JACINTA EMPIEZA A NO COMPRENDER. José Moreno Villa

Jacinta no ve que siendo dulce es amarga,
no ve que su figura es de hueso y de carne,
de marfil y de cuerno,
de sangre, de piel, de cabellos, de agua,
de memoria, de voluntad, de inteligencia,
de amores y de odios,
de pasiones confusas y ensoñaciones claras.
No ve, Jacinta, sino el resultado.
No ve la divina tramoya.
No ve los dramas de la roca en la orilla,
del pensamiento caminando sobre sí mismo,
de la rosa en el fango.
¡Mundo resuelto,
vida resuelta,
final besucón de película!
Sí... Pero...
debajo de los muebles, detrás de las cortinas,
en el fondo del baño, sobre el lino nupcial,
kilómetros, millas de aburrimiento.


José Moreno Villa. Jacinta la Pelirroja, 1929.

_Cinco. Riot Über Alles

La estupefacción

- pasado un rato, a todo se acostumbra uno-

siempre estuvo ahí:

lejos de toda forma y fondo conocido

como una casita en el campo

rebosada

de avispas

del tamaño de un mando a distancia.

La estupefacción

y tú

ensuciando

la superficie de un planeta al azar

o

tomando algo

rápido

justo antes

de ingresar en prisión.

Riot Über Alles. LAS NORMAS DEL VERTEDERO. Esto no es Berlín Ediciones, 2014.

Blog de Riot Über Alles

Esto no es Berlín Ediciones

Creep. Radiohead

NUEVO LIBRO DE GROENLANDIA

EDITORIAL GROENLANDIA PRESENTA:

TIEMPO MUERTO

De Alfonso Vila Francés

“Alfonso Vila sabe que nada es superfluo en este género literario, que no hay modo de desprenderse de la poesía ante las circunstancias o lo cotidiano, que es similar al oxígeno que respiramos y que nos envejece.” (Fragmento del epílogo de Manuel Guerrero Cabrera)

“Una vida y una poesía, la de Alfonso Vila Francés, para disfrutar de un beso, una canción, un paseo por Estambul, una mujer (Ana) frente al río, o un poema.” (Fragmento del prólogo de José Pastor González)

Disponible en:

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_ART.XVI. Riot Über Alles

Dentro de él
como una piscina municipal

dentro de él
viejos orinando a escondidas

dentro de él
avispas y desinfectante

dentro de él
cierran a las veintitrés cero cero

y de madrugada
siempre intrusos.


Riot Über Alles. LAS NORMAS DEL VERTEDERO. Esto no es Berlín Ediciones, 2014.

Blog de Riot Über Alles

Editorial Esto no es Berlin

QUÉ RUIDO TAN TRISTE. Luis Cernuda

Qué ruido tan triste el que hacen dos cuerpos cuando se aman.
Parece como el viento que se mece en otoño
sobre adolescentes mutilados,
Mientras las manos llueven;
Manos ligeras, manos egoístas, manos obscenas,
Cataratas de manos que fueron un día
Flores en el jardín de un diminuto bolsillo.

Las flores son arena y los niños son hojas,
Y su leve ruido es amable al oído
Cuando ríen, cuando aman, cuando besan,
Cuando besan el fondo
De un hombre joven y cansado
Porque antaño soñó mucho día y noche.

Mas los niños no saben,
Ni tampoco las manos llueven como dicen;
Así el hombre, cansado de estar solo con sus sueños,
Invoca los bolsillos que abandonan arena,
Arena de las flores,
Para que un día decoren su semblante de muerto.


Luis Cernuda. Los placeres prohibidos, 1931.

PRESENTACIÓN DE "HELTER SKELTER" EN MADRID

Blog de Vinalia Trippers

Más frágil. Ana Patricia Moya

Que la inocencia de un niño,
que la cadera de una anciana
o que un cachorro abandonado
es mi corazón
de cemento y alambre.

No lo roces
con la punta de los dedos:
no me obligues a desgarrar el tuyo
con estas uñas
llenas
de polvo

y rabia.

Ana Patricia Moya. Píldoras de papel. HUERGA Y FIERRO EDITORES, 2016.

