viernes, 28 de diciembre de 2012
FRANKFURT, SEPTIEMBRE. Paul Celan
Mampara ciega,
de barbada luz.
Un sueño de escarabajo
es quien la irradia.
Detrás, descompuesta por la queja,
se abre la frente de Freud,
la lágrima
duramente callada fuera
la dispara con la frase:
"Por última
vez psico-
logía"
El cuervo
de imitación
desayuna.
La oclusiva laringal
canta.
Paul Celan. HEBRAS DE SOL. COLECCIÓN VISOR DE POESÍA, 2002.
jueves, 27 de diciembre de 2012
ANIMALES PERDIDOS. VICENTE MUÑOZ ÁLVAREZ
.JPG)
ANIMALES PERDIDOS
Vicente Muñoz Álvarez
Baile del Sol, 2012
83 poemas inéditos
Prólogo de José Ángel Barrueco e ilustraciones de Julia D. Velázquez
www.bailedelsol.org
elblogdebailedelsol.blogspot.com.es
mividaenlapenumbra-vinaliatrippers.blogspot.com.es
miércoles, 26 de diciembre de 2012
CXXV. Juan Ramón Jiménez
EPITAFIO
DE UNA REINA DE CORAZONES
MUERTA EN UNA MÚSICA, PUES QUE ES IDA PARA MÍ
Ejemplo de mi vida es esta rosa
que de mi muerte, vida eterna, brota:
lleva en su mano, dulce, la corona.
Juan Ramón Jiménez. Diario de un poeta reciencasado (1916). Ediciones Cátedra, 1998.
domingo, 23 de diciembre de 2012
Honestidad brutal. Ana Patricia Moya
Aislado del amor
cualquier coño es violento.
[Isla Correyero]
escribo con el coño,
cuando lloro,
escribo con el coño.
¿Ordinaria yo? Sólo soy sincera:
en la identidad del útero
y los ovarios está mi fuerza.
Ana Patricia Moya Rodríguez. Bocaditos de Realidad. Reedición revisada, corregida y ampliada. Groenlandia, 2012.
http://es.scribd.com/doc/22828918/Bocaditos-de-Realidad-de-Ana-Patricia-Moya
martes, 18 de diciembre de 2012
Con dos piernas blandas...
Con
dos piernas blandas
Mejunje
desorbitado
Cada
ojo
Uno
en Madrid
Otro
entre tus piernas
Funestas
manos que no te tocan
Fútil
aliento que no se esparce por tu nuca y por tus senos
Cada
mil meses me cuelgo del tejado para dejar correr la sangre
Tirado
en el suelo te veo desde abajo
Y
pareces más alta
Mucho
más alta
Y
entre mis manos un pescado muere de insolación
Mi
soledad de piscina en invierno
¿Qué
puedo hacer?
Sentarme
en la escalera con Bea a esperar a que alguien me propine un botellazo en la
cabeza
A
esperar a que las nubes se derramen y manchen de blanco las paredes de los
edificios
Su
coleta en la comedia era el personaje principal
Esa
coleta rubia que invitaba a ponerse en mangas de camisa
Esa
coleta que las puertas no dejaban de mirar
Yo
como una puerta más la miraba
Embelesado
absorto anonadado
Miraba
esa coleta rubia que se dejaba caer por tu blanca espalda de actriz
Miserable
es el ruido de coches que se van
Para
no volver jamás a ser vistos por mis ojos abiertos
Mis
ojos siempre abiertos y siempre clavados a tu entrepierna
Coches
que se van haciendo mucho ruido
Hacia
el enjambre de brazos amputados
Brazos
cuyas muñecas visten de todo
Desde
relojes a pulseras
Desde
venas a dedos
Y tú
siempre con tu coleta rubia
Con
tus pantalones vaqueros
Con
tus bragas negras
Mis
venas
El
ladrillo que me regalaste
Tu
cráneo
Mis
poemas de amor
Tu
coleta rubia
Mis
cromos de fútbol
Mi
mano abierta
Tus
pantalones vaqueros
Mi
camiseta del atleti
Mi
antojo de cerveza
Mis
películas de vídeo
Tu
novio
Todo
se quema
He
dejado de ser un hombre
Lo
he dejado para siempre
A
partir de ahora soy una cabina telefónica
Mi
cerebro es el auricular y mi sistema nervioso el cable telefónico
Para
hablar conmigo tendréis que marcar un número de teléfono
Y os
costará dinero
Pero
soy más barato por la noche
El
piano se deshace en mi cerebro de auricular telefónico
El
piano se derrite hasta el hueso
Que
está asomado a la ventana del músculo
El
piano derretido le pregunta por la calidad del paisaje
Y el
hueso le describe un paisaje cojo
Porque
lo vio sólo con un ojo
Le
describe mis quince años en agosto
La
gigantesca flor que antes habitaba en mi cerebro
Tu
sonrisa hace dos años.
