FOTO DE CLASE, 1954. Billy Collins.

Soy el tercero
por la izquierda en la tercera fila.

La chica de la que he estado enamorado
desde quinto de primaria está justo detrás de mí
a la derecha, la del flequillo.

El chico que me empuja y me tira
al suelo del patio
es el último de la izquierda de la fila de arriba.

Y mi amigo Paul es el segundo
de la segunda fila, el que
lleva el cuello por fuera, al lado del profesor.

Pero eso no es todo -
si miras detenidamente se ve
nuestra casa al fondo

con su porche y su chimenea de ladrillo
y arriba en las nubes
se pueden ver las caras de mis padres,

y por allí, hacia un lado,
Superman está haciendo equilibrios
sosteniendo con una mano un coche verde por encima de la cabeza.


Billy Collins. LO MALO DE LA POESÍA Y OTROS POEMAS. Bartleby Editores, 2007.

Barry Gifford.

Qué pasaría si una gran

bola de fuego
cayera del espacio
sobre la tierra
y rodara
por el planeta
quemándolo todo
y nada pudiera
detenerla
hasta los ricos
morirían


Barry Gifford. Las cuatro reinas. La Fábrica Editorial, 2007.

LOS DOS PUTONES. Roger Wolfe.

TODAS las mujeres que no me follé
vienen a visitarme en mis mejores sueños,
en mis peores pesadillas.
Me levanto con la polla como un poste
todas las mañanas.
Tomo ginseng y vitaminas
A, B, C, D y E.
Luego me fumo un cigarrillo
y me siento a la máquina
a teclear poemas como éste
y a esperar a los dos putones más infames
de la tierra: la Fama y la Muerte.
Sólo me cabe la esperanza
de que no vengan, las jodidas, cogidas
de la mano.


Roger Wolfe. MENSAJES EN BOTELLAS ROTAS. Editorial Renacimiento, 1996.

YA VES, NADA. Karmelo C. Iribarren.

"NO te vayas, no me dejes
así", te hubiese dicho
entonces. Pero no dije nada,
sin embargo. Me quedé quieto,
allí, bajo la lluvia, como un
perfecto imbécil, viendo
cómo te ibas para siempre.
Eso es lo único que hice.
Luego, es verdad, bebí
durante muchos meses mucho,
demasiado. Hasta que una
mañana de resaca infernal
te vomité en la alfombra.
Y esa fue al final toda
la historia. Ya ves, nada:
talego y medio de tintorería.


Karmelo C. Iribarren. SEGURO QUE ESTA HISTORIA TE SUENA Poesía completa (1985- 2005). Editorial Renacimiento, 2005.

PARÍS SIN EL ESTEREOSCOPIO. Leopoldo María Panero.

recuerdas el que vivía antes en el piso de arriba y echó a su
hija de casa y se oían los gritos y luego él tiró sus muñecas al
patio porque ella todavía conservaba sus muñecas y allí es-
tuvieron entre toda aquella basura y las miramos que no se
movían y ya no se oían los gritos hasta que se hizo de noche
y luego el portero debió de recogerlas a la mañana siguiente
algunas sin brazos

las estuvimos mirando toda la tarde mientras iban perdien-
do forma hasta que oscureció y no pudimos verlas y luego
cuando me desperté a medianoche pensé "ya no queda nadie
para vigilarlas"


Leopoldo María Panero. Poesía Completa 1970- 2000. Visor Libros, 2001.

SUEÑO. Violeta C. Rangel.

Asoma la cabeza el pajarraco,
hace polvo los cristales
y se posa en la mesilla.
Te pide como siempre servidumbre
y tú, que temes perder todo
si no ofreces algo que lo calme hasta mañana,
le entregas tu parné, tus venas,
tus sostenes y a cambio deja en ti
todos sus huevos, el frío de una piedra
al despedirse.


Violeta C. Rangel. La posesión del humo. Ediciones Hiperión, 1997.

PEREZA. Safrika.

