Soñé con Ted Williams
apoyado de noche
contra la Torre Eiffel, sollozando.
Iba de uniforme
y su bate yacía a sus pies
- lleno de nudos y ramitas.
"¡Randall Jarrell dice que eres un poeta!" grité
"¡También yo! ¡Yo digo que eres un poeta!"
Cogió el bate con manos encallecidas;
Adoptó la postura de batear como si estuviera en la placa de
bateo,
¡y se rió! lanzando su ira de colegial
hacia algún invisible montículo de lanzador
- esperando el lanzamiento que había de llegar desde los
cielos
¡Llegó, llegaron a centenares! ¡todos ardiendo!
Golpeó y golpeó y no consiguió acertar ninguno
curva baja gancho o recta-por-en-medio
¡cien strikes!
El árbitro vestido extrañamente
tronó su juicio: ¡ESTÁS EXPULSADO!
Y el horrendo abucheo de la multitud fantasma
dispersó las gárgolas de Notre Dame.
Y yo grité en mi sueño:
¡Dios! ¡haz tu caritativo lanzamiento!
¡Anuncia el chasquido de los bates!
¡Hurra el sharp liner a la izquierda!
¡Sí el doble, el triple!
¡Hosannah el jonrón!
Gregory Corso. EL FELIZ CUMPLEAÑOS DE LA MUERTE. VISOR LIBROS, 2008.
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