lunes, 28 de noviembre de 2016

QUÉ RUIDO TAN TRISTE. Luis Cernuda


Qué ruido tan triste el que hacen dos cuerpos cuando se aman.
Parece como el viento que se mece en otoño
sobre adolescentes mutilados,
Mientras las manos llueven;
Manos ligeras, manos egoístas, manos obscenas,
Cataratas de manos que fueron un día
Flores en el jardín de un diminuto bolsillo.

Las flores son arena y los niños son hojas,
Y su leve ruido es amable al oído
Cuando ríen, cuando aman, cuando besan,
Cuando besan el fondo
De un hombre joven y cansado
Porque antaño soñó mucho día y noche.

Mas los niños no saben,
Ni tampoco las manos llueven como dicen;
Así el hombre, cansado de estar solo con sus sueños,
Invoca los bolsillos que abandonan arena,
Arena de las flores,
Para que un día decoren su semblante de muerto.


Luis Cernuda. Los placeres prohibidos, 1931.

miércoles, 23 de noviembre de 2016

Más frágil. Ana Patricia Moya


Que la inocencia de un niño,
que la cadera de una anciana
o que un cachorro abandonado
es mi corazón
de cemento y alambre.

No lo roces
con la punta de los dedos:
no me obligues a desgarrar el tuyo
con estas uñas
llenas
de polvo


y rabia.


Ana Patricia Moya. Píldoras de papel. HUERGA Y FIERRO EDITORES, 2016.




domingo, 13 de noviembre de 2016

Píldoras de papel. Ana Patricia Moya




Píldoras de papel
Ana Patricia Moya

PÍLDORAS DE PAPEL nos ofrece pequeños trazos o escenas o captura inmediata de la realidad que nos inunda, pero no de aquella que alguien o algunos decidieron vender, camuflar, disimular o esconder a modo de cortina de humo: es éste el testimonio de una verdad absoluta y el consiguiente dolor y pureza que conlleva.





martes, 1 de noviembre de 2016

Árboles. Almudena Vega


mi estómago: el agujero de los troncos

el sudor limpio
el temblor de la luna en la horca
el vapor de los hocicos

las gargantas meditaban en los árboles,
un amuleto de sangre: la hora del caníbal

nunca estuve o nunca fui
fuera de la hoja hace frío

nunca


Almudena Vega. Inmune. Ediciones en Huida, 2015.