Diván, flores frescas, presente tosco.
Ella baila con los diminutos zapatos sobre el mármol
Y él otea la ventana con las manos en los riñones.

El poema se manifiesta entonces en motas de polvo al trasluz.
Con la música inclasificable que ella escucha todo el tiempo.
Y la nevera vacía, ocultando un rastro de cadáveres.

Fuman autocompasivos, se regodean en carne y
Comprenden perfectamente la función del lubricante.

Es más que eso, comprenden
Que hay humo siempre tras la cortina, hay monedas que mueren en botes

Y que esos
Botes naufragan, grapadoras que grapan aire a los pulmones
Bolígrafos ahogados, crema corporal y un blister sobre la cómoda.

Muñecas hechas a mano, cartas del tarot, fotografías y firmas.
Agua embotellada, tratamiento homeopático en dosificador.

Ella suspira, ha perdido mucho peso.
Suda apoyada en el quicio de la puerta, los zapatos le aprietan

Y él responde cuando ella pregunta.
- Bien
Parece cansado y pulula por el cuarto, quejándose de la primavera.

- A esto no puede llamársele autopsia- dice ella.
- Nena, ¿vas a empezar con eso otra vez?

Ella toma con sus manos las manos del enemigo.
Y dice
I love you, I love you, I love you

Sólo será un momento.

Todo vuelve después a la rutina escanciada sobre la moqueta
A la consumición de barritas energéticas y píldoras para dormir.
Suena alguna canción de moda en una emisora local.

Las rejas de la ventana parecen rayos de sol.


Safrika. Pills (Fácil) Poemas de la última semana en casa. Ediciones de Baile del Sol, 2008.

LA TOALLA. David González.

si te caes
tienes que levantarte
tienes que levantarte siempre
si te caes
si me caigo
es lo que hago
me levanto
me levanto siempre
si me caigo
consciente sin embargo
a medida que los años
me golpean y golpean
del esfuerzo
cada vez mayor
que eso supone

levantarse

de la enorme
fuerza de voluntad
que se necesita
sobre todo
si como es el caso
te pasas
la mayor parte
de tu miserable vida
por los suelos


David González. LOSER. Bartleby editores, 2009.

FALDA. Pablo García Casado.

como un tornado que pasa lentamente
la vida esparció los objetos por las cuatro
esquinas de este mapa objetos

de escaso valor souvenirs bolígrafos gastados
transistores sin pilas y prendas prendas como esa falda

tirada por el suelo
recuerdo el día que la compraste ¿qué es esto? no
no voy a ponérmela es demasiado corta cien mil veces

en cócteles en verbenas en domingos estúpidos en casa
bailando para ti sólo para ti cien mil veces me la puse
sin bragas sin nada debajo como tú me pedías y ahora ves

tirada por el suelo
se la pone luisa para jugar con las amigas

si vieras cómo ha crecido en pocos meses


Pablo García Casado. EL MAPA DE AMÉRICA. DVD ediciones, 2001.

Recuerdo tu vagina precintada... 4.

Recuerdo tu vagina precintada y las esposas en mis muñecas
Y que lloré camino de la comisaría
Recuerdo la cara de desprecio del policía al colocarme las esposas


4

El grito del hueco
El toro pastó largo tiempo
La chica me apretó el brazo y observando mis venas dijo “You are an apartment full of spiders”
En lo oscuro del hueco advertí mis monedas
Las palpé y quise cogerlas
Pero ya no eran mías
A la mujer enorme se le descolgó la vulva que cayó en mis manos
Pero no supieron acoplarla
Te miré horrorizado y me devolviste el horror al señalar su himen podrido yaciendo en el suelo junto a mi hijo recién nacido
Mi boca se transformó en grito
Y el grito vomitó hebras de hierba
Orillado así en la brecha pedí vez para purgar mis pecados.

Inacabado.

(“poème abandonné”).

Paul Valéry.

Del poemario inédito "Copenhague".

Beatitud: Visiones de la Beat Generation.

