CHICAS BONITAS (3)

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SUSANA

En limusina por Madrid

Tú reías

Yo quedo me escribía tu nombre con un bolígrafo en la mano

Una mandíbula de bronce

Caía del disco arrebatado

Vello tras los muñones del cilindro que chorreaba cava

Tú reías con un lunar de trapo entre las manos

Yo aguantaba la respiración tapándome la nariz y la boca con la mano

Corpúsculos chorreando cava

Cena con velas largas

Tu cintura como un decorado de largos ratones

Reacciono horrorizado ante un Madrid derretido

Con gesto de lápiz

Quedo como muerto

Tu cintura entre mis manos

Cien corazones crudos entre las tuyas

  Con tus dientes en una ola de zumo de rubias trenzas

Tus dientes flotan

Y sus plumas de pelícano flotan en un charco de sangre

Tu cintura vuela mi sombrero

Que con alas suma las maderas construyendo un mástil

Tú debajo mirando ¡Cómo reías!

Tus ojos azules y mi pistola de agua ¡Cómo reías!

Los costados de las chimeneas miran sus rojos ladrillos

Ahí colgado soy un vaso de agua de orificios que me dan sombra

Susana en la orilla

Sus pies mojados

Su pelo vuela

Su cintura entre mis manos

Enormes barcos surcan aguas en el horizonte

Tras tu cabeza muchos peces

Muchos peces haciendo de pez

Mi lengua está seca

Un litro tan largo como una vela

Me sacude el tigre imposible

Trato de acercarme a ti

Trato de abrazarte

Tú reías

¡Cómo reías!

Mi corbata en el cuello

Y tu cintura entre mis manos

Siempre entre mis manos

Ahí de pie en la playa soy un cocodrilo verde

Me caí

Mi rubia

La más guapa del baile

Me caí en la arena y la espalda se me quemó de repente

Se puso como un ladrillo rojo

En Madrid llovía

Picos de lanza eran vomitados por las chimeneas

Cuyos costados miraban siempre hacia sus ladrillos rojos

Los perros llevaban bombillas en la boca

Sus colas eran cable de teléfono

Y el atasco

Siempre el atasco

Asco y atasco

Susana miraba una lata de cerveza

Yo me escribía su nombre con un bolígrafo en la mano

En la playa me he sentido bien

Jugando a la pelota con mi hermano

“¿Dónde está la playa?” le pregunté a un hombre que pasaba por allí

“Señor en Madrid no hay playa” contestó.

Del poemario inédito "El chico que se peinaba con un revólver".