT
JA JA JA JA JA
PUES NO TIENE GRACIA
ES MÁS
USTED ESTÁ MUERTO.


miércoles, 10 de octubre de 2012

Diego Vasallo


Lanzarote, marzo

No estoy enamorada de ti,
me dijeron
a la luz de las velas,
en aquel restaurante del puerto,
esos ojos transparentes
del color de las nubes.

Los transbordadores
volvían de Fuerteventura
a Lanzarote,
esa isla de color
negro
como el futuro
que me esperaba ahí mismo,
a la vuelta de la esquina.


Diego Vasallo. CANCIONES QUE NO FUERON. HUACANAMO, 2011.





lunes, 8 de octubre de 2012

CANCIONES DE LA GRAN DERIVA DE VICENTE MUÑOZ ÁLVAREZ YA A LA VENTA




YA A LA VENTA!!

Canciones de la gran deriva
Vicente Muñoz Álvarez

Origami, 2012

"Canciones de la gran deriva, es un poemario que no dudaría en calificar de visionario, ya que los temas de que trata -la crisis que nos asola sin ir más lejos- siguen vigentes a fecha de hoy, en el momento de escribir estas líneas, quizá incluso más vigentes que cuando fueron escritos, cualidad que solo poseen los grandes libros, y el hecho, incuestionable, inapelable, de que estos poemas hayan superado la prueba del tiempo dice más, mucho más en su favor y a favor de su autor de lo que yo mismo soy capaz de expresar."

(Del prólogo de David González.)




sábado, 6 de octubre de 2012

Escuela de cómo abordar los asuntos cuando se está ebrio



 Tacto facial
Sólo accesible para muñones
En la zurda un paraguas
Y en la diestra una naranja podrida
Patosos ebrios que abren la bocaza a las tres de la madrugada
No llevan corbata
 Hace frío
Jamás hablan por teléfono con nadie
Y a veces y sólo a veces
Cantan sin desafinar demasiado
Es invierno y se nota
Los árboles desnudos invitan a quedarse en casa
Las viejas gruñen más que de costumbre
Y los niños salen a la calle vestidos de esquimales
La pistola que escupe agua tiene polvo ya
Como mis pisadas por el pasillo de casa
No tengo sueño
La verdad es que nunca cuento las hojas de plástico
Ni los dientes del tiburón que me devora
Es tarde y las chimeneas escapan de nuestro asedio
Se nos escapan de las manos
Y los gordos pagan por unos minutos de conversación
Es tarde
Tarde como los pantalones del albañil
Los techos cicatrizan
El impetuoso quebranto de una docena de estrellas que se suicidan
La piscina comprende una piscina un árbol y una barraca
Donde mato las horas con un martillo y una sierra
¡No te poses en las venas de un cuadrúpedo!
Un gatito negro se pasea por delante de mi coche estacionado
Arrastra una bombona de butano
Y en la boca lleva una cesta llena de sacerdotes que se aburren de estar en paro
No tiene pelo tiene humo de cigarrillo
Nunca me tocó la lotería
Ni trabajé en la mina
Ni me arrodillé ante el pino de Guadarrama
Nunca me corté la mano izquierda por devoción a la derecha
Tampoco fui engullido por la gorda del bar
Tus ojos son azules
Tus labios carnosos
Y tu frente aérea
Pasas frío igual que yo
Abro la puerta del baño y me encuentro al mayordomo
Me pregunta que si deseo una toalla limpia
“¿Desea el señor una toalla limpia?”
No sé qué contestar
Me está apuntando a la cabeza con una escopeta de caza
“Sí… eh… una toalla limpia… si me hace el favor…”
Atino a responder.


miércoles, 3 de octubre de 2012

Hoy...



Hoy
Hoy pertenece a los días
Días que son como todos los días

Mis bajezas
Mis urinarios convertidos en papel de plata
Mi verdugo disfrazado de teatro
Mis hijos aplastados suplicando cereales
Mis poemas escritos a mano
Mi anhelo de piscina
Mi retrato de Calígula
Mis recuerdos con sabor a galletas caducadas
Mi prisión de X metros cuadrados
Mis horas adicionales
Mi camiseta color hueso
Mi colección de zapatos hastiados ya de tanto caminar
Mi accidente de tráfico
Mis escasas ganas de vivir
Mi libro de Hamlet
Mis kilos de más
Mi dibujo de tus nalgas escondido en alguna parte de mi habitación
Mi esperanza de que no haya nada después de la muerte.

Inacabado.