Inacabado.
jueves, 13 de diciembre de 2012
48. Gsús Bonilla
y siempre es de noche cuando ocurre
y ocurre
que es el miedo que tengo
a dejar de ser de hueso
y empezar
a ser de piedra
Gsús Bonilla. mi Padre, el rey. Ediciones La Baragaña, 2012.
miércoles, 12 de diciembre de 2012
El hogar de un perdedor. Vicente Muñoz Álvarez
Una estación de ferrocarril abandonada.
Una torre aislada bajo un cielo plomizo.
Una procesión de hormigas negras.
Pedazos de uralita por el suelo.
Bidones de aceite echando humo.
Una sábana raída sobre un cable de luz.
El sillón de un coche calcinado.
Botellas, mantas, jeringuillas
y cajas de medicamentos.
Un viejo colchón con manchas rojas.
Un espejo roto en la pared.
Un borracho con un perro a su lado.
Un graffiti que dice:
JESÚS ES EL CAMINO
Vicente Muñoz Álvarez. CANCIONES DE LA GRAN DERIVA. Editorial Origami, 2012.
martes, 11 de diciembre de 2012
LECTURA DE VICENTE MUÑOZ Y GSÚS BONILLA EN LEÓN
VIERNES 14 -21H.
BAR BELMONDO,
C/ SAN LORENZO Nº1
LEÓN
sábado, 1 de diciembre de 2012
1. Angélica Liddell
1
Siento el calor como las mesas
Que les da el sol y nada más
Este mes de mierda
Estas flores de mierda
Quiero que todos tengan ganas de morir
Angélica Liddell. ALMANAQUE POÉTICO, VVAA. EL GAVIERO EDICIONES, 2010
Siento el calor como las mesas
Que les da el sol y nada más
Este mes de mierda
Estas flores de mierda
Quiero que todos tengan ganas de morir
Angélica Liddell. ALMANAQUE POÉTICO, VVAA. EL GAVIERO EDICIONES, 2010
jueves, 29 de noviembre de 2012
Reedición de "Bocaditos de realidad" de Ana Patricia Moya
Nuevo libro de Groenlandia
BOCADITOS DE
REALIDAD
(REEDICIÓN)
De Ana Patricia Moya
Revisión
ampliada, corregida y revisada
Incluye
poemas nuevos
Portada
y contraportada: Jesús Taguas
Ilustraciones
de interior: Juan Carlos Cardesín
Prólogo
de la primera edición: Rafael Infantes
Segundo
prólogo: Luisa Fernández
Epílogo:
Andrés Ramón Pérez Blanco
“…ella nos adentra
más allá de la piel de la mujer, del caparazón de cartílagos fabricado de
pasiones que se sujeta al alma con el esparadrapo de las utopías. Enseña las
cicatrices que hay tras sus vendas, las heridas de los amores clavados que
todavía bostezan bajo la dermis como animales exóticos y que lanzan a traición
algún que otro zarpazo”.