Blog de Ana Patricia Moya

Huerga y Fierro Editores

Paranoid Android. Radiohead

Píldoras de papel. Ana Patricia Moya

Píldoras de papel

Ana Patricia Moya

PÍLDORAS DE PAPEL nos ofrece pequeños trazos o escenas o captura inmediata de la realidad que nos inunda, pero no de aquella que alguien o algunos decidieron vender, camuflar, disimular o esconder a modo de cortina de humo: es éste el testimonio de una verdad absoluta y el consiguiente dolor y pureza que conlleva.

Blog de Ana Patricia Moya

Editorial Huerga y Fierro

Árboles. Almudena Vega

mi estómago: el agujero de los troncos

el sudor limpio
el temblor de la luna en la horca
el vapor de los hocicos

las gargantas meditaban en los árboles,
un amuleto de sangre: la hora del caníbal

nunca estuve o nunca fui
fuera de la hoja hace frío

nunca


Almudena Vega. Inmune. Ediciones en Huida, 2015.

Blog de Almudena Vega

Ediciones en Huida

ESTOS DÍAS EN LOS QUE ES FÁCIL SER FELIZ PERO AVANZO DIRECTO AL MATADERO. Gerardo Grande

ESTOS DÍAS EN LOS QUE ES FÁCIL SER FELIZ PERO AVANZO DI-
RECTO AL MATADERO  Escribo hasta que llega el amanecer
despierto por la tarde  destapo una cerveza  fumo  me
enamoro  y espero a que toque el timbre cualquier amigo
para ir a robar libros a una librería de nuevo  Ayer los po-
licías casi nos atrapan  corrimos bajo las últimas luces de
la tarde  sobre una calle empedrada y estrecha  Mientras
sacaba el libro de mi chaqueta miré a mi amigo  su cabello
rebotando sobre la frente  nuestras risas y las luces alum-
brando su rostro que resume estos días de perros de lote
baldío  contentos  festejando cualquier sobra  cualquier
pedazo de algodón entre los vidrios y las jeringas de esta
juventud kamikaze  En su expresión estaba el poema que
sé que nunca voy a poder escribir  porque a veces las cosas
más hermosas se quedan girando en el sistema planetario
que me habita  y así forman otro astro  otra civilización
avanzando dentro de mí  intocable  que me hace sonreír
La juventud es la etapa más peligrosa  uno se entrega a la
vida o a la muerte y no hay medios caminos  de un lado
brilla un carrusel  lento aburrido seguro  y del otro abre
sus fauces un sol negro  que primero derrite todo y luego
lo traga para crecer  Yo elijo esto último  Luego pasamos
por una tienda  nunca hay dinero pero sí agilidad  mien-
tras uno llama la atención el otro guarda bajo su chaqueta
un par de cervezas  Nos vamos por cualquier calle  un
trago  un poema dos poemas leídos  otro trago  Es fácil
ser feliz  aunque está todo perdido  Uno escribe sin
esperar nada a cambio porque está todo perdido  Porque
siempre queda la posibilidad de rescatar algo desconocido
e inesperado  un punto brillante para ser devorado
bajo la noche sin estrellas  exactamente como perros
de lotes baldío


Gerardo Grande. La edad atómica. La Bella Varsovia, 2014.

Editorial La Bella Varsovia

      

Graceless. The National

Let's Pretend It's Summer. The Brian Jonestown Massacre

SI TE ECHAN MANO AL CUELLO ENCONTRARÁN LA SOGA. David González

SI TE ECHAN MANO AL CUELLO ENCONTRARÁN LA SOGA

David González

Editorial Letour1987, 2016.

Letour1987

Blog de David González

EL TIEMPO ESTÁ PRÓXIMO. Noel Pérez Brey

El tiempo está próximo

Noel Pérez Brey

Prólogo de Juan Cruz López

Con fotografías de Ángel Muñoz y Alfonso Vila

“Efectivamente, nos encontramos ante un libro en el que el escritor se asoma a los lugares más oscuros de nuestra experiencia cotidiana, husmeando en todo aquello que ocultamos y no hacemos visible en nuestras redes sociales, acercándonos al mundo real, con su correlato de violencias silenciadas, mentiras y renuncias permanentes. Reflejo visceral de la sinrazón moral de la sociedad occidental, que parece haber dado la espalda definitivamente a cualquier alternativa que detenga la deshumanización galopante, los cuentos de Pérez Brey denuncian, aun sin pretenderlo, el estado comatoso de nuestra experiencia vital bajo el estado del malestar producto de la enésima reformulación del capitalismo”.