Vídeo promocional realizado por Pablo & Mario Crespo de la antología: "Beatitud: Visiones de la Beat Generation"

Publicará Ediciones Baladí en Enero de 2011.

(Coordinada por Vicente Muñoz Álvarez e Ignacio Escuín).

"Una vieja deuda pendiente con la generación de escritores que más ha influido en nuestra obra y en la de muchos de nuestros colegas de gremio.
Una selección de relatos y ensayos inéditos de 33 autores españoles contemporáneos ofreciéndonos su visión personal de los beat".

beatitudvisionesdelageneracinbeat.blogspot.com

Apología de la Muñeca de Bellmer. Groenlandia.

GROENLANDIA PUBLICA MI PRIMER POEMARIO:

"Apología de la Muñeca de Bellmer".

Disponible ya en el SCRIBD y en el ISSUU:

http://issuu.com/revistagroenlandia/docs/apologia_de_la_mu_eca_de_bellmer_jorge_heras_garci

http://www.scribd.com/doc/45345264/APOLOGIA-DE-LA-MUNECA-DE-BELLMER-JORGE-HERAS-GARCIA

Y próximamente, en la Web Oficial.

¡¡¡MIL GRACIAS A ANA PATRICIA MOYA Y AL EQUIPO DE GROENLANDIA!!!

Cuentos de la Carne. Groenlandia.

Groenlandia presenta:

“Cuentos de la Carne”

El nuevo libro de relatos eróticos.

Ya disponible en los siguientes links:


http://issuu.com/revistagroenlandia/docs/cuentos_de_la_carne

http://www.scribd.com/doc/44607484/CUENTOS-DE-LA-CARNE

Próximamente, en la página Web oficial.

ANA PATRICIA MOYA.

10. LA IGLESIA DE LA SANTA CRUZ.

10
LA IGLESIA DE LA SANTA CRUZ

La Iglesia de la Santa Cruz
Como un macho que copula para fecundar a la hembra
Hizo esfuerzo por atestar de alma inmortal la oquedad de nuestros cuerpos
Carcasas de tierra laborable
“La mierda contante y sonante del mundo” que decía Tyler Durden en El Club de la Lucha y seguía hablando de que todos formamos parte del mismo montón de estiércol
Allí se nos dijo que el Cordero de Dios quita el pecado del mundo
Que un lametón de su lengua arregla las heridas que nos hacemos con los dientes
Y enfrente
A pocos metros
En la plaza
Fotografié a Joanna junto al monumento a Nicolás Copérnico.

Del poemario inédito "15 Imágenes de Joanna en Varsovia".