(Luisa Fernández)
“Curiosamente, la
poesía de Ana Patricia no sólo se lee, también se huele, se saborea, se palpa,
esta llena de esas siniestras “magdalenas de Proust” que para la ocasión
adoptan la forma del aroma del café recién hecho, de la vainilla, del incienso
o un cigarrillo mentolado y que conducen irremediablemente al odio…”
(Rafael Infantes)
Ya disponible en el ISSUU y en el SCRIBD:
Próximamente, en la nueva página Web de Groenlandia.
domingo, 25 de noviembre de 2012
El constructor de árboles de navidad de ladrillo. 4
De tu hueco mana una fila de muñecas de ojos muy abiertos
Les tendí la mano y un tren empañó mis ojos con su humo negro
Tú ya le estás dando el pecho
Me gusta mirar aunque en mis ojos sólo quedan dos huecos y en su
interior el humo negro
Las cuencas de mis ojos cercando dos noches sin luna
Y tú ya estás dando el pecho al inglés
Está asido a tu seno
¡No lo suelta!
De tu hueco mana una fila de muñecas de ojos muy abiertos
Me miraste y te tendí la mano pero un tren me instaló en las pupilas su
noche sin luna de humo
“¡Camarera sírvame su cuello quiero lamerlo!” dije
“Mi cuello no puede estirarse tanto” dijiste.
Inacabado (“poème abandonné”).
Paul Valéry.
Apología de la Muñeca de Bellmer. Groenlandia, 2010.
sábado, 17 de noviembre de 2012
Es hora de vivir. David González
He visto cosas que no creerías.
RUTGER HAUER (en BLADE RUNNER)
Los días de mi vida serán,RUTGER HAUER (en BLADE RUNNER)
a partir de ahora, 2 de julio de 2002,
como todos esos momentos
que se pierden igual
que lágrimas en la lluvia:
naves en llamas más allá de Orión,
rayos C brillando en la oscuridad,cerca de la puerta de Tanhaussen.
Amaré la vida siempre,
y no solo en el momento de perderla.
Aspiraré a lo que ya poseo, conservándolo:
la luz, la limpia lluvia, la mar,
los chillidos de las gaviotas en el tejado,
los buenos días del gato
blanco de la ventana de enfrente,
el hogar en que echamos raíces…
Y el día de mañana, en la vejez (si llego),
quizá me sea concedido el privilegio
de contemplar
cómo se deslizan por el cristal de nuestra ventana
las gotas
de lluvia.
David González. La carretera roja. Editorial Groenlandia, 2012.
81
lunes, 12 de noviembre de 2012
En el camino. Vicente Muñoz Álvarez
Soñé que yo era Jack
& Neal se agitaba frenético
sobre el volante a cien por hora
riéndose & gritando
Sabemos cómo es el tiempo
y sabemos que todo
va realmente bien
mientras fumábamos
& bebíamos
& los campos se deslizaban
lánguidamente en la llanura
como lagartos verdes
bajo el sol.
Soñé que yo era Jack
& latía en mi corazón
toda su pena
& mis lágrimas iban llenado
una petaca de cuero para Neal
que apuntaba con su cigarro
de yerba a las colinas.
Entonces vimos
por el retrovisor del coche
al Capitán América en su moto
& después a un toro & a un torero
& a un hombre que se arrancaba
los dedos de los pies
con dos tenazas.
Mientras el sol
se desangraba sobre el ruedo
& el viejo Bill disparaba
con su rifle a las palomas
& Neal seguía gritando:
Sabemos cómo es el tiempo
y sabemos que todo
va realmente bien.
Vicente Muñoz Álvarez. CANCIONES DE LA GRAN DERIVA. Editorial Origami, 2012.
lunes, 5 de noviembre de 2012
Héroes (fragmento). Ray Loriga
Cuando tenía catorce años todavía rezaba y le pedía a Dios una chica bonita. Jugábamos al fútbol todos los fines de semana y no siempre ganábamos. En realidad nunca ganábamos. Bebíamos cerveza y le pedíamos a Dios una chica bonita. Teníamos corbatas pero no las usábamos, sabíamos muchas oraciones pero no las rezábamos. Sólo nos acordábamos de Dios para pedirle una chica bonita. A los dieciocho entré a trabajar en una tienda. Nada más verle la cara al encargado perdí la fe. Era el chico de los recados y aunque era un trabajo mal pagado, Dios sabe que nunca me quejé y que todo lo que quería era una chica bonita. Un día pedí permiso para ir al funeral de mi abuelo y me lo negaron. Un día pedí permiso para ir a vomitar y me lo negaron. Trabajaba cuando estaba enfermo porque decían que había muchos esperando mi puesto. No era divertido pero yo no pedía nada. No pedía nada más que una chica bonita. No me gustan los concursos pero he llamado a uno que se llama “Llame y pida”. Sé que parece un juego de palabras pero no importa. He llamado y sólo he pedido un poco más de lo que pedía antes. Lo único que he conseguido es una batería de cocina mandada a la dirección equivocada. No acabo de entender por qué es todo tan difícil. Nunca he pedido nada. Nada que no sea una chica bonita.