(Fragmento del prólogo).

disponible en:

Issuu

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Calameo

GAS. Vicente Muñoz Álvarez

GAS

Vicente Muñoz Álvarez

Ediciones Lupercalia, 2016

Ediciones Lupercalia

Blog de Vicente Muñoz Álvarez

Jersey Girl. Tom Waits

"Habiendo madrugado, Adán suspiraba, nostálgico"... Michel Houellebecq

"Habiendo madrugado, Adán suspiraba, nostálgico."

A primera vista, ese trozo de periódico evoca a todas luces el pa-
raíso perdido, el Edén; capataz en una fábrica de betún, Adán sin
duda podía notar la maldición bíblica con particular agudeza.

¡Ah, sí, vivir desnudos, sin zapatos y sin betún!
Hacia las siete de la mañana Adán estaba rabiando.
O vivir con unos tacones de charol:
Casino, tranquilidad y bikinis.

¿Se puede sentir nostalgia de lo que nunca se ha conocido? Sin
duda, a condición de contar con un televisor. Los anuncios de
agua Volvic a Adán le desgarraban el corazón. Esos volcanes ex-
tintos, esos bosques, esos manantiales... Todo aquello era tan
diferente de la jubilación que probablemente le esperaba, en un
asilo de ancianos de Garges-lès-Gonesse, expuesto a la maldad
gratuita de los delincuentes juveniles.

Adán miraba a su teckel
Como María al ángel Gabriel.

Un Adán sin Eva no es gran cosa,
Suspiraba Adán delante de la programación erótica de TF1.
Habría debido casarse, tener críos o algo;
Por muy buenos que sean los perros, un perro sólo es un perro.


Michel Houellebecq. Configuración de la última orilla. EDITORIAL ANAGRAMA, 2016.

Chica de oro. Él mató a un policía motorizado

Experto en mirar techos. Invisible Harvey

Dresden. The Slow Show

Babia. Pérez

Ordinary Daze. Sea Pinks

En la sala de espera. Xebi SF

Anyone's Ghost. The National

One More Night. Michael Kiwanuka

4

4

  XXIII

Mujeres que aparecen ahorcadas al amanecer

¿dejó algún rastro el hombre de las muñecas?

Cuando este poema ha terminado

hay huellas de sangre en mis manos

Leopoldo María Panero

XXIV

VARIANTE

Mujeres que aparecen ahorcadas al amanecer

¿dejó algún rastro el hombre de las muñecas?

Cuando la mano termina de escribir

hay huellas de sangre en el poema

Leopoldo María Panero

Estrujo la página que lleva el poema en el que concurren el hombre de las muñecas y las mujeres ahorcadas

Sacando esa atmósfera de tripis

Circular

De mal viaje

Excomulgada

Opaca

A causa del humo que exhala la cremación de la tripa de la poesía como una celebración de la juventud

Suelto la página

Está arrugada

Miro otra vez y las arrugas en la página ponen los versos en lugar más alto que el que tenían como una implantación de la juventud

“Juventud divino tesoro” dicen las viejas

Realzando “juventud” en las arrugas de sus labios

Como en una encarnación los versos eran una cosa tendida puesta derecha (como una celebración de la juventud)

Miro

Una vez más

Y hay una costra en la superficie del poema desproporcionadamente flexible

La que queda

Después de la f(r)icción

La que las viejas de encías lívidas

Chupan

Poniéndola blanda

Como una exclusión de la juventud.

Inacabado

“poème abandonné”

Paul Valéry

Del poemario inédito "Leopoldo María Panero".