El Constructor de paisajes. 1

Se descolgaron cornisas blancas del extremo de tus ojos
Desgastados ya de tanto como los miro
Querían recogerse en un tuétano molido a palos que había sobre un escorzo de la luna
La luna se descolgó del cielo a través de un cable de ascensor para derramarse sobre el cadáver de un rascacielos
Se licuó a sí misma talando su nocturno y del infarto eyaculó un pie atado a su muerte por líneas de sangre
Yo quería llegar a través de la cornisa hasta el apartamento contiguo
¡Yo quería la luna!
Me encontré en la cornisa con uno de mis poemas
Nos miramos como dos extraños se miran y creen conocerse de algo
Este tío me suena...
Yo me desplacé con pasitos cortos buscando la ventana del apartamento de al lado
El poema se fue lanzando telarañas de un edificio a otro
De repente oí voces
“Cariño el champán ya estará frío sácalo de la nevera” dijo una mujer y la voz me resultó familiar
“Nena qué bien te sienta el collar de diamantes desnuda” replicó un hombre y su voz me era desconocida
Moscas rondaban la sequía apostada como para siempre entre sus piernas
La sequía de hacer volar un avión de pasajeros entre estas cuatro paredes
Ahondaré en tu cuerpo con un cristal de espejo roto buscando las raíces más originales de una estrella de cine
¡Ese maldito avión me volverá loco!
Hendiré el filo de este puñal improvisado en tu cuerpo hasta que las cornisas blancas me devuelvan los grados más altos de agosto y prendan tu desértica vagina multiplicando su sequía al infinito
Este episodio de volar con los pies enraizados en tu fajo de billetes arrugados que huelen ya a semen
En tu collar de diamantes que huele ya a semen
Avión que es una cuneta decorada con buitres de piedra
El productor de cine se abotonó la bragueta del vaquero mientras sonriendo te decía lo bien que lo había pasado
Esta cornisa blanca se descuelga de tus ojos azules
El productor de cine alisándote el pelo te susurró al oído palabras que moscas rondaban
Y la cornisa blanca se descuelga del todo de tus ojos y a ésta le acompañan otras
Me queda tu imagen en el trozo de espejo
Me queda la sangre
Las cornisas llegaron al bosque en su caída y de él no quedó nadie
Soy un montón de sangre
Soy sangre que evacuó ya el cuerpo
Y una actriz me bebió confundiéndome con vino
Dolió mientras me tragaba
Dolió más cuando de asco su cólico me devolvió sobre el agua sucia de un retrete
Nunca quise descolgarme de tus ojos azules
Me así de esa cornisa con todas mis fuerzas
Entonces el productor de cine dijo “Tienes algo en el ojo” y al soplar me voló a la ruina del bosque haciéndome sangre
Un derrame de luna por el piso de la farmacia
“Éste es el boquete más grande que haya hecho jamás en el extremo del mundo” dije
Mi estómago doliéndome por fuera aplaudió entonces y me dijo “Vienes de destruirte”.

Inacabado.

(“poème abandonné”).
Paul Valéry.

Del poemario inédito "Apología de la Muñeca de Bellmer".

POE+. Número 7.

revistadigitalpoeymas.blogspot.com

http://issuu.com/bruno_jordan1/docs/poe____n__7bueno

UNA BALADA BALBUCEADA ENTRE ESCOTES. 5

5
KIRA

Desde la altura de eso que apetece me arrojé entre sus muslos y no hice SPLASH sino CATA-POOM porque no estaba la mar sino el asfalto
Entre sus muslos había una madre llorando
Había una vieja de carne con más pellejos que molla
Una vieja de carne como tela grosera
De huesos como güitos roídos
Y apurada y dada con miseria
En aquella vieja de carne y huesos encontré más huesos que carne y la carne estaba remendada con muerte y nada y los huesos estaban echados a perder por la carcoma
Buscando la boca de aquella vieja hallé su ano
Vertí mi saliva sobre la vieja intentando hacer de ella una reina pero la saliva era calderilla era limosna sobre un trapo en el suelo
En aquella vieja de carne y huesos la encontré a ella a Kira diciendo “When you leave I only will be junk on page and I´ll hate you!”
Y miré el hielo derretido de las copas.

Inacabado.

“poème abandonné”.

Paul Valéry.

Del poemario inédito "Copenhague".

Lo que habita en el cristal. Groenlandia y Cinosargo Ediciones.

“Lo que habita en el cristal (antología jóvenes poetas españoles)”


Con poemas de: José Ángel Barrueco, David González, Ana Pérez Cañamares, Eva Cabo, Luisa Fernández, Antonio Huerta, Andrés Ramón Pérez Blanco y Ana Patricia Moya

Prólogo de Daniel Rojas Pachas.


En el SCRIBD:

http://www.scribd.com/doc/38604305/Lo-que-habita-en-el-cristal

En el ISSUU:

http://issuu.com/revistagroenlandia/docs/antologia


Próximamente, en la página web oficial.

Un poema siempre será nada más que un poema. Groenlandia.

“Un poema siempre será nada más que un poema (antología jóvenes poetas chilenos)”


Con poemas de: Juan Podestá Barnao, Tito Manfred, Eduardo Jeraldo Farías, Víctor Munita Fritis, Mauro Gatica, Danitza Fuentelzar, Ashle Ozuljevic, Carol Vega y Daniel Rojas Pachas

Fotografía e ilustración de Ángel Muñoz Rodríguez, Cristina Ferreiro, Felipe Solano y Luis Sevilla.