Ray Loriga, Héroes
http://www.scribd.com/doc/23865170/ray-loriga-heroes
sábado, 3 de noviembre de 2012
Nuevo libro de Groenlandia: La carretera roja, de David González
LA CARRETERA ROJA
David González
Con portada y contraportada de Felipe Solano,
fotografías de interior de Felipe Zapico,
fotografías de interior de Felipe Zapico,
prólogos de Ángel Muñoz Rodríguez y de Gsús Bonilla
y epílogo de Andrés Ramón Pérez Blanco (el "Kebran")
Ya disponible en el ISSUU y en el SCRIBD:
jueves, 1 de noviembre de 2012
Tratado de tristeza
Su
rostro media entre el espantajo moribundo y mis ganas de destruir jabón
Docenas
apiladas de aplausos
Unos
compulsivos
Y
otros agarrando los cuernos del dedo
La
manta me muerde
Me
muerde
Y
está envuelta en un cohete de Navidad
Las
cosas se han torcido
Dos
oportunidades solamente para montar en el tiovivo
Será
mi mundo
Será
mi glándula
Si
me dices tu nombre me subo a la azotea para gritarlo
GRITARLO
Cambiándome
de corbata cada vez
Los
tratados de tristeza siempre se escriben por turnos
El
sol está averiado
Le
falla un no sé qué de tal cosa
Será
reparado por un niño de diez años
Con
los hombros mojados y las pestañas fuera de la ciudad
Ya
saben de vacaciones por el puente
Tomando
café o paseando por París
El
caso es que el sol está estropeado y lo arreglará un niño de diez años
Él
es el único capaz de enmendar el daño solar
Todos
confían en ese niño
Para
que quite de una vez el cartel de “No funciona” de la frente del sol
Sus
ojos apuntan a una maleta que contiene al resto del niño en trozos
Nunca
más habrá luz solar
El
niño que arregla soles está muerto
Descuartizado
La
cabeza del maniquí se quema
Sus
pechos cintura y caderas son de hace dos siglos
La
moda se hace a distancia
Los
diseñadores trabajan en pijama
Alguien
dice que sus oraciones huelen a farmacia
Un
forense trabaja en el caso del niño de diez años
Los
pensionistas se acurrucan en los bancos del parque
Allí
hay dos bandos
Unos
son adinerados y se relacionan sexualmente con cabezas disecadas
Otros
traducen literatura griega al español mientras escuchan los latidos del reloj
El
ratón se esconde del gato en la perrera
Me
siento como si hiciera cosas de abogado
Mis
ojos tienen barriga de anticuario
Pero
si los cierro esa tripa se transforma en mentón coagulado por hachas
A
decir verdad la chica lleva diadema color asfalto
Mis
huecos de las manos permiten a la gente ver la televisión
Gente
que pierde muelas
El
niño muerto sabía cosas que los adultos ignoran
En
su cráneo se esconde el ratón del gato
Quiero
ser carpintero para cubrir los agujeros de mi mano.
Inacabado.
jueves, 25 de octubre de 2012
miércoles, 24 de octubre de 2012
Pijama en flor
Caducó
el fresón de piedra
Mejor
anula la primavera
El
toro es conjunción esclava
Estamos
en el surco de mis zapatos
Y
las bragas con su paté esconden a estudiantes aplicados
Parecía
un reloj mordido por profesores
Zaragocí
y Vaticano en una misma celda
Racimos
de pijamas
Brotaron
de sus piernas desnudas
¡Playa
de lesbianas en Atocha!
