"Hoy todo va mal, y según pasan los días será peor, hasta que venga lo peor de todo". Arthur Schopenhauer.

“Hoy todo va mal, y según pasan los días será peor, hasta que venga lo peor de todo”.

Arthur Schopenhauer.

Tu corazón siempre me cupo entre las manos

Era blando y similar al engranaje de una noria

Te amé tantas veces en lo alto de una noria

Que tu corazón se hizo similar a la noria

Antes te desnudabas enseguida

Ahora tengo que amenazarte con un arma y no es lo mismo

No siento lo mismo

¡Esa brizna tejana luchando contra mis neuronas!

Aquellas ballenas en tropel hacia mi infancia

Mi infancia es un enorme campo de golf

Donde el venado corre en círculos

Formando círculos que se beben con pajitas gigantes

En el dormitorio todo es de cuero

Y el resultado es la brizna tejana

Hilvanada con infartos estivales

Fútil será la carcajada del inmueble

Cuando mi trono erguido regrese a la Tierra

Cabizbajo me arrancaré la pierna para alimentar

(Una vez derretida)

Los agujeros de plasma de tu moneda inflada

Que contiene infancia

Que contiene la más remota de las playas

Y tu vientre olerá a remo

¡Morderé si es menester las esquinas de la bofetada!

Un busto lacerado por el paso del tiempo

Aniquilado por el cielo y su lluvia

Y su inclemente nieve

Tu abrazo de sangre con esas manos minúsculas y saladas

La parodia de mi vida a escena cada dos días

Los peces de colores de la yerma botella

Apenas dejaban gusto a cordero en la boca

Esa boca con todos esos dientes

Paseándose por el aparcamiento abandonado

Tu falda tejana llovió anoche de mi techo

Mi techo con su gaznate pidiendo auxilio

Tu pecho con guijarros pidiendo colores

Mi luna hoy más blanca que nunca derritiéndose

Sobre coches e inmuebles

Suena a pisadas de automóvil

Suena a todo un día de acá para allá pidiendo limosna

Ese pliegue de pescado sobresale de mi alma

Es un relieve del que nacen flores

Y escamas

Y Napoleón haciéndole muecas a mi esposa

Mi esposa se sirve en platos

De primero sus senos

De segundo su sexo

Y de postre su alma

Me he comido a mi esposa

La he masticado

Yo que siempre sudo agua sucia del retrete

De ella ya no queda nada

Mientras observo la exposición de puertas pienso

Que las mujeres no deberían ser modelos de pasarela

Deberían serlo las puertas

Ya que las puertas son las únicas verdes y rojas de verdad

Y las mujeres carecen de gozne y pomo

Toco la guitarra mientras observo la exposición de puertas y pienso

Que debería haber más museos de puertas

Más exposiciones de puertas

Pero tras reflexionar admito que no somos suficientemente hermosos

Para ellas

Las puertas nos prohibirían la entrada a sus museos y exposiciones

Ya nadie podrá volver a mirar de forma obscena a las puertas

Esas hermosas puertas verdes y rojas

Esta fría mañana volveré al páramo de las máquinas de hacer café

Volveré a caer por la cuneta de las carreteras

Volveré al Stop donde suspendí el carnet de conducir

Volveré a vagar sin objeto por los bulevares del puerto

Porque no puedo tocar la guitarra

Porque no puedo introducir el puño

En el órgano de la palabra del pan

Si al menos pudiera mirarte

Antes te miraba durante horas y horas sin decir palabra

Te miraba con los ojos y con las manos

No te quería sólo quería mirarte

Pero esa verdad lo estropeó todo

Pensabas que te quería cuando en aquellos años te miraba y te miraba

Y tú sonreías

Ahora no puedo mirarte

Te has ido y lo único que puedo mirar es esta cafetería de vidrios sucios

Debí decirte que te quería

Así hoy podría seguir mirándote en vez de mirar esta cafetería

Que se derrite manchándome los zapatos

Con esa brizna tejana como ramas de elefante muerto

Mis células en fila y despacio se disponen a evacuar la nave

Me detestan como yo las detesto a ellas

Me pierdo en este muelle de metal

Puedo ocuparme del alma para matar el rato

O de la carne

Pero exige mucho esfuerzo

Creo que me sentaré delante de la cafetería de vidrios sucios para mirarla

El cielo se derrite precipitándose a la Tierra en forma de pantalón vaquero

Miles de personas morirán en su lava

Lava de pantalón vaquero

Pantalón vaquero que penetra por sus gaznates asfixiándolos lentamente

Yo me escapo en mi coche de carreras junto a Napoleón

Él no lleva casco

Dice que su cabeza tiene más de dos mil siglos

Y que está hecha de piel de dinosaurio

De sus orejas salen despedidos viejos bibliotecarios

Que mueren en la lava del pantalón vaquero

Napoleón tiene un ojo cerrado y otro abierto

Y la nariz es de quita y pon por lo que tiene varios ejemplares

Ahora lleva una chata

“Para ir más deprisa” dice

Yo obedezco todas sus órdenes

Napoleón calcula que llegaremos a París enseguida

Si no hay tráfico

Dice que París me gustará

Le gusta a todo el mundo en cualquier época

Estoy deseando llegar

Pienso tan intensamente en todas las cafeterías que podré mirar

Que me sangra la nariz

Entonces Napoleón me ordena que baje del coche de carreras

Yo obedezco y él se va

A Napoleón no le gusta la sangre

Odia la sangre

No podré ir a París

No debí sangrar

Pero me consuelo porque al menos podré mirar esta cafetería de vidrios sucios

El cielo se ha derretido ya y no corro peligro

Me acuerdo de ti

De tu forma de coger el tenedor

De cómo solías abrir la puerta

De la manera que tenías de taparme los ojos para que dejara de mirarte

Todo eso se acabó para siempre

El viejo que lee el periódico me aconseja que espere

Que no salga todavía

Que espere a que escampe

Llueve con mucha intensidad

Seguro que las gotas de lluvia serían como balas en la piel de este anciano

Que si saliese moriría a los pocos metros del local

ACRIBILLADO

Lee su periódico tranquilo

Ajeno al peligro que supone para él esta lluvia torrencial

Quizá deba hacerle caso

Quizá también para mí

Que carezco de células

Esta lluvia sería mi final

Pero sería un hermoso final

Fantaseo mientras ojeo una revista pornográfica

Con que salimos el anciano y yo de este local salvador

Y morimos bajo la lluvia

Imagino lo que pondría en los diarios

Los centenares de programas televisivos al respecto

La idea casi me convence

Pero no

Seguro que el anciano se negaría

Diría que no quiere morir

Que tiene hijos y nietos

¡Cobarde!

En este estúpido local para viajantes hay poco que mirar

Una cajera gorda un viejo cobarde leyendo el periódico

Una chica joven con aspecto punk

No hay nada interesante que mirar

Si estuvieses aquí podría mirarte

Mirarte y mirarte

Pero eso se acabó para siempre

Cómo odio el verano

Con sus playas

Con sus chicas enseñando las tetas

Con sus modas en trajes de baño

Cómo odio el verano

Ese puto viejo se niega a salir conmigo bajo la lluvia.

Inacabado.

Del poemario inédito "Diario de un adolescente de pelo raro".