Prólogo de Ana Patricia Moya.


En el SCRIBD:

http://www.scribd.com/doc/38603253/UN-POEMA-SIEMPRE-SERA-NADA-MAS-QUE-UN-POEMA

En el ISSUU:

http://issuu.com/revistagroenlandia/docs/revista

Próximamente, en la página web oficial.

Vinalia Trippers. 10.

Vinalia Trippers 10. Plan 9 del Espacio Exterior.

Disponible gratuitamente en la red:

http://vinaliaplan9espacio.blogspot.com/

Poetas Guerreros. Groenlandia.

“Poetas Guerreros (antología jóvenes poetas mexicanos)”

Con poemas de: Ulber Sánchez Ascencio, Citlali Guerrero, Carlos Fernando Ortíz, Jorge Manzanilla, Antonio Salinas Bautista

Fotografía e ilustración de Felipe Solano, Juankar Cardesín y Ángel Muñoz Rodríguez.

Prólogo de María de los Ángeles Manzano y epílogo de Ana Patricia Moya.

En el SCRIBD:

http://www.scribd.com/doc/38464211/Poetas-Guerreros-Final

En el ISSUU:

http://issuu.com/revistagroenlandia/docs/groenlandia

Próximamente, en la página web oficial.

Me quito la mano y salen soldaditos ingleses...

Me quito la mano y salen soldaditos ingleses
Del canuto cuyo penacho se transfiere al vertical bebé que mama de una teta
De la otra teta succiona un televisor
Una patata se pudre en la cochera
Pero nadie lo sabe pero yo no lo ignoro
La mano que me quité está en lo más profundo de tu ano
La metí ahí mientras dormías
Pero nadie lo sabe pero yo no lo ignoro
Y me quito de en medio de un puñetazo en la nariz
La sangre sale despedida de mi órgano olfativo
Y todos salen corriendo
Si mi sangre toca a alguien le transforma en una peonza con una mano pegada a un árbol y un pene con rostro de mujer
Por eso todos huyen a toda prisa
Se alejan de mi maltrecha nariz expulsa sangre
Mi sangre tiene vida propia
Huesos órganos músculos y un cuerpo capaz de adquirir innumerables formas
Ahora es un avión de combate
Pero nadie lo sabe pero yo no lo ignoro
Y despega en busca de inocentes a los que metamorfosear en peonzas cuyos penes tienen cara de mujer
Y manos pegadas a un árbol
Pero mi sangre sólo tiene diez minutos de vida
Y el avión de combate cae sobre un centro comercial matando a mucha gente
Los soldaditos ingleses meten sus cabezas en urinarios porque tienen branquias y sólo así pueden respirar
Desfilan con las banderas arriadas y con las galaxias enchufadas a tu vagina
Con un cigarrillo cosido a una muleta el teniente seduce a la camarera que le dice cantando
“Será el urinario que llevas en la cabeza
Será tu lengua con pies y cañones
Serán las ventanas que manan de tus cejas
Pero esta noche follaría contigo”
Y el teniente se arranca un vello púbico y se lo clava en la frente al ama de llaves
Que cae muerta no sin antes lamer la flauta de golosina que traía en la mano izquierda
La camarera horrorizada se tira del lóbulo izquierdo y del techo llueve diez jarrones que se estampan en la sesera del teniente inglés.

Inacabado.

Del poemario inédito "Diario de un adolescente de pelo raro".

Te lo verso a la cara. Ada Menéndez.

Ada Menéndez. TE LO VERSO A LA CARA, Groenlandia, 2010.

El nuevo libro de la poeta asturiana ya está colgado en la web oficial:

http://www.revistagroenlandia.com/PDF/te-lo-verso-a-la-cara.pdf

Groenlandia Número 9 + suplemento.