martes, 23 de octubre de 2012
martes, 16 de octubre de 2012
EL MONSTRUO DEL FIN DE RAZA
1
EL
MONSTRUO DEL FIN DE RAZA
Detenido
Leopoldo María Panero la miró
Miró
su esparcimiento
Tendida
con un pelo negro de su pubis en la boca de espumillón cantaba “Si tú me dices
ven lo dejo todo”
½
hora después (ya había asumido el circuito de su O que separa lo continuo de lo
discontinuo)
Miró
el menstruo pelirrojo y adiposo que le resbalaba entre los muslos
½
hora después (ya había consumido con la mente en las nubes el circuito de su O
que separa lo continuo de lo discontinuo) ojeó sus piernas
Abiertas
y ligeramente dobladas
El
menstruo resbaló por el circuito de su O y Leopoldo María Panero lo dispuso en
su regazo y lo limpió mansamente con un pañuelo blanco de tela que llevaba unas
iniciales bordadas en hilo
Pronto
comenzó a salir de la animosa boca recién nacida un árbol
De
corteza estriada
Venosa
En
la que
El
insecto empollaba poesías donando el calor de sus pedos
De
una de las ramas
Colgado
por el cuello
El
hombre donaba el esperma con el que las mujeres tejían las sogas
Quería
deshacer el nudo que inútilmente le sujetaba al bebé de la nada
El
alumbramiento del menstruo era un desastre
Igual
a un terremoto o a un incendio
Pero
el menstruo fundó el ayuntamiento de la ilustración
El
ahorcado donaba su esperma con el cual las mujeres elaboraban la vida
Que
está apestada de comuniones en lonjas
Leopoldo
María Panero quería mondarse los dientes con la pluma de un ágila para sacar la
carne del cordero y deshacer el nudo que inútilmente le ataba al bebé que no
existe
Ese
be be que se escuchó allá en el matadero y que se acalló después
Ese
be be que está grabado en la corteza del árbol
La
araña atravesaba su calavera donde
Había
tocado alegría
En
su sala de fiestas donde
Había
tocado música rock and roll
La
serpiente dormía enroscada en la cavidad de su esternón
Aún
vestido con la chaqueta larga en tono negro de tipo cruzado confeccionada para
alcanzar el lujo absoluto
Y
los niños
Venían
de la boda con las manos y los bordes de los labios cubiertos de pasta de
chocolate negro
Que
tenía no obstante el aspecto del excremento
Asimismo
los viejos
Venían
Con
las manos y los bordes de los labios cubiertos de excremento
Que
tenía no obstante el aspecto del chocolate negro
El
ahorcado donaba el esperma con el que se escribían los poemas
El
apellido fue embargado por el menstruo que habló así y una cucaracha negra le
recorría la boca
“¡Besa
mi frente!
Está
invertebrada mi broma de carne
Besa
mi frente” decía
Había
visto el útero ya
Estuvo
allí
Decía
que sobrevolaban los buitres
“¡Besa
mi frente!
Pon
los labios aquí
Sobre
mi testamento” decía.
Inacabado.
“poème abandonné”.
Paul Valéry.
Del poemario inédito "Leopoldo María Panero".
lunes, 15 de octubre de 2012
FRITURA ADULADORA Y COMESTIBLE...
FRITURA
ADULADORA Y COMESTIBLE
Domina
mis entrañas
Domina
todas las bocas
Domina
al camión de la basura
Todos
los leones se dieron un chapuzón
Yo
no
Dominas
mis peinados
Dominas
todas las puertas
Dominas
al caimán vegetariano.
viernes, 12 de octubre de 2012
RUIDO...
RUIDO
SESGADO
Y
EVACUADO
¡BANG!
PÍ
PÍ
¡ZAS!
PLACK
TIRO
RIRO…
PLAF
PLOF
BROOM BROOM
¡BASTA!
10
años bajo cero
Y no
conseguimos apaciguarnos
¡LLAMA
AHORA AL 07639888884738!