The Bed. Lou Reed

Death II. Pulp

The Cutter. Echo & The Bunnymen

Cae la tarde... Michel Houellebecq

Cae la tarde, portadora de paz y de amargura;

La sangre late en las venas al ritmo aletargado

Del fin de la jornada; los cuerpos están embrutecidos,
Mañana por la mañana el cielo se cubrirá de bruma.

Un aire calmo y cobrizo circula entre los cuerpos

Que se embadurnan de aceite y sonríen a la muerte,

Programados en sus genes y en sus costumbres;

Una cometa vacila, ebria de soledad.

Se paraliza la tarde, la cometa cae;

El niño está ante ella, contemplando la tumba

Entre las varillas rotas, los restos de la vela,

En la perfecta indiferencia de la naturaleza.

El niño mira fijamente al suelo y su alma se depura;

Haría falta un gran viento que dispersase la arena,

El redundante océano, el aceite y la carne miserables;

Haría falta un viento fuerte, un viento inexorable.

Michel Houellebecq. Configuración de la última orilla. EDITORIAL ANAGRAMA, 2016.

Cold Wind. Human Tetris

Tallulah. Allo Darlin´

Conociendo... Michel Houellebecq

Conociendo de la vida lo que siempre decae,
Cuando todos los caminos llevan a habitaciones cerradas
(Yo desconocía en mí
Esta horrorosa obstinación por existir
Fuera incluso de toda alegría,
De todo placer, de todo bienestar,
Esa estúpida y sorda fuerza
Que te empuja a seguir
Aunque cada instante refuerce
La certeza de disminuir).


Michel Houellebecq. Configuración de la última orilla. Editorial Anagrama, 2016.

Darren. Allo Darlin´

City In A Bottle. Shakey Graves

Que adónde te llevo...

Que adónde te llevo

A mi humilde mansión

Pero pequeña

Por qué tiemblas

No tengas miedo

Las otras

Ya han destapado su blanda carne

Y se han convertido en rosas

Enterradas en la parcela de detrás

No llores

Lo harás muy bien

Te lavaré el pelo con silk´n glow

Te pintaré los labios del color del verano

Yo haré oes con el humo del cigarrillo

Tú harás aes con los cartílagos de la garganta

Sabes

De pequeño coleccionaba muñecas de porcelana

Un día mi madre las tiró todas

Ya eres mayor me dijo

Lloré por ellas ante el cubo de la basura

Hasta que se hizo de noche

Y ya no podía distinguirlas

De los restos del cordero

Ponte así ahora

Muy bien

Ponte esas botas mosqueteras

Alargan las piernas

Alargan las ganas

Y dime

Esas aes que modulas con la garganta

Son de dolor

O de placer.

VINALIA TRIPPERS 14 (VVAA). POEMASH ESPECIAL SANTA SANGRE. PRODUCCIONES VINALIA TRIPPERS, 2016.

Blog de Vinalia Trippers

   

DESDE... Miriam Reyes

DESDE la orilla parece que sólo me lames
y que soy una alfombra de conchas vacías.
Pero donde no se hace pie
y los muertos flotan
soy la tierra en la que penetras y te filtras.


Miriam Reyes. HAZ LO QUE TE DIGO. Bartleby Editores, 2015.

Bartleby Editores

So Long. The Teeth

POEMASH Especial SANTA SANGRE. Portada

Cubierta de Silvia D Chica

Próximamente...

Blog de Vinalia Trippers

HEY, BOOTS. Cud

Higher Ground. The Feelies

Si pudiste con tanto dolor, podrás con esto. The Secret Society

EL MIEDO COMO ÚNICA COMPAÑÍA. Malcolm Lowry

Cómo empezó todo esto y por qué estoy aquí
en el rincón de este bar con su agrietada pintura marrón
-mezcal, coñac, cerveza-,
dos sucias escupideras y el miedo como única compañía:
miedo de la luz, de la primavera, de la enfermedad,
de los pájaros y de los autobuses con lejanos destinos,
de los estudiantes que van a las carreras
y de las muchachas saltando con el viento en sus caras.
Solo, sin más compañía que el miedo,
miedo de la fuente y sus flores:
todas las flores que el sol ilumina
son mis enemigas, todas
en estas horas muertas. ¿En estas horas muertas?


