jueves, 31 de marzo de 2011

7 Noches infectadas de hachas. 6



Noche 6


Serían las siete de la mañana cuando el Moose expiró su sábado
Expiró con su aliento a pene crudo
Yo estaba negociando el día de mi muerte con un tipo de París Francia
Cuando Sergio cogiéndome del brazo me dijo que cerraban
Expiró y advertí que a uno de sus zapatos negros se le había roto el tacón
Sergio encendió un cigarrillo y propuso ir al Hong Kong
El Hong Kong era restaurante por el día
Bar de copas por la noche
Y un antro a partir de las seis de la mañana
Caminamos unos cien metros al norte desde el Moose
Giramos a la derecha por Gothersgade
Y llegamos a Kongens Nytorv
Y al cabo de la plaza
Nyhavn Kanal
Con el bajo de la falda sumergido en el canal
Con su extraordinaria circulación de sangre
Que colorea las extremidades superiores dejando pálidas las piernas
El Hong Kong Bar tiene roña debajo de las uñas
“Maxim
Go Go Bar
Wellcome”
Rezaba el luminoso de la entrada
Dentro un viejo nos dijo que le daba igual que una mujer fuese guapa o fea
Que sólo veía en ellas un agujero donde meter la verga y verter toda la tristeza y miseria de su alma
Que les escupía el semen como la serpiente escupe su veneno
Se rió con su boca sin dientes y se largó de allí
Una mujer colocó una araña pequeña en el ascua de su cigarrillo y se la fumó
Deambulamos por el interior
Chicos jóvenes metían mano a mujeres con edad de ser sus madres
Decidimos de mutuo acuerdo salir de allí.

Inacabado.
(“poème abandonné”).
Paul Valéry.

Del poemario inédito "Copenhague".


miércoles, 30 de marzo de 2011

FETO OSCURO. José Ángel Conde



Groenlandia presenta su nuevo libro:


FETO OSCURO,
de José Ángel Conde


“Es un libro oscuro y sugestivo, y desde el título parece querer cumplir la vida como obra de arte. Poemas “feto”, poemas embrionarios; en proceso hacia. Desde lo “oscuro” hasta, más que ver la luz, hacer la luz. Es una poesía existencialista. El poeta (se) hace poemas, pero no ejerce el oficio de escritor, sino que el mismo escribir(se) es una forma de ser y de estar en el mundo” (del prólogo de Jorge Heras García).

Ya disponible en el SCRIBD y en el ISSUU:



Pronto en la página Web de la revista.


martes, 29 de marzo de 2011

Último


En efecto es ardiente la patada de sangre
¡Nada!
Sólo los camellos escuchan fotografías de profesores
En la más absoluta oscuridad de la zarza
Es la última palmera
¡Afirma que el dado es íntimo en el sufrimiento del pie del seno!
Ya se cruzaron los dientes
Al saltar la rana en el producto de edificio
Feos se encuentran los idiotas que jugaban a ser fundamentales
En efecto el árbol ensiforme abrió por última vez la boca
En el sencillo inodoro eléctrico a golpe de verderón de silla
En pizarra tan verde como mis pantalones
Calabaza que sin rodillas y entre las piernas
No toma café con nadie.

martes, 8 de marzo de 2011

LA TUMBA DE CHARLES BAUDELAIRE. MALLARMÉ.

El templo sepultado divulga por la boca
sepulcral de cloaca que babea cieno y rubíes
abominablemente algún idolo Anubis
todo el hocico en llama como un ladrillo huraño

donde el gas reciente tuerza la mecha equívoca
que limpia, ya se sabe, de oprobios parecidos
él alumbra, macilento, un pubis inmortal
cuyo vuelo según el reverbero se levanta

qué follaje reseco en las ciudades sin noche
votiva podrá bendecir como ella sentarse de nuevo
contra el mármol vanamente de Baudelaire

al velo que la ciñe ausente con estremecimientos
ella su Sombra misma un veneno tutelar
que siempre respirará si a causa de él perecemos.


Stéphane Mallarmé. Poesía completa. EDICIONES 29, 2001.

lunes, 7 de marzo de 2011

LA GITANA. Guillaume Apollinaire.

La gitana sabía de antemano
Que las noches barrean nuestras vidas
Le dijimos adiós y de repente
De ese pozo surgió la Esperanza

El amor tan pesado como un oso
Bailó al ritmo de nuestra voluntad
Y el pájaro azul perdió sus plumas
Y los mendigos dóciles sus Ave

Sabemos bien que es fácil condenarse
Pero el amor cogidos de la mano
Nos hizo pensar mientras caminábamos
En lo que la gitana nos predijo


Guillaume Apollinaire. ALCOHOLES. EDICIONES HIPERIÓN, 1997.

domingo, 6 de marzo de 2011

ORACIÓN DEL ATARDECER. Arthur Rimbaud.

Vivo sentado, igual que un ángel en manos de un barbero,
empuñando una jarra de gruesas estrías,
el hipogastrio y el cuello arqueados, con una Gambier
entre los dientes, bajo el aire henchido de impalpables
velámenes.

Semejantes a los cálidos excrementos de un viejo palomar,
mil sueños dejan en mí suaves quemaduras:
luego, por momentos, mi triste corazón es como una
albura
que ensangrienta el oro joven y sombrío de los
corrimientos.