FUNESTAS
MUECAS EN EL ATOLLADERO DE LA IZQUIERDA
LA
GENTE YA NO HABLA EN LATÍN
YA
NO SOMOS GATAS NI PERROS
EL
DOSSIER DE LA ROPA MÁS CHIC
YA
SÓLO ES UNA MÁSCARA
DE
INNUMERABLES SOMBREROS
EL
TELEVISOR
UN
PLATO
EN
EL CINE
PELO
CORTO
UN
TRAVESTÍ
VINO
TINTO
SERVICIO
A DOMICILIO
DOS
TRES
PAGAR
UN MILLÓN DE PESETAS POR UN CROISSANT
JA
JA JA JA JA
PUES
NO TIENE GRACIA
ES
MÁS
USTED
ESTÁ MUERTO.
miércoles, 10 de octubre de 2012
Diego Vasallo
Lanzarote, marzo
No estoy enamorada de ti,
me dijeron
a la luz de las velas,
en aquel restaurante del puerto,
esos ojos transparentes
del color de las nubes.
Los transbordadores
volvían de Fuerteventura
a Lanzarote,
esa isla de color
negro
como el futuro
que me esperaba ahí mismo,
a la vuelta de la esquina.
Diego Vasallo. CANCIONES QUE NO FUERON. HUACANAMO, 2011.
lunes, 8 de octubre de 2012
CANCIONES DE LA GRAN DERIVA DE VICENTE MUÑOZ ÁLVAREZ YA A LA VENTA
YA A LA VENTA!!
Canciones de la gran deriva
Vicente Muñoz Álvarez
Origami, 2012
"Canciones de la gran deriva, es un poemario que no dudaría en calificar de visionario, ya que los temas de que trata -la crisis que nos asola sin ir más lejos- siguen vigentes a fecha de hoy, en el momento de escribir estas líneas, quizá incluso más vigentes que cuando fueron escritos, cualidad que solo poseen los grandes libros, y el hecho, incuestionable, inapelable, de que estos poemas hayan superado la prueba del tiempo dice más, mucho más en su favor y a favor de su autor de lo que yo mismo soy capaz de expresar."
(Del prólogo de David González.)
sábado, 6 de octubre de 2012
Escuela de cómo abordar los asuntos cuando se está ebrio
Tacto facial
Sólo
accesible para muñones
En
la zurda un paraguas
Y en
la diestra una naranja podrida
Patosos
ebrios que abren la bocaza a las tres de la madrugada
No
llevan corbata
Hace frío
Jamás
hablan por teléfono con nadie
Y a
veces y sólo a veces
Cantan
sin desafinar demasiado
Es
invierno y se nota
Los
árboles desnudos invitan a quedarse en casa
Las
viejas gruñen más que de costumbre
Y
los niños salen a la calle vestidos de esquimales
La
pistola que escupe agua tiene polvo ya
Como
mis pisadas por el pasillo de casa
No
tengo sueño
La
verdad es que nunca cuento las hojas de plástico
Ni
los dientes del tiburón que me devora
Es
tarde y las chimeneas escapan de nuestro asedio
Se
nos escapan de las manos
Y
los gordos pagan por unos minutos de conversación
Es
tarde
Tarde
como los pantalones del albañil
Los
techos cicatrizan
El
impetuoso quebranto de una docena de estrellas que se suicidan
La
piscina comprende una piscina un árbol y una barraca
Donde
mato las horas con un martillo y una sierra
¡No
te poses en las venas de un cuadrúpedo!
Un
gatito negro se pasea por delante de mi coche estacionado
Arrastra
una bombona de butano
Y en
la boca lleva una cesta llena de sacerdotes que se aburren de estar en paro
No
tiene pelo tiene humo de cigarrillo
Nunca
me tocó la lotería
Ni
trabajé en la mina
Ni
me arrodillé ante el pino de Guadarrama
Nunca
me corté la mano izquierda por devoción a la derecha
Tampoco
fui engullido por la gorda del bar
Tus
ojos son azules
Tus
labios carnosos
Y tu
frente aérea
Pasas
frío igual que yo
Abro
la puerta del baño y me encuentro al mayordomo
Me
pregunta que si deseo una toalla limpia
“¿Desea
el señor una toalla limpia?”
No
sé qué contestar
Me
está apuntando a la cabeza con una escopeta de caza
“Sí…
eh… una toalla limpia… si me hace el favor…”
Atino
a responder.
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