Groenlandia nueve y el suplemento ya están disponibles. Cuentan con las participaciones de: Pepe Pereza, Ángel Muñoz Rodríguez, Esperanza García Guerrero, Enrique Fuentes-Guerra, Adolfo Marchena, Luis Sevilla, Felipe Solano, Eva Márquez, Ana Patricia Moya, Aurora Carmona Muller, Elizabeth Barreiro, Daniel de Cullá, Elena Ortíz, Eva Gallud, Franco Dimerda, Lucia Fraga, Patxi Irurzun, Ana Vega, Martin Cid, Yaiza Guevara, Adriana Bañares Camacho, Gema Serrano, Ximo Roselló, Jorge Merino, Victoria Dubrovni, Roberto Ferrer, Silvia Loustau, Tomas Illéscas, Juan Medina, Begoña Leonardo, Ricardo Bórnez, Emilio Arjona Crespo, Kebrantaversos, Amarande Guzmán, Antonio J. Sánchez, Ana Pérez Cañamares, Juarma López y José Ángel Conde.

En el SCRIBD ya podéis encontrar la revista y el suplemento:

http://www.scribd.com/doc/37866074/SUPLEMENTO-GROENLANDIA-NUEVE

http://www.scribd.com/doc/37866479/Groenlandia-Nueve-Final

Y en el ISSU:

http://issuu.com/revistagroenlandia/docs/groenlandia_nueve_final

http://issuu.com/revistagroenlandia/docs/www.revistagroenlandia.com
U

LA CANCIÓN DE MARÍA. Sylvia Plath.

La grasa del cordero dominical cruje.

La grasa cruje

sacrificando su opacidad...

Una ventana, oro santo.

El fuego la hace inapreciable,

el mismo fuego

funde a los herejes sebosos,

afuera los judíos.

Sus densos palios flotan

sobre la cicatriz de Polonia, Alemania

quemada sin remedio.

No mueren.

Aves verdes me obsesionan:

ceniza de bocas, de ojos

ceniza. Pósanse. En el alto

precipicio

que vació a un hombre espacio adentro

los hornos caen como cielos, incandescentes.

Es un corazón

este holocausto en que me adentro

Oh niño dorado el mundo mata y come.

Sylvia Plath. ANTOLOGÍA. Colección Visor de Poesía.

ALADA Y ACRE OSCURIDAD. Robert Hass.

Una frase que incluya "sombra moteada".

Algo que no es decible,

se alza fugaz en el silencio de la mañana,

secreto como un tordo.

El otro hombre, el oficial, que traía cebollas

y vino y saquitos de harina,

el mayor con la rodilla hinchada,

quería conversación inteligente al terminar.

Sin opción, ella se la proporcionaba, también.

Potsdamerplatz, mayo de 1945.

Cuando el primero se alivió husmeó en la boca de ella.

Basho le aconsejó a Rensetsu evitar el material sensible.

Si el horror del mundo fuera la verdad del mundo,

decía, no habría nadie para contarlo

ni nadie a quien contarlo.

Me parece que le sugería la descripción de un leve enjambre

de insectos frenéticos cerca de una cascada.

Husmea en su boca abierta y escupe dentro.

Legamos este tipo de cosas,

Probablemente, porque somos lo que podemos imaginar.

Algo no decible en el silencio de la mañana.

La mente con hambre después de los símiles. "La ternura del cielo", etc.,

curvea un rastro de golondrinas en el aire.

TIEMPO Y MATERIALES. Robert Hass. Bartleby Editores, 2008.

Los reptiles raptaron a la muñeca de la niña.