Después habiendo desmochado cuidadosamente mis
sueños,
me vuelvo, bebidas ya treinta o cuarenta cervezas,
y me recojo para soltar la acre necesidad:

afable como el Señor del cedro y de los hisopos,
meo, alto y lejos, hacia los cielos muscos
con el consentimiento de los grandes heliotropos.


Arthur Rimbaud. Hay que ser absolutamente moderno. MITOS POESÍA 350 ptas, Mondadori, 1998.

sábado, 5 de marzo de 2011

EN EL ÚLTIMO BAR. YA TARDE. Luis Felipe Comendador.

La hemorragia en la nariz,
en la muñeca tres marcas,
las isóbaras del ojo
avisan de un viento extraño,
las caries del corazón
beben de mi sangre alcohólica,
los cabellos son rencor,
las manos tejen un muerto,
la boca hiede a una prosa
que no sé determinar.

No sé si ahogarme
o nadar.


Luis Felipe Comendador. CON LA MUERTE EN LOS TALONES (poemas políticamente incorrectos). DE LA LUNA LIBROS, 2004.

viernes, 4 de marzo de 2011

OJOS. Escandar Algeet.

ojos marrón mediocre, tirando a tristes.
ojos de café solo, y tres cubitos de hielo
(búscate tú las metáforas).

ojos iguales a los que ayer lloraban,
ojos secos,
ojos que tiritan de alegría,
que tiritan llenos de lágrimas.

ojos hinchados de amanecer,
de no haber dormido en tres días,
ojos que miran una sombra volver,
ojos fatiga.

ojos de arruga y de impermeables,
de grietas y venas en la pupila,
de cruces cruzadas en la mirada rota a dos copas
y una chica.

ojos marrón mediocre, tirando a tristes.

ojos buscándose entre la gente,
ojos de encuentro y de olvido,
ojos rasgados por el filo de una palabra,
ojos heridos.

ojos que viven y esconden trocitos rancios de alma,
ojos que se mueren donde mueren las mañanas.
ojos que matan.

ojos perdidos mirando quién sabe dónde,
ojos dolidos de rutina y envites,
ojos paisaje de humo y legañas,
ojos de tener ganas y perder siempre,
ojos de que no voy a volver a verte,

ojos estúpidos,
como dijiste que viste: ojos marrón mediocre,
tirando a tristes.


Escandar Algeet. Alas de mar y prosa. Ya lo dijo Casimiro Parker, 2009.

jueves, 3 de marzo de 2011

HÁBITAT. Elena Medel.

El techo de mi dormitorio es Hollywood.
Nadie nunca
podrá verme llorar entre su clítoris de neón.
Me arropan luciérnagas que se derraman en lugares
lejanos,
signos de interrogación viajando gratis,
aupados por acróbatas que se mofan de mí
y con sus pisadas fulminan la Vía Láctea
y su sudor y la huella son silueta en el suelo
de Salomé pateando la cabeza del predicador:
piedad, dios del frío, para mi mesilla de noche.

Hijos de Halley arrasando mi refugio,
Sunset Boulevard en la noche oscura de mi techo.


Elena Medel. MI PRIMER BIKINI. DVD EDICIONES, 2007.

miércoles, 2 de marzo de 2011

Óscar Aguado.


Llegaron sin respirar
yo fumaba un cigarro tras otro para ponerme amarillo
cuando se desvistieron las mujeres busqué droga en el armario
para calmar la ofensa pero la droga supuraba estrellas de mar
entre mis dientes
todos sabían que estaba fuera de la habitación
yo también sabía que ellos bailaban sobre los ceniceros
la puerta estaba abierta pero en la calle había lo mismo
un hombre saliendo de una habitación y garbanzos que bailan en un cenicero
una palmera hacía el pino mientras coleccionaba cerillas en el ombligo
la noche quería acostarse con cualquiera porque estaba tan sola como un vaso de leche
no era un sueño porque las uñas me crecían
la nieve subió al tren y todos perdimos un amigo
entregué las llaves y seguí rompiendo puertas.


Óscar Aguado. Canción de cuna para un héroe. Ya lo dijo Casimiro Parker, 2008.

martes, 1 de marzo de 2011

SUEÑO SOBRE UNA ESTRELLA DE BASEBALL. Gregory Corso.


Soñé con Ted Williams
apoyado de noche
contra la Torre Eiffel, sollozando.

Iba de uniforme
y su bate yacía a sus pies
- lleno de nudos y ramitas.

"¡Randall Jarrell dice que eres un poeta!" grité
"¡También yo! ¡Yo digo que eres un poeta!"

Cogió el bate con manos encallecidas;
Adoptó la postura de batear como si estuviera en la placa de
bateo,
¡y se rió! lanzando su ira de colegial
hacia algún invisible montículo de lanzador
- esperando el lanzamiento que había de llegar desde los
cielos

¡Llegó, llegaron a centenares! ¡todos ardiendo!
Golpeó y golpeó y no consiguió acertar ninguno
curva baja gancho o recta-por-en-medio
¡cien strikes!
El árbitro vestido extrañamente
tronó su juicio: ¡ESTÁS EXPULSADO!

Y el horrendo abucheo de la multitud fantasma
dispersó las gárgolas de Notre Dame.

Y yo grité en mi sueño:
¡Dios! ¡haz tu caritativo lanzamiento!
¡Anuncia el chasquido de los bates!
¡Hurra el sharp liner a la izquierda!
¡Sí el doble, el triple!
¡Hosannah el jonrón!


Gregory Corso. EL FELIZ CUMPLEAÑOS DE LA MUERTE. VISOR LIBROS, 2008.