Malcolm Lowry. EL TRUENO MÁS ALLÁ DEL POPOCATÉPETL Poemas escogidos. Tusquets Editores, 2009.

Tusquets Editores

Scandinavian Crush. Craft Spells

In The Summer Camp. Herman Düne

REPÓKER DE REINAS (CINCO MUJERES, CINCO POETAS)

REPÓKER DE REINAS

(CINCO MUJERES, CINCO POETAS)

Ana Patricia Moya, Layla Martínez, Ada Menéndez, Ana Vega y Lucía De Fraga

Ilustraciones: "Noire" (Silvia López Cano)

Prólogo: José Pastor González

Editorial Groenlandia, 2016

Editorial Groenlandia

Disponible en:

Issuu

Calameo

VINALIA TRIPPERS, 14. HELTER SKELTER. Colaboradores

Narrativa

Pepe Pereza, Joaquín Piqueras, Carlos Salcedo Odklas, Julio César Álvarez, Mario Crespo, Juanjo Ramírez Mascaró, José Ángel Barrueco, Iván Rojo, Miguel Baquero, Alexander Drake, Patxi Irurzun, Rubén Darío Fernández, Maica Bermejo Miranda, Gabriel Oca Fidalgo, Esteban Gutiérrez Gómez, José G.Cordonié, Octavio Gómez Milián, José Manuel Vara, Javier Esteban, Josu Arteaga, Felipe Zapico Alonso, José Naveiras, Cisco Bellabestia, Choche, David Vázquez, Déborah Vukusic, Pablo Cerezal, Xen Rabanal, Vicente Muñoz Álvarez, Diego López, Jesús Palacios, Javier Castellanos

Poesía

David Benedicte, Silvia D Chica, Marcos Matacana Martín, Ballerina Vargas Tinajero, Ricardo Moreno Mira, Gsús Bonilla, Julia Roig, Georgie García, José Malvís, Eva García Fornet, Iñaki Estévez Muñiz, Jorge M Molinero, Javier Vayá Albert, Felipe J. Piñeiro, Chapu Valdegrama, Roxana Popelka, Carlos de la Cruz, Ana Curra

Ilustración

Toño Benavides (portada), Miguel Ángel Martín, Salva Rubio, Nuria Palencia, Gonzalo Guitérrez (ARG), Cisco Bellabestia, Pablo Gallo, Andrés Casciani, Diego Blanco, J.Kalvellido, Luis F.Sanz, Mik Baro, Pablo Jeje, Riot Uber Alles, Pedro Espinosa, Kike Morten, Fernando Centrángolo, Santos Perandones, Rodrigo Córdoba

Próximamente...

Blog de Vinalia Trippers

O TODAVÍA. Escandar Algeet

Matamos a dios y estuvo bien, porque no existía.
No hubo tanto que discutir, solamente nos quedamos huérfanos
de clavos ardiendo
y sin tener a lo que aferrarnos nos dejamos caer
creyendo que nosotros mismos
sabríamos salir por nuestra propia cuenta
del precipicio.

Nos dejamos caer confiando demasiado quizá
en nuestras alas.

Y está claro que algo no salió bien.

Inventamos el mercado
la economía
la democracia
y las listas del paro.

No contentos con tanto
inventamos la comunicación
los simulacros
y la pornografía.

Hasta los secretos
nos inventamos.
Y las mentiras.
Sobre todo las mentiras.

Echa un vistazo al patio si no me crees.
Es una cuestión de fe no hacerlo.
Y matamos a dios, ¿recuerdas? Y estuvo bien.
De acuerdo.

Pero hemos convertido el destino en una resignación,
la miseria en rutina
y hemos reducido el fuego al calor de su potencia
hasta meterlo en una caja de cerillas
y ponerle una señal de aviso.
De advertencia.
Aquí nadie se acuerda de los sueños
y mejor,
porque tienen que dar un miedo de la hostia.

Hay una capa de odio que nos hemos puesto como lentillas en los ojos.
Un disfraz caducado tan podrido que apesta como nuestras desilusiones.
Hemos cifrado la necesidad en números,
el valor en porcentajes,
y hemos puesto en oferta la falta de interés.