En mi planeta las cabezas viven sin el cuerpo

Palmeras en la Gran Vía hablando en inglés

Sus hostales son una risa de pelo rubio

Qué haría esa belleza en la calzada de la Gran Vía

Y mis nubes cogen chimeneas para orinar su litoral de gallinas muertas en el pulso social de un anciano encinta

La camarera huele a escaleras aéreas

Las ciudades de sus venas tienen caras expuestas al bebé que mamó de un pene en 1925

Sus caderas enchufadas a un tanque alemán

Mi garganta las traga y mi pene se enchufa a cualquier vagina

Siempre leo revistas de aviones porque me amputaron los dedos de las manos y los usaron para fabricar aviones

“Máquinas más humanas” dijeron

Leo una revista tras otra con gran avidez para ver si salgo en alguna

Pero no me encuentro en ninguna

Y tampoco puedo volar.

Inacabado.

Del poemario inédito "Diario de un adolescente de pelo raro".

Aquella tarde su mirada tenía manos que palparon la mía.

Ni los peces con sus bigotes rozando el techo de mis pies

Eyacularon viejos fabricando bicicletas

La tarde me amputaba las manos

Esas manos mías que balbuciendo ayer susurraban penachos de gallina en tu vientre

Ni los ornamentos florales olían tan bien

Cada piano chorreaba langostas que derretidas

Penetraban en la rueda amorfa del excremento

Que una vez sitiado

Explotó esparciendo su radio y la comisura de su boda

A lo largo de los huesos del mar

La tarde sentía el impacto del jefe

Contra el picor de un desfile.

Inacabado.

Del poemario inédito "Diario de un adolescente de pelo raro".

EL PACTO. Sharon Olds.

EL PACTO

Jugábamos a las muñecas en aquella casa donde nuestro padre se tambaleaba con el cuchillo de Acción de Gracias, donde nuestra madre sollozaba al mediodía sobre un trozo de

queso fresco, pidiendo en sus oraciones fuerzas para no

suicidarse. De rodillas sobre los

cuerpos de goma, las bañábamos

con mimo, les frotábamos las manitas

naranjas, las arropábamos bien arropadas,

les dábamos las buenas noches, nunca hablábamos de la

mujer como una herida abierta

llorando en las escaleras, del hombre como un búfalo

atrapado, desconcertado, aturdido, arrastrando

flechas en el pellejo. Como si hubiéramos hecho un

pacto de silencio y protección, nos arrodillábamos y

vestíamos esos torsos diminutos con sus ombligos

elegantes y sus minúsculos orificios

en la parte superior del trasero para hacer pis, y toda esa

oscuridad en sus bocas abiertas, de tal manera que no

he sido capaz de perdonarte por abandonar a tu

hija, dejándole marchar con

ocho años como si agarraras a Molly Ann o

a Lagrimitas y le metieras la cabeza

bajo el agua en la bañera de juguete

hasta que no subían ya burbujas, o lanzases su

cuerpo rosáceo al fuego que

ardía en esa casa en la que tú y yo

sobrevivimos a duras penas, hermana, en la que

juramos ser las protectoras.

LOS MUERTOS Y LOS VIVOS. Sharon Olds. Bartleby Editores, 2006.

UNA BALADA BALBUCEADA ENTRE ESCOTES. 15

MANJA Y UN POEMA DE LEOPOLDO MARÍA PANERO

“UN ÁNGEL PASÓ POR BROOKLIN

A los dos días fue detenido, y llevado a disposición del juez.

Se trataba de un traficante de marihuana”.

Leopoldo María Panero.

Manja me dijo la noche que la conocí que de niña tuvo un ángel a su lado cuidando de ella hasta que lo detuvo la policía por tráfico de drogas

Pensé en aquel poema del ángel traficante de Panero y una batería de la pesadilla me acometió poniendo todos ellos el dedo en el gatillo y sorbiendo el capitán de mis manos que tenían restos de ansiolítico

Aunque la baba del gusano estaba seca en mi cerebro aún me sabía un poco a Idalprem el paladar

Panero Baudelaire Artaud Rimbaud Verlaine el Marqués de Sade Mallarmé Genet y el Conde de Lautréamont poniendo todos ellos el dedo en el gatillo.

Inacabado.

(“poème abandonné”).

Paul Valéry.

Del poemario inédito "Copenhague".