Nos hemos estadistiqueado hasta la médula.

Y para qué negarlo. Estamos perdidos.
No tenemos ni puta idea de hacia dónde vamos.
Nos rascamos la cabeza desorientados y encogiéndonos de hombros.

Tenemos muchos cómos
y ningún por qué.
Nuestro único objetivo se reduce al final
a conseguir la pasta
con la que comprar una felicidad que ya de por sí es un sucedáneo.

Porque eso hicimos con todo.
Le pusimos un precio
y dejamos que engordara como los cerdos antes de San Martín.

La publicidad puso los escaparates.
Los gobiernos traficaron con los impuestos.
La prensa hizo su trabajo.
¿Y nosotros? ¿Que dónde estábamos nosotros?
Comprando.
Dónde íbamos a estar si no.

Sin una filosofía a la que aferrarnos,
sin nada
sin absolutamente nada
por lo que poder jugarnos la vida.

Nuestra única vida,
nuestra desdichada pretenciosa y sobre todo irrepetible vida
ahora que no nos queda ni dios
y hasta los viejos se mueren en silencio.

No tenemos por lo que luchar.
Nos da igual la mierda mientras no nos salpique.
Así que hacemos grandes letrinas en donde cagarnos
y las llamamos países,
no sea que se piensen que pensamos.

Reconozcámoslo: no tenemos ninguna respuesta.
Todavía.
Matamos a dios y estuvo bien, porque no existía,
pero nos quedamos sin clavos ardiendo
a los que aferrarnos
y así estamos: cayendo.

Y sin ninguna fe ya en los milagros.

O todavía.


Escandar Algeet. ojalá joder. Ya lo dijo Casimiro Parker, 2015.

Blog de Escandar Algeet

Editorial Ya lo dijo Casimiro Parker

    

Another Bridge. Everything But The Girl

Your Ages. The Blue Aeroplanes

“De lo negro sale el poema

de los pozos del alma inconfesables”

Leopoldo María Panero

Erasmus Borrachas. Francisco Nixon

Shame On You. The Darling Buds

NOBODY WILL REMEMBER OUR NAMES

She took my hand

I´d have liked that she could have found warmth in it instead of these coins

With the face of a king printed on them

A king with pockets filled with coins with his face

Didn´t you know?

Those coins have the weight of a world

She took my hand and I shivered

I shivered

I´d like to be a Superhero

Wear one of those fantastic outfits

And

Fly away

Fly away

Fly away

Nobody will remember our names

She kissed my hand

The one that punched the face of my best friend

The hand I pressed the trigger with

And I shivered

I´d like to be a plane

Have beautiful stewardesses there inside

And

Fly away

Fly away

Fly away

From this shivering

From myself

Del poemario inédito "WAITING FOR THE BAND (20 LYRICS WITHOUT MUSIC)".

At 45rpm. Brideshead

Gráciles gotas de agua...

Gráciles gotas de agua

Talaron los tallos de poemas

Escritos en papel

Las guitarras comienzan a ronronear

Y las plumas de los sauces

Hacen risas con cigarros encendidos

Migas de lluvia beben los mirlos mancos

Migas de lluvia corren la tinta del lacrimal

De mis manos.

Colores amarillos en las maletas de tus manos...

Colores amarillos en las maletas de tus manos

Veo sólo colores amarillos

Dormida eres callada

Gesto de maniquí

Apilados grumos de macedonia

Simple abecedario de contraDYCciones

Simulacro de suicidio

Yo con una copa de vino por pastos verdes

¡Sed de cera!

Velas frías

Cuando me miras París es un domingo en papel

Las iguanas ignoran el precio del café

Nubes

Colores amarillos en las maletas de tus manos

Veo sólo nubes

Cuando te miro París es un lunes en cartón.

Helter Skelter. Portada

(Portada de Toño Benavides)

Próximamente...

Blog de Vinalia Trippers

RECUERDOS DE AMÉRICA ESCRITOS EN ALEMANIA (3)

3

“`To the carnival´ is what she said”

Tom Waits

Capitaneados por un chupito exprés vagamos por Tribeca y allí también disparamos millones de fotos y allí también nos venían a la cabeza millones de escenas de millones de películas y yo llevaba toda la mañana con el estribillo de una canción de Tom Waits metido en la cabeza y por un instante me estresé un pelín porque sentía no estar viéndolo en vivo sino a través de una pantalla de televisión y cuando se me pasó lo disfruté de verdad porque parecía la música de un travelling largo en un rodaje y todo lo que ocurría a nuestro alrededor parecía estar planificado

“Hey little bird fly away home

Your house is on fire your children are alone”.

Del poemario inédito "Diario de un poeta reciencasado (2014)".

The Good Life (Is Wasted). Lambchop

NO LO ENTIENDO. Escandar Algeet

Miro al frutero repartiendo sus 6:30 de la mañana
en los buenos días del mercado de Tribu
o los ingenieros que bostezan en el metro
mirando las caras de las azafatas
sin sonrisa
todavía a esas horas,
y miro a los mozos de mudanza que aparcan en doble fila
y se toman el café corriendo
y mirando la hora,
a los risueños oficinistas
que decoran su fondo de pantalla
como si fuera la habitación de toda una vida
y a los camareros de la noche
que regresan a casa
molidos como el café después de la guerra.

Los miro.
A todos.
Y no me entiendo.
Ellos han construido todo
y sin embargo
todo esto se está derrumbando sin contar con ellos
y con ellos
mirando hacia otro lado.

En qué punto, qué momento,
qué tiempo quizamente impreciso
la balanza dijo hasta aquí hemos llegado
y los otros
que habían empeñado su presente por un futuro
y que habían creado escuelas
matado miedos
y liberado libertades
en qué punto de qué momento
de qué tiempo mortalmente preciso
dijeron ese maldito y lleno de polvo
hasta aquí hemos llegado
resignándose a las cómodas pautas
del olvido y su merchandising.

Los miro.
A todos ellos.
Y a mí mismo en su reflejo.
Y me pregunto: ¿de verdad estamos luchando
por algo
que no sea la supervivencia?

entonces... ¿por qué estamos
tan cansados?

me pregunto

mientras miro hacia los otros.
Lados.


Escandar Algeet. OJALÁ JODER. Ya lo dijo Casimiro Parker, 2015.

Escandar Algeet

Ya lo dijo Casimiro Parker

Even If Love. Bonnie "Prince" Billy

The Sing. Bill Callahan

Alimento de teta parda

Estoy en la cima

Estoy de pescado

Estoy siendo abuelo

Estoy amaestrado

La puerta de tu portal me cabe en el bolsillo

Tu errante cadáver de Hola siembra pan en mi cabello resuelto

Mientras mi mano izquierda trata de hacer XL.

Inacabado

Mis-Shapes. Pulp

Solo Dios dirá. Hazte Lapón

The Great Escape. Herman Düne

DIOS QUÉ COME. Luna Miguel

Ser animal y parir a la camada abandonando a
los más débiles en el suelo.

*

Si dios se comía a sus crías no era tan dios como

pensábamos:

era una bestia,

era un marrano.

*

Era tan cruel como cuanto dejó de ellos.

Luna Miguel. Los estómagos. La Bella Varsovia, 2015.

Luna Miguel

La Bella Varsovia

PALMERAS. Luna Miguel

Por el camino una granja de palmeras
y en ellas se cría la luz
cómo se llama el matadero de las flores
me las he puesto todas en los labios
y no quiero más
están rojos porque simplemente son labios
la música lo eléctrico es lo que menos duele
por el camino una granja de palmeras
me casaría rodeada de ellas
fábricas
el humo el mar
aquí firmo el temor de cuando estoy fuera
el humo el mar
nadie sabe a qué se parece un espejo
ni siquiera los gatos que buscan
con sus pupilas la noche he visto la luz
he visto mucha más luz
por sus arterias flexibles y en las palmeras
aplastemos las palmeras con nuestras botas
de verano
los gatos tienen un dios en los ojos
su luz es el color de mi estómago.


Luna Miguel. Los estómagos. La Bella Varsovia, 2015.

Luna Miguel

La Bella Varsovia